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Les étoiles commençaient à pétiller de bon soir. Ingus quitta l'armurerie, le sac à dos plein –de casques, notamment, protégeons les cerveaux !– et la bourse proportionnellement vide. A l'auberge, Refia défaisait ses couvertures, Arc feuilletait un recueil vieillot de fables ; pas de bruit, pas de Luneth. Le chevalier déposa ses emplettes à son chevet avant de sortir. C'est qu'ils avaient payé quatre lits.
Les Anciens se couchaient tôt. Les feuilles bruissant dans les arbres en chœur avec les buissons ou les monceaux terreux chantaient une boîte à musique. Une volute argentée brillait à l'entrée du village, près d'une brouette.
« Luneth, viens te coucher. »
L'adolescent pivota de ses yeux vagues. Il sourit.
« A vos ordres, chevalier. »
Mais il ne bougea pas d'une brindille, l'œil dans les astres et les cheveux sur le vent. Faute d'une constellation peut-être ou de la ritournelle des troncs d'arbre ; il buvait le ciel. Ingus le regardait.
Quelques nuages gris plus tard, Luneth retomba sur son tas de terre, et son camarade demeurait bras croisés.
« Tu n'étais pas obligé de m'attendre, bâilla-t-il. Je connais le chemin. »
Le guerrier le toisa de sa bonne tête de plus :
« Pour que tu t'égares et que l'on soit obligés de te quêter toute la nuit ? Sans façon.
- Je suis sûr que tu as peur du noir. »
Un coup d'épaule droite fusa alors que les deux jeunes gens s'emboîtaient le pas.