Work Text:
Может и правда ты заявляешься в самый неподходящий момент, но в конце концов, откуда тебе знать какой подходящий? Он не звонил уже пару месяцев и не отвечал на твои сообщения в Telegram.
Ты бредёшь по мостовой, это тихий майский вечер и лодки покачиваются вдоль берега, а розы свешивают тяжелые головы к самой воде.
Ты тянешь время и присаживаешься на лавочке, даже закуриваешь сигарету, чтобы редкие прохожие не думали, что восемнадцатилетний парень сидит здесь без дела. Почти что восемнадцатилетний. Затягиваешься всего лишь пару раз, остальное дотлевает в твоей руке. Вообще, конечно, ты мог бы зависнуть с парнями, ведь сегодня пятница или, например, написать той девчонке из Instagram, скинуть пару сердечек, как делаешь по привычке с прошлого лета.
Нужно подняться, ты ступаешь шаг на ватных ногах и хихикаешь. В его гостиной горит свет, впервые с последнего раза, как ты был здесь, то есть с января. Это видно через дорогу. В январе окна этого дома были тёмными, но ты всё равно притащился сюда. Это не смелость, а какое-то оцепенение овладевает тобой, когда ты нажимаешь кнопку звонка у ворот. Только потом доходит, что ведь кто угодно может открыть тебе. Но затем слышишь: открывается входная дверь, голоса смеются и затихают, затем шаги, он откашливается и открывает дверь. Следы смеха на его лице, а затем ужас или неприязнь или и то и другое – то, что ты обычно не привык видеть в глазах людей которые смотрят на тебя.
- С ума сошёл?
Он оттаскивает тебя в промежуток между стеной соседского дома и его собственным.
Затем он смягчается.
- Что-то случилось? Дома?
Ты мотаешь головой и улыбаешься, даже не смотришь на него, хотя стоило бы. Нужно было бы насмотреться на месяцы вперёд.
Ты думаешь, что в следующий раз, когда ты увидишь его – что-то неуловимо изменится, исчезнет и вот он уже не выглядит так… так…
Но этого не случается. Он выглядит лучше и лучше. А сегодня в этом чёрном джемпере и вовсе… И ты задыхаешься. Открываешь рот, чтобы сказать ему что?
- Я вызову тебе кэб.
Он ещё добавляет это прозвище в конце фразы. Лучше бы ему не называть тебя так.
- Не надо, не надо.
Ты натягиваешь капюшон и уже готов идти, но он хватает тебя за локоть, этот взгляд пробирает до дрожи. Сейчас его хватятся, его гости и его жена, его дети могут выбежать во двор. Бог знает, что ещё. Наконец, держаться становится невыносимо. Ты лишь надеешься, что взгляд, который ты бросаешь на него не слишком тоскливый.
- Мне нужно идти.
Ты чувствуешь, словно тебе двадцать пять или около того. Это слишком взрослые слова для того, кто уже целый год таскается за этой призрачной надеждой. Пол первого ночи ты получаешь сообщение с неизвестного номера:
«Не трать своё время впустую»
***
Он водит клубникой у тебя перед носом, а затем съедает ее сам. Такая жара, что это единственное, что не вызывает отвращения. Ну, и еще шампанское. В холодильнике ты видел бутылку Беллини, можно было бы сделать незамысловатый коктейль. Сегодня тебе 18, это 2 июля. Ты не уверен, знает ли он. Хотя это есть в открытых источниках. Он мог бы посмотреть, если бы захотел. Ты не собираешься говорить ему, но в какой-то мере чувствуешь, что это не честно.
Когда клубника снова возникает у тебя перед носом, ты хватаешь его за запястье, съедаешь её, а затем облизываешь его пальцы.
***
Ты шагаешь по High street в Хэмпстеде, это суббота. Снова жара. Если бы ты был в компании, то вылил бы на себя воды. Но если ты один, это выглядит словно ты просто псих. Можно сесть на Темз-линк и поехать к морю, может даже в Брайтон. Ты доходишь до станции, смотришь, как какой-то парень покупает билет. Небольшой магазинчик рядом с путями продаёт воду и газеты. Ты опираешься на перила и заглядываешь вниз.
***
Вечером вы смотрите Google box, там обсуждают каких-то древних рыб на грани исчезновения. От нечего делать ты лениво листаешь фото в своем телефоне. Как ни странно, большинство из них так или иначе связаны с ним. Эту сделали на концерте прошлой весной. Ты в парке Stone Island, уткнулся в телефон. Рядом Леннон, пьёт пиво. Ты печатаешь сообщение и сейчас помнишь кому. Леннон сказал это плохая затея, но он не знал всех подробностей. Пожалуй, даже главную из них.
Есть ещё фото из паба, где вы зависали с Джудом. Ты держишь стакан с пивом, а на шее синяк. Это тоже его рук дело.
***
- Как на счёт поцелуя?
Ты смеёшься и качаешь головой, но всё-таки усаживаешься ему на колени. Ты проводишь пальцами по его щеке, а он целует твою шею.
Если бы в такие моменты ты мог ещё и не думать обо всём остальном. Например, о том, что это уже когда-то случалось. Но разве это не его забота? Какое тебе вообще дело. Ты не собираешься разбираться с этим. Пряжка его ремня звякает, а твои спортивные штаны летят на пол.
Тебе всё в нём нравится: его жёсткие с сединой волосы, его нос, его шея, светлые глаза и, конечно, руки. Руки нравятся тебе больше всего. Ты кладёшь голову ему на плечо. Он пахнет просто потрясающе.
***
Наверное, это случается со всеми хотя бы раз в жизни. Это тянется пару лет. Два года мучений – разве это много? Это проходит и ты живёшь, будто ничего не случилось. Вспоминаешь это с презрением.
Ты останавливаешься, чтобы завязать шнурок, а затем в наушниках начинает играть та самая песня. У тебя есть мысли на этот счёт. Что, если ты вообще не имеешь права слушать её? Это его песня. Песня для двух лет ожидания.
***
Пара пропущенных звонков - это лучшее признание, на твой взгляд. Четыре утра, но солнце уже встало, день обещает быть жарким и ты надеваешь панамку именно по этим причинам. Смс висит в непрочитанных. Тебе хочется сказать, чтобы он не тратил слова, тебе ничего не нужно от него. Вниз, вниз по улице. Ты собираешься уйти отсюда на край света.
Готов поклясться – он влюблён в тебя.