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宝伯特几乎是踉跄着回到自己房间的。
后颈那道新划开的刀伤还在往外渗血，温热的液体顺着皮毛往下淌，和侧颈上那两个尚未结痂的蛇牙洞一起，一左一右，像是奴隶被刻上了两枚耻辱的印章。
他用掌心胡乱按住伤口，指缝间立刻染上鲜红。
他不明白刚才那一幕到底算什么。
卡特里克的开信刀已经抵在他腺体本该存在的位置，只要再往下半寸，就能让他彻底开花。
可那把刀却在最关键的一秒停住了，哥哥的脸在门缝透进的灯里苍白的像夜间的雪。
能让卡特里克露出那种表情的，只有一个人。
他们的父亲。
宝伯特靠在门板上，喉咙里滚出一声极轻的、近乎啜泣的笑。
爸爸，你又一次救了我吗？
疼痛从后颈一路烧到眼眶，他却觉得心脏被什么温热的东西烫了一下。
宝伯特深吸一口气，把快要溢出眼眶的湿意强行压回去。
没时间难过，也没时间做梦。
父亲的狂热期就在明天，他还有最重要的职责没完成。
他强撑着站直，扯过毛巾按在后颈，血总算止住了些。
只是……卡特里克肯定又在他身上留了信息素。
那股年轻Alpha带着侵略性的冷杉味，哪怕宝伯特闻不到，也知道一定沾得很重，凯蒂上午那一下也没闲着。
兄姐两人总喜欢在他身上做记号。
可这次不一样，没有任何一位林雪猁家族的人，会在父亲的狂热期前一天把他惹怒。
那是所有人都不想看到的结果。
宝伯特咬牙，把毛巾按得更紧，脑子里却突然闪过卡特里克临走前那句恶毒的质问：
“你到底用了什么手段……吸引了父亲的注意力？”
手段？
他有什么手段？
他唯一瞒着所有人的事，只有地下黑市那个调香师。
一个荒唐到可笑的念头冒出来，又迅速被他掐灭。
不可能。
父亲不会知道的...!
可是……如果父亲真的知道了呢？
如果父亲早就察觉了他偷偷准备的密封罐、纱布、路线图，甚至那瓶还空着的水晶瓶……
那是不是可以理解为……
父亲默许了？
这个念头出现的一瞬间，他浑身颤抖。
疼痛、血、羞辱、恐惧，所有负面的东西都在这一刻被强行压下，取而代之的是一种近乎病态的狂喜。
宝伯特把手里的毛巾扔进水盆，血在冷水里晕开，像一朵暗红的花。
不，不对，也许是其他的、他不知道的事情。
不管怎么样，他得动作快点，时间不多了。
他必须在今晚之前，把自己洗得干干净净，一点外来的气味都不能留。
否则父亲会生气，会失控，会像上次那样把他按进浴缸，那样就前功尽弃了。
宝伯特刚把沾血的毛衣脱下来，门外忽然响起了敲门声。
节奏很急，却刻意压着声音。
他撑着酸痛的身体去开门，门一开，凯蒂站在门外，身后跟着林雪猁家族的家庭医师。
凯蒂换了一件极深的墨绿丝绒长裙，领口和袖口都是厚厚的毛。她脸上带着极不自然的僵硬，目光掠过宝伯特后颈渗血的纱布时，甚至别开了半秒。
“父亲让你两天都别靠近三楼。”她声音很快，像把烫手山芋扔出去一样，将家庭医生推向宝伯特。
“其他的事，你不用管。”
说完这句，她转身就走。
高跟鞋在长廊上敲得急促而凌乱，哒哒哒，像一串被风吹散的冰珠。
走到转角时，她却突然停住，回头看了一眼。
那一眼隔着半掩的门，和宝伯特的视线撞了个正着。
他看不懂姐姐眼神中的那种近乎怪异的、转瞬即逝的扭曲神色。
只看见转开视线之后，她头也不回地走了。
————————
第六天的清晨，敲门声把宝伯特从睡梦中惊醒。
他陷在温软的被褥里，脖子上缠着昨晚家庭医生新换的一圈纱布，伤口还在隐隐作痛。
“……进。”他迷迷糊糊地应了一声，声音沙哑得几乎听不清。
“怎么了？”
“日安，小少爷，有您的信。”门外是年老仆人一贯低沉的嗓音。
宝伯特愣了一下，“什么信？”
像是想到了什么，他猛地翻身坐起，动作太急，扯到伤口，他“嘶”地痛呼一声，下意识抬手按住后颈，指尖立刻摸到一片湿热。
顾不上伤口，宝伯特急忙发问：“谁寄的？”
盖瑞？调香师？还是……
老仆人依旧低眉顺眼，语气平淡：“是一位名叫芙拉的女士寄来的。米尔顿先生已经过目了，他说……他不喜欢您和这种不三不四的人来往，希望您能写一封绝交信，由我代为转交。”
宝伯特的后背瞬间起了一层鸡皮疙瘩。
芙拉。
那个调香师!
他攥着被沿的手指微微发抖，却强迫自己让声音听起来平静：“父亲……还说了什么吗？”
“没有了，小少爷。”
“我知道了，我马上就写。”
他顿了顿，喉咙发干，“对了，今天父亲不允许我去三楼吗？”
“不，是米尔顿先生不希望您前往三楼，小少爷。”
“那……明天呢？”
老仆人语气没有一丝起伏：“米尔顿先生对明天没有特殊的要求。”
宝伯特垂下眼，轻轻应了一声：“好的，我知道了。”
“那我就先告退了。米尔顿先生希望您的信件在午饭前寄出。”
“我会写的。”
“不胜感激，小少爷。”
门被轻轻阖上，房间重归寂静。
宝伯特坐在床上，被子滑到腰间，纱布下的伤口的疼痛感越发明显。
他虚虚地望着门口。
——————
宝伯特坐在书桌前，钢笔在指间发抖，墨水在纸上晕开一小团黑斑。
房间静得可怕，窗外风卷着雪粒，一下一下拍打玻璃，沙沙、沙沙。
他想写，却一个字也落不下去，呼吸又浅又急，像有人掐着他脖子，却偏偏掐不死。
父亲知道了？
父亲知道了。
父亲知道了！
这几个字在脑子里来回撞，宝伯特的眼前有些发黑。
他下意识把肩膀缩起来，全身的毛发都炸开。
冷汗从后颈的纱布底下渗出来，黏腻地滑进领口。
伤口被汗水一浸，火辣辣地疼。
可为什么……父亲没有责怪他？连一句重话都没有？
不对。
宝伯特猛地想起“午饭前寄出”这句话。
中午。
如果父亲要在午餐时当着卡特里克和凯蒂的面公开这件事呢？
一瞬间，他的胃里翻江倒海，酸水直往喉咙顶。
他想吐，可什么也吐不出来。
“中午……要是当着他们的面……”
光是想着这个念头，他的视野就突然变窄，四周的墙壁像活了一样慢慢逼近，头顶的天花板压下来，压下来，压下来……
他慌得猛地抓住桌沿，指甲在木头上刮出刺耳的声响，指节泛白，骨头咯咯作响。
不能去想。
不能去想。
可越是不敢想，那些画面就越清晰：
餐厅的长桌，父亲那双冰蓝色的眼睛，用彻彻底底的厌恶看他。
“恶心。”
父亲也许会说这两个字吧？
宝伯特的喉咙里滚出一声极轻的呜咽，像受伤的小兽。他把脸埋进手掌，肩膀剧烈地抖。
他害怕。
害怕到连呼吸都在发抖，害怕到连眼泪都卡在眼眶里掉不下来。
只剩下一句话在脑子里疯狂打转，越来越快，越来越响，像一把锯子来回锯他的神经——
父亲会讨厌我。
父亲会讨厌我！
我必须做些什么。
这个念头在宝伯特的脑海里翻涌。
宝伯特猛地从椅子上弹起来，膝盖撞到桌沿，疼得他一个踉跄，却顾不上。
即使他是Beta，闻不到信息素，却也知道私自复刻别人的信息素是一件多么严重的冒犯，甚至那个人是自己的父亲！
一旦父亲知道，他不是单纯想“拥有”那股味道，而是对父亲产生了那种不可言说的、肮脏的想象与欲望……
房间还在旋转，墙壁还在逼近，可他不能再等了，不能等到午餐，不能等到父亲在长桌前，当着卡特里克和凯蒂的面，把他的心思说出口。
他踉跄着冲到门边，手抓住门把，冰凉的金属贴在掌心，像冰雪中的铁，又像一块浮木。
父亲只有吃饭时才会下一楼。
书房在三楼，卧室在三楼，今天却偏偏不让他上三楼。
那就只剩一个机会：午饭之前，在父亲下楼之前，在餐厅、在走廊、在任何父亲会经过的地方，把一切都说出来。
——————
宝伯特决定，他必须现在就去坦白。
他不能接受这件事被公开。
不能接受在一楼那张餐桌上，在午饭的时间，父亲当着卡特里克和凯蒂的面，将他永远地从林雪猁家族的血脉荣耀中剔除出去。
他不能。
他紧紧裹着身上那件略显老旧的绿色毛衣——那是他刻意选择的、最低调的颜色，如同冬日雪面下的苔藓。
在这座走廊都被繁复纹饰和彩绘覆盖的奢华庄园里，宝伯特裹着他那件像污渍的绿色毛衣，每一步都踏得格外艰难，仿佛这条廊道永远也走不到尽头。
终于，他走到通往三楼的楼梯口。
木制的阶梯在头顶的水晶灯下泛着温暖的光，他却寸步不敢向前。
“如果……父亲其实并不知道那封信的真正含义呢？”他的心脏骤然紧缩，一个声音在他脑海中尖叫着：“不，也许现在停下还来得及。也许父亲只是讨厌黑市来往，并没有往深处想呢？如果装作什么都没发生，是不是...”
他甚至下意识地向后退了半步，巨大的本能驱使他逃离。
“如果……”他的手越发用力地抓住扶手。
然而，一股更深沉的恐惧瞬间扼住了他所有的退路。
他承受不起任何“如果”带来的后果。
宝伯特猛地咬紧牙关，屏住呼吸，没有管因过分用力而止不住颤抖的手，三步并作两步地冲了上去，带着一种破釜沉舟的狼狈，直奔父亲的书房。
三楼的走廊安静得诡异。
太安静了，交谈的声音、翻文件的声音、或是佣人的脚步声都没有。
宝伯特下意识放慢脚步，心脏在耳膜里擂鼓一样。
咚、咚、咚。
他屏着呼吸，蹑手蹑脚地靠近书房。
颤抖的爪子贴在厚重的门板上，轻轻地推开了一条缝。
书房里，只有一只背对着他的动物。
那背影正忙前忙后，正把什么闪着微光的玻璃器皿往一个器皿里装。
那种熟稔、专业的动作……那背影，带着一种不该出现在这里的、极其眼熟的精明。
宝伯特僵在原地，尾巴的毛全部炸开，心跳快得像要炸开胸腔。
那动物忽然转过头。
是芙拉。
那个黑市的调香师！
宝伯特的脑子瞬间一片空白。
他的世界像被按下了静音键，只剩下他自己的血液在血管里奔腾的噪音。
宝伯特猛地关上门，门板发出轻微的“砰”一声闷响。
他低头盯着自己的脚尖，冷汗从额角滑到下巴，滴在地板上。
止不住的颤抖从右手蔓延上全身，他想逃跑，想立刻消失，但双脚却钉在了原地。
他蓦地转身，想沿着来时的走廊逃回自己的房间。
然而，他的脚步刚刚迈出，身体却猛地撞上了一个冰冷、高大的存在。
“啊——”
他惊恐地低叫一声，下一秒，后背重重撞上了身后的木门，发出了一声令人心悸的闷响。
剧烈的冲击让他的脖颈猛地一疼，那原本就被毒牙和刀锋损伤的伤口，在纱布下再次裂开。
温热的液体瞬间浸透了洁白的纱布，像雪地里的梅花，在他脖颈侧绽放开来。
他感到一阵天旋地转的头晕目眩，身体无力地顺着门板滑落，重重摔坐在地毯上。
宝伯特痛苦地闭上眼，随后又强迫自己努力睁开，想要看清这个在三楼走廊里拦住他去路的恐怖身影。
米尔顿·林雪猁。
米尔顿神情冷酷、目光漠然，带着一种俯视猎物的绝对威严。
父亲的目光像冰刀，一寸寸扫过他摔坐在地上的狼狈模样，扫过颤抖的身体，扫过那被鲜血染红的纱布，最终凝视着他氤氲的眼睛。
“真没用。”