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Abrió los ojos y, cuando se acostumbró a la claridad, miró a su alrededor. Nada había cambiado mientras estaba dormido. Hacía más de veinte años que no cambiaba nada del torreón. Su habitación redonda y pequeña era una jaula de oro, pero a fin de cuentas seguía siendo su jaula. La cama seguía teniendo su dosel y las estanterías seguían llenas de libros de Historia; su arcón seguía cerrado y los ventanales de vidrio translúcido seguían aún demasiado altos como para ver algo a través de los muros que no fuera el cielo. El mobiliario de la sala seguía sobrio pero lujoso, y a un lado de la habitación seguía una escalera que daba a un piso más abajo.
Al incorporarse sobre un codo, se dio cuenta como en sus ojos estallaba el brillo de la madera de caoba, reflejo de un rayo de sol vago que había entrado por uno de los ventanucos. Molesto, se frotó los ojos y maldijo por lo bajo.
Se bajó de la cama y el suelo crujió bajo sus pies. Bajó las escaleras también, chirriando estas a su paso, y se volvió a encontrar con lo mismo de siempre: otra habitación menos lujosa. Tenía una cama más pequeña, estanterías más estrechas. Pero tenía una silla, y en esta silla descansaba una mujer. Una mujer ya casi anciana y derrotada, de unos cincuenta años, con la mirada perdida y el pelo color platino con hebras platas.
-Madre… -Sonrió Pascal, pero la mujer seguía sin contestarle. Se limitaba a respirar, comer, dormir y mirar cuando debía hacerlo, pero nunca hacía otra cosa-.
El joven se acercó en silencio, se sentó en la cama cerca de la silla y le cogió de una mano a su madre. Pero esta mujer ya no era madre: a su madre le habían quitado la sensibilidad a base de días, semanas, meses y años. Hasta el tiempo puede acabar con la esperanza, por mucha sangre de los antiguos reyes que tuviera su madre. Estaba acostumbrado a su figura silenciosa y pasiva, después de tanto tiempo. Quizá debería él también actuar así, como si estuviera sumido en un coma. Quizá era la forma correcta de asumir su situación, pero no habían acabado con su esperanza.
¿Qué por qué los habían encerrado a él y a su madre? Por su padre. Pascal I. No lo había conocido por él mismo, sino por su madre cuando tenía esperanzas. Su madre, no la mujer que estaba sentada delante de él. Su madre le explicó todo sobre su padre y todo lo que pensaban de él los traidores.
Los traidores lo llamaban el Rey Loco, o el Rey Enamorado. Pascal había tratado de buscarlo muchas veces en sus libros de Historia, pero sólo se referían a un rey antiguo antiguos y a otro del Norte: uno era loco pirómano, mientras que el otro rompió un trato para casarse con una cualquiera; uno murió con una daga en la espalda por uno de sus guardias, mientras que el otro acabó en el fondo de un río con la cabeza de su mascota en vez de la suya. La historia de su padre se parecía más bien a la segunda.
Pascal I, rey del Dominio de la Casa Carthaigh, había cedido a casarse con Donna Lothario y a nombrar mano a su padre, Jon Lothario. Todo cambió cuando este conoció a una dama de una casa menor, la Casa Morinth, una casa que podía presumir de su sangre de reyes antiguos: los Targaryen. Los Lothario cerraron todo contacto con la monarquía hasta que, meses más tarde, se presentaron con la mayor rebelión señorial jamás vista, encabezada por los Lothario. Los traidores destruyeron Altojardín, asaltaron el palacio, asesinaron y violaron. Días más tarde, se ordenaba la ejecución de Pascal I por parte del nuevo rey del Dominio: Luke I. El Rey Cambiacapas.
Y eso fue lo último que ocurrió antes de encerrarlos en la torre.
Pascual, angustioso, la acarició la mano a su madre inerte.
-Ya encontraremos una forma de salir de aquí, madre. Y podré tomar lo que es mío por derecho.