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肖恩最近不太想和哥哥待在一起。
这句话说出口，好像很难过，但其实也不是。他每天早上还是会跟着丹尼尔起床，穿旧T恤，洗把冷水脸，一起站在修车铺前晒衣服、擦某辆破车或是打开车库检查机油。只是有那么一些时刻，他会想：要是哥哥安静一会儿就好了。要是他少摸自己脑袋、少叫自己“chaparrita”，日子是不是能更松快一点。
太阳没全出来，铺子的地砖还是凉丝丝的。丹尼尔站在皮卡另一头，一手握高压水管，一手拿着他那块脏抹布，正对着车窗滋水，溅起来的水珠啪嗒啪嗒地从他肩膀滑下来。他没穿上衣，湿淋淋的背在晨光里一动一动，肌肉线条带着韧劲，是种介于青少年和成人之间的味道。
肖恩蹲着擦轮胎，感觉背后忽然有影子笼过来——他还来不及反应，头发就被狠狠揉了一把。
“嘿！”他扭头，睁大眼。
丹尼尔笑着退开：“检查一下今天有没有睡糊涂。”
“你自己才糊涂。”肖恩把哥哥的手从自己头顶拨开，低头继续擦。
动作不大，语气也不重。可丹尼尔顿了顿，旋即才像什么都没发生过一样，举着水管帮他冲一块顽固的泥。
肖恩不再看他。他低头，让水喷在挡泥板上，来回地抹着。手掌热得发黏，背后却凉飕飕的。他知道哥哥没生气，也知道自己也没做错什么。可心里就是有点别扭。
他现在九岁了。不是三岁，也不是五岁。他会写日记，给别人画像，有时读一点《公正报》上的笑话，也开始知道了某些事情是“私人”的，比如夜里哥哥咕咕哝哝滚到他身边时自己会躲开，比如街边色彩艳俗的小卡片他会红着脸丢掉。
可哥哥总还是当他是小孩。
“迪亚兹机修”坐落在镇边上，靠近山脚和海岸的交界处，是条泥巴路尽头的最后一栋房子。每天来光顾的，不是咬着烟头的摩托党，就是拄拐的老兵和戴草帽的农夫。他们说话带口音，付账喜欢用现金，有时还带几颗玉米或一瓶自酿龙舌兰换零件。
铺子里没什么花头，丹尼尔干重活，肖恩做细活。多数时间丹尼尔呆在户外——屋子里太热，脖子晒得有些黑，修引擎时爬出来脸上满是油污；肖恩则坐在柜台后，除了替哥哥搭把手递工具，还给人登记表、清点螺丝、计算零件折旧费，有时也帮顾客画车身涂鸦，用彩色喷罐漆些圣母泪、亡灵骷髅、枪杀玫瑰之类。这工作他做得不多，可画过的人都夸他。
那天午后，来的是个老太太，推着辆吱嘎作响的红三轮，说后轮卡住了。她头发梳得一丝不乱，穿套碎花裙和褪色毛背心，坐在椅子上嚼烟叶。丹尼尔蹲下去看轮胎，老太太盯着肖恩笑眯眯的，伸手摸摸他脸颊，“你长得真像我小时候偷亲过的邻居。”她咯咯笑着，“也是这种干干净净、鼻尖一挺就会害羞的样子。”
肖恩整张脸烧了起来。他不知道该躲开还是笑。丹尼尔手里还拎着扳手，脸色突然阴了一瞬。他不吭声，但扳手“咔哒”一声。他只是把弟弟拽过来，直接用脏兮兮的手背蹭了蹭他的脸。
某天傍晚，天还没黑透，风往铺子里吹，卷着盐味和汽油味。肖恩趴在桌上画一辆涂满火焰图案的改装摩托，旁边的纸杯里还剩一半米饮。丹尼尔靠着门框抽烟，裤脚卷到小腿，刚洗完的地还带点水光。
门被猛地一推，一串醉鬼脚步踏进来。
“嘿，小机修！你上回给我们换的刹车片是从废铁堆里捡的吗？”说话的是个穿皮夹克的高个子，头发贴在额头，走路带着酒气。他身后几个瘦男人也跟着笑，裤腰系得低垮垮，每人都别着把制式各异的枪。
丹尼尔起身，他把烟头按进门边的废油桶里，眼睛都没眨一下：“你自己开进沟里，是我挖的坑？”
高个子“哈”地一笑，转身一拍旁边那辆老得掉渣的车：“这破车要是再修不出来，我们就得拿点‘东西’回去。”
看肖恩头也不抬地继续画，高个子有些愠怒，刚作势要动作，丹尼尔已经走了出去。
他走到那辆车旁边，手掌悬在引擎盖上方，一如往常地慢条斯理。他表情淡淡的，眼睛却弯起一抹莫名的笑，指尖微微发力——
咔咔——轰——！
那车像是被无形的气流吹起来，整整跃起一米多高，在空中翻了个身，车门、轮胎、金属架骨交错着炸裂开来，最后砸在铺子对面的沙地上，尘土飞扬。
几个混混傻了。高个子吓得往后缩，刚想开口，却发现自己双脚黏在原地，一根车架的金属条笔直插在他脚边的土里，扔镖一样地钉进去。
丹尼尔抬起手掌，动作像轻轻抖了抖灰尘。
“滚。”（“¡Lárgate.”）
这一个词出口，几个人顿时同被驱赶的狗似的，踉跄着往外跑。高个子回头看他一眼，嘴唇哆嗦，却再吐不出一个字。
肖恩这才从后面慢悠悠绕出来，一边把画纸收进抽屉，一边用肩膀轻轻顶了顶哥哥的胳膊。
“你下次能别这么直接吗？你弄坏了他们的车，账单该怎么算？”
丹尼尔勾了勾嘴角：“你就不可以表扬我一下？”
“每次都这样，真的是——”
肖恩没说完，丹尼尔已经从他手里抽走画纸，指着火焰涂鸦的那块图：“这个还挺帅的，下次给我喷一辆？”
“才不要。”肖恩撇嘴，“你又给甩到天上去。”
他们对视了一秒，还是一起笑出来。铺子里灯光亮起来，龙舌兰花的甜味夹着海风从门口掠过，外面夜色渐浓，斜阳铺红地上的水渍与玻璃金属碎片。
他们在这里住下一个月后，肖恩就被迫重归了校园生活。所谓的学校不远，在镇中心一条叫“El Sol”的街上，走到尽头，有栋灰白小楼，土砖砌的墙，开裂水泥台阶，窗户钉着铁栏杆，门上挂有“混龄教学计划”的手写招牌。
是间私塾。那种一半靠镇上捐款，一半靠教室墙上五颜六色的企业广告维持的地方。教书的老师轮换得快，有时是退休老教师，有时是大学没毕业的年轻人，随时都会散架的样子。但那里教识字、教算术，还免费发米饭和豆泥。
丹尼尔坚持要他来上学。其实肖恩想说哥哥书也没读完。
不过肖恩也不讨厌来这。他的朋友拉法埃拉就坐他旁边。
拉法埃拉是个跳舞跳得很好、说话粗声粗气爱唬人的小姑娘，教把他画的涂鸦剪下来贴在书包上，还带他逃历史课去学校后墙画骷髅，边画边教他各种脏话俚语，比如“chingón”是“牛逼”的意思，而“güey”可以骂人也可以喊朋友。
“你懂吗？”她掸着衣角的粉笔灰，瞪着他，“像你画的这个骷髅骑士狗，超chingón。”
他脸一红，小声说：“你才更......chingón。”
她笑起来，一口大白牙，尾音上扬，“你说话像个从阳光农场偷跑出来的白人。”
她让他想起以前的克里斯——那种永远都在笑的孩子，也让他想起莱拉，他有时会给她讲他们的故事。
每到放学，摩托的声音总会比下课铃早一步响起，然后肖恩就看见哥哥坐在校门对面，一只脚蹬在排气管上，头发乱蓬蓬，脖子搭条机油布，嘴里咬着汽水瓶盖。他会低头跟路过的小孩打招呼，谁都知道那是肖恩他哥——长得高，脸有点臭，眼神很酷（“chido！”肖恩听过同学这么说丹尼尔）。
肖恩有时会刻意磨蹭一下，期望等哥哥不在了再走。
可丹尼尔总是靠着，一动不动。拉法埃拉从他身边经过时，他会淡淡地点头，然后迅速别过脸去，好像被风刮了一下。
“你哥不喜欢我？”拉法埃拉在路上问。
“他不太喜欢......别的所有人。”肖恩说，努力轻描淡写。
“所以他是只狼喽。”她眨眼，“你呢？”
“我是狼崽。”
她又笑起来。
那天夜里实在很热。肖恩从没遭过这种气候，就算是先前全家度假也是呆在旅馆的空调房里。
风扇吱嘎吱嘎地转，吹不散屋里一股闷人的干混凝土味。肖恩躺在自己的床上，额头黏着湿发，被单贴在皮肤上像胶布。他翻了个身，还是热，又不想下床，只能干瞪着天花板发呆。
不知道过了多久，门“吱呀”一声被推开，有脚步声踩着地板走过来。他没动，只感觉有人一屁股坐下来，整个床垫都跟着一沉。
“......你干嘛？”他声音低低的，半是困倦半是警惕。
“太热了。”丹尼尔把下巴搁在他肩膀后面，呼出的气都是烫的，“你这边凉一点。”
“没有吧。”肖恩还是没动。
下一秒，一只胳膊就从他背后绕过来，连带一整具还带着汗味的身体。他下意识一僵，脸贴着枕头，有点喘不过气。
“......你可以问一声。”他说，语气不冲，只是在陈述一个早该知道的规矩。
丹尼尔“哦”了一声，抱着不动。
“那我问了，你还会让我来吗？”
肖恩没接话。对方一条腿也攀了过去，还贴着他耳朵小声说：“对不起啦。”
他轻轻叹口气，不再推，也不试图再说什么。屋外是夜里潮湿的蝉声，风扇仍在缓慢转动，丹尼尔抱着他，跟小时候一样，一只手还轻轻拍着他的手臂，力道懒洋洋的，像在哄谁入睡。
“你小时候夏天也这么爱往我身上贴。”哥哥低声念叨，“那时候爸爸去工作，非要你九点上床，只能我带你睡觉。”
肖恩闭上眼。其实不是真的热得受不了，他知道哥哥只是又想凑过来。他也知道自己其实不讨厌——就是偶尔，会希望他们之间有一点点间隙，就像长大后的人学会说“借过”“抱歉”“我可以吗”，不是非得保持距离，而是让人有选择的余地。可丹尼尔是他哥哥。他做很多事，从来都不需要问他想不想。就像自己来到这个世界也没有征求哥哥意见一样。
他想了想，还是抬手拍拍对方的胳膊，像是在告诉他：“我没生气。”
丹尼尔哼了一声，像只大型动物打呼噜。
十一月初，小镇在万寿菊的香气中慢慢变了颜色。街角每家每户门前都搭起坛台，铺上剪纸和彩布，摆着已逝亲人的照片与他们生前最爱的一碗辣豆汤、一支雪茄或是一张旧卡带。夜里，灯光一盏盏亮起，如同某种召唤——它并不忧伤，而是热烈的、带有信仰的：亡者会回家，穿过风与尘土的边界，循着花与光的指引，回来看你一眼。
肖恩坐在丹尼尔的摩托后座，一时出神地望着路过人家的坛子。他们在地上摆了一条条花路，从门槛铺出去，蜿蜒直通街角，如同给灵魂搭了归途的桥。
“我们也该弄一个。”丹尼尔把车停在杂货铺边，买了捆香蜡和一包糖骷髅挂在车把上。
可他们没有父亲的墓地。甚至连遗物都没能留下。他死在西雅图的街头，仓促的警察枪击，没有道别，也没有仪式。那是一个不属于他们的国家留下的伤痕。
他们回到家里，把角落那张旧桌布铺了出来，放上照片、蜡烛和爸爸给丹尼尔的那个旧打火机。
他们把万寿菊一瓣瓣撕开，小心地撒成一条曲线，从祭坛铺到门外的路边。肖恩其实明白这不是真的能引回什么。只是在这个节日里，纪念并非为了唤醒死者，而是证明人们还记得，还愿意相信那些离开的东西并未彻底消失。
晚上他们去了镇中心的灯会。孩子们手提纸灯，街边乐队吹奏马林巴，糖骷髅与骨偶跳起滑稽舞蹈，大人举着亲人照片，一边吃着甜面包一边讲述已逝者的笑话。笑与泪没有明确的界限，在这里，人死了不是走开了，而是暂时从阳光下退席了一会儿。
丹尼尔给弟弟一个橙色灯笼，递笔过来：“写他的名字。”
肖恩写下：“Esteban Diaz”。他忽然想起他们住在西雅图时，上上个圣诞节，爸爸在超市买成不配套的圣诞彩灯，假装生气地说：“下一年我们得好好过。”可下一年就再也没有过了。
灯笼放飞那一刻，整个镇的小孩子一起数数：uno，dos，tres——天上就浮起无数朦胧微光，像是天堂的手指点燃的星星。
“你觉得他能找到我们吗？”肖恩小声问。
“没关系。亡灵不会被边境线拦住的。”丹尼尔说。
有天的课题是“画出你心里的家”。老师在黑灰涂的墙上写“hogar”这个词，粉笔灰落了一地。
肖恩趴在桌上，看别人画了红屋顶小房子，画了地里干活的妈妈、院子里的狗。
他低头，慢慢勾出线条——先是一只大手，掌心朝上，手指微弯，像是小心捧着什么；接着是一只更小的手，蜷在掌心里，指尖轻轻搭着那根大拇指。他没画脸和背景，只有手，像是两个世界之间唯一的触点。
“你画得好安静。”拉法埃拉凑过来，手里抓一把花哨的蜡笔，“这是你哥吗？他确实一直盯着你看。”
“他其实......”肖恩小声说，“有点孩子气。”
拉法埃拉笑了一下。她看着他画里的那两只手，轻声问：“那小的那个，是你？”
肖恩点点头，又摇摇头。
“也是他。”
他没说出口的部分是：有时候他也分不清，谁在保护谁。他被哥哥拽着翻过华盛顿的山，被塞进帐篷和木屋，扛过雨雪和风沙。但深夜里，也是他贴着哥哥滚烫的胸口，听他说梦话、听他害怕地喊爸爸的名字。
谁是哥哥，谁是弟弟，有时好像也必要没那么清楚了。
他低头，把两道线中间的缝隙用笔涂黑涂死。
这天放学铃响得特别慢。肖恩坐着，左手食指戳着课桌边沿的钉子，鞋尖一下一下蹬着椅腿。
他在等外面的摩托声，等着那道熟悉的影子倚在铁栅门口，头发乱糟糟，双臂交叉。他在想今天丹尼尔买的是汽水还是冰棍。
可那天中午，丹尼尔没来。
拉法埃拉走时还对他挤了挤眼：“今天你自由喽，小狼崽。”
肖恩勉强笑了一下，背上书包慢慢踱出校园。他一边走，一边想，也许哥哥只是临时去修车了？或是耍个无聊的性子，想看看他能不能自己走回来。
但越往镇边走，天色越阴，远处的天空沉沉的，厚云团像压到地面上，墨色翻涌。
他跑起来，鞋底踏在泥土上，心里一个词一个词蹦出来：
又出事了。
是不是有人来闹事？是不是能力又失控？是不是......他又想去找那些黑帮的正义麻烦？是不是被抓了？是不是受伤了？
肖恩一口气冲到铺子门口，满身是汗，背心黏在脊背。他扑进屋里，四下张望，没人。
桌上的玻璃杯空着，工具架整整齐齐，他问了邻居，都说一切正常。
他几乎快哭出来。
直到下午天快塌下来似的，那辆熟悉的旧摩托终于从镇外的小路晃回来。
丹尼尔跳下来，背着风，脸刮得发红，一手提着一个白纸袋，笑得像刚逃完课的坏学生：“我给你带汉堡了，双层奶酪那种。”
肖恩没接。他盯着他哥，嘴唇抿得发白。
“你去哪了？”他问。
“就去......那边的高地看云。”丹尼尔咬着吸管喝奶昔，“有片雷云，黑得跟炸弹一样，超级酷。”
肖恩怔着，过了几秒，猛地把书包砸在地上。
“你以为我是什么？是你的玩具吗？你想玩就玩，有事就丢着？你说来就来，说走就走？”
丹尼尔一愣，奶昔差点掉地上。他下意识想笑，可一看肖恩眼圈红了，就立刻收声，皱着眉走近两步。
“嘿，嘿，对不起......老弟。我不是故意的。”他低下头，手悬着没敢碰他弟，“我......我只是想找个地方吹吹风。”
“那你能不能讲一声？！”肖恩的声音又破又尖。
屋里一时间只听到暴风前的沉默。然后丹尼尔低声说：
“我不是要丢下你......我就是——我有点乱。我不想你看到我那样。我有时候......我感觉我脑子在炸。但我发誓，肖恩，你不是玩具。”
他用手指轻轻挨了挨弟弟的手背：“你是我命。”
肖恩咬着嘴唇，不说话。他也不知道自己是气哥哥的故意，还是他习惯了这种“你就是我全世界”的丹尼尔式愚蠢亲昵。
汉堡的味道飘出来，带着酸黄瓜和化掉的奶酪香——还有熟悉的不加洋葱。他想骂他哥，可又太累了。
夜很深了。修车铺外的棚子顶上传来淅沥的雨声，细细的，却敲得长铁皮发响，沿着凹糟楞楞地滑到末端，打在地上的水坑里。
肖恩坐在门边，背靠着湿凉的门框，膝盖顶着日记本。小台灯在桌角亮着，光照得他眼神专注，笔触轻柔。
纸上是一片松林。他在正中画了两只狼——一大一小，背靠背坐着，毛发沾了雨水，靠得很近。大的那只闭着眼，小的昂着头看天。它们彼此没有距离一样。
肖恩在角落写了两个英文字母：
“Close enough.”
画完，他合上本子，转过头，看一眼棚下的吊床。
丹尼尔喝完啤酒，窝在那儿，手肘垫着靠枕，整个人团成一团，睡得很沉。
肖恩站起来，踱到他身边，看了几秒，低声骂了句：
“混蛋哥哥。”
但声音轻得像摸猫耳朵。海水同雨水一起刷着沙滩，月光从雨幕后面泻出来一点。肖恩没再说话，他回到自己床上，把日记本塞进枕头底下，闭上眼。
第二天早上，雨停了，空气被洗得干干净净，阳光落在院子里，晒得地面一层白光。
丹尼尔蹲在屋门口修电瓶，拧着接线咧嘴直乐：“昨晚你说梦话了。”
肖恩坐在门边的木箱上剥玉米棒子，闻言眉头一皱：“你才梦话。”
“你嘴里嘟囔‘close enough’，谁知道你又梦到谁了？”丹尼尔笑得很坏。
肖恩扬手砸了一根玉米棒子过去：“闭嘴吧你。”