Chapter Text
Le grand hall de pierre était plongé dans l’obscurité, seulement éclairé par quelques braseros incandescents disposés autour de la pièce. Des flammes rougeoyantes projetaient des ombres démesurées sur le sol, conférant à la scène une aura sinistre et théâtrale. Au centre du cercle formé par les Mangemorts, Lord Voldemort trônait, son visage pâle et déformé par un sourire cruel.
Dans l’assemblée se tenait Bellatrix Lestrange, la plus jeune Mangemort, dont l’intensité du regard trahissait la dévotion inébranlable qu’elle portait au Seigneur des Ténèbres. Son cœur battait de fierté et d’anticipation, elle qui ne vivait que pour servir la cause de Voldemort. Non loin d’elle, Severus Rogue observait la scène, dissimulant ses émotions sous une expression neutre.
Voldemort s’exprima de sa voix froide et sifflante :
— Vous savez pourquoi je vous ai réunis. Les Potter… et Dumbledore. Ils se dressent encore et toujours sur ma route. Ils seront éliminés.
Un silence morbide accueillit ses mots. Les yeux rougeoyants du Seigneur des Ténèbres glissèrent sur chaque Mangemort, avant de se fixer sur Bellatrix. Elle sentit un frisson d’exaltation parcourir son échine : être ainsi mise à l’honneur comblait son orgueil et nourrissait sa folie dévorante. La moindre reconnaissance de mon Maître est un trophée, songea-t-elle, son âme imprégnée d’un mélange de dévotion et d’une cruauté qu’elle couvait depuis l’adolescence.
— Poudlard est un bastion, protégé par ce vieux fou. Je ne tiens pas à y lancer une attaque frontale. Nous avons besoin d’informations détaillées, sur Dumbledore, sur ses failles, et sur les jumeaux Potter.
Il s’interrompit, laissant le temps aux fidèles de réaliser l’importance de la tâche. Puis son regard se posa plus intensément encore sur Bellatrix.
— Bellatrix… tu es la plus jeune et la plus dévouée. Tu vas devenir notre infiltrée à Poudlard. Une potion de rajeunissement et un sortilège d’altération transformeront ton apparence afin que tu puisses intégrer Poudlard en 6e année. Tu prendras l’identité de Vera Ashbourne, 17ans, une Sang-Pur et cousine éloignée du fils de ta soeur aînée, Drago.
Bellatrix inclina la tête en signe de soumission. À vingt-sept, elle n’avait jamais imaginé devoir se fondre parmi des adolescents, mais si telle était la volonté de Voldemort, elle obéirait. Dans son for intérieur, elle sentit une rage bouillonner : elle haïssait l’idée de fréquenter de près ces sangs impurs qu’elle aurait préférés torturer plutôt que de leur adresser un sourire. Mais rien ne surpassait la loyauté obsessionnelle qu’elle vouait à son maître.
Elle avait déjà affronté Harry Potter au département des Mystères l’année précédente, et ce souvenir éveillait en elle une fureur presque incontrôlable. Elle se rappelait le garçon, ses yeux défiants, son comportement stupide et arrogant. Un imbécile, pensa-t-elle avec dédain. Mais Harper Potter, sa jumelle, n’était pas là ce jour-là. Bellatrix ne savait donc rien d’elle. Mais qu’importait. Elle était une Potter. Elle était comme son frère. Une ennemie.
— Ton but, poursuivit Voldemort, est de te rapprocher des jumeaux Potter, et de recueillir des informations sur Dumbledore. Quand nous saurons comment l’atteindre, nous le tuerons, et alors rien ne m’empêchera de détruire ensuite ces maudits Potter.
Un sourire déforma les lèvres de Bellatrix. Sa cruauté et sa folie l’avaient maintes fois poussée à des extrémités sanglantes, et elle se délectait déjà de l’idée d’offrir la tête du vieux fou puis celle des jumeaux à Voldemort. Surtout les Potter, songea-t-elle, serrant les poings avec délectation. Gagner leur confiance pour ensuite leur planter un couteau dans le dos serait un festin pour sa malice.Cependant, une frustration la rongeait : pour mener à bien sa mission, elle allait devoir se mêler aux sang-mêlés et aux Nés-Moldus, eux qu’elle méprisait depuis l’enfance.
Elle qui, dès son plus jeune âge, avait appris à considérer toute personne de sang impur comme inférieure, presque comme un animale. Elle qui, par pure folie et cruauté, n’avait jamais hésité à user du sortilège Doloris pour faire hurler ses victimes. Désormais, elle devrait jouer la comédie, sourire ou se montrer polie envers de pitoyables sang-mêlés pour tromper la vigilance de tous. Une colère bouillonnait en elle qu’elle masqua de son mieux.
Severus Rogue, en retrait, hocha doucement la tête lorsque Voldemort mentionna qu’il veillerait à faciliter l’intégration de Vera à Poudlard. Aux yeux de l’assemblée, il n’était qu’un Mangemort de plus, présent pour obéir aux ordres du Lord.
— Tu le sais, Bellatrix, reprit Voldemort, je n’exige rien de toi qui ne soit au service de notre cause. Tu vas devoir ronger ton frein, supporter la compagnie de bâtards et de sang-de-bourbe, jouer l’amitié si nécessaire… mais c’est pour un objectif plus grand.
Bellatrix serra les poings, son visage éclairé par la lueur dansante du brasero. Rien ne lui était plus insupportable que l’idée de sourire à de misérables Nés-Moldus. Sa haine viscérale la poussait à vouloir les torturer plutôt qu’à échanger le moindre mot cordial. Leur parler, leur faire croire que je suis l’une des leurs… L’idée même la faisait frissonner de rage, mais la perspective de détruire Dumbledore et les Potter la galvanisait.
Pourtant, elle répondit d’une voix déterminée :
— Je ferai ce qu’il faut, Maître. Qu’importe ce que je dois endurer. Vous aurez Dumbledore, et les Potter, à vos pieds.
Un rire sec parcourut l’assemblée. Les Mangemorts les plus zélés savouraient le spectacle d’une Bellatrix Lestrange se déclarant prête à s’humilier pour la cause, car tous connaissaient son mépris radical. Voldemort, cependant, ne riait pas : il contemplait sa fidèle servante avec une satisfaction froide.
— Alors c’est réglé. Les préparatifs débuteront dès ce soir pour ton rajeunissement et ton nouveau visage. Tu seras Vera Ashbourne, Sang-Pur, sixième année à Poudlard… et tu feras tomber ce qui reste de la protection autour des Potter.
Bellatrix inclina la tête en signe d’acceptation. Dans son esprit, déjà, elle se préparait à jouer ce rôle avec l’habileté d’un serpent qui s’insinue dans un nid de proies inconscientes. Elle se voyait feindre l’intérêt pour des cours où pulluleraient ces enfants de Moldus qu’elle aurait voulu réduire en cendres. Sa folie, qui autrefois s’exprimait par des rires stridents et des sortilèges impardonnables, devrait rester contenue derrière un masque d’élève studieuse, un masque froid mais inoffensif.
Le Seigneur des Ténèbres balaya la salle d’un regard lent :
— Que chacun se prépare. Quand le vieux fou tombera, nous frapperons et prendrons possession de Poudlard. Et alors, plus aucun sang-mêlé ou moldu ne pourra nous tenir tête.
Un murmure d’approbation accueillit cette déclaration. Les Mangemorts se dispersèrent ensuite dans l’obscurité, silencieusement. Rogue fut l’un des premiers à partir, toujours impassible. Bellatrix, elle, demeura en retrait, attendant que Voldemort lui dise un dernier mot. Il posa une main glaciale sur son épaule, plongea son regard dans le sien.
— Ne me déçois pas, Bellatrix. Les Potter me reviendront. Et toi, tu pourras enfin exercer ta vengeance.
Elle acquiesça, la gorge nouée par l’exaltation. Dès qu’il s’éloigna, elle serra les poings, son rire intérieur se muant en un rictus silencieux. Elle aurait enfin l’occasion de réduire ces Potter en poussière, elle, Bellatrix Lestrange, transformée en Vera Ashbourne pour mieux approcher ses proies. Et si cela signifiait endurer la présence de sang-mêlés et feindre la sympathie envers les misérables de Poudlard, elle le ferait sans hésiter.
Les flammes vacillèrent, et l’ombre de Bellatrix, seule dans la salle, s’étira sur les dalles. Son esprit cruel se nourrissait déjà de visions sanglantes : Dumbledore à ses pieds, les jumeaux Potter en larmes, suppliants, avant le coup fatal. Mais d’abord, elle devrait se montrer patiente, ruser derrière un sourire froid, supporter les « inférieurs » tout en tissant sa toile. Son dégoût pour le sang impur ne faiblissait pas, non, mais elle se forcerait à le contenir. Pour Voldemort. Pour le triomphe du Sang-Pur.
Car quand le moment viendrait, elle savourerait plus encore le plaisir de les trahir, de planter le couteau dans le dos de ces jumeaux qu’elle aurait feint de fréquenter. Sa folie, domptée pour un temps, n’en serait que plus déchaînée à l’instant de la victoire.