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Sentado sobre una de las torres del puente de Brooklyn se encontraba Peter, espalda encorvada y cabeza gacha mientras escuchaba los sonidos del tráfico en el puente, su vista fija en el atardecer.
A Peter siempre le habían gustado los lugares altos, desde mucho antes de convertirse en Spiderman, las mejores fotos que había hecho hasta ahora habían sido desde lugares altos, sin embargo, no estaba en el puente de Brooklyn para una foto.
Estaba allí por los recuerdos. Ese era el puente donde se le había declarado a Gwen.
Peter limpió una lágrima errante en su mejilla con el dorso de su mano. Los recuerdos de la risa de Gwen, de sus besos, de su radiante sonrisa estaban en su mente, el dolor por su muerte estaba en su corazón.
El dolor se había vuelto algo más manejable con el paso del tiempo, pero todavía dolía. Todo dolía.
Decidió permitir las lágrimas correr.
Ni siquiera recordaba como había llegado allí, un momento estaba frente a la tumba de Gwen, al siguiente en el puente sin poder apartar la mirada del atardecer.
—Hey amigo, ¿vas a lanzarte, o no? —Se escuchó la voz desconocida cerca de él.
Peter miró bruscamente hacia su lado derecho, un hombre grande con traje rojo y negro estaba sentado a varios pasos de él, el hombre balanceaba sus pies como un niño y parecía estar dibujando sobre una hoja, una caja de crayolas estaba junto a él también.
—¿Desde cuando…? ¿Qué… quien eres tú?
El hombre tocó su pecho, viéndose dramáticamente insultado.
—¿No sabes quien soy? —cuestionó con incredulidad.
Peter limpió las lágrimas de sus ojos y negó.
—Estas viendo al increíble Spiderman.
Bufó.
—No, no es cierto.
—Tienes razón, sabía que un neoyorkino notaria la diferencia. —Chasqueo la lengua— En realidad, soy un genio, playboy, filántropo…
—Tampoco eres Tony Stark —mascullo.
—Ash, esta bien, esta bien —dijo, moviendo sus manos en un gesto tranquilizador.
Sintiéndose confundido, Peter solo puso observar al otro hombre. Quien colocó la hoja bajo la caja de crayones para luego llevarse las manos a la cintura sacando su pecho. Todavía sentado.
—Soy Deadpool —declaró con fanfarronería.
Peter tan solo lo miró.
—… ¿Se supone que debo de saber quien eres o… ?
—Hieres mi orgullo.
—¿Eres un héroe?
—Meh… algo así, soy mejor que un héroe, pero puedo comprender porque aún no has escuchado de mi, aún estoy formando mi reputación.
Peter no supo que responder, realmente no tenía idea de quien era Deadpool.
—Pero regresemos a lo importante, tú intentando suicidarte.
—Yo no-
—¿Por qué un niñito como tú quiere terminar con su vida? —cortó. La pregunta fue hecha con burla, como si creyera que la situación fuera algo tonto.
Peter frunció el ceño.
—¿Cómo?
—Si, vamos, que podría haberte pasado como para que tú… —Lo señaló con desdén— quieras suicidarte.
—No iba a suicidarme.
Deadpool lo ignoró.
—¿Reprobaste alguna materia? ¿Deudas? ¿Te dejo tu novia?
—Cállate, no puedes simplemente juzgar a alguien, lanzar tus suposiciones y creer lo sabes todo.
—Por favor —gruñó claramente enojado—, eres un niño, ¿qué podría haberte sucedido como para que estés haciendo este berrinche? ¿Lo ibas a hacer siquiera, o quieres que te ayude?
—Eres un imbécil.
—Si no vas a hacerlo lárgate, deja este lugar para los que si queremos hacerlo.
Peter lo observó consternado.
—¿Tú vas a… a lanzarte?
—Si —dijo con simpleza, antes de volver a su dibujo.
Pasando una mano a través de su cabello, Peter entonces miró a su alrededor, sintiéndose confundido y triste, sin saber que pensar.
—… ¿Por qué?
El hombre hizo un sonido exasperado lleno de dramatismo antes de quitarse la máscara roja.
Si Peter hubiera podido habría retrocedió varios pasos para alejarse del hombre calvo lleno de cicatrices y heridas abiertas ante él.
No era una vista bonita, parecía increíblemente doloroso, el desconocido con ojos azules tenía el rostro ahora endurecido.
—¿Crees que es poco? —dijo y rió sin humor— Si vieras todo mi cuerpo vomitarías, quedarías tan traumatizado que tendrías una verdadera razón para saltar.
Peter se sintió avergonzado por su reacción.
—¿Qué te pasó?
—Tengo cáncer, también un factor de curación, así que… estoy en constante regeneración.
Se escuchaba increíblemente doloroso.
—¿Entonces, chico, por qué ibas a lanzarte?
Peter dudó, entonces suspiró derrotado y volvió su atención al río.
—No iba a saltar, solo… recordaba a mi novia…
El hombre bufó interrumpiéndolo.
—Oh vamos, ¿en serio?, ¿quieres suicidarte porque te termino tu noviecita?
Peter se sintió molesto, un segundo después la tristeza lo embargo una vez más.
—Ella murió… por mi culpa.
El silencio se extendió, los hombros de Deadpool cayeron.
—Oh —murmuró.
Peter miró los ojos azules que ahora lo miraban con pena y con algo muy cercano a la comprensión.
—Lo siento.
Lo miró sorprendido, el hombre le extendió la hoja, la aceptó y vio el dibujo del hombre caricaturizado sobre un poni con una puesta de sol detrás. También tenía una firma con el nombre de Wade Wilson.
Miró al hombre que ya se había colocado la máscara.
—Gracias.
—¿Por qué?
—Por hacerme sentir mejor.
El hombre tan solo se encogió de hombros y continuó dibujando en otra hoja que había sacado de algún lugar.
—Y por favor no lo hagas —agregó luego de segundos.
—¿Hacer qué, lanzarme? No lo haré. No ahora que tengo la compañía de un chico guapo para ver el atardecer.
Lo vio mover sus cejas inexistentes bajo la máscara.
Peter sonrió de forma involuntaria, dobló el dibujo con cuidado antes de guardárselo en su sudadera.
—Si… porque no.