Chapter Text
Они знакомятся, когда Яр падает на клумбу под сашиным окном.
Просто вот из ниоткуда — в воздухе соткался в двух метрах от земли и рухнул прямо в розы, выбросом магии едва не сбив Сашу со стула. «Новичок и неумёха», — думает Саша мельком, пытаясь разозлиться. Новичок, неумёха, да и ещё и заметить его мог кто-нибудь из обычных — на улице-то никого нет, но кто-то ведь мог смотреть в окно. Ну кто играется с телепортацией, не умея ей нормально пользоваться?
Злиться не получается. Получается, торопливо впихнувшись в кроссовки, слететь вниз по лестнице, сшибая углы.
Когда Саша тормозит рядом с ним, он едва-едва начинает шевелиться, пытаясь приподняться на дрожащих руках. Саша протягивает к нему нить собственной магии, поддерживая и подпитывая; касается его — и чуть не падает от того, как пугающе легко сплетаются энергетические потоки.
Будто… будто так быть и должно.
Но, по крайней мере, лицо лежащего в клумбе парня перестаёт быть бледным до зеленоватости. Он садится с трудом и глазами растерянно хлопает, шатаясь и пытаясь сфокусироваться — весь расцарапанный и с текущей из носа кровью. Не то разбил при падении, не то перенапрягся. Может, и то, и другое.
В голову лезет моцартовское «я сплю на розах».
Саша протягивает ему руку — и, решившись, расширяет магический канал, делясь собственными силами. С него не убудет, а парню необходимо.
Мутный взгляд серо-голубых глаз немного проясняется. Тонкие пальцы слабо хватаются за сашину ладонь; Саша тянет его на себя, поднимая, и тут же перехватывает под локти, помогая устоять на подкашивающихся ногах. Парень норовит на него упасть, едва в состоянии прямо держать голову.
— Кое-кому надо учиться и учиться.
— Кое-кому… не надо умничать… — еле слышно бормочет тот.
Саша фыркает, оценив наглость, и перехватывает его поудобнее, своей магией, как одеялом, кутая худые плечи. Парень слабо улыбается и начинает заваливаться набок.
Пятнадцать минут спустя он сидит на сашиной кухне, обеими руками обнимая стоящую на столе чашку с горячим чаем, в который Саша вбухал, кажется, полсахарницы. Чуть менее бледный и малость оживший, он всё ещё немножко похож на привидение — с дурацким ярким пластырем на щеке и исцарапанными дрожащими пальцами. Саша на них залипает немножко.
— В первый раз? — он подталкивает к нему шоколадку.
Представившийся Яром парень качает головой и неуверенно за ней тянется. Саше очень хочется выпутать застрявший в чёрных волосах алый лепесток.
Мда, розам досталось. Саша бросает из окна взгляд на торопливо накинутый на них морок. Попытался бы восстановить, только вот эта сторона магии не относится к его сильным; одно дело — техника, которая к нему, как к родному, и совсем другое — живые цветы.
— Не в первый, но… мне ещё учиться, ты прав, — он виновато разводит руками. — Не люблю телепортацию… да и не получается почти. Каждый раз, когда пытаюсь научиться, получается что-то такое. — Выдыхает, будто устав, и на стол наваливается сильнее: — Один раз я упал в пруд. Сам не знаю, как выбрался.
— Ты неправильно направляешь потоки, — подсказывает Саша. — Расход большой идёт, надо более точечно… может, ляжешь? Хреново выглядишь.
— Может, лягу, — вяло соглашается Яр.
Саша, не выдержав, протягивает руку, вытаскивая лепесток из его волос. Яр неуверенно улыбается, подняв голову:
— Я… не понял, как ты это сделал — ну, то, что ты там внизу сделал, когда меня нашёл, — но это было… спасибо.
— Всего лишь немножко поделился, — пожимает плечами Саша. — Ты в эту телепортацию вбухиваешь всего себя, нельзя так делать. Никто не учил, что ли? Так что я… вот как-то вот так, — он снова к нему тянется, за плечи магией обнимая. — Ты что, вообще ничего не умеешь?
Яр прикрывает глаза, будто греется.
— Умею, — он явно пытается возмутиться, но голос звучит слишком блаженно, — просто… от тебя как-то очень тепло, что ли. Будто… не знаю. Ну, обычно же чувствуется, что чужое, а тут… понимаешь?
Саша кивает. Яр неуверенно тянется к нему в ответ, теплом коснувшись руки — у Саши перехватывает дыхание от того, насколько легко — снова — сливается их разная, казалось бы, магия.
Яр встряхивает головой.
— Это странно… мне нравится. Никогда так не было. — Смотрит вдруг в окно: — Я вам разворотил всю клумбу, да?
— Забей, потом поправлю, — отмахивается Саша. Добавляет с сомнением: — Как-нибудь. Я вообще больше по технике.
— Вау, — у Яра глаза загораются, — никогда не умел, не получается. Научишь? И телепортироваться. И… — он вдруг спохватывается: — прости, тебе без меня есть чем заняться, а я тут… на голову свалился.
— Научу, — фыркает Саша. — А то мало ли, свалишься опять в пруд… кому-то же надо учить подрастающее поколение.
— Да ты меня максимум на год старше! Мне восемнадцать, а ты…
— На шесть, — фыркает Саша. И придерживает за плечо, не давая упасть лицом в стол: — Ты всё-таки ляг. Голова кружится?
Тот кивает и с сашиной помощью перебирается на диван. Устало прикрывает глаза.
Саша, фыркнув, накрывает его пледом и выключает свет, силой мысли — немного красуясь, чего уж там, — задёрнув шторы. Яр бормочет еле слышное «спасибо» и засыпает почти сразу.
Вечером пришедший в себя Яр скомкано, явно смущаясь, прощается и уходит, восстановив по дороге несчастные розы. Саша беззлобно ворчит, что он опять использует слишком много сил — «тебя магию дозировать не учили, чудовище?» — и, не удержавшись, напоследок касается его магии своей — слишком уж от этого теплеет под рёбрами. У Яра чуть розовеют скулы.
Следующим утром Саша обнаруживает, что розы с клумбы, вдруг уверовав в собственные силы, взобрались по стенке на пятый этаж, как какая-нибудь лоза, влезли в приоткрытое окно и невозмутимо качаются над его подушкой, вывесив перед сашиным лицом крупные алые бутоны и неслабо его этим напугав спросонок. Яр на его сонную ругань в трубку сначала теряется, потом, поняв, долго ржёт под хриплый сашин мат — и приезжает всё чинить.
И как-то незаметно остаётся.