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Horacio no entendía como alguien que leía tanto como Viktor Volkov, pudiera expresarse de la manera tan pobre en que lo hacía, y es que, cada vez que bajaba de su cuarto, veía un libro diferente en la mesa del salón.
Al principio no le había dado mucha importancia, pero al ver unos bolígrafos al lado, se le hizo extraño. Una persona tan meticulosa como él, que intentaba no doblar las páginas ni abrir mucho los libros para no romper el lomo de los mismos, ¿los estaba pintarrajeando deliberadamente?
Y así, una mañana, cogió el libro que reposaba en la mesa, para ver qué cosas escribía Volkov en estos.
Fahrenheit 451… Le sonaba, seguramente lo habría leído hace un tiempo, pero no se acordaba de nada. Le sorprendió ver los posits, por fuera, pero más cuando lo abrió, viendo las infinitas anotaciones en los márgenes y entre líneas de las palabras, subrayados a bolígrafo y con fluorescentes; había tantas que no sabía donde mirar.
«Experimentaba una sensación absurda y sin embargo muy agradable al verse a sí mismo como un animal surgido del bosque, atraído por el fuego.»
Leyó antes de cerrarlo.
Pero aunque hubiera dejado el tema, le intrigaba. Le intrigaba más allá de la razón, era absurdo preguntarse por las notas que dejaba en un libro, eran simples remarcas, realzando frases que simplemente le habían gustado, seguramente sin pensar mucho en ellas. Pero eran parte de Viktor, era una parte de él plasmada en los libros, una manera de como él pensaba, la manera silenciosa de expresarse como quería. O eso pensaba.
Y justamente, ese pensamiento absurdo fue lo que le hizo entrar en su cuarto cuando este todavía trabajaba, y ojear sus estanterías. Cogió algunos al azar, pero estos no tenían ni un solo pensamiento del ruso, y por lo único que destacaban eran por sus páginas levemente amarillentas por la edad.
¿Acaso había empezado a escribir en los libros? ¿No era un impulso que siempre tuvo?
Revisó entre los que tenían aspectos más nuevos. La portada rosa era llamativa, y más aún el título que parecía describir el perdido estado del ruso. Sin dudar lo abrió, encontrándose para su alivio menos palabras que bloqueaban la lectura, aunque no pudo leer nada, ya que los pensamientos del ruso estaban escritos en su lengua natal, solamente pudo contentarse con leer algunas frases subrayadas.
« Puede que fuera solamente él el único que realmente veía enemigos merodeando silenciosos en el gran cielo oscuro. »
Frases que Horacio, no encontraba sentido, aparte del estético. Ojeó rápidamente, desinteresado al encontrar solo frases que hacían referencia a la trama, y nada a la personalidad del ruso. Hasta que el final del libro le escupió en la cara.
«Su cara seria, sin su sonrisa, era la cosa más extraña en ella. Él nunca la había visto antes de ese modo.»
«Sus cuerpos estaban separados por una docena de pasos, y aun así intercambiaban alientos como si fueran solo uno.»
«Nunca podría haber imaginado que alguien como yo terminaría sobreviviendo a todo por ti.»
« No te vayas muy lejos, incluso si es por un solo día, porque
porque… un dia es largo, y
te estaré esperando.»
«Nunca podría haber soñado que alguien como yo terminaría sobreviviendo a todo por ti.»
«He luchado por encontrar un lugar en el que existir, en este mundo que parecía rechazarme.»
«Llévame a otro mundo. La única manera de permanecer juntos, en el mismo lugar y tiempo, dos seres humanos que están en el proceso de desintegrarse.»
Horacio estaba en blanco. Y sin saber qué más hacer, se rió. Estaba sacando conclusiones precipitadas de simples frases subrayadas en un libro camuflado en una pequeña biblioteca. No era posible que el ruso subrayara palabras en un libro pensando en él, era la cursilada más adolescente que podría hacer.
Pero aun así su corazón no dejaba de latir desbocado en su pecho, pensando en la leve posibilidad de ser correspondido, de que aquellas palabras subrayadas fueran para él y no para la estúpida trama del libro. Si tan solo pudiera ser claro con él. Tenía la idea de que escondía para sí todo aquello que sentía, y más cuando leyó sus pensamientos en una lengua que solo él sabía.
Suspiro cansado. Sus esperanzas seguían igual de fuertes que el primer día, pero el tema le cansaba. Prefería no darle más vueltas al asunto, y salir de la habitación cuanto antes, ya que, después de todo, había invadido la privacidad de Viktor y eso le hacía sentir algo culpable. Y antes de cerrar el libro, lo vió. No sabía que ponía, ni lo que significaba, pero la letra del ruso destacaba por su belleza.
всегда вместе…