Chapter Text
PLONGÉE À L'AVEUGLE
*
UN
*
" Ce n'est pas le chemin de ton appartement ", fait Sam, cinq minutes après que Bucky ait pris à droite alors qu'il aurait dû prendre à gauche.
"Excellente observation, Sam", répondit Bucky. Cependant, il ne ralentit pas et ne se retourne pas, il continue d'avancer, ses bottes noires poussiéreuses faisant un tap tap tap sourd et régulier sur le sol. "Tu fais honneur à ton ancien homonyme (1)."
"Tu te crois drôle, n'est-ce pas, Buck ? Où est-ce qu'on va ?"
"Dans un endroit", réplique Bucky, parce qu’il est de toute évidence un petit malin.
"Un endroit", répète Sam, pas amusé. "Tu peux développer un peu plus ?"
"Hmmm. Non."
Sam plisse les yeux dans le dos de Bucky. "D'accord, ne me dis rien", grommela-t-il. "Voyons si ça m'intéresse."
L'odeur de la pluie tombée récemment est fraîche dans l'air nocturne, se mêlant aux odeurs urbaines moins désirables des gaz d'échappement des voitures et de la vapeur des bouches d'égout. Sam capte une odeur d'ordures dans une ruelle tout en jurant dans un souffle et en allongeant son pas - tout le monde ne peut pas marcher aussi vite qu'un super soldat. Sam n'en est pas vraiment gêné.
Il finit par être si absorbé par la façon dont l'ombre de Bucky se découpe sur le trottoir à travers la lueur humide des lumières de la ville que lorsque son ami s'arrête au milieu du trottoir, Sam lui fonça dessus.
"Waouh", dit Bucky, un sourire en coin s'étalant sur son visage, tout en attrapant Sam doucement par le coude avant qu'il ne rebondisse sur son dos et sur le trottoir. "Tu t'endors sur tes pieds, tu bâilles aux corneilles (2) ? Tu vas avoir besoin de quelqu'un pour te border dans ton lit maintenant ? Pour reposer tes os fatigués ?"
"Tais-toi. C'est toi qui es fatigué, vieil homme", dit Sam avant de jeter un regard attentif sur le restaurant devant lequel ils s’étaient arrêtés. Il siffle. "Sushi ? Plutôt chic pour notre habituelle post-mission, Buck."
Bucky hausse les épaules. "C'est mon tour d'acheter, alors. Mon choix."
C'était devenu une sorte de tradition depuis que Sam et Bucky étaient tombés dans leur petit non-partenariat lors de la situation des Flag Smashers et n'avaient jamais réussi à en ressortir. Au lendemain de cette ultime bataille dévastatrice, Bucky avait attendu que Sam revienne après avoir repêché le dernier Flag Smasher, puis il l'avait suivi en silence jusqu'à son appartement, uniquement, prétendait-il avec nonchalance, pour s'assurer que le "corps humain délicat" de Sam ne s'évanouissait pas après un tel effort, avant d’ensuite "déguerpir vite (3)".
En réalité, Bucky avait posé son cul sur le petit canapé de Sam, entendu l'estomac de Sam grogner, déclaré à voix haute qu'il entrait dans la première étape du plan "Va les voir et rends-toi utile" édition Sam, puis il avait commandé un plat chinois à emporter et l’avait fixé avec des yeux de chiens battus jusqu'à ce que Sam cède et commence à engloutir sa boîte de sautés de réhabilitation.
Depuis, il avait rejoint Sam dans chacune de ses missions, et petit à petit, une habitude s'était créée : entre le moment où ils se soutenaient l'un l'autre et celui où ils abattaient les méchants, ils se rendaient à l'un de leurs appartements, se rafistolaient, puis commandaient à manger, se restauraient, en prenant conscience de leur fatigue persistante, de leurs corps meurtris et du fait qu'ils étaient encore en vie, ensemble.
Sam leur avait offert du curry thaïlandais après leur dernière mission, donc Bucky a le droit de dire que c’est à lui de choisir. Il est juste surpris que Bucky soit du genre à manger des sushis.
Il le déclare à voix haute et Bucky grogne.
"Qu'est-ce que c'est censé vouloir dire ? En tout cas, ce n'est pas moi qui réclamait des sashimi à cor et à cri hier", dit Bucky en détournant le regard. "Je ne veux pas avoir à supporter davantage tes pleurnicheries."
Sam se souvient soudain d'un vague échange sur les temakis alors qu’il faisait des loopings dans le ciel et évitait des balles, et la tendresse gonfle doucement et rapidement dans sa poitrine. Il n'avait pas réalisé que Bucky avait en fait écouté.
"Oh, Buck", s'exclame-t-il en tapant sur un bras recouvert de cuir. "Tu te soucies vraiment de moi !"
Bucky ouvre la porte d'un coup sec, soi-disant mécontent, mais sous la lueur de la lanterne orange qui s'échappe de la vitrine, Sam peut voir le côté de sa bouche se soulever, juste une seconde.
"Tais-toi", grogne-t-il, "et ramène ton cul à l'intérieur".
Il est assez tard dans la soirée pour que le petit restaurant soit pratiquement vide ; il n'y avait que quelques tables occupées dans les coins, chaque groupe de clients discutant tranquillement entre eux autour de leur thé. Au tintement de la cloche de la porte, une jolie jeune femme sort sa tête de l'arrière-boutique. "Bienvenue chez Izzy's ! Je suis à vous dans une seconde - oh ! C'est toi."
Pendant un bref instant, Sam s'arrête dans sa course, confus. Puis, il suit le regard de la femme jusqu'à Bucky, qui est figé juste derrière l'épaule de Sam et qui fait une grimace très intéressante.
"Salut, Leah", salue Bucky, la voix faible. "Je ne pensais pas te voir ce soir."
Leah lève un sourcil et se glisse entre les rideaux de l'entrée de la cuisine. "Je travaille ici tous les jours de la semaine."
"Oh", dit Bucky, se déplaçant d'un pied à l'autre, s'agitant comme s'il était sur le point de partir en courant dans la nuit. "C'est vrai."
"Hum. Tu espérais que je sois virée ou quelque chose comme ça ?"
"Non, je..."
"Je me moque juste de toi", dit Leah, un sourire à fossettes se dessinant enfin sur son visage. "Je suis juste surprise de te voir ici avec quelqu'un d'autre que Yori ! Surprise que tu reviennes, au vu de la dernière fois. Assieds-toi, ça fait un moment !"
D'une manière ou d'une autre, cela fait grimacer Bucky encore plus, et Sam - aussi mordant qu'un requin dans une eau sanglante et avide collectionneur des moments embarrassants de Bucky - saute dessus avec empressement.
"Salut, Leah", dit-il en s'approchant du bar et en tendant une main en guise de salut. "Je suis Sam. Navré que vous ayez la malchance de connaître ce vieux grincheux."
"Leah", dit-elle en inclinant la tête. "Je sais qui vous êtes, Captain America. Je vous serrerais bien la main, mais j'ai du vinaigre de riz plein les doigts."
"Oh, ouais, je vais éviter ça. Mais c'est un plaisir de vous rencontrer. C'est bien de savoir que Buck peut encore rencontrer des gens en dehors du travail, vous savez, je commençais à m'inquiéter pour lui !"
Bucky se glisse à côté de lui au bar, épaule contre épaule ; Sam ne regarde pas, mais il peut sentir le regard furieux de Bucky percer le côté de son visage. Il lui donne un coup de coude.
"Allez, détends-toi. Tes amis sont mes amis, non ? Je veux juste savoir comment tu es avec les autres !"
"Ne fais pas le malin, Sam. Tu pourrais te blesser", dit Bucky d'un air renfrogné, mais il prend quand même soin de tirer la chaise de Sam pour lui.
(Sam admet qu'il a été un peu surpris par le comportement de Bucky au début, avec toutes ces chaises tirées, ces portes ouvertes et ces objets lourds portés. Il avait interrogé Bucky à ce sujet, une fois, quelques jours après l'avoir remarqué, et Bucky avait éludé par un haussement d'épaules.
Je sais pas, Sam, avait-il dit, un regard bizarre et fuyant passant sur son visage. Je veux juste... j'ai l'habitude de faire ça, je suppose. Je ne vois pas pourquoi je devrais arrêter.
Sam avait mis ça sur le compte d'un héritage de l'étiquette typique des gentlemen chevaleresques des années 1940 et s'y était habitué. Peu importait, si au final ça aidait Bucky à se sentir mieux.)
Lorsque Sam se glisse dans son siège sans un mot, Leah prend un long moment pour regarder simplement ses deux nouveaux clients, les yeux sombres et pensifs.
"Attendez", dit-elle finalement, en essuyant ses mains sur son tablier. "Laissez-moi aller chercher des menus pour vous deux".
Cinq minutes plus tard, Sam et Bucky, la tête penchée sur les menus plastifiés du restaurant, se disputent pour savoir ce qu'ils vont prendre. Le comptoir est légèrement humide et poisseux sous leurs bras, ce qui signifie qu'il a été nettoyé il n'y a pas longtemps ; Sam fait résonner ses doigts sur le bois sombre pour défendre l'idée de commander un plat de plus que d'habitude.
"Est-ce que je devrais prendre la limande à queue jaune..."
"Merde, Sam, c'est le plat le plus cher du menu !"
"Mais c'est délicieux, allez, tu sais que je ne peux pas dire non à ça."
"Qu'est-il arrivé à 'Je vendrais mon foie pour du crabe pas cher', hein ? Tu fais ça juste parce que c'est moi qui paye ?"
"Ouais, pourquoi faire autrement ? Je dois bien mettre ces indemnités militaires quelque part." Sam sourit largement, savourant la façon dont le visage de Bucky rougit légèrement en réaction à son irritation. Oh, Sam le tient maintenant - ce visage pâle (4) ne peut rien cacher. "Quoi, toutes ces richesses amassées à ton âge avancé, et tu vas être un radin ? Hein, vieil homme ?"
Bucky se penche. "Oh, c'est comme ça. Tu ne me veux que pour mon argent."
"Ne te flatte pas, Buckaroo. Le seul désir qui se produit ici est entre moi et cette douce, douce limande. Allez, ne sois pas borné, tu vas garder des milliers de dollars à la banque juste pour manger des makis californias pourris ?
Bucky brandit son propre menu vers Sam comme une arme, le papier plastifié faisant un bruit désagréable en se balançant dans l'air. "Toi," déclare-t-il, "tu me fais chier. Prends ce que tu veux. Je verrais bien si tu arrives à finir."
"Je sais que tu vas me piquer mes restes de toute façon. Toi et le trou qu’est ton estomac."
Leah, prenant le taureau par les cornes, se glisse vers eux depuis l'endroit où elle astiquait les verres à l'autre bout du bar. Elle a un bon sourire de commercial sur le visage, mais à en juger par la façon dont ses lèvres se soulèvent en un amusement à peine voilé, Sam devine qu'elle avait écouté ; non pas qu'il était vraiment difficile de les entendre, d'ailleurs. Ils sont de loin les clients les plus bruyants du restaurant.
"Alors", dit Sam pendant que Leah note leurs commandes. "Je ne veux pas être indiscret, mais je suis juste curieux de savoir comment vous et Bucky avez appris à vous connaître ?
Il y a un moment de silence. Leah tripote son carnet, et quand elle relève la tête, son expression semble presque désolée.
"En fait, nous sommes allés à un rendez-vous", admet-elle. Et lorsque Sam s'esclaffe malgré sa surprise, elle ajoute précipitamment : "Mais ce n'était rien de plus ! Je ne suis pas si intéressée que ça, je n'ai pas vraiment envie de pourchasser des types qui me quittent en pleine partie de jeux de société. Sans vouloir te vexer, Bucky."
Sam ricane encore plus fort.
Bucky se tasse un peu dans son siège. "Je suis vraiment déso-..."
"Hey, c'est bon. Je crois que j'ai compris pourquoi tu n'étais pas vraiment intéressé, de toute façon", dit-elle. Son regard se pose sur Sam quand elle dit ça, étrangement.
Il se retourne un peu pour voir ce qu'elle regarde. Rien d'anormal, pense-t-il ; les autres clients du restaurant faiblement éclairés restent entre eux, gardant la tête basse en mangeant leurs sushis. Bucky ne fait pas de gestes, il est juste installé dans son siège avec son bras en écharpe sur le dossier de la chaise de Sam, monopolisant volontairement l'espace comme il le fait toujours pour essayer d'énerver Sam.
Lorsqu'il se retourne vers l'avant, Leah est en train de lancer un regard très significatif vers le visage de Bucky. "Quoi qu'il en soit," dit-elle rapidement, en se tournant pour croiser le regard de Sam, "Je vais apporter vos commandes à la cuisine, je ne veux pas faire attendre deux gentlemans comme vous trop longtemps avec l'estomac vide."
Sur ce, elle retourne dans la cuisine.
"Oh mon dieu", dit Sam dans son souffle, stupéfait. Il frappe du pied les jambes de Bucky sous le comptoir, même s'il sait que cela ne fera rien à ses tibias d'acier. "Bucky ! Qu'est-il arrivé à tes bonnes manières ?"
"Quelles manières ?" Bucky demande.
"Tu sais, ce truc chevaleresque à l'ancienne que tu fais toujours pour tout le monde !"
Bucky lui lance un de ses regards aux rayons X typiques.
"Quoi ?"
"Pas tout le monde", c'est tout ce que Bucky dit, puis il détourne le visage et fronce les sourcils vers le mur jusqu'à ce que Leah revienne avec deux tasses de thé fumant.
***
À la fin du repas, Sam a l'impression que son corps est devenu plus sushi qu'homme.
Après que Bucky ait piqué les derniers morceaux de sashimi dans l'assiette de Sam - "Je t'avais dit que tu ne pourrais pas finir !" ajoute-t-il, la bouche pleine - il commence à s'occuper de l'addition, laissant à Sam le temps de s'éclipser pour aller aux toilettes.
Sur le chemin du retour, il perçoit le faible murmure d'une conversation provenant de la salle à manger principale et s'arrête pour écouter.
"Je suis vraiment désolé", la voix de Bucky porte vers l'endroit où Sam se tient derrière le coude du couloir. "Je n'aurais pas dû te laisser tomber comme ça. À l'époque."
"Tu aurais pu envoyer un texto, au moins", Leah a l'air de sourire. "Hey, je comprends. J'ai été assez insistante avec mes questions, aussi. Je sais que j'ai probablement touché une corde sensible avant que tu ne partes, alors je suis désolée aussi, si j'ai dépassé les bornes d'une certaine manière. Sans rancune ?"
"Je... ouais. Merci, Leah."
"C'est naturel. Félicitations, en tout cas. Tu as l'air plutôt heureux, je suis content que tu aies arrangé ça. Sois honnête, j'étais l'apéritif censé te distraire du plat de résistance ? Je dois te féliciter, tu as plutôt bon goût."
"Euh", dit Bucky, l'air gêné. "Eh bien, je n'ai pas vraiment..."
Sam prend ça comme un signal pour intervenir. Même s'il a vraiment envie de continuer à écouter, il se dit que Bucky s'est assez fait taquiner ce soir, et il peut dire que le ton de Leah est taquin, même s'il n'a absolument aucune idée de ce dont ils parlent.
Bucky tient la porte pour Sam en sortant, et quand elle se referme, Sam perçoit le rire de Leah au fond du restaurant, léger et amusé.
*
DEUX
*
Sam connait suffisamment bien les habitudes de Bucky pour accepter ses longs silences maussades sans sourciller.
Aussi, lorsque Bucky s'installe sur le banc en face de lui et entame leur habituel concours de regards post-mission sans un seul mot, Sam s'exécute avec plaisir.
C'est une distraction bienvenue, de toute façon ; ses épaules sont particulièrement douloureuses, et il n'a pas hâte de faire le vol d'une heure qui le sépare de la douche chaude qui l'attend à la maison. La mission n'a pas été particulièrement difficile, mais Sam a eu une longue semaine. Il a juste envie de ne pas être couvert de poussières, de sueur et de bleus plus longtemps qu'un jour à la fois, et il peut voir dans les yeux de Bucky qu'il pense la même chose.
Mais c'est une utopie pour l’instant, alors... Va pour les distractions.
Les anneaux métalliques qui fixent le filet de sécurité s'entrechoquent bruyamment tandis que l'avion s'incline sur la gauche ; Sam se penche en avant, posant ses coudes sur ses genoux et luttant pour garder les yeux grands ouverts.
Bucky le regarde en retour, en tapant du pied.
Les yeux de Sam commencent à pleurer un peu.
Bucky reste indifférent. Putain de yeux de super-soldat, c'est quoi cette saloperie d'amélioration ? Des super yeux ?
Sam commence à loucher...
"Hey, les gars !" dit Torres joyeusement en descendant de l'échelle qui mène au cockpit avec un grand bruit retentissant. "Tout est prêt ici, alors je me suis dit que j'allais rester un peu avec vous deux. Sam, le siège à côté de toi est libre ?"
Lorsque Sam lui fait un signe du pouce sans regarder, les yeux criant d'inconfort à force de les garder ouverts si longtemps, Torres se glisse joyeusement sur le banc à côté de Sam, ses bottes cognant contre les siennes.
De l'autre côté de la carlingue, l'œil de Bucky tressaille.
"Ha !" crie Sam, probablement avec plus d'enthousiasme que nécessaire ; sa voix se répercute dans la chambre métallique du ventre de l'avion, et son rebond sur place l'envoie dans une quasi-collision avec l'épaule de Torres. "C'était un clin d'œil ! Cette manche est pour moi, Buckaroo ! Hé, Torres."
"Hé, Sam", dit Torres, les yeux brillants d'enthousiasme. "Bon boulot aujourd'hui !"
"Oh, merci..."
"Il fait toujours du bon boulot."
"Euh," dit Sam, clignant des yeux là où Bucky s'est redressé de son affalement contre la paroi de l'avion, le menton levé. "Okay ? Merci, Buck. Waouh, des compliments de la part du cyborg lui-même ? Je dois dire que je ne m'attendais pas à ça."
Bucky détourne le regard, ses bras se croisant devant sa poitrine. "Quoi ?" dit-il, l'air sur la défensive. "C'est pas bizarre. Qu'est-ce que tu regardes ?"
"Je n'ai pas dit que c'était bizarre, mec."
"Tu le sous-entends."
"Ouais, peut-être que oui. C'est pas ma faute si tu es un homme de peu de mots."
"Et c'est ma faute ?"
"Je dis juste que tu ne fais pas de compliments très souvent ! Alors j'ai été surpris !"
"Eh bien, tu ne devrais pas l'être ! Je ne faisais que dire la vérité !"
"Eh bien, d'accord ! Merci pour ça !"
"De rien !"
Il y a un silence prolongé pendant lequel ils se regardent fixement depuis leurs sièges respectifs, et Torres tambourine maladroitement ses mains sur ses cuisses, les yeux papillonnant entre eux comme s'il essayait de décider s'il devait dire quelque chose. Puis, alors que Sam s'installe de nouveau dans son siège, son épaule se tord brutalement. Cela doit se voir sur son visage, car l'expression de Bucky passe de l'agacement provocateur à l'inquiétude en une fraction de seconde.
"Qu'est-ce que c'était ?"
"Rien", dit rapidement Sam, en faisant rouler son épaule en arrière. "Probablement juste de la fatigue."
"Ça n'avait pas l'air d'être rien."
"C'est b-"
"Allez, ne sois pas têtu. Sauf si tu veux attendre qu'on soit rentrés ?" Il regarde Torres en disant ça, en mettant un accent étrange sur le mot "on".
Sam fronce les sourcils. Oui, le cliquetis de la cargaison est un peu fort, mais ce n'est pas une raison pour crier. "Pourquoi tu brailles comme ça ?" demande-t-il. "Nous sommes littéralement assis juste en face de l’autre."
Bucky soupire. "Mets-toi juste là", dit-il en tendant les mains.
Sam y va. C'est l'un des avantages à être ami avec Bucky Barnes, suppose-t-il : le bras en vibranium est terriblement bon pour faire des massages.
"Plus près", dit Bucky quand Sam se pose sur le banc à côté de lui, dos à Bucky. Sam se décale de quelques centimètres, obéissant. "C'est bien. Où est-ce que ça fait mal ?"
"A l'épaule gauche", grogne Sam.
"Ok", dit Bucky, et ensuite il se met au travail.
Torres semble plutôt satisfait de rester en retrait de leur séance de massage improvisée pendant un moment, mais il finit par commencer à s'ennuyer ; au bout de trois minutes, il rompt le silence en tambourinant ses mains sur ses cuisses.
"Bucky avait raison tout à l'heure", dit-il nonchalamment, ignorant le regard que Bucky lui lance pour avoir utilisé son prénom. "Sam, tu as un palmarès vraiment impressionnant. En fait, tu avais beaucoup de fans dans mon ancien lycée, tu le savais ?"
"Ah oui ?" Sam penche la tête, enthousiaste, même si le reste de son corps continue de se fondre dans les mains habiles de Bucky…–
(Il se surprend à faire ça très souvent, maintenant. Se rapprocher du toucher de Bucky. Il essaie de ne pas penser au pourquoi).
– Parce que, même au milieu d'un massage de détente post-mission, c'est toujours un plaisir d'entendre parler de ses propres supporters. C'est une chose à laquelle il ne s'est jamais habitué, même des années après avoir rejoint les Avengers. "C'est vrai ?"
"Ouaip ! Les Avengers étaient toujours à la télé, alors c'était un truc pendant un moment. Les fans d'Iron Man contre les fans de Cap, tout ça. J'étais un peu dans la tendance, aussi", admet Torres, l'air un peu timide.
"Laisse-moi deviner", dit Bucky avec sarcasme. "Tu étais à la tête du fan club du Faucon. Fan club du Captain, maintenant, je suppose."
"Tu as raison !" Le visage de Torres s'illumine. "Comment tu le sais ?"
La main de Bucky a des spasmes sur l'épaule de Sam.
"Waouh", marmonne-t-il dans son souffle. "Qui l'aurait cru ?"
Sam se retourne pour le bousculer. "Hey," il plaisante, "est-ce que tu doutes de ma fanbase ?" À Torres, il dit, "J'ai toujours su que tu avais bon goût !"
"Ouais," répond Torres, "En fait, j'avais un énorme béguin pour toi quand j'avais dix-sept ans !" Et puis, dès que les mots sortent de sa bouche, ses yeux deviennent aussi larges que des soucoupes ; l'expression de son visage suggère qu'il envisage de se jeter de l'avion en mouvement, sans parachute.
Le rire soudain de Sam est assez fort pour le déséquilibrer et le faire tomber en arrière sur Bucky, qui est resté étrangement immobile derrière lui. "Tu me fais marcher !"
"Je ne voulais pas dire ça à voix haute", dit faiblement Torres.
"C'est vrai ? Est-ce que bébé Torres avait des posters de moi partout dans sa chambre ?"
"Il n'y en avait que deux..."
"Oh mon dieu", siffle Sam. Il se penche en arrière et manque de se blesser sur les pectoraux anormalement solides de Bucky. "Seulement deux ! Torres, je ne me moque pas de toi, je suis juste... Waouh, je suis flatté ! Vraiment flatté ! Tu n'es qu'un être humain, et je suis un superbe spécimen, je sais - la beauté de la famille Wilson coule fort dans ces veines, c'est difficile de résister. Pas vrai, Buck ?"
Pour une raison ou une autre, Torres pâlit en entendant ça, ses yeux se posent d'abord sur l'épaule de Sam, puis sur l'endroit où Bucky tient pratiquement le corps de Sam, tout pouffant de rire. "Attends, je viens de me rendre compte de ce que ça peut vouloir dire, mais je te jure que je n’essaye pas de te faire des avances - je veux dire, je vois quelqu'un en ce moment, aussi..."
Aussi ? pense Sam
"- et c'était il y a des années ! J'étais encore à l'école ! Je veux dire, ce n'est pas que je ne pense pas que tu es un très bel homme -"
"Torres", dit Bucky, rompant son silence pour la première fois depuis les aveux de Torres. Il a l'air constipé. "Je pense que nous avons compris."
"Ouais. Ouais, j'ai compris." Torres mime la fermeture éclair de ses lèvres et replie ses mains sur ses genoux, l'air penaud. "Désolé, Sam. Désolé, Bucky."
Sam a trois secondes pour se demander pourquoi le gamin s'excuse aussi auprès de Bucky avant que la main de vibranium ne se resserre à nouveau, faisant fondre efficacement le nœud musculaire de son épaule et toute pensée consciente restant dans son cerveau. Il gémit bruyamment.
"Hum, c'était l’endroit. Merci, Buck. T'es le meilleur."
"Ouais", dit Bucky, l'air suffisant. Sa prise se resserre, les doigts métalliques se pressent froids et insistants contre le dos de Sam. "Je le suis."
*
TROIS
*
"J'ai dit que je te ferais savoir quand venir", soupire Sam avec exaspération, "pas que tu pouvais t'introduire dans mon appartement en mon absence".
Bucky lève un sourcil depuis l'endroit où il s'est installé sur le foutu canapé de Sam et où il boit le foutu jus d'orange de Sam. "Tu n'as pas dit que je ne pouvais pas, non plus. Au fait, tu as vraiment besoin d'une meilleure sécurité. Il m'a fallu littéralement dix secondes pour crocheter ta serrure."
Quand Sam le regarde furieusement, il ajoute, "Tu devrais rentrer. Tu laisses entrer toutes les bestioles."
"Désolé que mon appartement de personne normale ne soit pas construit pour empêcher les super espions comme toi", grommelle Sam, mais il fait ce qu'on lui demande, se glisse dans l’entrée encombrée et donne un coup de pied - grossier, il le sait, mais ses mains sont pleines de courses ! - à la porte qui se ferme derrière lui. Il donne un autre coup de pied aux lourdes bottes de combat qui traînent au milieu de la pièce, les renversant contre le mur à côté de ses baskets parfaitement alignées. "Sérieusement, Buck ? Je n'arrête pas de te dire de mettre tes chaussures dans l'étagère à chaussures."
"Oups", dit Bucky, sans avoir l'air particulièrement désolé. Il s'avance vers Sam, récupère les sacs d'épicerie sans un mot, et trotte jusqu'à la cuisine pour commencer à les ranger dans le réfrigérateur et le garde-manger. "Je vais me répéter, puisque tu n'as pas eu l'air de m'entendre les dix premières fois - Captain America ne devrait pas vivre dans un appartement avec une sécurité de personne normale. Et si quelqu'un essaie d'entrer par effraction ?"
"Quoi," réplique Sam, "Comme tu l'as fait ?"
Bucky se renfrogne. "Tu sais ce que je veux dire."
"Ai-je vraiment besoin d'une sécurité quand le très estimé Loup Blanc..."
"-Mon Dieu, je n'aurais jamais dû te dire ça-"
"Quand sa magnificence le Loup Blanc," continue Sam à voix haute, "est pratiquement chez moi tous les jours, profitant de mon hospitalité, et fournissant des services de garde à domicile en plus des évaluations de sécurité gratuites ?"
Bucky proteste : "Je ne suis pas là si souvent", puis il prouve qu'il a tort en sachant exactement où Sam range tous les produits d'épicerie de la maison. Il ne fait même pas de pause entre les sacs, ses mains bougent rapidement tandis qu'il range tout : le lait de soja sur le côté gauche de la deuxième étagère du réfrigérateur, le sucre brun sur l'armoire supérieure à côté de la cuisinière, les sachets de thé vert biologique dans le tiroir en dessous.
"Bien", dit Sam, en regardant Bucky rassembler les sacs en papier vidés et les ranger à côté du sac en plastique des sacs en plastique sous l'évier. "C'est un territoire totalement inconnu, en effet."
"Tais-toi."
Il ne reste qu'une seule chose sur le comptoir de la cuisine, déterrée de l'endroit où elle avait été enterrée profondément sous des bottes de carottes et de céleri. Quand Bucky attrape le sac à rayures rouges et blanches et le tend avec espoir, Sam se moque de lui.
"Ouvre-le toi-même, Barnes."
"C'est toi qui l'a acheté."
"Donc tu peux t'introduire chez moi pour une soirée film, mais tu ne peux pas faire cuire un sac de pop-corn au micro-ondes ?" Il se retourne sans un mot de plus, passant déjà en revue sa liste mentale de Films/Séries Que Bucky N'a Pas Encore Regardés Mais Qu'il Devrait Certainement Regarder. Ils ont parcouru une bonne partie de la liste au cours des deux derniers mois ; si Sam se souvient bien, ils en sont à peu près à la moitié de Black Mirror.
Trois pas dans le salon, il se fige sur place et pivote rapidement en arrière. "Et souviens-toi de ne pas..."
Bucky lui fait signe de la main, déjà en train de tripoter l'écran tactile du micro-ondes. "N'utilise pas le réglage pour le popcorn, ouais, ouais. Tu n'as pas besoin de me le rappeler."
Sam est à moitié perché sur le bras de son canapé et fait défiler Netflix pour essayer de trouver la section “Ma liste” quand sa sonnerie se met à retentir dans la pénombre du salon. Il baisse les yeux vers l'endroit où se trouve son téléphone, face vers le haut, sur la table basse ; le nom de Sharon clignote sur l'écran.
Il décroche immédiatement.
"Wilson à l'appareil."
"Heya, Cap." La voix de Sharon est mince et nasillarde dans le haut-parleur. "Ne stresse pas trop, rien d’alarmant. Je voulais que tu saches que nous venons de recevoir de nouveaux rapports de..."
Le micro-ondes se déclenche dans la cuisine. La voix de Bucky suit, forte et claire par-dessus les bips aigus : "Sam ! Le pop-corn est prêt ! Tu veux que je mette du sel dessus ou pas ?"
"Oh," dit Sharon après une longue pause. "Sam, si ce n'est pas le bon moment..."
"Le trou du cul de l'hiver est passé pour la soirée cinéma", répond Sam avec désinvolture. "C'est bon, je peux encore discuter maintenant. On peut être là dans 10 minutes si tu veux..."
"Oh," dit Sharon, maintenant sur un ton complètement différent. Sam se sent immédiatement sur les nerfs ; sa voix a glissé dans ce registre sournois qui signifie presque toujours qu'elle retient un sourire, généralement à ses dépens. "Dans ce cas ! Ce n'est pas du tout urgent. Ne me laisse pas interrompre ta soirée, je suis sûre que tu seras occupé plus tard."
"Hein ?" Sam tâtonne son téléphone, les doigts desserrés par la confusion. "Sharon, qu'est-ce que..."
"Ne t'en fais pas, Cap ! Je rappellerai demain. Amuse-toi bien !"
Clic. La ligne est coupée.
Sam fixe l'écran noir, cherchant des réponses. La seule chose qu'il voit, c'est son propre visage froncé et déconcerté qui lui est renvoyé.
Qu'est-ce que c'était que ça ? Être occupé ?
"Sam", dit Bucky en sortant de la cuisine. "J'ai dit ton nom trois fois, tu m'as entendu -"
Quand il voit l'expression du visage de Sam, il fronce les sourcils, avec la petite ligne de plissement qu'il a toujours quand il est inquiet. Ses yeux balaient automatiquement la pièce, à la recherche de menaces. "Qu'est-ce qu'il y a ?"
"Rien." Sam se secoue et se remet sur ses pieds. Il repose son téléphone sur la table basse. "C'est juste que Sharon est encore bizarrement énigmatique."
Bucky se détend. "Ah. Comme d'habitude. Ok, comme je le disais : tu veux quoi sur ce pop-corn, du sel ou du beurre ?"
"Les deux", dit Sam, parce qu'il sait que Bucky les aime comme ça. Il fait une pause, pince la bouche pour réfléchir. "Ou on pourrait juste ne pas assaisonner, tu sais. Juste pour convenir à tes goûts de vieux."
Le regard de Bucky le fait éclater de rire.
***
Vingt minutes après le début de l'épisode, Sam commence à avoir un peu soif.
"Je vais chercher de l'eau", dit-il en se levant du canapé. La climatisation fonctionne à plein régime pour combattre la moiteur qui s'infiltre depuis l'extérieur, et la brise froide qui s'échappe des bouches d'aération est un choc contre sa peau ; il frissonne un peu et sent la chair de poule se former sur ses bras nus. "Tu veux quelque chose à boire ?"
Bucky ne tourne même pas la tête, les yeux rivés sur l'écran. "De l'eau pour moi aussi", dit-il distraitement. "Merci, sweetheart (5)."
Sam fait de son mieux pour ne pas trébucher sur ses propres pieds en allant à la cuisine.
Les surnoms affectueux sont un développement assez récent.
(Sam n'est pas sûr de la date à laquelle tout cela a commencé, mais il pense que le coup d'envoi a été donné par la conversation qu'ils ont eue en quittant le restaurant après la soirée chez Izzy.
Sam avait dit quelque chose comme : "Bucky, est-ce que le romantisme était si inexistant à l'époque qu'on ne pouvait même pas supporter un rendez-vous avec une jolie jeune femme ?" Bucky avait alors répondu : "J'avais un charme incroyable dans les années 40, tu n'imagines même pas", et Sam avait alors dit quelque chose comme : "Ah oui ? Cite trois techniques qui marcheraient encore aujourd'hui. Qu'est-ce que c'était, tu appelais tes filles "chérie" ou "bébé" ou quelque chose comme ça, haha, des petits noms des années 40, c'est quelque chose que j'aimerais entendre -
Ok. Avec le recul, Sam peut tout à fait voir comment il a provoqué tout ça).
Les deux premières fois, il était convaincu d'avoir mal entendu Bucky. Cependant, ils ont depuis longtemps dépassé le stade de la dénégation plausible ; il n'y a qu'un nombre limité de façons de mal entendre un mot, et Sam est presque sûr que Bucky n'est pas assez bizarre pour appeler les gens "mon petit chou (6)" sans raison.
Mais le truc, c'est qu'il n'est pas sûr de ce que Bucky cherche à faire avec ça. Est-ce qu'il fait ça juste pour énerver Sam ? Est-ce qu'il le fait pour prouver une sorte de point bizarre et stupide ?
Ou...
***
S'il y réfléchit bien, il y a une explication très simple à tout ça. Pour les petites attentions, les petits noms. Le regard fixe. Le doux plissement au coin des yeux de Bucky et l'éclat de son regard. La courbe lente et douce de son sourire, quand il pense que Sam ne regarde pas.
C'est que...
Bucky -
***
Non. Sam réfléchit trop.
Il doit être prudent, maintenant, en toutes choses. Il doit être prudent avec le bouclier, avec le costume. Avec ça. Il y a tellement de choses qui reposent sur ses épaules.
Il ne peut pas tout gâcher.
Il ne peut pas perdre ça aussi.
***
"Tiens", dit-il en posant la tasse de Bucky devant lui. "Pour étancher votre soif, mon seigneur."
Bucky renifle. "Ne sois pas bizarre. C'est pas comme si je t'avais ordonné d'aller chercher de l'eau."
"Tu as des jambes."
Bucky lui donne un coup de pied, mais sans volonté ; son pied effleure juste le mollet de Sam, et Sam peut dire qu'il utilise environ 1% de sa puissance. À peine assez pour sentir l'impact. "Tu es littéralement celui qui m'a demandé si je voulais quelque chose à boire."
"Tu n'avais pas besoin de dire que tu voulais quelque chose."
"Et, comme je l'ai dit, tu n'avais pas besoin d'aller le chercher."
Sam roule des yeux et se glisse à nouveau à sa place sur le canapé, laissant l'habituel écart de quelques centimètres entre leurs jambes, et ramène son regard sur l'écran de télévision.
Bucky est silencieux pendant un long moment. "Froid ?"
"Hum ?"
"Je t'ai vu frissonner tout à l'heure. Tu as froid ?"
"Ça va, Buck, c'est juste l'air conditionné."
"C'est ce qui arrive quand on la met aussi fort." Alors même que Bucky le réprimande, il s'approche de Sam sur le canapé ; soudain, le no man's land platonique entre eux a disparu. Ils sont proches, épaule contre épaule et cuisse contre cuisse.
Sam se tient immobile. "Qu'est-ce que tu fais, Buck ?"
"Je suis chaud. Viens ici."
Comme Sam ne bouge pas d'un pouce, Bucky soupire et se rapproche encore plus, passant un bras lourd autour des épaules de Sam. "Fainéant", souffle-t-il, et il frotte sa main contre le bras de Sam, pour essayer de le réchauffer. "Waouh, tu es tout gelé. Tu aurais dû mettre des manches longues."
"C'est presque l'été", parvient à dire Sam, la bouche sèche.
Il se passe quelque chose à la télé, probablement, quelque chose avec des poursuites, des cris et des jurons, mais Sam est sûr que même si le vieux cul nu et ridé de Steve Roger défilait sur l'écran comme le drapeau pendant l'hymne national, il ne le remarquerait pas. Il est trop concentré sur la chaleur de la main de Bucky, comme une flamme contre sa peau ; trop concentré sur le profil aiguisé de Bucky, dont les traits se détachent sur la surface de l'écran de télévision ; trop concentré sur la décontraction de son corps contre le petit canapé de Sam. Détendu.
Relaxé, comme s'il s'agissait d'une soirée lente parmi d'autres, passée avec Sam à ses côtés. Comme si c'était normal.
Et c'est normal, se rend compte Sam, quelque chose en forme de dents acérées griffant le creux de son estomac. C'est normal pour eux. Ils le font depuis des semaines.
"Un peu mieux ?" demande Bucky, la voix basse et douce. Intimiste et délicate.
"Ouais", dit Sam.
Bucky fredonne dans sa gorge. "C'est bien, mon cœur."
Tu réfléchis trop, se dit Sam, en sentant le poids chaud du bras de Bucky sur son épaule. Il se le répète quand il se sent s'assoupir contre lui. Et encore une fois, quand il se réveille juste une seconde, endormi et replié sous ses draps.
Il y a une main douce sur sa joue.
"Shhhh," dit Bucky, sa voix est un doux murmure dans l'obscurité. "Juste moi, chéri. Je serai sur le canapé." Puis, le bruit de son pas prudent, et le clic d'ouverture et de fermeture de la porte de la chambre, et alors Sam n'a plus rien d'autre à faire que de fermer les yeux et de s'endormir à nouveau.
Tu réfléchis trop, pense encore Sam, désespéré, quand il se souvient de tout le matin.
Il ne cesse de le répéter, alors même qu'il sent le fond de son estomac se dérober. Comme en chute libre...