Archive of Our Own

La première fois qu’elle avait réellement posé son regard sur lui, c’était lors de la cérémonie. Il se tenait alors face à eux, sur une estrade, à l’image d’un prêtre qui officiait face à ses fidèles. Et la comparaison ne pouvait être on ne peut plus vrai. Le port altier et son regard dardant l’assemblée d’un air satisfait, il avait là la prestance d’un souverain et la langue d’un politicien. Et tous étaient suspendus à ses lèvres comme si leur vie en dépendait, captivés par cet homme qui semblait les dépasser en tout point. Et comment ne pas succomber à ce charisme et à ce charme ? Ses mots, si habilement choisis, semblaient être un baume plus puissant que les larmes d’un phénix, un filtre plus insidieux que l’Armotentia et une persuasion bien plus appelante que le Sort Impardonnable de l’Imperium.

Elle inspira lentement puis leva discrètement la tête, dans le maigre espoir d’apercevoir l’homme furtivement. Oh, elle savait qu’elle n’avait pas le droit - sa cousine s’était bien décidée à le lui rappeler - pas tant qu’elle ne l’avait pas rejoint l’Ordre des Mangemorts. Mais sa curiosité, cette bête insatiable qui prenait le pas sur sa raison et ses obligations, était plus forte que tout. Et quand elle posa finalement ses yeux sur lui, son souffle mourut dans sa gorge avant qu’elle ne puisse expirer.

Ses luxueuses robes d’un noir abyssal contrastait royalement avec sa peau d’une inquiétante pâleur, comme le ferait la pleine Lune dans une nuit d’hiver. N’importe quel sot aurait pu le croire gravement malade, si la magie qui fluctuait autour de lui défendait quiconque de penser ainsi. Elle était telle un torrent de flammes, les enveloppant et les galvanisant. Sans jamais cesser de leur rappeler que ces flammes pouvaient les consumer à la moindre imprudence et à la moindre traîtrise.

C’était à la fois splendide et terrifiant. Et si elle osait l’affirmer, c’était cette splendeur, cette magnificence qui le rendait d’autant plus terrifiant et inatteignable.

Mais ce qui la captivait le plus, au-delà de ses paroles et de sa magie, c’étaient ses yeux. Jamais elle n’en avait vu de pareil. Et jamais, elle en était sûre, Elle ne verrait un autre homme avec des yeux si captivants et charmeurs que les siens. Ils étaient d’un rouge incroyable. Dans leur iris dansait la lueur fugace des flammes qui éclairaient la scène, les teintant tour à tour de jaune et d’orange. La lumière scintillait dans ses yeux comme s’il l’avait capturé d’un seul regard afin de faire plier les flammes à sa volonté.

Et c’en était fascinant. Au point, qu’elle en oublie de faire parcourir de l’air dans ses poumons. Comme si plus rien n’avait d’importance.

Et pourtant, la charmante illusion se fana et, elle, elle se figea comme si elle avait aperçu le reflet d’un Basilic, interdite.

Le regard écarlate de Lord Voldemort était désormais posé sur elle et ils resplendissaient avec une telle intensité qu’elle crût qu’il lisait dans son âme. Par Salazar, pourquoi avait-il fallu qu’il la regarde à cet instant précis. Elle n’était pas censée le regarder. Pas avant qu’elle ne soit affublée de la Marque. Bella le lui avait répété à maintes reprises. Que le Maître ne tolérait pas l’insubordination, surtout parmi ceux qui n’avaient pas l’honneur d’arborer la Marque.

Elle se maudit, incapable de détourner son regard du sien. Elle savait qu’elle devait à tout prix baisser les yeux pour couper court à cet odieux affront mais son regard était comme capturé par le sien. Alors, elle se mit à prier pour que le Seigneur des Ténèbres soit indulgent. Qu’il ne décide pas de l’occire avant même qu’elle ne lui prête allégeance. Car elle savait que trop bien qu’il en était capable. Aussi, lorsque Lord Voldemort battit des paupières avant de parcourir à nouveau l’assemblée de son regard transperçant, elle s’autorisa à respirer de nouveau.

Leur regard ne s’était accroché que de quelques secondes et pourtant elle avait l’impression que cet instant volage avait duré une éternité. Elle semblait saine et sauve pour cette fois-ci. Du moins, jusqu’à ce qu’il prononce son nom d’une voix forte et distincte. Lorsque son nom - si suave venant de la bouche du Seigneur des Ténèbres - avait pénétré ses oreilles, ses mains se crispèrent sur les pans de ses robes. Elle frissonna ensuite. Pas d’émerveillement cette fois mais de terreur.

« Approche. Ordonna-t-il de sa voix suave. Tu seras la première à nous rejoindre cette nuit »

Le ton se faisait doucereux mais l’ordre était limpide. Alors, elle se redressa sous le froissement de ses épaisses robes noires, sans tarder. C’était le premier ordre que le Seigneur des Ténèbres lui donnait directement. Depuis le début de la cérémonie, il s’était seulement contenté de s’adresser à l’ensemble du groupe d’initiés, sans jamais prononcer l’un de leurs noms. Elle fit un premier pas, tentant de dissiper brièvement ses craintes pour se focaliser sur sa joie. En cet instant, le Seigneur des Ténèbres avait prononcé son nom. Les syllabes avaient roulé sur sa langue avec une élégance infinie, comme s’il avait employé la langue des serpents. Elle amorça un autre pas vers l’estrade, plus confiante.

À peine avait-il dit son nom une fois, qu’elle se languissait de l’entendre de nouveau de sa bouche aux lèvres fines. Elle sentit ses boyaux se serrer face à cette pensée interdite et elle tut un bruit étouffé dans sa gorge. Ce n’était pas la peine de rêvasser ainsi en marchant. Elle savait que tout ce qu’elle pouvait espérer, c’était que le Maître ne prononcerait jamais son nom avec un ton empli d’une rage éclatante.

Du coin de l’œil, elle pouvait distinguer les deux rangées de Mangemorts qui se tenaient entre l’estrade et les initiés. Ils étaient affublés de leurs robes sombres et tous arboraient leur masque sinistre sur leur visage, de telle façon qu’on ne pouvait les reconnaître si ce n’était grâce à leur taille. Ensembles, ils semblaient étrangement former un cortège de bourreaux, les amenant à l’échafaud où Lord Voldemort appliquerait sa sentence.

Et quelle sentence ! Le Seigneur des Ténèbres achèverait leur vie sans ménagement. Il l’exécutera comme tous ceux qu’il avait décidé de tuer et dès lors, elle ne sera plus la fille de l’ivrogne Alphard Black. Elle renaîtra, avec une gratitude infinie envers son Maître.

Elle renaîtra en tant que Mangemort.

Tandis qu’elle marchait, son regard se porta furtivement sur une silhouette plus menue que les autres. Immédiatement, elle sut que c’était sa cousine. Elle savait que Bellatrix était présente à la cérémonie, comme tous les adeptes du Lord. C’était elle qui l’avait introduite au Seigneur des Ténèbres - sans jamais qu’ils ne se rencontrent toutefois. Elle savait qu’elle la scrutait, sans doute depuis le début de la cérémonie. Elle n’avait pas le droit à l’erreur.

« Ton bras. »

Elle faillit sursauter. Avec toutes ces pensées, elle ne s’était même pas rendu compte qu’elle était désormais devant le Lord. Elle se contenta alors de bêtement regarder son torse et d’observer la soie qu’il revêtait avant de rouler sa lourde manche, l’air discrètement contrit. Elle lui présenta ensuite son avant-bras gauche. Et à son plus grand malheur, nul doute que Lord Voldemort avait remarqué sa légère gêne. Après tout, il était de ceux qui pouvaient lire dans les cœurs et les posséder.

Mais heureusement pour elle, le Seigneur des Ténèbres ne s’en formalise pas. Au lieu de cela, il tira sa baguette immaculée de sa manche et la fit voltiger au-dessus de sa peau, susurrant des paroles en Fourchelang. De l’encre sembla alors jaillir de la pointe, suspendue dans les airs. Les volutes d’encre se mouvaient d’elles-mêmes, prenant lentement forme. Elles de repliaient et se dépliaient avec grâce pour laisser placer à la Marque des Ténèbres.

« Regarde-moi. »

Cette fois-ci, il avait murmuré de telle sorte à ce que son interlocutrice soit la seule à l’entendre. Il la vit doucement frissonner et ses yeux rouges brillèrent de nouveau. Mais ce n’était pas la lueur des flammes vacillantes que l’on pouvait observer dans les iris de Lord Voldemort. C’était de la satisfaction. Le malin plaisir qu’il prenait à s’insinuer dans les pensées de cette femme, juste un instant. Et dès lors, elle sut qu’il allait la mettre à l’épreuve.

Il prit de nouveau la parole, s’adressant de nouveau à l’assemblée qui lui faisait face.

« Garde la tête haute, déclara le Lord d’une voix envoûtante. Et accepte cette Marque comme un gage de fidélité envers moi. »

Lorsque le bout de sa baguette vint se déposer sur sa peau pour y apposer l’encre, elle se retint d’hurler. La douleur était vive, comme si un feu infernal jaillissait de ses veines pour martyriser sa chair. L’affliction était semblable à un sordide Doloris qui se propagerait dans un unique membre. Et pourtant, elle serrait des dents, redoublant d’efforts pour ne pas céder face à la douleur. Le regard de Lord Voldemort la scrutait avec une fascination curieuse et elle se soutint son regard de braise, tentant d’ignorer le feu qui mordait farouchement son bras.

Elle n’était pas dupe, elle savait que c’était là la première mise à l’épreuve que lui soumettait son nouveau Maître. Il voulait voir de quelle essence elle était faite, celle d’une couarde ou d’un cobra qui se redressait dès qu’on l’acculait. Il voulait voir si elle allait flancher et se précipiter à ses genoux pour se soustraire à sa baguette ou bien se tenir droite et fière. Il voulait la jauger. Voir si elle était digne d’être sous ses ordres.

Elle fronça ses sourcils tandis que ses dents s’entrechoquaient un peu plus, le regard rivé dans la mer de sang qui valsait dans les iris du Seigneur de Ténèbres. Elle y lisait quelque chose de difficilement descriptible, un savant mélange de satisfaction et de domination.

Soudain, la brûlure de la Marque s’apaisa aussi brutalement qu’elle s’était embrasée. Elle vit alors la baguette blanche s’agiter devant ses yeux pour ensuite créer une nouvelle volute de fumée qui s’empara subtilement de son visage. Un masque, sans doute. À l’instar de tous ceux qui avaient l’honneur de prétendre servir Lord Voldemort.

Elle s’inclina alors face à lui, ses robes se froissaient sous son geste.

« Mon Maître, susurra-t-elle. »

Pas un seul instant, elle ne quitta son Maître des yeux. Elle en était bien incapable. Oh, elle savait qu’elle venait là de réussir son premier test. C’était certain. Mais, elle ne pouvait s’empêcher de redouter le jour où elle aurait le malheur d’exécuter un faux pas.

Car ce jour-là, ces yeux de feu - aussi envoûtants étaient-ils - seraient la dernière chose qu’elle verrait.