Work Text:
На самом деле, Айс мечтал вовсе не об этом: шумный клуб, провонявший алкоголем, потом и смесью парфюма, где-то среди портового контейнерного склада. С вечера и до утра грохот музыки, долбящей по мозгам, мельтешение света. Необходимость изображать из себя клоуна, чтобы обдолбанная толпа на танцполе не заскучала. Льнущие к рукам тела пьяных девушек, рассчитывающих пробраться к нему в койку. А иногда — ну да, и такое тоже периодически случается — липли мальчики.
И драки эти…
Да, и клуб, и эти бои приносили хорошие деньги. Большие деньги. Но как же это всё достало. Именно поэтому в последние несколько раз Айс отказался от участия в заварушках, которые где-то там, по чьему-то заказу, хотел провернуть Джесси. Спасибо ему, кстати, за то, что не стал настаивать. Потому что тогда Айс, конечно же, согласился бы. Ну, просто потому, что отказывать Джесси всегда было сложно. Ну, это же Джесси. Наверное, он что-то такое подозревал. Джесси на самом деле был чувак с мозгами. Хорошими мозгами. Просто вырос он не в том месте и вращался не в той компании, чтобы иметь шанс окончить Токийский университет и занять какую-нибудь понтовую должность во главе крутого концерна.
А вот Айс на самом деле никогда ничего подобного не хотел. Вот ирония, да? Все считали его крутым, сильным (ну ладно, это как раз правда — Айс действительно был сильный, что уж), умным. И крутым, да.
Ну а с другой стороны? Айс столько работал над своим имиджем, что, ну правда — если бы все эти заморочки с акцентом, манерой говорить, жестами, шмотками и прочим не сработали, было бы о-очень обидно. А образ этот был ему нужен как воздух. Суть в том, что из той грязи, в которой он булькал и пускал пузыри, иначе, кроме как на понтах и шагая по головам, было не вылезти. Какого только дерьма не скопилось у него за плечами за время, пока он миллиметр за миллиметром отвоёвывал себе право на жизнь.
А вообще, на самом деле, Айс был бы не против открыть ресторанчик. Ну такой, небольшой. Типа домашний. Он бы сам готовил карри, по своему фирменному рецепту. Стряпал блинчики, делал бы пиццу… Ну, над меню, конечно, стоило бы подумать и поэкспериментировать. Что-то бы сложилось само, путём проб и ошибок, а что-то пришлось бы менять, как говорится, на лету.
Было бы круто, чтобы кухонная часть была прямо в зале. Ну так, чисто — огорожена стойкой. Чтобы можно было готовить и трепаться с посетителями. Наверное, пришлось бы разориться на хорошую вытяжку и вентиляцию, чтобы в зале не скапливалась духота и запахи. А вообще, зал должен был бы быть не очень большим. Ну так, кухня-остров, на два-три повара. Не в плане, что Айс считал, что сам бы не справился, но на всякий случай. Вокруг кухни стойка, а за стойкой, по периметру, столики в один ряд. Ну, по углам, наверное, что-то вроде диванчиков.
И окна, да. Окна должны были быть обязательно. И большие. Айсу нравились такие, чтобы почти от самого пола до потолка. Круто же, готовишь и смотришь на улицу. Ешь и наблюдаешь, что там за окном происходит. Только из-за окон Айс терпеть не мог все эти раменные. Сидишь как в конуре: тесно, липко, воняет, в лицо жар, телек орёт, брр… Сходил пару раз, спасибо, больше не надо.
Нет, у него в ресторанчике было бы совсем по-другому. Обязательно чисто и светло, да. И абажуры на лампах. Типа под модерн. Он как-то в кино видел. Стильно. И ламбрекены по верху окон.
И столы не пластиковая там фигня, а нормальные, деревянные. Может даже со скатертями. Там, из светлого дерева. С розовинкой чтобы. И обязательно отполированные. И высокие, да. Потому что стулья и диванчики…
Вообще, никакого конкретного стиля он бы не придерживался. Да нафиг сдалось ограничивать себя? И в меню, и в интерьере царила бы эклектика. В этом и была бы вся фишка.
И ещё цветы. Обязательно цветы. Много цветов. У окон целые зелёные зоны. И на столах. Можно в горшках даже. И на стойке. А ещё у дверей. С улицы и изнутри. Можно в вазонах. Что-нибудь такое, кустиками. Айс любил цветы, на самом деле. Ну а что? Когда жил среди серости и грязи, хочется смотреть на красивое. А цветы — это точно красиво. Так что — много цветов! Чем больше, тем лучше. Этакие зелёные джунгли…
Короткий и резкий стук вырывает его из фантазий. Дверь кабинета распахивается, и в щель просовывается голова Перла. Он улыбается, демонстрируя гриллзы и собственную нервозность.
— Айс? — зовёт он. — Ты идёшь? Там народ уже на ушах, надо их пригасить, пока они всё не разнесли.
Айс вздыхает и медленно поднимается с дивана.
— Йо, мэн, — говорит он. — Я иду.
Перл радостно и широко распахивает дверь:
— Мэн, твой выход! — И орёт в сторону: — Берни, давай за вертушки! Айс идёт!
Как будто объявляет о выходе короля.
В тёмных кулуарах клуба начинается какой-то движ, все куда-то спешат, до смешного суетливые и деловые. Айс, нехотя вливаясь в реальность, натягивает на лицо привычное надменное выражение, отрепетированное у зеркала, и идёт-плывёт по своим владениям. Со стороны зала, там, где сцена, до него волнами доносятся музыка и людские голоса. Кажется, народ и правда слегка перевозбудился. Неудивительно, что ребята занервничали. Конечно, страшновато оказаться лицом к лицу с почти неуправляемой толпой. Но чёрта с два Айс спасует. Быть может, это и не то, о чём он мечтал, но всё же клуб — это его территория. Его дикие джунгли. И он здесь царь зверей.
Он уверенно выходит на сцену, и уже только от этого толпа внизу взрывается восторженными криками. Айс кивает взвинченному Найну, салютует Дидди и бросает Берни, замершему за диджейским пультом:
— Берни, крути своё дерьмо.
Берни оживает, что-то там тычет на пульте, и зал заполняет мощный бас, от которого всё — и снаружи, и внутри — вибрирует в такт. Айс слегка прикрывает глаза, слушая ритм и рокот голосов. Они сливаются в один ровный гул. Если не смотреть, то и не понять, где ты находишься. На сцене или в лесу.
В джунглях, поправляет себя Айс. В джунглях. Для кого-то страшных, но не для него.
И начинает:
— Funk Jungle! Funk Jungle!
И слышит голоса Берни и Найна, присоединившихся к нему. И всё совсем становится правильно. Он в своих джунглях, а рядом — его стая. Что ещё нужно?