Work Text:
Они причаливают к берегу, и Флинт возвращается за Сильвером, который как никогда похож на того, кем больше всего опасался стать: несчастного калеку.
— Идем. Там много кораблей. Похоже, наша битва еще не проиграна.
Сильвер нервно смеется и вытирает сопли и слезы.
— Давай же, если не можешь быть долговязым Джоном Сильвером, которым в Нассау пугают взрослых чаще, чем детей, то сыграй его, — подначивает Флинт.
Бросив на него злобный взгляд, Сильвер, опираясь о стол, встает.
— Со временем станет легче? — спрашивает c отчаянием. Он говорит о Мади. Он говорит о смерти.
— Нет, но ты научишься жить с этим.
— Я знал, что ты не умеешь утешать.
— Если бы я мог забрать эту потерю у тебя, я бы это сделал, — просто говорит Флинт. — Но мне кажется, ты захочешь помнить.
— Помнить, чтобы мстить? И стать таким же чудовищем, как ты?
— А мне-то казалось, что я начал тебе нравиться, — Флинт ухмыляется.
— Ты ужасен, — шипит Сильвер, делая прыжок к нему ближе, вцепляется в его рукав. — Твои идеи, твои цели, ты так красиво говоришь, но на самом деле всё это тебя не волнует, правда? Сколько трупов не кидай в сжигающий тебя огонь, он не погаснет, только будет испускать всё более сильную вонь.
— Ты стоишь достаточно близко, от меня воняет?
Вообще-то — да, думает Сильвер, громко втягивая носом воздух. Пеплом, кровью, солью, виной. Как обычно. Он тянется к Флинту, чтобы сказать еще что-то, процедить ему в лицо обидное и дурное, но вместо этого впивается в его губы грубым поцелуем. Толкается языком в рот, который неожиданно легко поддается. Их зубы стучат друг о друга. Оторвавшись через несколько мучительных мгновений он говорит:
— Я ничего не чувствую.
— Я тоже, — вздыхает Флинт.
— Так тоже будет всегда?
— Возможно, тебе повезет больше, чем мне.
— О да, я ведь такой везунчик, — Сильвер косится вниз, на отсутствующую ногу.
Но крепкая рука Флинта лежит на его спине, и Сильвер находит в себе силы сказать:
— Идем.