Chapter Text
Лантра ховає ніс у високому і м'якому комірі светра. В її робочому кабінеті - як завжди - щось не працює. І сьогодні це опалення. Втім, працює інтернет, працює комп'ютер і працює настільна лампа.
Для роботи у Лантри є усе. А що холодно - то таке, трапляється. Життєві негаразди. Вона накидає на плечі широкий пашміновий шарф - блідо-рожеві, нев'янучі квіти під півпрозорим блакитно-білим снігом. Зараз стане легше. Стане тепліше, і Лантра зможе попрацювати ще.
Вона поправляє стос папок на робочому столі. Смерть знов ходить містом, збирає святкові врожаї. Додає роботи. Кінець року - час звітів і побутових вбиств через неправильно поставлену ялинку. Лантра розтирає обличчя долонями: вони пахнуть металом від ключів та дверних ручок. По чашці чаю плаває райдужна плівка.
Вона відставляє в сторону клавіатуру і чашку і лягає на стіл, головою в протокол аутопсії. Від вікна тягне холодним повітрям. Треба буде купити монтажну піну та задути вікно самій, думає вона. Від господарчого відділку не дочекаєшся.
Двері риплять і порив вітру ворушить папери, сипле на Лантру зірвані з монітору сотню разів переклеєні нотатки. Вона піднімає голову і дивиться, як світло від лампи відбивається на крильцях емалевої цикади. Пашміний шарф враз перетворюється на крижану брилу. Сильгі - занепокоєна, Лантра бачить це в стиснутих губах, в зимовому, штормовому погляді.
— Привіт?
Власний голос звучить ламано і неприємно, він рветься, наче папір. Здається, вона знов… забула про час.
Але всередині теплим потоком піднімається дещо значно більше. Сильгі повернулася, Сильгі повернулася з поїздки, і це відчувається значно важливіше, ніж стоси паперів. Вавилонські башти кримінальних впроваджень явно потерпають від кризи уваги.
— Я тебе з четверга не бачила, — каже Сильгі, прибираючи з волосся Лантри папірці.
— Я працювала.
Зітхання, тихе, наче неіснуюче.
— Сьогодні понеділок.
Лантра намагається згадати, чи виходила вона за двері відділку. Все вказує, що ні - з самого ранку четверга.
Таке трапляється.
В принципі, це пояснює, чому так ниє голова і закінчилася кава.
Сильгі обходить стіл, охоплює Лантру руками. Від неї пахне бобами тонка, жасмином і вишнею. І, зовсім трохи, слідом, примарою самих себе - чорнилами і мертвими тілами. Сильгі любить писати чорнильними ручками і Лантру. Лантра хоче обернутися, притиснутися обличчям до тонкої, м'якої тканини її блузи, але тіло м'яке від тепла Сильгі і заклякле від утоми. Надто добре.
— Ти вже п'яту добу на роботі, шалена.
Не дивно. Лантра ненавидить звіти і постійно відкладає їх на останні моменти, коли тягти більше нікуди.
Лантрі здається, що вся втома цих п'яти днів навалюється на неї в цих обіймах. Все розслаблення, якому вона не давала спуску, разом виривається на поверхню, розтікаєтться по втомлених нервах і затерплих від сидіння м'язах, наче шампанське.
— Тебе не було і мені не було до кого повертатися, — каже вона, вимикаючи комп'ютер ногою.
Сміх Сильгі - сніжні комахи, цикади в гліциніях. Найкращий звук, який Лантра тільки чула в цьому житті.
— Скоріше, не було кому за тобою слідкувати.
Лантра усміхається і розвертається на стільці, підхоплює Сильгі собі на коліна, дивиться в її очі - темні, зосереджені, сині, як сама зима. Сильгі обіймає її і робочі проблеми облітають, лишаючись на столі за її спиною.
— Додому, — впевнено каже Лантра і цілує Сильгі в самий краєчок губ. В ту легку, майже непомітну посмішку, яку Сильгі зберігає тільки для неї.
Вона помінялася чергуваннями і буде зовсім вільна на Різдво, але Сильгі ще про це не знає.