Work Text:
кажется, он опять перебрал.
скарамучча не удивляется, только стонет, потирая устало закрытые глаза.
думает, что ему определённо не стоило напиваться, и поднимается, держась за стену и направляясь в сторону балкона.
выходит, получая порцию немного отрезвляющего, холодного ветра в лицо.
кожа под чёрной футболкой идёт мурашками и скарамучча тянется к заднему карману брюк в поисках телефона, нашаривая вместо него пачку сигарет.
недолго думая он выуживает её, из-за влажности ночных улиц, раскуривая только с третьего раза.
телефон, в общем-то оказывается недалеко - в соседнем кармане - и тоже оказывается вынут.
скарамучча цыкает и смотрит на знакомый номер в мессенджере.
вспомнить времена, когда в любое время суток он мог увидеть небольшую циферку и уведомление о непрочитанных сообщениях - сложно. безумно сложно. они ощущаются как давний сон.
и скарамучча цепляется за мысль о давнем сне, ищет у себя в голове его кусочки и, как паззл, собирает вместе. удивительно быстро, даже половины не складывая, вспоминая умеренное тепло от одного единственного человека, вспоминает ощущение которое хочется вернуть.
или даже не само ощущение, сколько человека, к которому оно проявляется.
скарамучча закусывает губы, давя жалкий скулёж.
итэр.
кажется, что причиной всего и всегда был итэр.
он знает, что причина навязчивых мыслей и жадности ощущения себя в качестве бродячей собаки - это алкоголь и ночь.
ох, как же скарамучча ненавидел ночь.
...и обожал до дрожащих коленок, потому что итжр всегда говорил ночью, устало снимал маскк и становился тем, в кого скарамучча из раза в раз падал всё больше, потому что влюбляться уже казалось чем-то невозможным.
его отношение к итэру давным-давно переросло влбюблённость и любовь, больше всего это походило на зависимость и сколько бы скарамучча не знал, что итэр чувствует ровно то же самое, они продолжали молчать.
они никогда не встречались, потому что оба считали что переступили через все возможные грани ещё в самом начале их знакомства.
и они никогда не расставались, просто резко стихли.
не чувства, конечно. чувства играли каждую минуту их существования, но вот они сами...
они замолчали; заработались; завертелись.
и никто не писал другому.
наверное потому, что несколько месяцев молчание и это резкие перемены. страх испепелить себя в пламене чувств, играющих, возможно, к прошлой версии человека, который дорог и сейсас.
и возможно скарамучча слишком пьян, раз уходит с балкона, туша сигарету о железные перила, на ходу печатая:
"ползу к тебе".
и возможно слишком трезв, чтобы хоть как-то отреагировать на всплывшее через мгновение:
"приятно знать. не забудь зонт, будет дождь."