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Si tuviera que definir su vida, Francis la calificaría como un barco que lleva años hundiéndose. El final siempre parecía encontrarse al final de la siguiente esquina y en el caos de los camarotes llenos de agua, de las goteras y de los gritos, a Francis no le quedaba más remedio que bailar para intentar mantener la cordura. No era para menos: su familia siempre respiraba contra su nuca, amenazando con un siguiente golpe si no seguía sus deseos, su matrimonio concertado era un desastre por mucho que fingiera que no y el trabajo pendía de un hilo.
Antonio fue… un respiro. Se convirtió en el parche que durante meses había parado a ratos la inundación. Le protegía de la realidad, ese torrente que constantemente le sofocaba. A su lado podía ser pícaro, entregarse a sus deseos y en sus brazos encontraba misericordia, aceptación.
Con pocas horas, conseguía que tuviera energía para días y cuando alcanzaba niveles bajos le llamaba y corría a ese refugio.
¿Cómo no se había dado cuenta de lo que hacía? El parche había recibido el torrente directamente y ahora, maltratado, había perdido la capacidad de realizar su función. Antonio no era un objeto y eso le hacía sentirse infinitamente más cruel. ¿Cómo no había visto el daño? ¿Cómo había pensado que aquello podría durar para siempre?
Al fin se había quedado solo en el barco y con el agua por la cintura, se preguntaba si la única opción que le quedaba era esperar a estar en el fondo del mar.