Archive of Our Own ^beta

"Il reste une minute !"

Hélène repoussa de devant ses yeux une mèche rebelle, aussi dorée et ondulée que ses manchettes étaient rouges. Elle jeta un bref coup d’œil sur sa gauche vers Michel, moulé dans sa veste noire. Décidément, il était vraiment mignon quand il était concentré, complètement pris dans l'intensité de la compétition. Le léger voile de sueur qui couvrait son front tanné par le soleil attestait de l'énergie qu'il venait de consacrer pendant deux heures à sa BROgade : un tel investissement traduisait la nature entière et passionnée du chef toulousain.

"...lène ? Hélène ?"

La voix de Paul la tira de sa rêverie, l'épreuve était terminée, les brigades et leurs chef-fes se dirigeaient, hébétés de fatigue, vers les coulisses. Pour se donner une contenance, la blonde montoise porta les mains à son impressionnant chignon afin de le remettre en ordre. Ses sourcils se froncèrent lorsque ses doigts rencontrèrent, dans les entrelacs élaborés sponsorisés par Elnett® , un élément inattendu.

Au même moment, elle sentit passer dans son dos la troublante présence de Michel, tandis que résonnait au creux de son oreille, audible d'elle seule, l'accent du sud qui faisait tout son charme : "Attends d'êtreu seuleu".

Le cœur battant la chamade, elle se rua dans sa loge. Glissée dans son chignon se trouvait une minuscule enveloppe, laquelle contenait un texte, griffonné d'une main passionnée à l'arrière d'une page du livre de recettes de Maïté.

Laisse-moi respirer longtemps, longtemps, l'odeur de tes cheveux, y plonger tout mon visage, comme un homme altéré dans la bisque de homard, et les agiter avec ma main comme un torchon odorant, pour secouer des souvenirs dans l'air.
Si tu pouvais savoir tout ce que je vois ! tout ce que je sens ! tout ce que j'entends ! tout ce que je goûte dans tes cheveux ! Mon âme voyage sur le parfum comme l'âme des autres hommes sur le son du beurre qui crépite.
Tes cheveux contiennent tout un rêve, plein de panure et de levure ; ils contiennent de grandes soupes dont les espumas me portent vers de charmants climats, où l'espace est plus blond et plus profond, où l'atmosphère est parfumée par les fruits, par les légumes et par le pithiviers.
Dans l'océan de ta chevelure, j'entrevois un port fourmillant de « ouiiii cheeeeeffffffff » mélancoliques, de MOF vigoureux de toutes nations et de pièces montées de toutes formes découpant leurs architectures fines et compliquées sur un ciel immense où se prélasse l'éternelle chaleur du flambadou.
Dans les caresses de ta chevelure, je retrouve les langueurs des longues heures passées sur un plan de travail en inox, dans la cuisine d'un beau restaurant 3 étoiles, bercées par le roulis imperceptible du robot Kenwood (ou serait-ce un four nef ?), entre le garde-manger et le cellier.
Dans l'ardent foyer de ta chevelure, je respire l'odeur du foin mêlé au pavot et au sucre ; dans le jour de ta chevelure, je vois resplendir l'infini de l'azur de tes yeux; sur les rivages duvetés de ta chevelure je m'enivre des odeurs combinées de la mélasse, de la flouve odorante et du piment d’espelette.
Laisse-moi mordre longtemps tes queues de cheval lourdes et blondes. Quand je mordille tes cheveux élastiques et rebelles, il me semble que je mange des souvenirs.

Une vague de chaleur l'envahit, suivie immédiatement par un souffle glacé, puis à nouveau du chaud. "Ohlala, encore la clim qui déconne !". Elle glissa le petit bout de papier dans le décolleté de sa veste et rejoignit ses collègues pour la dégustation.

Dans sa carrière de présentateur Tévé de Top Chef, Stéfifou avait observé beaucoup d'événements insolites. Mais ces derniers temps, il semblait que tout allait trop vite. Il l'avait vu, ce petit mot qu'Hélène venait fébrilement de cacher dans son corsage. Ca n'était pas la première fois qu'il observait des échanges de messages entre les chefs yin et yang. Il y a quelques jours, il avait vu Michel manquer de s'étouffer en mangeant un gâteau : ce n'était pas un cheveu qui était sorti de sa bouche pulpeuse, ni un morceau de fruits à cock, mais bien un morceau de papier qui avait agressé ses papilles. Du papier !! Dans un gâteau !! Voilà qui aurait mérité une élimination directe, sans passer par la case sellette. Mais il ne s'agissait pas ici d'une épreuve habituelle, d'un test malheureux d'un candidat tête-en-l'air, mais bien d'une nouvelle création cul-inaire qu'Hélène Darroze avait souhaité faire tester au chef toulousain. 

"Du papier. Voilà un parti pris intéressang. S'agit-il d'une recette cachée au sein de ce gâteau moelleux et luxuriant de saveur ? Est-ce une nouvelle idée de ma cheffe adorée, une recette dans une recette, une inception de saveurs et d'idées, l'infusion des goûts et des mots, une synesthésie culinaire ?" Hélène assistait à la dégustation, les yeux brillants. Un observateur extérieur aurait pu penser que son excitation était due à l'attente du verdict de Michel. En réalité, l'attention d'Hélène était concentrée sur les doigts dorés et virils de Michel qui s'activaient dans sa bouche pour en retirer le papier. Sa salive brillante enrobait le parchemin. Une goutte de sueur perla le long de son front et se perdit dans son corsage. Ou bien était-ce un reste de la malencontreuse giclée due à un siphon capricieux ?

Michel déplia le papier. 

Point de recette, mais une missive énigmatique.

Je suis toute émue de vous dire que j'ai

bien compris l'autre jour que vous aviez

toujours une envie folle de me faire

à manger. Je garde le souvenir de votre

baiser et je voudrais bien que ce soit

une preuve que je puisse être régalée

par vous. Je suis prête à montrer mon

livre de recettes, avec les quantités sans cal-

cul, et si vous voulez me voir ainsi

vous dévoiler, sans condiment, ma cuisson secrète

toute nue, daignez me faire visite,

nous causerons et en direct sur M6 franchement

je vous prouverai que je suis la femme

compétente, capable de vous concocter la saveur

la plus profonde, comme la plus étroite

assiette, en un mot : la meilleure cheffe

dont vous puissiez rêver. Puisque votre

cuisine est libre, pensez que le cou(p de/vre) feu où je

vis est bien long, bien dur et souvent bien

insupportable. Mon restaurant est trop

gros. Accourrez bien vite et venez me le

faire oublier. À vous, une dernière chance je veux per-

mettre entièrement.

Michel avait à peine eu le temps de comprendre le sens du message que dans les haut-parleurs résonnait déjà l'appel aux chefs et aux candidats pour se mettre en place pour le tournage de l'épreuve suivante.

"Une épreuve mythique de Top Chef, que vous attendez tous... C'est la boîte noire !"

Comme chaque année, Stéfifou ressentit un frisson lui parcourir l'échine tout entière. La boîte noire était toujours un moment qu'il attendait avec une impatience qui ne semblait jamais s'émousser. C'était un rite de passage qui révélait la puissance culinaire de ces chefs qu'il admirait tant.

Et pourtant...

Pourtant, cette année, le frisson avait une saveur distincte. Une tension mystérieuse imprégnait le plateau, comme un enivrant parfum de transgression. À quoi devait-il s'attendre ? Ses sens en éveil, les yeux de Stéfifou se posèrent sur les chefs. 

Pour la toute première fois depuis le début du concours, le binôme formé par Hélène et Michel allait pénétrer l'enceinte mystique. Hélène abordait toujours cette épreuve avec beaucoup d'appréhension, elle qui avait une peur bien connue du noir. Il sembla cependant à Stefifou que la donne avait changé cette année.

Les deux ne tenaient visiblement pas en place, s'évitaient du regard. Ce tremblement discret qui parcourait la nuque virile et musclée de Michel, était-ce simplement dû à la pression d'une année placée sous le signe de la créativité sans limite ? Et Hélène qui serrait nerveusement le bord de son tablier dans ses doigts agiles, fallait-il y voir l'anxiété habituelle de l'épreuve redoutée, ou l'impatience d'une génie de la cuisine qui peine à maintenir un torrent d'idées toutes plus créatives les unes que les autres ?

Et dire que ces deux corps trépidants, ces deux esprits bouillonnants, n'attendaient que son signal pour se jeter dans l'arène et exprimer tous leurs désirs les plus fous...

"Hélène, Michel, vous avez trois minutes !"

En les regardant se précipiter dans la boîte noire, le frisson de Stefifou reprit de plus belle.

L'obscurité de la boîte noire les enveloppait, nappante comme un voluptueux velouté de braises incandescentes. 

"Hélène ? Hélène ?" murmura Michel, la voix vacillante.

"Shhh". Hélène posa doucement son doigt sur les lèvres du chef toulousain :

"Je sens une texture moelleuse, comme un magret des plus exquis, qu'on voudrait vivement braiser et mouiller à hauteur..."

"Sur mes lèvres, dans ma bouche, un caviar de sensations, une légère sensation d'agrumes qui vient fouetter mon palais et me rappelle un jus corsé..."

"Oh, Michel!" gémit Hélène, "Un jus de moule ?".

"Oui, oui, c'est ça, Hélène... C'est dans mon top 3 des jus dont j'ai pu faire l'expérience à Top Chef."

"Vraiment, Michel?"

"Vraiment, Hélène... Je continue mon exploration de ce plat mystérieux. J'ai comme une forme de champignon, un peu rugueux, je pense à une truffe blanche du Piémont peut-être ?"

"Non ça c'est mon pied Michel"

"Ah"

"Viens ici plutôt, je crois que tu vas aimer ces poires, façon belle Hélène"

"Mmmh, tu as raison, leur pulpe est succulente, elles apportent le peps dont j'avais besoin"

"La sucro... sité, Michel" soupira Hélène, haletante.

Au moment où Hélène allait saisir les cromesquis tentateurs, l'alarme incendie retentit. Philippe et Paul avaient surchauffés en faisant l'avion. Les gicleurs se déclenchèrent. En un clin d’œil, le plateau se vida, tous et toutes cherchant à se mettre à l'abri de la moiteur ambiante.

Seuls, Michel et Hélène, oubliés de tous, restaient dans la boite noire...

Hélène et Michel ne sont plus les mêmes. Leur quête est complète. MOF, enfin. Meilleur Orgasme de France. Maintenant, plus rien ne peut les arrêter. Ensemble, ils sont fin prêts à exploser le Michelin, à mettre le Gault et Millau en déroute. Leur alliance charnelle n'aura de pair que leur alliance créative, sans limite. Ils plaquent tout, brigades, vaches et cochons pour ouvrir un restaurant 3 cœurs, à la hauteur de leur passion dévorante. Il n'y aura qu'un plat à la carte : le cassoulove. L'alliance unique d'ingrédients d'exception :

- des haricots couleur de l'amour (rouge, donc)

- du chorizo muy caliente

- du sirop de violette

- du gingembre d'Espelette

- une mèche de cheveux d'Hélène

- des postillongs chantants de Michel

- et un peu de sucre en poudre

Ils s'y voient déjà. Michel débouche une bouteille de champagne, sert deux coupes. Il en tend une à Hélène, regard langoureux et ton suave : "Tout ça, ça sarrozeu."

FIN