Work Text:
За окном давно ночь, а ПТСР неистово тормошит Шизофрению. Последний с криком подскакивает, дёргает ногами, махает руками и делает попытки сбежать, но – ах, какое невезение! – на стороне ПТСР быстрая реакция, военный опыт и знание Шизофрении. ПТСР жмёт его к кровати с силой, и тот замирает на пару секунд, даже перестав громко нашёптывать:
– Они всё контролируют, контролируют всё они...
ПТСР пользуется заминкой, плотно обхватывает послушное тело и садит его у спинки кровати. И не отпускает, но перехватывает понежнее. Приговаривает:
– Я тут, я здесь, мы одни...
Повторяет; повторяет, стараясь придать голосу ещё больше не до конца привычной нежности. Гладит по взъерошенным волосам медленно, ласково.
Труд вознаграждается: Шизофрения, словно только сейчас проснувшись ото сна, несмело ощупывает его тело, куда руки попадут первее: торс, грудь, плечи, руки, спина, – словно старается тактильно опознать разбудившего. Задерживается на спине, неверяще бродит секунд десять, и наконец обнимает в ответ. Обнимает крепко, зарывшись в чужое плечо.
Его ещё колотит после кошмара.
– Как ты, сахарок?
В ответ получает лишь укрепление хватки на своей спине.
– Понял.
ПТСР целует мохнатые волосы, лоб, всю макушку, нежно оттягивает недлинные кудри.
– Они...
– Всё хорошо, ты в безопасности. Не слушай их, слушай меня. Ты в порядке. Мир в порядке, – обещает ПТСР как может ласковей (уж с его-то хриплым басом нужно быть аккуратней!). Он не знает точно, о чём чужие галлюцинации сейчас, поэтому старается нашёптывать в общем. – Ты должен мне верить. Шиз, милый...
– Я не верю, – дрожащим голосом выдавливает Шизофрения и отстраняется, чтобы заглянуть в глаза визави. Но глаза у него бегают и не могут смотреть прямо, как если бы он и не видел, куда нужно смотреть. – Я-я-я хочу, но...
– Понял, – прерывает его ПТСР и жмётся сильнее. Без привычной тяжести бронежилета было тяжко и небезопасно, но давление и жар от тела Шизофрении делает вещи выносимыми. – Шиз, слушай меня. Я тут, я рядом с тобой, если тебе что-то нужно, сахарок – лишь попроси, я сделаю... Я здесь, чтобы защитить тебя.
ПТСР чувствует, как Шизофрения принюхивается. И по-хорошему, это хорошо. Первый ходил сегодня вечером в душ и решил попробовать помыться чем-то с сильным сладким запахом (а не как обычно хозяйственным мылом или, в лучшем случае, мужским шампунем 32 в 1). На этикетке была нарисована шоколадка с молоком. И сейчас, по-хорошему, он должен спросить, чем пахнет. Потому что... Потому что это важно. Но Шизофрения опережает все вопросы:
– ... Пахнет лавандой, – словно последний, решающий аргумент, произносит Шизофрения.
ПТСР победно усмехается, но быстро успокаивается. По словам Шизофрении, он почему-то время от времени пах лавандой. В основном, когда они вот так сидели (по крайней мере, Шизофрения почти всегда подмечал запах в такие моменты). Шиз ещё как-то говорил, что запах почти исчезает, когда у ПТСР приступы. Лавандой могли пахнуть и другие вещи, которые, по идее, лавандой пахнуть не могли: простой чёрный чай и плед, которым ПТСР его постоянно укрывал, например. И этот запах, как ПТСР понял, как бы маркирует: безопасно, заслуживает беспрекословного доверия.
И конечно, ему было приятно знать, что он, по мнению Шизофрении, заслуживает доверия. До чёртиков приятно. Но это всё ещё галлюцинации.
– Я тут, я рядом ради тебя.
ПТСР чувствует, что Шизофрения расслабился. Чужие ноги обвивают его торс, на что бывший военный улыбается и трётся носом о стык шеи и плеч.
– Мне кажется, нам обоим стоит лечь спать.
Шизофрения молчит, но молчит так, словно пытается подобрать слова на возражения. Впрочем, после такой эмоциональной встряски у него не найдутся силы найти хоть какие-нибудь слова, потому он быстро сдаётся и безвольно кивает в полумраке их общей комнаты.
– Может, хочешь чего-нибудь? Воды? – ПТСР слегка отстраняется, чтобы легонько чмокнуть щёку заглянуть в глаза напротив снова. Шизофрения от поцелуя увернулся и упорно отводил глаза в сторону. Что-то было не то. Шизофрения любит (...или никогда не был против) подобное, да и к тому же очень говорлив, а тут...
– Что-то не так? – прямо спрашивает ПТСР. От тревоги голос сел, а в груди появилось нехорошее предчувствие, которое, обычно, его не обманывало. – Я сделал что-то не то?
Шизофрения искоса глянул на него. Чувство из груди подкатило к горлу.
– Шиз, ты же знаешь, ты можешь сказать мне что угодно, я не буду осуждать.
Шиз оглянулся по сторонам. Прикусил губу. Притянул ПТСР обратно к себе как можно ближе и тихо, словно рассказывает самую страшную тайну, прошептал в самое ухо:
– Они читают нас.
– Чего? – с непривычки в полный голос переспрашивает ПТСР. Нет, он, конечно, услышал Шизофрению, но... Что это значит? Он также знает, что галлюцинации не должны быть логичными, но раньше они были вполне понимаемыми, а сейчас... Шизофрении становится хуже?
– Ты слышал, – с нотками обиды отвечает Шиз.
– Да, но...
– Это– Они... Не совсем голоса, – последний слог Шизофрения неуверенно тянет. – Что-то совсем другое на самом деле, как будто бы из другого мира...
– "Они" сейчас с нами в одной комнате?
– Нет. То есть да, но... Это сложно. Они как бы тут, и не тут одновременно.
ПТСР подумал, что было бы славно ограничить Шизофрении доступ в комнату Аутизма. У последнего недавно начался гиперфикс на физику, потому теперь на полках его комнаты стоят книжки об этой странной и неоднозначной науке. ПТСР даже страшно было бы открыть хоть одну из них. А вот Аутизму и, видимо, Шизофрении, не составило труда аж прочитать.
– ... В том смысле, что физически они не тут, но... Как бы сказать, ментально... В общем, я чувствую их присутствие. Но они не в этой комнате. Не в этом доме. Где-то... Как будто бы за стеклом, но не на улице...
– Их нет, но они есть?
– Нет, они есть. Просто, как будто бы, не прямо здесь. Может быть, в другом мире, в другой, как бы, вселенной, они здесь, в этой комнате.
ПТСР кладёт голову на плечо Шизофрении, практически ложится на него. Бедный мужчина вдруг оторвался от реального мира при помощи философских размышлений своего возлюбленного. Впрочем, философия никогда не была его сильной стороной. Но теперь он хотя бы понимает, почему Шизофрения не хочет нежиться. Бедолага не любил публичные проявления любви.
– ... Ты что-то говорил о том, что они читают... Нас, – голова от переизбытка, на первый взгляд, противоречащей информации пошла кругом. Да и как это связано вообще?
– Да, – соглашается Шизофрения. – Я не знаю, как лучше всего объяснить, но... В общем, когда ты читаешь книгу, ты представляешь себе внешность персонажей, их действия, характеры, основываясь на словах из этой книги. Но на самом деле, эти персонажи – лишь набор букв, который ты, ну, очеловечил и которым сопереживаешь. И без твоего внимания эти персонажи или события просто буковки на листочке. Примерно так они видят нас.
Сонливость подкралась и вероломно напала сзади, и ПТСР зевает. Но тут же сопротивляется, старается держать глаза открытыми. Слова Шизофрении никак не бодрили, наоборот, отключали мозг; а его лёгкий голос со спокойными нотками, тепло его тела и банальный недосып отключали тело. ПТСР оставался бы тут вечно: ни тревог, ни забот, ни воспоминаний... Но он не хочет казаться грубым или незаинтересованным. Он ещё как заинтересован, просто... Этот всеобъемлющий комфорт, который Шизофрения ненамеренно дарит ему, так и заставляет прикрыть глаза и забыться сном.
Тело ПТСР медленно сползло вниз, и теперь его голова лежала на чужом животе. Удобно и мягко...
– Я не совсем уверен, кто нас написал, да и написаны ли мы вообще... Вполне возможно, что они-то и написали. Написали, а теперь читают. Может, они одни, или их несколько... – Шизофрения кладёт ладонь на чужие пушистые волосы, но тут же одёргивает себя и возвращает руку на прежнее место, за плечи, на спину.
– Тебе это приснилось? – нетактично перебивает ПТСР. Через тягучие и плотные как мёд нежность и сонливость уши едва ли слышали звуки, которые мозг едва ли переваривал в смысл. Шизофрения, кажется, и сам едва ли обращал внимание на движения вокруг него. ПТСР промаргивается, пытаясь подобрать формулировку получше. – В смысле, ну...
– Типа того.
– Понял.
– Так вот...
Шизофрения продолжает. Но вся энергия у ПТСР беспощадно была отобрана высшими силами (может, таинственные они и забрали; может, Шизофрения лично; в последнее ему верилось охотнее), и он падает спящим.
До Шизофрении это доходит не сразу, и он удивляется, когда слышит громкое сопение ПТСР. Наверное, по-хорошему, ему тоже нужно лечь спать. Запах лаванды приятно кружит голову.
Действительно, какая разница, если их читают или не читают? ПТСР, видимо, решил не волноваться об этом, и тогда Шизофрении тоже не о чем переживать. В этом моменте они счастливы, а больше и не нужно. Спасибо за хорошую концовку, что ли. И спокойной ночи!
English version!!
It's already night, but PTSD is furiously shaking Schizophrenia now. The last one jumped up with scream, shakes his legs and arms in attempt to escape, but – unfortunately, – there are fast reaction, military skills and knowledge about the other on PTSD's side. PTSD pressed him to bed with force, and he freezes for few seconds, even stopping repeat with shaky loud whisper:
– They're controlling everything, everything is controlled by them....
PTSD used this little pause, embraces the obedient body firmly and sits it down at the headboard. And did not let go, but intercepts it more gently.
"I am here, I am here, we are alone..."
He said. And then repeated; repeated, trying to make his voice as tender as possible. However, he was not very used to tenderness. PTSD stroked Schizophrenia's messy hair gently and slowly.
Work is rewarded: Schizo, as if just now waking up from a dream, timidly touched the other body where he could reach his hands, as he was trying to recognize a person who wakes him up. His hands stopped at back, mindlessly caressing it, as he couldn't believe something, but then hugged PTSD in response. Grip was tight, and Schizophrenia buried himself in the shoulder.
He was still shaking from nightmare.
"How's ya, Schiz?"
Only tighten grip in response.
"Understood."
PTSD kisses forehead, crown of the head, wavy hair, gently pulls it back.
"They are..."
"Shh, everythin's okay, ya're safe. Don' listen to them, listen to me. Ya'r fine. World's fine."
PTSD promised it as gentle as he could (he should be more careful with his raspy bass). He doesn't know about what exactly the others hallucinations are, so he trying not to be specific.
"Ya should believe me. Schiz, honeybun..."
"I don't believe"
Schizophrenia shakily said and distanced himself to look in the dark brown eyes. But his own eyes was running, as he didn't see where should he look.
"I-I-I want to, but..."
"Understood."
PTSD pressed tighter. It was not good and unsafe without the usual weight of a bulletproof vest, but pressure and heat from Schizophrenia's body made things easier.
"Schiz, listen to me. I'm here, I'm here for ya, if ya need anythin' – just tell me... I'm here to protect ya, honeybun."
PTSD felt like Schizophrenia sniffing. This is good news. Post showered himself in the evening and decided to try shampoo with something really sweet (usually he washes himself with laundry soap or man shampoo 32 in 1). Chocolate and milk was drawn on the label. He should ask how he smells. It's... Kind of important. But Schizophrenia is ahead of all questions:
"... It's smells like lavender."
He said it as if it was last argument.
PTSD grinned triumphantly, but calms down instantly. To believe Schizo's words, Post somehow, from time to time was smelling lavender. Mostly, when they was sitting like this (at least Schizophrenia almost always mentions smell at times like this). Schizo also told him once, that the smell almost disappears, when he has seizures. Some other things that shouldn't smell like lavender could also smell like lavender: plain black tea and the blanket that PTSD constantly covers him with, for example. And that smell, as PTSD understood, kinda marks things with stamp "safe, deserve's full trust".
And of course, PTSD was happy being marked like that. Was happy as hell.
"I'm here, I'm here, honeybun."
Post felt like Schizophrenia had calm down. His legs hugged his body, and former military man smiled and rubs his nose in the other's neck.
"I think we both should lay down."
Schizophrenia is silent, but in a way like he's trying find the words. However, he unlikely couldn't find any strength to find any words after another emotional shock... That's why he gave up quickly and nodded in half-darkness.
"Maybe, ya wan' somethin'? Water?"
PTSD tried to slightly kiss Schizophrenia, but he dodged the kiss and looked anywhere but Post. Something was off. Schizo enjoyed (
...at least wasn't against of) things like that and besides, he was very talkative, but now...
"Somethin's off, bun?"
Asks PTSD directly. His voice died down because of bad feeling in his chest.
"Did I done somethin' wrong?"
Schizophrenia glanced sideways on him. The feeling moved to throat.
"Schiz, ya know, ya can tell me any thing, I won't judge ya."
Schizophrenia looked around. Pressed his lips against each other. Moved PTSD to him again and whispered quitely, as he was about to reveal the most horrible secret:
"They are reading us."
"Wha?"
He asked this with full voice because of surprise. Well, of course, he heard Schizophrenia's whisper, but... What does it mean?
"You heard me."
With shadow of resentment in his voice, answered Schizo.
"Yeah, but–"
"It's... They... are not quite voices."
Schizophrenia pronounced the last syllable uncertainly.
"Something different at all, actually, as if they were from another world..."
""They" are in our room now?"
"No. Well, yes, but... It's hard to describe. They ARE here, but not at the same time."
PTSD thought that it would be a good idea to restrict access to Autism's room. Autism started to have hyperfix on physics, so now his room is full of books about this strange and not-so good-known science. PTSD would be scared to even look at those old and huge books. But Autism and, probably, Schizophrenia didn't hesitate to actually read them.
"In the sense that physically they aren't here, but... To be said, mentally... All in all, I can sense them. But they are not in this room. Not in this house. Somewhere... As if they were behind glass, but not on the street."
"They are not there, but they are there?"
"No, they are existing. Just as if not exactly here. Mayde, in another world... Universe even, they are here, in this room."
PTSD laid his head on Schizophrenia's shoulder. Poor man suddenly fall out of this reality with help of his beloved's philosophical talks. Anyway, philosophy was never his strong side. But at least he can tell the reason why Schizophrenia was not exited about hugs. His little honeybun wasn't fan of public expression of feelings.
"You had said somethin' 'bout they are... Reading us, naw?"
Head was fuzzy from given information. How does it have any connection? Well, of course, PTSD knew that hallucinations are not about making sense, but it at least it used to be understandable...
"Yes," Schizophrenia agreed. "I don't really know how to explain it, but... Long story short, when you're reading a book, you're imagining character's appearance, their actions, characteristics, voice and oter things, based on the words from this book and your understanding. But actually, all those characters are just a bunch of letters, that you, well, humanized and empathize with. And without your attention those characters and actions are just random letters on a sheet of paper. That's how they approximately see us."
Drowsiness crept up and treacherously attacked from behind, and PTSD yawns. But he instantly resisted, trying to keep his eyes open. Schizophrenia's words didn't gave any energy, opposite, turned off his brain. Also this light and calm voice, the warm from other body and banal lack of sleep turned off his body. PTSD would like to stay like this forever, completely hypnotized by his lover.
But he didn't want to seem rude or uninterested. He interested, he really was, but... This whole-taking comfort, which Schizophrenia unintentionally gaved him every single time when they were close, just made him want to close his eyes and go to sleep again.
PTSD's body slowly slid down, and now his head was lying on Schizophrenia's stomach. Comfortable and soft...
"I'm not entirely sure who wrote us, and had we been wrote really... It could be that they are the ones who wrote us. They wrote us and now reading us."
Schizophrenia laid his hand over PTSD's fluffy and funny hairs, but then he immediately pulls himself back and returns his hand to its original place, behind Post's shoulders, on back.
"Did ya saw it all in a dream?" PTSD interrupts tactlessly. Through the viscous and thick as honey tenderness and drowsiness, the ears barely heard the sounds that the brain barely digested into meaning. It seemed that Schizophrenia barely even paid any attention to the world around him.
PTSD blinked few times, trying his best to make better formulation.
"Well, I meant..."
"Something like that."
"Understood."
"So..."
Schizophrenia continued. But all the energy from PTSD was mercilessly taken away by higher powers (maybe the mysterious "they" took it all for some purpose; maybe Schizophrenia personally; he believed in the latter more readily), and he fell asleep.
It took Schizophrenia a while to realize this, and he was surprised when he heard PTSD snoring loudly. He probably needed to go to bed, too. The smell of lavender is pleasantly dizzying.
Really, what difference does it make if they are read or not? PTSD had apparently decide lnot to worry about it, and so Schizophrenia had nothing to worry about either. They are happy at this moment, and that's all they need. Maybe they even could thank them for happy ending, but that would be after some good sleep. Good night, they!