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Correr, correr.
El resonar de mis zapatos contra el suelo, el resuello de mi respiración al perder el aliento.
Las calles, que deberían serme familiares, escurriéndose por mi periferia y transformándose en el recuerdo de una imagen borrosa.
Las botas de los guardias, persiguiéndome como lobos hambrientos. Sus piernas son más rápidas que las mías, pero mi determinación es más grande que la suya.
No volveré a esa prisión de oro, temo que si vuelvo ya no podré volver a salir. Y como un pájaro enjaulado en una cárcel diminuta, mis alas se romperán al intentar volar, y me veré atada a la tierra eternamente. Deseando morir al no poder alcanzar las nubes.
Libertad, pienso, ojalá fuese un pájaro, podría volar más allá del horizonte, y los guardias jamás me encontrarían. Me gustaría que me creciesen alas para volar y zarpas para pelear a aquellos que me encierran.
Libertad, suplico a mi sangre, libertad para correr, bailar, vivir, amar… Libertad como las de las bestias salvajes.
Libertad como el viento que las arrastra.
Mis pies dejaron de tocar el suelo, de golpe el viento me agitaba la ropa y me levantaba más allá de los tejados. Y por primera vez vi la ciudad que debería haber sido mi casa.
Sus luces brillaron en mis ojos, por un segundo sentí pena por dejar a la joya entre el desierto, U’duasha, el hogar que nunca lo fue.
Al saborear la libertad entendí por qué Ícaro voló demasiado cerca del sol. Si me hubiesen dado alas, también me hubiese emborrachado de júbilo y retado a los pájaros a volar demasiado cerca del sol.
El aire parecía aligerar mis piernas, la estación, las pisadas de los guardias, corro, las sombras me protegen.
Veo la taquilla, el tren mas rapido sale en cinco minutos.
“Doskvol”
Tendrá que servir.
Compro dos billetes, uno para Lockport y otro para Doskvol. No puedo arriesgarme a que pregunten a la taquillera. Si dice algo tendré tiempo para despistarles. Las sombras cubren mi rostro, no sabrán quién soy.
"Última llamada, U'Duasha-Doskvol, última llamada"
Mis piernas no han corrido tanto jamás, si pierdo el tren lo pierdo todo.
La esperanza, la libertad, la vida.
Salto, corro, siento que voy a caer de rodillas. Suplico a cualquier dios benevolente que me deje escapar. El aire que respiro me quema las entrañas.
Mis manos se agarran a la barra del tren como un clavo ardiendo. Mí único billete fuera de esta vida de encierro y podredumbre.
Moriré por él, o mejor, mataré por él.
"Menos mal que te has echado una carrera, casi lo pierdes, muchacha"
Resoplo, no puedo respirar, creo que se me va a salir el corazón por la boca, o que voy a vomitar.
"Venga, tranquila, ve a sentarte, en un momento va una azafata a traerte agua. Ya estás en el tren, no se te va a escapar."
La bondad de aquel revisor mayor me sorprendió, era un hombre mayor, de Akoros, aunque no he visto nunca a un Akorosi tan de cerca, su piel es muy pálida. Tiene un bigote blanco y una incipiente calvicie. Parece agradable.
"Venga, muchacha, que en nada salimos."
Sonrío y le agradezco su bondad en Hadrathi, el hombre asiente y me sella el billete.
Me dejo caer en el asiento, el corazón me va a reventar. Ya no hay pisadas de guardias, no me han visto. Si la venerable madre me ha escuchado, esto no puede ser mala idea.
Cuando el tren arranca siento miedo. No se que me depara, qué comeré mañana o cuanto duraré en aquella Doskvol de la que había oído hablar.
Pero por alguna razón, eso no importa, soy Ícaro, y si el sol deshace mis alas de cera, no me importará estrellarme sobre el mar.