Work Text:
Thranduil déposa délicatement sa couronne sur sa table de nuit et s’assit dans l’un de ses fauteuils en soufflant. Il s’avança sur son siège et se prit la tête dans les mains. Il resta assit là pendant un long moment sans rien dire ou bouger, lorsqu’enfin ses épaules se mirent à trembler et une larme coula le long de sa joue.
Aujourd’hui était l’anniversaire de la mort de sa femme. Bien qu’une année ne soit tel un battement de cil pour un elf, cette date lui rappelait, chaque année, l’existence du temps sur sa vie.
Thranduil ne montrait jamais ce genre d’émotion devant son peuple ou son fils, et se réservait à ne pleurer qu’en privé. Il ne parlait jamais de la mort de sa femme, ni même de sa vie. À personne, y compris son fils. Cela lui faisait trop mal de penser à elle. Sa lumière, sa vie, son amour. Emportés à jamais avec elle.
Le roi cessa ses tremblements et se leva pour se prendre un verre de vin. Il leva son verre à la lune, et dans un murmure dit : « Pour toi, mon amour », avant de boire le contenu d’une traite. Il reposa brusquement son verre sur la table, replaça sa couronne sur sa tête et sortie tête haute de sa chambre.