Work Text:
В другой реальности и с другими людьми всё могло бы быть по-другому. Но это, они — макданно, как рисунок на футболке Камеконы. У них не бывает «нормально».
Нормальность — это не про них.
На самом деле, это дело Дэнни, ныть и беситься. Наводить пессимизма и видеть стакан наполовину разбитым. Но сейчас именно Стив просто не может перестать психовать.
Всё должно было быть не так. В принципе, подобного вообще не должно было произойти, и Стив никогда об этом не думал. Но, а если все же и думал, то совсем чуть-чуть и не серьёзно. Просто мысли смеха ради, ничего такого. Ничего такого.
Ничего такого, но если бы у него всё же был шанс сделать это иначе, он им бы воспользовался.
Потому что сейчас, находясь в долбанном пуленепробиваемом, закаленном, с невероятно толстыми стеклами аквариуме, с ногой, закованной цепью, которая позволяет лишь очень быстро всплыть на поверхность, глотнуть совсем чуть-чуть воздуха, нырнуть, и, приплыв обратно к Дэнни, прикованному к стулу и полностью находящемуся под водой, подарить спасательный «поцелуй».
Их губы соприкасаются, и Стив выдыхает весь запас кислорода в рот Дэнни. Стив смотрит прямо на него, и Дэнни глядит в ответ. Стив молится всем богам, чтобы Дэнни продержался еще чуть-чуть. Еще немного. Хотя у него самого уже начинает кружиться голова от нескольких десятков нырков, быстрых, судорожных вздохов, пары бесполезных ударов о стекло и обратно к Данно.
Поцелуй-воздух-жизнь.
Не то чтобы он когда-то себе представлял, как целует Уильямса, или как тот целует его.
Может, пару раз шальные мысли проскальзывали.
Может, эти мысли приходили ему поздно ночью, когда от жары простыни становились мокрыми, а бессонница вцеплялась когтями в разум.
Может, пару раз, когда Дэнни протягивал ему руку и помогал забраться куда-нибудь, с силой тащил к себе, Стив неосознанно представлял, как тот в самый последний момент не отпустит, как обычно, а притянет к себе, лишит личного пространства и поцелует.
Может, даже пару раз мысли доводили его до такого состояния, а жара была просто невыносима, так что рука буквально на чистых инстинктах спускалась вниз по животу. Может, пару раз, пару десятков раз, в конце, в пустом доме, задыхаясь и сбивая простыню, Стив шептал имя Дэнни. Может, иногда заводил руку себе за спину и расставлял ноги пошире, шепча имя напарника судорожнее и всё более умоляюще.
Возможно, после таких ночей Макгарретту особенно тяжело было смотреть Дэнни в глаза, и он специально делал что-нибудь, чтоб довести того и заставить начать очередную перебранку. Лучше очередная ссора, чем молчание и ощущение чужого тела так близко в машине.
Не то чтобы он когда-нибудь себе представлял их поцелуй, но, если уж и представлял, то точно не так. Не как последнюю возможность Дэнно выжить. Не как ускользающую соломинку, потому что его силы заканчивались, а время слипалось и не двигалось.
Нырнуть, вдохнуть, вынырнуть, вдохнуть, нырнуть.
Голова кружилась неимоверно, Дэнни выглядел до чертиков испуганным, и даже несмотря на то, что у Стива жгло глаза от постоянного ныряния, он через силу смотрел под водой на Дэнно. Тот зажмуривался, когда Стив уплывал, и открывал глаза, когда тот в очередной раз касался его губ своими. Плотно, чтобы не пропустить воздух и не впустить воду.
Не поцелуй, а скорее искусственное дыхание, только потерпевший пока что жив и в сознании, и в живых его держит лишь твоё дыхание, которое ты делишь на двоих.