Work Text:
— Ты моя медовая армиллярия,— смеётся Калбер, обнимая мужа.
— Нет такого гриба! — фыркает Пол, прижимаясь и целуя Хью. — Есть армиллярия тёмная, толстоногая, северная, ссыхающаяся...
— По-ол, — стонет Хью, — это у тебя и в твоих науках нет, а у меня есть...
— Знаю, — шепчет Стамец, — я есть только у тебя.