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他站在一片无边无际的白桦林中，天上下着漫天大雪，天空是又白又明亮的，在地平线一角隐隐约约有晨星闪烁，散发着钻石的光芒。西伯利亚冷冽的空气钻进了他的肺，他抬起脚想要逃离，但是他已经身在其中，没有后路了。他心里有声音告诉他有些东西不对劲，一股被他抛在脑后几十年的痛楚和愤怒同时涌了上来：他不该在这里，他身上仿佛被凛冽的寒风顿时割得到处都是口子，带着恶意的疼痛慢慢地从外部折磨他，逼着他就范。他下意识地去摸后背上的疤，但是隔着衣服他什么也摸不到，平滑的布料刺痛了他的手；雪落在他的肩头，悄无声息地融化，他的靴子陷进了松软的雪地中，走路时发出嘎吱的轻响。不知不觉间，他的手套上，帽子上，围巾上已经盖了一层薄薄的雪。
他走在西伯利亚永恒的冻土与坚冰之上，洁白的雪地上只留下他固执而孤单的一串脚印。渐渐地，他听到了隐隐约约的抽噎声，是一个孩童的声音，在旷野中没有比一只小鸟的鸣叫声大。伴随着呼呼的风声，哭声一下又一下，十分的难过，每一下都像一把锥子打向他，并且又离他近了一些。他忽略了那声音，继续往前走。哭泣声越来越近了，伴随着一阵急促的脚步声；有人在雪地上跌跌撞撞地跑。他抬头看向远处等待着他的白桦树，然后他的裤管被拽住了。他不情愿地低头，看到了一个脏兮兮的男孩咬着牙看着他，男孩看起来六七岁，只有他半个人高。他穿着一件被洗得看不出颜色的旧棉衣，一条露出毛线边的军绿色的裤子，脸颊被冻得通红，上面还有未干的泪痕，他的脚是光裸的，没有穿鞋。
“你有饼干吗？”男孩问他，“你有饼干吗？”
他没回答男孩，急于摆脱这个缠绕他的幻想，但是男孩紧紧地抓住了他，一言不发地仰头看着他，沉默而固执。“我没有。我从来不喜欢吃饼干。”他只好从嘴里挤出一句。
雪越下越大了，男孩一头暗淡的金发被风吹得乱糟糟的，上面已经覆盖了一层洁白的纱；他个子又瘦又小，像一颗一吹就倒的豆芽菜。男孩对他的回答没有什么反应，还是一动不动地盯着他，眼睛充满了忧郁。“我的日子过得不好，”男孩说，“我不开心。我应该很开心的，我已经有了我想要的一切，可是我总想着你。”
他不知道该说些什么，雪落在他们俩的肩头，像是无声的安慰。“别想着我了，”他说，“我从来没有想过你。”他不确定其中的真实性，但就算相同的对话重复了一百遍，他还是会对男孩这么说。
男孩的笑像是在哭，他张开嘴，发出的哀嚎就像风的呼啸声，他宽大的裤管被风吹得卷起来，露出青色的脚踝。“我知道，”他说，“我后悔了。我不该放你走的，我告诉自己我不在乎你，但是我撒谎了。我宁愿不去城市，我宁愿一辈子待在这块不毛之地，我和你永远在一起，直到我们老去。”他叙说自己的故事，就好像一个孩子在描述他对未来的憧憬，人生对他而言还是一个非常新鲜的事情。
他转身想跑，面对着无边无际的白桦林。雪地上除了他的还有另一串小小的脚印。霎时间狂风大作，漫天的大雪迷了他的眼睛，他看不清眼前的路，有人抓着他的肩膀把他拉回来，手臂紧紧地揽住他的后腰，风吹过他们的身体，发出空洞的响声。拽住他的男人的身体散发着苍白的微光，像是天空的颜色被磨碎了撒在他的身上，男人穿着深色的军大衣，戴着一条毛线织成的围巾，上面绣了五颗红色的星星。有水滴在他的脚下晕开来，沾湿了雪地，留下一小块一小块的坑。他有脚印，却没有影子。
“阿廖沙……”发着光的人影说。他看不清他的脸，这个拥抱绝望而有力，但是男人的身体冷得像冰块，他情不自禁地哆嗦起来，刺骨的寒意像锥子一样扎进他的身体，扎得他千疮百孔，让他在鹅毛大雪中溺死。在绝望中他抬起头，看到了一双灰色的岩石般的眼睛，他在很多情况下见过这双眼睛，在逆境中，在濒死之际，在床第之间；它们跨越了无尽的时光，却像新生婴儿一般天真而赤裸，眼角微微下垂，难过地回视着他。
施瓦伯格从床上醒来。
真是一个奇怪的梦，他想。
四十年后，他又做了相同的梦。他回到了那片无边无际的白桦林，大雪纷飞，打湿了他的大衣的领子。他不觉得冷，反而感觉自己被温暖包围，远处一只鸟儿唱着歌，它在唱：
一个男孩在棺材边哭泣
他想要叫醒他的母亲
妈妈，你的裙子如雪一般洁白
不像往常
陌生人在读悼词
蜡烛黯淡地燃烧
爸爸，请不要哭
我们用钢琴弹首歌
妈妈很快就会醒来
然后我们就又在一起了
妈妈很快就会醒来
然后我们就又在一起了
他往前走去。他知道有人正在等着他。