Work Text:
Марк, меривший шагами полутемную гримёрку, выдохнул с облегчением.
- Что, думал не приеду? - хмыкнул Гриша, кидая рюкзак в угол.
- Ну, как минимум опоздаешь. - Марк нахмурился, шагая за Гришей к диванчику. - Ты хоть спал?
- Да какие-то пидарасы в поезде храпели, - отмахнулся Гриша, но тут же пожалел. - Сори... Заебался.
- Я так и понял. - Марк вздохнул, глядя на красные щеки Гриши. - У тебя ещё полчаса точно. Ляг, отдохни. - Он заозирался, пытаясь сообразить, как покомфортнее устроить друга. - Мою кофту возьми...
- «Проще будет засыпать»?
- Типа того. Вижу же, что простыл. - Марк вздохнул, покусал губу. - Даша тоже любит в моё шмотье заворачиваться, когда ей плохо.
Гриша кинул на него тяжелый взгляд и завернулся в предложенную кофту, ещё хранящую тепло чужого тела. Почему ему все время обязательно упоминать Её?
- Растяну её тебе будешь сам виноват.
- Да и хер с ней, - усмехнулся Марк, выключая свет совсем. - Скажу, чтоб никто сюда не совался.
Гриша вдохнул знакомый запах, утыкаясь носом в воротник и стиснул зубы. Что за херня вечно?..
Расклеился.
Итак тяжело, когда не можешь быть рядом с тем, с кем хочешь. А он еще будто специально то болтает о Ней, то шоколадки у Арса пиздит. Все для Неё. Счастливая. Сучка. А он будто и не понимает. Не понимает, почему Гриша до сих пор не ушел. Глеб звал. Предлагал контракт на постоянку. Марк даже не знает. До сих пор. Можно было бы воспользоваться: напугать, позлить. Подразнить. Но не оценит, обидится, расстроится. У него же… тонкая душевная организация.
Блядь.
Искренняя блядь.
Добрая блядь.
Заботливая.
Сука.
Гриша выдохнул, но получился какой-то стон, усталый и жалобный.
Неужели он правда такой недогадливый? Или троллит? Все понимает, но стебётся.
Да не, не такой он. Сам хрупкий и других ломать не умеет. Хотел бы, да не сможет. Мягкий слишком. Ранимый.
Нежный...
Валяться на неудобном диване в гримёрке совсем не было смысла. Он только ещё глубже закапывал себя в свои мысли. Гриша спихнул с себя кофту, неожиданно ставшую ужасно тяжёлой, резко поднялся, вышел из гримёрки и пошёл искать хоть кого-нибудь. Быть одному сейчас было просто невозможно.
- О, ты живой? - голос Вани звучал даже как-то удивлённо. - Марк сказал, ты совсем трупом лежишь. Пойдём, подышишь что ли.
Гриша поплелся за другом на террасу, захватив по дороге банку энергетика, благо проходили мимо бара. Ваня достал сигарету, прикурил.
- Ну, чего там? Простыл? Опять на улицу мокрым выскочил?
- Можешь отъебаться? - Гриша наградил друга тяжёлым взглядом и сделал большой глоток холодного бодрящего напитка.
Вано пожал плечами, закурил, облокотился на парапет. Он всегда знал, когда нужно заткнуться. За это Гриша его просто обожал. Он встал рядом и уперся лбом в плечо. С Ванькой всегда было как-то так просто. Почему так никогда не было с Марком? Просто взять и поговорить. Может всё было бы по другому.
- Ну, блин... - голос Марка такой разочарованный, что хочется сделать все, лишь бы больше никогда не слышать его таким. Гриша поднял голову и виновато улыбнулся. - Нахера на улицу выперся?
- Жарко, - пожаловался Гриша.
- Блядь, у тебя температура, я отсюда вижу! Нихуя ты играть не сможешь.
- Смогу, - буркнул Гриша, отлипая от Вани и обиженно уходя внутрь тёмного клуба.
Вот чего он? Как с маленьким. Заботится типа. Или только о концерте думает?.. Гриша внутренне зарычал, бессильно сжимая кулаки. Ну, хули так сложно-то, а?
- Ладно тебе. - Марк тихонько подошёл сзади и приобнял за плечи, позволяя наконец выдохнуть и расслабить сведённые плечи. Заодно мягко отобрал холодную банку и вытер Гришину ладонь своим рукавом. - Не грусти. Не люблю, когда ты грустишь. Ты - не ты становишься, сам на себя не похож.
- Тебе нравится, значит, когда я ношусь и прыгаю?
Марк широко улыбнулся и стиснул Гришино плечо.
- Конечно. Тогда весело и круто. Когда ты дохлый - вообще не то.
- Романтик, блин. - Гриша фыркнул.
Марк чуть нахмурился, видно было, что всё же тревожится за друга.
- Какой же ты горячий...
- Как лето? - улыбнулся Гриша, сжимая пальцами его руку, отвлекая от неприятных мыслей.
- Как июнь. Всегда греешь и чувство, что вся дичь только начинается.
Гриша очень пытался не расплыться в улыбке, но сам понимал, что получается плохо. Вот умеет же он так. Найти вот этот баланс: и шанса не оставить, но и не позволить отпустить.
Нельзя! Гриша запретил себе даже думать.
- Ладно, пошли. Время.
Концерт это важно. Каким усталым, каким обиженным он бы ни был, Гриша не испортит Марку вечер. Даже если от температуры, усталости и бессонных ночей сам не запомнит и половину.
Девчонки в первом ряду слились в единую колышущуюся массу. Он знал, что кому-то что-то говорил, протягивал руки, танцевал, во всяком случае старался, конечно, играл, пальцы будто сами бегали по струнам практически на автомате, губы повторяли слова песен, выгравированные на подкорке. Стихи Марка ему даже учить особо не надо, само как-то запоминается. Потому что они тоже важны. Как и все, что связано с Марком.
Важен только этот тормоз.
Важен настолько, что в угаре болезни и от усталости он даже не помнил ничего после расставания. Ни как добирался до другого города... Как ехал по незнакомому району в поисках клуба... Как практически упал в руки Глеба, вышедшего покурить перед концертом.
- Хэй, бро, ты чего? - Глеб приобнял его одной рукой, второй достал сигарету и попытался прикурить. Гриша устало поднял ладонь, закрывая язычок пламени от ветра. - Молодец, всегда поможешь.
Глеб взъерошил его волосы. И Гриша улыбнулся. Вот бы так его ценил кое-кто другой. Но нет. Он отстранился, скривился от резкого движения.
- Ты чего? Приболел? Сейчас пойдем полечимся, - усмехнулся Глеб.
- Не, не хочу. Таблами закинулся, - объяснил Гриша и в ответ на скептически приподнятую бровь пояснил: - Простыл. Морозит.
- А, ну, это бывает. Играть сможешь?
- Я готов.
Подумаешь, не в первый раз. Гриша вывернулся из рук, морщась. Все тело ломило. Только теперь не было теплых дружеских рук. И кофты со знакомым запахом.
Точнее руки как раз были. Глеб сделал последнюю затяжку и щелчком отправил резко пахнущую сигарету в кусты, а потом потянул Гришу внутрь.
- Давай-давай, не спи на ходу, пойдем.
Глеб нашел ему холодненькую баночку любимого энергетика и вручил, снова приобнимая. Гриша прикусил щеку изнутри. Не хотелось ему чувствовать на себе не Его руки.
- Чего ты? - Глеб настойчиво протянул руку, придерживая его за плечо.
- Заразить не хочу. У тебя еще тур…
Гриша на секунду завис, понимая, что сам именно отмораживается сейчас. Делает вид, что ничего не видит, не понимает. Глеб понимающе усмехнулся, но ничего не стал говорить. Только глаза потускнели на мгновение. Он опустил ладонь.
- Ладно, пойдем. Не думай.
Гриша кивнул, послушно следуя за Глебом, мысленно сравнивая ситуации.
- Отпускай, - посоветовал Глеб. Или просто сказал?
- А?
- Первая песня. Напоминаю просто.
Однажды всё пройдёт