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Newt extendió su mano, y sí; no iba a mentir, se veía extraña frente a él. Verla así era distinto.
Estaba limpia.
Newt se rio mentalmente de ello al mismo tiempo que George seguía delirando de camino a la cocina sobre cómo Nick fue un idiota y Nando el peor de todos.
—¡¿Puedes creer que el enano ese me dijo que era mi culpa por meterme donde no debía?! —El chico movía sus manos frenéticamente mientras los engranajes en su cabeza daban vueltas y vueltas de manera vertiginosa.
Newt juró verlos girar sobre él. Volvió su vista a sus manos y suspiró.
Estaba bien.
Debía controlarse.
En la lejanía, la figura de Dominic y sus amigos estaban instaladas en una de las mesas del "comedor", al lado de la cocina. Hablaban animadamente, como si la muerte de Gregor no hubiese sido una marea que surcó a medio Pacífico; como si el escándalo del día anterior solo fuese una escena diseñada para sacar el verdadero rostro de Newt.
Pero él no era así.
Quería creer que no era lo que todos observaron ayer.
No quería ser lo que sería en un par de mañanas.
Es lo que es hoy y ahora.
Lo demás ya no importa.
La mirada de Dominic se cruzó con la suya, y su única neurona funcional a esas horas no dudó en responder con un asentimiento de cabeza: lento, controlado... Falso. Dominic, por su parte, lo miró por un par de segundos más; no asintió, no hizo ademán de levantarse o alzar más la cabeza, simple y llanamente volvió su mirada a su desayuno y se perdió en la conversación que sus amigos impulsaban, ignorando todo lo demás.
Ignorando a Newt.
—¿Estás bien?
La voz de George volvió a dominar todos sus sentidos, haciéndole tararear una respuesta como si fuese el mejor discurso de aceptación de la calamidad que se avecinaba en su mente. George entrecerró los ojos, observándolo con severidad mientras Benito movía sus antenitas metálicas de arriba abajo con su luz azul fija en Newt, como si también lo estuviese juzgando a regañadientes. Si Newt hubiera estado en una caricatura, no dudaría de que George y Benito tendrían en su mano un cartel de "Demasiado sospechoso".
—Estoy bien, Georgie. Nada importante, solo que la luz me molesta un poco.
—¡Claro que te iba a molestar, si Nicky te encerró como si fueses un animal rabioso! ¡No le haces eso a tus amigos, hombre!
—Fue en parte mi culpa, perdí mis cabales y no me comporté como debía.
—Newt, ¿eres imbécil?
George se adelantó unos pasos, su cabello castaño moviéndose con el viento artificial del Claro. Sus ojos se vieron más profundos de lo que en realidad eran al verlo con esa expresión de molestia. Molestia real. Era una de las cosas que Newt jamás pensó presenciar.
No podía culparse a sí mismo por pensar así de George; al final, no lo había conocido lo suficiente, ni dentro ni fuera de esta cárcel en la que estaban resignados a vivir. George era esa luz, demasiado intensa, demasiado optimista, una que ni la negrura más antigua e impía podría apagar.
CRUEL lo sabía, por eso querían apagarlo.
Porque Newt sabía —aunque no lo hubiera vivido en su anterior vida como en esta— que George salvaría a más de uno. Tanto física como mentalmente, porque George, ese niño de catorce años, era una resistencia, un pilar, alguien que debía ser considerado como un ser especial.
El verdadero Nexo.
Alguien capaz de mirar a quienes no son vistos, y quien puede leer verdaderamente su entorno.
Un pegamento sólido.
No como Newt.
Y eso, ese pensamiento, le dio algo más por lo que sentirse mejor. Porque si alguien más podría tomar su lugar, un muni, alguien con mayor capacidad de supervivencia, entonces ¿qué era lo más viable?
George notó la mirada juzgadora de Newt, analítica, varios planetas más alejada de donde estaban ahora. Suspiró dramáticamente y se pasó las manos por la cara antes de mirar a la nada en sí misma, a ese cielo artificial sobre ellos.
—¿Quieres hablar de algo? —preguntó sin despegar la vista de las nubes.
—¿De qué cosa, George? —respondió Newt con otra pregunta.
Honestamente, sí. Necesitaba hablar de muchas cosas.
—¿Cómo el hecho de que nos conocemos desde antes y que tú lo recordaste desde el primer día?
Newt detuvo su paso al mismo tiempo que George se cruzaba de brazos con una sonrisa que iluminaba un sendero invisible, uno que Newt se negaba a mirar a escondidas. Sus labios temblaron levemente, como si fuese un tic nervioso. Y sintió, por fin, cómo la herida en su barbilla empezaba a doler, como si le estuvieran devolviendo la vitalidad con solo suspiros apagados.
George amplió su sonrisa al ver la expresión seria de Newt.
—¿Quieres hablar de algo? —volvió a preguntar sin negarse a ver a los ojos al rubio.
El escarabajo en su cabeza parpadeó sus luces y se lanzó de un solo impulso al piso, moviendo sus patas de un lado a otro a modo de despedida, como si intuyera que no debía estar presente en ese momento.
Newt observó cómo el bicho metálico se adentraba en la estructura del laberinto, sus luces iluminando de manera tenue un punto entre la oscuridad.
—Sí... —respondió en un murmullo—. Sí, quiero hablar.
George aplaudió solo una vez, se dio la vuelta y empezó a caminar, marcando sus pasos con un suave tarareo. Newt miró su espalda y cómo aún varias de sus antiguas heridas se asomaban entre lo que dejaba ver la camisa: las marcas de las cuerdas, las venas negras que dejó el veneno, los moretones que quedarían eternamente en su piel hasta ser solo un punto oscuro.
Al ver a George, solo pudo pensar en una palabra: Esperanza.
—Desayunemos primero, Newt. Un café estaría de puta bola en este momento.
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El sudor perlaba la piel de Minho y Sebas mientras llegaban a la intersección número trece, como la llamó Nick en su momento: una brecha que separa el Área 4 y 5 del Laberinto. Aunque terminaba en un punto muerto solo para dar entrada a los pasillos que dividían las secciones, era la forma más sencilla de pasar de un área a otra sin tener que rodear todos los cuadrantes. Las grietas en las paredes avanzaban un milisegundo gracias al moho, y las plantas silvestres empezaban a llenar de vida ese lugar.
Sin embargo, el olor a putrefacción era el verdadero objetivo de Minho y Sebas.
Después del asesinato de Gregor, Minho decidió seguir el rastro. Y aunque todos habían visto cómo esas cosas se comían lo poco que quedaba de él, no podían evitar pensar hasta dónde llegarían esas criaturas.
Al pasar la brecha, llegaron a la intersección de pasillos donde Minho fue hacia la Zona 5 mientras Sebas se dirigía a la Zona 4. Siguieron el rastro oscuro, poco visible bajo la penumbra de los pasillos, notando cómo las gotas de sangre vieja y agria se hacían cada vez más pequeñas.
Minho observó su mapa, ese atlas mental que se llenaba cada vez más de datos que parecían inconclusos. Habían empezado en el Área 2 por el sur y ahora estaban en el lado contrario. Notó que la sangre estaba más acumulada en un recuadro determinado y, al levantar la vista, divisó un brazo desmembrado, pálido y pecoso bajo la luz de una grieta. Estaba entre unas lianas, bailando con la brisa casi inexistente del lugar.
Minho lo miró por más tiempo del que en realidad calculó.
Y sonrió.
Los estaban desviando de algo. O, simple y llanamente, estaban jugando con ellos.
Que era aun peor.
¿Ser un experimento?
¿o ser un simple entretenimiento?