Chapter Text
0.
Năm 1946 là năm thứ nhứt sau khi cuộc Đại chiến thế giới lần thứ II chấm dứt.
Bầu trời bên ngoài tuyền một màu đen và đang đổ mưa nặng hạt. Một quý ông với mái tóc đen bước ra từ nhà hát, ngẩng đầu ngó chừng. Qua đôi tròng kiếng, anh phóng mắt trông ra màn trời, nơi đang trải một trảng dài u tối. Những ngày mưa dầm dề kiểu nầy ở Luân Đôn trước nay vẫn thế, không có gì ngạc nhiên. Từ sau cuộc chiến, anh đã nắm rõ được điều này. Suy cho cùng, thời tiết luôn là một mối quan tâm đặc biệt đối với những phi công như bọn anh. Và ngay lúc nầy, khi anh đang cẩn thận xem xét, tìm coi chiếc dù nào ở lối vào cửa rạp hát là của anh, thì có một giọng nói xa lạ loáng thoáng lướt vô tai.
“Thưa ông Potter—Thiếu tá Harry Potter!”
Quý ngài tóc đen tên “Harry Potter” ngước mắt lên và bắt gặp một anh chàng có vẻ ngoài rất đỗi đạo mạo đang đứng đó, mỉm cười tươi rói với anh.
Anh Potter bèn cầm cây dù lớn màu đen của mình lên, khẽ nghiêng đầu và ngó anh chàng trước mắt với vẻ dò xét chừng vài giây. Trong phút chốc, anh tự hỏi liệu mình có quen biết cái người đang đứng trước mặt này không.
"Thiệt ngại quá, nhưng —— chúng ta có biết nhau không?"
"Đúng thực sự là anh rồi! — Ờm, tôi xin lỗi." Chàng trai trẻ đứng trước mặt anh lại càng thẳng lưng hơn và tự giới thiệu bản thân:
"Tôi là Gary Miles. Anh chắc không biết tôi, mà thực ra, tôi có quen biết với ba anh. Tôi từng là một viên phi công trong đoàn của ba anh. Ba má anh đều là những con người hết sức tuyệt vời! Tôi vẫn nhớ rõ rành cái cách mà ba anh điều khiển một chiếc tiêm kích Spitfire để bắn hạ các "cỗ quan tài bay" của Đức quốc xã...Tôi cũng đã được nghe mọi người ở nơi đó kể lắm những câu chuyện về anh, và tôi vẫn luôn hết sức mến mộ anh. Dĩ nhiên, thật sự ấy, tôi chỉ là một trung uý vô danh tiểu tốt mà thôi."
"Không hề gì, gần như suốt quãng đời của mình trong thời chiến, tôi cũng là một trung uý." Anh Potter mỉm cười một cách lịch sự, "Rất vui được gặp anh, vậy thì...Anh tìm tôi có việc gì không?"
"Ồ, thưa vâng, tất nhiên là có." Miles rút ra một lá thơ từ trong túi áo của cậu, rồi cậu nheo mắt, nhìn chăm chú phong thơ một lúc, hòng chắc chắn rằng nó không bị mưa thấm ướt, sau đó mới yên tâm trao vào tay anh Potter. "Đây là một lá thơ hết sức đặc biệt, ừm, ít nhứt thì tôi cho là vậy."
Anh Potter cúi đầu ngó xuống lá thơ đã hơi ngả vàng trong tay, với vẻ mặt nửa tin nửa ngờ. Nhưng rồi, cảm xúc ngờ vực đó nhanh chóng được thay bằng sự sững sờ, ngạc nhiên — Anh lật mặt trước của phong thơ lại bằng những ngón tay run rẩy, và tay anh khẽ miết nhè nhẹ lên cái tên được ký bằng mực đen, với ngày tháng biên trên thơ từ cách đây ba năm trước.
"Thơ này...lá thơ này tới từ đâu?" Anh Potter ngước mắt lên và nhìn Miles trong một thoáng chốc, "Nó trông có vẻ như đã từ ba năm trước."
"Đúng thế, đúng là vậy, đó chính là một trong những điều đặc biệt của nó," Miles đáp, "Và thực tình là, tôi chỉ mới nhận được phong thơ nầy vào năm ngoái. Tôi có nghe rằng anh từng có một thời gian phải ở tại Trại tập trung số 03 ở Béc-lin. Nói anh nghe, tôi có một cậu bạn thân người Đức, có thể năm ấy ở Trại tập trung, anh từng gặp cậu ấy rồi, ầy, chỉ là anh không biết thôi. Cậu ta đã kể cho tôi nghe vài chuyện, ờ, và sau đó trao cho tôi phong thơ này, nói rằng sau khi cuộc chiến hạ màn, cậu ấy đã tìm thấy nó dưới một góc sàn tại văn phòng vị sĩ quan chỉ huy trước đây của mình. Nhìn thấy tên người nhận là anh Potter, mặc dù không nhớ rõ về anh, nhưng cậu ấy vẫn nhớ mang máng hồi anh còn ở đó, với chất giọng Anh đặc sệt mỗi khi nói chuyện. Thế là cậu ta mới đưa lá thơ nầy cho tôi và muốn tôi làm anh chàng bưu tá."
"Sĩ quan chỉ huy tiền nhiệm?" Cậu Potter lặng người một lúc. "Ý anh ta là—Malfoy?"
Anh ngó đăm đăm vào chữ ký của người gởi trên lá thơ, rồi hỏi Miles.
"Đúng vậy, theo như lời cậu bạn thân của tôi đã nói, chính là anh ta," Miles đáp. "Cậu ta là một gã hâm mộ điên cuồng tay sĩ quan chỉ huy Malfoy, có thể nói là vậy. Thế cho nên, cậu ta rất mong có thể thay cho ông Malfoy chuyển lá thơ này đến đúng người."
"Ừm...," anh Potter khẽ gật đầu. "Tôi vẫn còn nhớ khi tôi gặp Malfoy, tên đó vẫn còn là một Đại tá."
"Chắc là vậy. Nhưng tất cả đều đã là dĩ vãng rồi. Dù có là sĩ quan chỉ huy hay Đại tá, thì từ sau cuối năm 1944, anh ta cũng đã bị giáng chức. Văn phòng làm việc cũng có người khác thay thế. Dầu vậy, lá thơ vẫn ở đó suốt." Miles cố nhớ lại những gì anh chàng bạn thân đã kể với cậu. "À, để mà nói cho đúng thì, anh ta không chỉ bị giáng chức, mà còn bị tống vô tù nữa."
"Tống vô tù? Nhà tù ư?" Anh Potter trợn tròn hai mắt.
"Thiệt là vậy, hình như là vì anh ta đã bao che cho các tù binh chiến tranh hai ba bận gì đó." Miles ngó vẻ mặt ngạc nhiên của vị thiếu tá bằng một cái nhìn đầy ẩn ý. "Nghe phong thanh rằng anh ta bắt đầu bao che cho tù binh được chừng ba bốn năm rồi, tôi không rõ chính xác là bao nhiêu bận. Tuy nhiên, vụ việc bị vỡ lở ra vào cuối năm 1944. Khi đó, anh ta bị điều tới một trại tù khác để làm chỉ huy trại tạm thời, và anh ta đã giúp cho một người tù Do Thái muốn đoàn tụ cùng vợ và đứa con gái. Mặc dù cuối cùng gia đình nọ đã chạy trốn thành công và rời khỏi nước Đức, nhưng Malfoy lại không may mắn được như vậy. Có những kẻ rắp tâm tố cáo anh ta, cái số đã an bài, anh ta không thể thoát được. Chỉ biết nói rằng, Malfoy đúng là có lòng, vậy mà lại có một phút sơ sẩy."
Anh Potter không hề để ý tới ánh mắt tò mò của Miles. "Ra là vậy,” anh cúi đầu, tay mân mê vuốt nhẹ cái tên trên phong thơ. "Tên đó vậy mà cũng có ngày thành ra như vầy..." Anh thì thào trong lặng lẽ.
"Đúng nhỉ, thiệt khó mà tưởng tượng nổi," Miles nhỏ giọng thầm thì. "Toà án Quân sự của Đức quốc xã lại xử gắt gao tới cùng với một sỹ quan cao cấp của chính họ. Well, đáng lẽ ra, tôi nên gửi lá thơ này tới anh sớm hơn, nhưng mấy năm rồi tôi tìm hoài mà không gặp được anh. Tôi đã lần theo địa chỉ được biên trên bao thơ, nhưng người ở tại địa chỉ đó lại không phải là anh. Và hàng xóm láng giềng gần đó đều bảo tôi rằng chủ cũ của căn hộ ấy là một cô gái với gia đình của cổ, nhưng mà họ đã chuyển đi được cả mấy năm rồi. Tôi đã dò hỏi rất nhiều từ những người quen cũ của ba anh, nhưng vẫn chẳng biết được thêm gì khác, tôi không sao tìm được anh ——— Ngờ đâu lần này tôi lại tình cờ có dịp may nghe được từ một người bạn, rằng anh sẽ tới Nhà hát lớn để xem vở diễn cuối vào tối nay. ——— Anh thắc mắc là người bạn nào à? Ồ, đó là cậu Ron Weasley, vậy ra hai anh là khá là thân với nhau sao? ——— Dù sao thì, nói chung là, tôi đã vội vã chạy tới đây cho kịp để đích thân trao lá thơ này tới anh trong tối nay."
"Tôi thiệt lòng mang ơn anh nhiều lắm," anh Potter nói với sự biết ơn. "Mà ấy, thực tình là anh có thể đưa thẳng nó cho Ron và nhờ anh ấy gửi lại thơ cho tôi."
"Tôi phải lo lắng chớ, tôi đã lo rằng một lá thơ xuyên biên giới như thế này sẽ gây rắc rối cho anh nếu lỡ như nó bị ai khác thấy được. Anh biết đó, đây còn là một lá thơ tay được viết bởi một sĩ quan phe đảng Quốc xã Đức......"
Anh Potter gật đầu, tỏ vẻ rằng anh đã hiểu. Rồi tay anh siết chặt lấy cán dù, chuẩn bị nói lời chào tạm biệt và rời đi. Anh lịch sự ướm hỏi, "Được rồi, anh Miles à, nếu không còn việc gì khác nữa, vậy anh có muốn ghé sang quán pub bên đường đối diện để uống với tôi một ly không? Những ca sỹ thường biểu diễn ở đó hát hay cực, tôi nghĩ rằng anh chắc sẽ thích cho coi?"
"Không cần đâu, cảm ơn anh rất nhiều." Miles cởi mũ xuống, bày tỏ sự kính mến, rồi cậu nói, "Anh trông giống hệt như ba anh vậy, ngoại trừ đôi mắt, anh có đôi mắt của má anh."
"Ai cũng nói vậy hết." Anh Potter mỉm cười, cố gắng lèo lái chủ đề trò chuyện trở lại những việc liên quan tới Malfoy thêm lần nữa, "Ừ rồi, vậy anh có biết sau đó Malfoy ra làm sao không?"
"Tôi thực tình không biết liệu sau đó các Lãnh đạo tối cao Quân đội Đức Quốc xã có tuyên cho anh ta một "phán quyết cuối cùng" nào hay không. Điều duy nhất mà cậu bạn tôi khẳng định, là từ sau khi bị tống giam, anh ta bèn biệt tăm biệt tích luôn. Chắc là anh ta đã bỏ mạng trong tù, hoặc chăng anh ta đã thoát ra được và đang yên thân ẩn dật với mấy tay thuộc đảng NAZI*, ai mà biết được," Miles nói.
Khi cậu chàng thấy anh Potter dợm bước muốn quay đi, cậu không ghìm được mà thốt ra câu hỏi trong đầu, "Tôi muốn hỏi anh điều này—thiệt ngại nhưng mà, tôi chỉ tò mò thôi—anh và ông Malfoy..."
Lời đã tới đầu lưỡi, nhưng cậu ta lại nuốt xuống. Sau cùng, cậu cảm thấy đây là việc riêng tư của anh Potter, tốt hơn là không nên hỏi.
"Sao đó?" Anh Potter nghiêng người tới phía trước, lấy làm thắc mắc.
"Thưa, không có gì." Miles khẽ mỉm cười, "Vở kịch ra sao?"
"Chẳng ra làm sao." Anh Potter nhún vai. "Một vở kịch tình yêu bình thường và nhạt phèo hết sức, kể về câu chuyện tình bí mật ngày trước giữa một gã binh sĩ người Đức và một cô gái Xcốt-len, họ tán tụng về tình yêu và hoà bình gì gì đó. Tôi thì lại nghĩ, so với những thứ được viết trong kịch bản, thỉnh thoảng điều khiến ta đau đáu khôn nguôi nhiều hơn lại là thực tại."
Sau khi hai người nói lời tạm biệt, anh Potter cuối cùng cũng bóc phong thơ đã cũ kia ra. Đó là một đoạn thơ tay không dài lắm, được viết hoa bằng tiếng Anh, với lối viết bay bướm, uốn lượn. Nó giống hệt với nét chữ mà Malfoy đã ký trên tấm thẻ thông hành trong ký ức của anh.
Khi anh đọc tới dòng cuối của lá thơ, nó gợi anh nhớ về lời tỏ tình của anh chàng nhân vật chính người Đức dành cho cô gái nữ chính người Scotland trong vở kịch về tình yêu. Anh bỗng chợt nhận ra câu nói cuối cùng mà Malfoy đã thốt lên bằng thứ tiếng Đức nhùng nhằng khó hiểu ở Ga xe lửa Tây Berlin vào ba năm trước có nghĩa là gì.
"Ich liebe dich", câu mà khi dịch ra có nghĩa là, tôi yêu em.
1.
Không ngoa khi nói rằng, năm 1943 là một năm đầy điềm gở đối với phe Trục. Trong khi phe Đồng Minh nhận thấy được thời khắc mà Chúa Trời ban phước và giành về những chiến thắng mang tính đột phá trong các mặt trận chính, thì quân đội Đức Quốc xã bắt đầu xoay chuyển dần dà từ thế tấn công sang tuyệt vọng phòng thủ.
Và cũng trong chính những ngày tháng đầu của năm ấy, Đại tá Malfoy đã gặp Harry Potter, người đến từ Vương quốc Anh.
Khi đó, bọn họ hai mươi bảy tuổi.
2.
"Tôi phải nói bao nhiêu lần nữa đây hả? Lũ dốt nát các anh! Các anh tưởng rằng mặt trận tiền tuyến đang thuận lợi lắm sao? Nhìn tôi có giống một kẻ có tâm trạng khui một chai sâm-panh và cùng bàn tán về thời tiết hôm nay với các anh không? Tôi đã nói từ trước rồi, tất cả bọn tù chiến tranh, những kẻ nào dám cố ý chạy trốn, gô cổ chúng lại rồi tử hình. Xài loại đạn cỡ nhỏ, súng nòng nhỏ ấy, vì Chúa, tôi không muốn nhắc lại lần thứ ba! Các anh nghe thủng chưa?"
Ngay trong phòng làm việc của Đại tá được bày biện trang nhã, một tay sỹ quan NAZI có mái tóc vàng, vận bộ quân phục đen phẳng phiu, đang điên tiết phì ra một hơi thuốc lá. Rồi y dứt khoát dụi thật mạnh điếu thuốc vô cái gạt tàn.
"Đã rõ, thưa sếp..."
Nghe thấy câu đáp của gã thượng sĩ đối diện, tay sĩ quan đứng dậy với vẻ mất kiên nhẫn, cầm lấy chiếc mũ quân đội trên bàn đội lên đầu. Y chọc mạnh ngón tay vô ngực gã thượng sĩ và quát lớn:
"Nói gì hả? Tôi chả nghe được gì sất! Nói to lên cho tôi coi! Chưa ăn sáng hay sao hả!"
Tên thượng sĩ giật mình sợ hãi, hắn ta ngay lập tức thẳng lưng đứng nghiêm, và dùng hết sức bình sinh thét lên:
"Dạ, đã rõ! Thưa sếp!"
Bấy giờ, bàn tay đeo găng đen được làm từ da thuộc của gã sĩ quan tóc vàng mới thu lại. "Tôi sẽ tới kiểm tra trong vòng năm phút nữa. Khi tôi tới, tôi muốn thấy tất cả những tên tù vượt ngục người Anh không biết điều đó phơi thây trên đất, với máu trào đóng băng trên nền tuyết lạnh hệt như cái dòng sông Thames của bọn chúng. Hiểu chưa?"
Hai gót chân của tên thượng sĩ trở trên líu quýu, hắn nghiêm chào vị sĩ quan chỉ huy, không dám lơ là chú ý một phút giây nào. Rồi hắn quay đi và bước từng bước cứng nhắc ra ngoài, gắng gượng tỏ vẻ như không hề run rẩy một chút nào. Nhiệt độ bên ngoài cực kỳ thấp, cơn bão tuyết tháng Giêng gào thét suốt đêm qua đã để lại những lớp tuyết dày và những cây xà gồ đổ nát trong trại của tù binh chiến tranh. Phía xa xa, có vài tù binh người Anh mặc những cái áo khoác xám xịt bẩn thỉu, họ đang dọn dẹp đống kèo gỗ gãy đổ dưới ánh mắt giám sát của mấy tay sỹ quan.
Tiếng gió rít gào và tiếng còi rền rĩ. Cơn gió lạnh buốt cuốn tung những hạt tuyết trên nền đất và phủi đi những vụn băng đá trên nóc hiên. Và khi gió sượt qua mặt, nó khiến người ta đau rát như bị dao cứa. Gã thượng sĩ kiểm tra băng đạn của khẩu súng lục, sau đó, hắn bèn lắp lại băng đạn bằng những ngón tay lạnh cứng run lẩy bẩy. Trước giờ, hắn chưa lần nào xử trí những người tù trốn trại, cũng tức là, điều này có nghĩa rằng đây sẽ là lần đầu tiên mà ở một nơi khác ngoài chiến trận, hắn giết người ta, những người vẫn còn đang sống sờ sờ ra đó.
Dầu biết rằng trong thời chinh chiến, đâu đâu cũng là mặt trận; và mặc cho đều là những tội ác không thể nào chối bỏ, nhưng rốt cục, xét cho tới cùng thì, chuyện vác một khẩu súng ra chiến trường có ý nghĩa khác hẳn với việc mặt đối mặt và nã súng vô một người sống đang bị trói vào cọc gỗ ở thời khắc nầy.
Những dấu chân của gã thượng sĩ hằn trên tuyết trắng, để lại từng khoảnh nông sâu. Ở phía không xa, lọt vào tầm mắt là một dãy cọc gỗ, và bị trói đứng vào mỗi chiếc cọc là một người Anh, hoặc Hoa Kỳ, đang chờ bị xử tử. Bọn họ ăn mặc phong phanh, gương mặt họ đã tím tái từ lâu vì giá rét, tuy vậy họ vẫn toát ra vẻ không hề nao núng.
Gã thượng sĩ chỉnh lại chiếc mũ lính cho ngay, và sau hàng tá lần nhét vào rồi lại rút ra khẩu súng lục từ chiếc bao da ngang thắt lưng, cuối cùng hắn quyết chọn giữ lấy khẩu súng đen bóng nọ trong tay — Có lẽ điều đó sẽ khiến hắn trông oai vệ thêm phần nào. Cách xa hơn năm mét, đối diện với cây cột gỗ ở mé ngoài cùng phía bên phải là một vạch kẻ được sơn màu đỏ, tay thượng sĩ đứng đó, canh cho mũi giày sát bằng với đường kẻ kia.
Mớ sợi thừng thô ráp gô chặt những người tù trên cột gỗ. Và theo từng tiếng súng nổ vang, máu tươi nhuốm đỏ những nút thắt, trào ra thành dòng, rồi từ từ đóng băng trên nền tuyết trắng.
Khi chỉ còn lại viên đạn cuối cùng trong băng đạn, từ khóe mắt, gã thượng sĩ thấp thoáng trông thấy như có một viên sĩ quan đang đứng cạnh mình. Ấy chính là vị Đại tá Malfoy khi nãy. Hắn biết rằng sĩ quan chỉ huy Draco Malfoy là một phi công thuộc Liên đoàn Số hai của SKG10* được Đảng SS* tuyển chọn, mà uy tín và vai vế của Đảng SS thì khỏi phải bàn cãi. Nhớ đến sự khắc nghiệt của vị Đại tá, trong phút chốc, tên thượng sĩ không khỏi trở nên căng thẳng, và bàn tay cầm súng của hắn cũng dần bắt đầu cảm thấy nhức nhối và buốt giá. Hắn không dám để lộ sự hèn nhát ngay trước mặt Đại tá Malfoy. Dầu sao đây cũng không phải là phẩm cách mà một binh sĩ Đức lão luyện nên có. Vậy nên, hắn bèn chuyển sự tập trung về lại người tù nước Anh có mái tóc đen bị trói trên cây cột gỗ phía đối diện, sau đó ngắm bắn thực chuẩn.
Có lẽ sự bồn chồn, lo lắng đã khiến hắn ta phạm lỗi và bỏ phí đi mất viên đạn cuối cùng. Vừa khi một con quạ đen gáy xám đập cánh vụt qua những ngọn cây trơ trụi cũng là lúc tiếng súng nổ vang. Nhưng rồi viên đạn đã không găm vào người tù tóc đen trên cọc gỗ đối diện mà lại nã trúng vào một bao cát cạnh đó trên mặt đất, phát ra một âm thanh khô khốc và làm mớ cát đổ tung toé ra đất.
Biết rằng thế nào mình cũng sắp sửa bị trách phạt tới nơi, gã thượng sĩ rùng mình khe khẽ. Dầu cho có nhắm mắt, hắn ta cũng có thể cảm nhận được vẻ mặt giễu cợt khinh khi của tên tù binh người Anh và sự mất kiên nhẫn của Đại tá Malfoy.
Nhưng tín hiệu báo động đã lọt vô tai của hắn trước khi mắt hắn kịp nhìn thấy. Hắn nghe thấy âm thanh tặc lưỡi cực kỳ không hài lòng của vị Đại tá, và liền sau đó, cổ áo của hắn bị túm chặt bởi Đại tá Malfoy, cả người hắn gần như bị nhấc bổng lên.
"Đồ chó má nhà anh, rốt cục anh có làm được hay là không?" Đại tá Malfoy nghiến răng và rít lên, "Anh đã được đào tạo như nào trước khi xung trận vậy hả? Ngay cả ngắm bắn cho ra hồn cũng không biết à? Muốn làm trò hề cho lũ người Anh hay sao hả?"
Gã thượng sĩ lãnh một tràng quở nạt từ Đại tá Malfoy, giờ đây tới một chữ "Không" hắn cũng không dám hó hé, chớ đừng nói tới việc nhìn vào đôi mắt xám đang phừng phừng lửa giận đó. Mùi tanh của máu trong không khí ngày càng nồng nặc, làm cho người ta cảm thấy nhợn họng từng cơn— Bỗng, tay Đại tá lại bất ngờ thả hắn ra, dường như y cho rằng trước hết nên giải quyết mấy tên tù binh thì tốt hơn.
“Đứng yên ở đây và quan sát cho kỹ vào." Gã Đại tá thoắt tay rút ra một khẩu súng lục từ chiếc bao da ngang thắt lưng và dùng mũi đôi giày bốt vạch một đường kẻ trên nền tuyết, lệnh cho tên thượng sĩ đứng ở đó. "Nếu bắn trượt một lần nữa, người bị trói đứng ở đằng kia sẽ là anh. Nghe rõ chớ?"
Với một nỗ lực mong muốn cứu vớt hình tượng bản thân trước mặt gã Đại tá, tay thượng sĩ ngay lập tức hô to đáp lời, "Thưa, đã rõ!". Đại tá Malfoy chính là một trong những chỉ huy xuất sắc nhất của trại tập trung này, tay thượng sĩ biết hậu quả sẽ ra sao nếu hắn chọc điên Đại tá Malfoy.
Người tù nước Anh có mái đầu đen bị trói trên cột gỗ đối diện không những không tỏ ra sợ sệt, mà thay vào đó, anh ta còn bất cần mà nhếch khóe miệng cười giễu, trông chẳng có tí nào sợ hãi cái chết. Tròng kiếng trên sống mũi của anh đã vỡ nát như một bức tranh trừu tượng. Bên phía gò má phải có những vệt bầm tím cùng các vết thương đang rỉ máu, không rõ là do anh ta bị té ngã trong lúc trốn chạy hay do bị đánh đập sau khi vượt ngục thất bại.
Hiểu rằng giây phút cuối đời mình đang tới gần, người tù tóc đen cười khẩy, hai bờ môi khẽ mấp máy, gằn giọng khạc ra một chữ:
“Loser.” (“Bọn thảm hại.”)
Không cần tới phiên dịch, cũng không cần ghé sát tai nghe, gần như tất cả những người đang hiện diện tại đó đều có thể hiểu được điều anh ta đang nói. Đám người còn lại, gồm những tay lính có nhiệm vụ hành quyết đều đang cùng có chung một câu hỏi trong tâm trí — Tên người Anh này điên rồi hay sao? Những trường hợp tử tù trước khi chết la hét rủa xả vào mặt các sĩ quan Đức, không phải là bọn họ chưa từng chứng kiến, nhưng những tù binh nào đã từng trải qua một thời gian ở trại tập trung đều hẳn sẽ biết tiếng tăm của Đại tá Malfoy ra làm sao. Ngay cả bọn lính tráng dưới quyền y cũng đều khiếp sợ kiêng dè y vài phần, huống chi là đám tù nhân chiến tranh.
Hệt như rằng, tay sĩ quan ngay lập tức sa sầm nét mặt. Ngón trỏ của y vẫn đặt trên cò súng, sẵn sàng bóp cò nã chết cậu thanh niên trước mặt bất cứ lúc nào. Tuy vậy, y khẽ hạ cổ tay xuống, nheo mắt lại và chầm chậm từng bước tiến về phía người tù tóc đen — Tất cả đều biết rằng Đại tá Malfoy đã hoàn toàn nổi cơn thịnh nộ. Sự im lặng hiện tại của gã chỉ là khoảng lặng trước cơn bão.
Chàng trai tóc đen tất nhiên cũng không chịu lép vế. Anh trừng trừng nhìn tay sĩ quan bằng đôi mắt màu xanh lục, vẻ mặt trông như muốn dùng ánh mắt để lóc sống da gã này.
"Không sợ chết, đúng không?" Gã Đại tá hất ngược họng súng và dí mạnh vào cằm của chàng trai tóc đen. Y cố ý nói bằng tiếng Anh, hòng muốn khiến cho kẻ đối diện hiểu được lời y mà biết sợ. Giọng điệu y bén ngót, "Dám hả họng lặp lại lần nữa, tao sẽ bóp cò súng bắn vỡ sọ mầy ngay lập tức."
Người thanh niên tóc đen không hề khiếp sợ, vẫn giữ nguyên vẻ mặt khinh bỉ và ngạo nghễ, tiếp tục đối đầu với tay Đại tá:
"Tao nói, you are a loser."
("Tao nói, mày là thằng thảm hại.")
Thứ phần thưởng cho lòng can trường của anh ta là họng súng giơ cao của tên sĩ quan tóc vàng. Gã Đại tá đẩy cho họng cây súng chổng lên cao hơn, khiến cho anh suýt chút nữa cắn phải lưỡi. Đầu anh bị ép ngước lên, đôi mắt vẫn không ngừng trợn trừng nhìn xuống tay sĩ quan.
"Tao nói rằng, mày là một thằng thảm bại không hơn không kém, thứ đốn mạt." Biết rằng mình đang đối mặt với cái chết, anh không thèm kiêng dè mà sỉ vả vô mặt tay sĩ quan. "Tao nói sai chỗ nào đâu? Vô số người đã bị tàn sát, bạo loạn nổ ra, mà đồng thời tụi bây cũng tự gây ra cuộc chiến dai dẳng không hồi kết, làm ra những việc máu me chết chóc trên chính đất nước của mình. Sự thật là vậy mà, lẽ nào không phải sao?"
"Câm họng!" Gã tóc vàng hạ thấp họng súng xuống, chặn ngay trước nơi ngực áo đã nát bét rách bươm của người tù. Nói cho ngay thì, gần như chẳng có mảnh vải nào trên người của tù binh này được coi là lành lặn, và ngoài những thương tích từ việc bị đánh đập, còn có những vết thương do bị bỏng lạnh. Đó đều là cái giá cho việc anh đã bỏ trốn. Nhưng anh không hề hối hận.
“Loser.” (“Đồ thảm bại.”)
"Tao nói mày câm họng lại!" Đại tá Malfoy ấn đầu của người tù tóc đen xuống và buộc anh ta phải cúi đầu trước y. "Tự biết thân biết phận mình đi. Bây giờ mày đang ở trong trại tù tập trung, chớ không phải ở cung điện Buckingham xứ Anh."
Sau một thoáng im lặng, y khẽ nhấc cằm của người tù binh lên rồi véo mạnh lấy gương mặt anh ta bằng bàn tay trái đeo găng da thuộc màu đen bóng. Trong khi đó, tay phải y vẫn siết chặt khẩu súng đang dí vào ngực chàng trai tóc đen. Những ngón tay y miết mạnh qua một vết thương còn chưa khép miệng trên mặt người tù, khiến cho máu đỏ thẫm dây ra chiếc găng tay. Y bèn quệt vết máu lên đôi môi đã trắng nhợt, khô cằn và nứt nẻ của anh ta với một sự kinh tởm.
"Một thằng Anh quốc," Malfoy nhổ toẹt ra một câu rỉa rói chung chung.
Y ghì chặt miệng của người tù, hòng ngăn không cho anh ta hó hé tiếng nào, và tay phải y đã định kéo cò súng, chấm dứt mạng sống của tên tù binh này. Nhưng y lại không muốn để máu tanh của bọn người Anh toé lên bộ quân phục mới coóng của mình, điều này sẽ khiến y phát bịnh mất. Sau đó, y bỗng nảy ra một ý tưởng khác.
Một ý tưởng xuất sắc mà trước nay y chưa từng thật sự thực hiện.
Không một ai có thể ngờ rằng Đại tá Malfoy sẽ hạ cây súng lục của y xuống. Đây là một kết thúc khiến người ta quá sức bất ngờ: Người tù Anh quốc xấc xược kia đã sống sót dưới họng súng đen ngòm của gã Malfoy. Anh ta bị hai tên thượng sĩ giải đi, và theo lệnh của Malfoy, anh sẽ bị biệt giam trong một nhà kho chứa đồ, và phía bên cạnh gần ngay đó, chính là nơi ở của Đại tá Malfoy.
Chính vào khoảnh khắc nầy, định mệnh đã bắt đầu được viết lại.
________________
Chú thích:
(1) NAZI: Tên gọi tắt của Đảng Công nhân Đức Quốc gia Xã hội chủ nghĩa.
(2) Schutzstaffel (Đảng SS, có ý nghĩa là "Đội phòng vệ") có nguồn gốc ban đầu là một đơn vị cảnh vệ nhỏ mang tên Saal-Schutz (An ninh hội trường), thực hiện nhiệm vụ an ninh cho hội trường Munich. Năm 1925, đơn vị được cải tổ và đổi tên thành Schutzstaffel, do Heinrich Himmler (Thống chế SS/ Tiếng Đức: Reichsführer-SS) đứng đầu, trở thành lực lượng an ninh đặc biệt bảo vệ cho Hitler và các yếu nhân trong Đảng quốc xã - Phát-xít Đức.
(3) SKG10: Schnellkampfgeschwader 10 (gọi tắt là SKG 10) là một phi đội máy bay ném bom nhanh của Luftwaffe (Không quân Đức) trong Thế chiến thứ hai, được thành lập vào tháng 12 năm 1942 tại Sân bay Saint-André-de-l'Eure.