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Mikes weiche Haare kitzelten auf Chesters nackter Schulter, als er sich an ihn lehnte und dabei nach seiner Hand griff.
Ein teures Hotel. Wunderbare Aussicht auf die Skyline der belebten Großstadt, deren goldene Straßenadern und von Scheinwerfern angestrahlte Hochhäuser den wolkenverhangenen Nachthimmel in einem warmen, rostigen Rot glühen ließen. Schwüle Sommerluft. In der Ferne das Grollen eines nahenden Gewitters.
Auf Mikes Mailbox sechsundfünfzig neue Nachrichten seit dem späten Nachmittag. Auf Chesters neunundvierzig. Keiner von beiden hatte auch nur eine einzige von ihnen abgehört.
Irgendwo da draußen warteten gerade rund 12 000 enttäuschte Menschen in einem ausverkauften Stadium auf eine Erklärung, warum sie umsonst angereist waren. Vielleicht hatte Brad oder die PR-Abteilung des Labels sich auch schon eine überlegt, die die Leute zumindest vorläufig ruhigstellte. An sich auch egal. Mikes Handy klingelte zum siebenundfünfzigsten mal. Ebenfalls egal. Chesters Handy. Anruf Nummer fünfzig. Egal.
"Wir sind unsterblich."
Chester nickte bloß und strich mit seinem Daumen sanft über den Handrücken des Jüngeren.
"Wir werden nicht fallen, sondern fliegen."
"Uhum."
"Ich hab keine Angst."
"Ich auch nicht."
Lächeln.
Tränen.
Ein Kuss.
Ein Schritt nach vorn ins Nichts.
Kurz darauf die ersten Regentropfen auf dem warmen Beton des Hoteldachs.