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Spy, con las piernas cruzadas y una mano en su cigarro, miro por un momento a Soldier, quien habia entrado sin permiso ni aviso alguno a su cuarto a sentarse junto a él en la oscuridad. Aquella figura rigurosa, ruidosa y maciza que cargaba su compañero no estaba presente, habiendo sido reemplazada por un hombre sin un ápice de energia.
Spy, ya sobreentendido, botó la colilla de su cigarro en el cenicero y prendió otro.
—¿A qué se debe la ocasión, Soldier? Si piensas fumar dímelo ya.
—...la guerra es cruel.
—Lo he notado —Spy pasó un cigarro a Soldier y procedió a ayudarlo a encenderlo, Soldier, perdido en sí, lo permitió.
—¿Es acaso sobre Lieutenant Bites?
—Se fue. America tuvo que llevarse a alguien consigo, es un héroe por tomar tantas balas, por despojar a tantos hombres inútiles.
—El médico te prometió mucho, pienso yo.
—La fuerza de una muerte destinada… ni mis más grandes compañeros cayeron así.
—¿Dónde está?
—Afuera.
—Trae la pala.
La caja estaba siendo hurtada por otro mapache, Soldier lo ahuyento y fue en busca de ella. Una vez lo habían enterrado lejos, y de que Spy hubiera dejado unas flores volvieron a la base caminando despacio.
—Soldier, aún tienes al resto.
Soldier no respondió pero tampoco se alejó de él.