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Die Badezimmerfliesen waren kühl gegen Skinnys Wange. Er saß in der Ecke neben der Toilette, zusammengekauert, den Kopf an die Wand gelehnt.
Die alte Decke, auf der er saß, machte den harten Boden nur wenig bequemer, aber das war im Moment sein geringstes Problem.
Fast zwölf Stunden waren seit seinem letzten High vergangen. Zehn Stunden, seit er auf dem Sofa aufgewacht war, das Gesicht halb in seiner eigenen Kotze. Etwas mehr als fünfzehn Stunden, seit er auf den Knien gewesen war, um das bisschen Heroin zu bezahlen, das er sich hinterher ins Blut gejagt hatte.
Ungefähr acht Stunden, seit er zum wiederholten Mal beschlossen hatte, dass es so nicht weitergehen konnte.
Seine letzten beiden Versuche, clean zu werden, hatte er innerhalb von achtundvierzig Stunden abgebrochen. Davor hatte er es zumindest einige Wochen geschafft, deswegen wusste er, was ihn erwartete.
Die laufende Nase und die Übelkeit waren nur der Anfang. In den nächsten Tagen würde jede Stunde schlimmer werden als die vorhergehende, und diesmal hatte er die Voraussicht besessen, sein Lager direkt im Bad aufzuschlagen, damit er zumindest nicht wieder die ganze Wohnung vollkotzte.
Schafen können würde er sowieso nicht, das wusste er aus Erfahrung. Mike hatte ihm vor einer Weile erzählt, dass er den Großteil der ersten Woche seines Entzugs fast vollständig verschlafen hatte, und Skinny war jetzt schon neidisch. Aber er hatte schon immer eine Neigung zur Schlaflosigkeit gehabt.
Sein Handy lag im Wohnzimmer, weit genug weg, dass der Weg ihn schon einschüchterte, damit er nicht so leicht in Versuchung geriet, einfach schnell eine Nachricht zu schreiben und sich von jemandem Nachschub bringen zu lassen.
Denn den Wunsch hatte er jetzt schon.
Aber noch war der Wunsch stärker, endlich aus dem Scheiß wieder heraus zu kommen, auch wenn sein Magen rebellierte gegen die Giftstoffe, oder vielleicht gegen ihre Abwesenheit.