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武威山的雪是甜的。这是张淮深很多年前就得出的结论。那时他总爱骑着夜不脱往雪山顶上跑，马鬃沾着碎雪，怀里揣着满江红，仿佛天地间再没有能拦住少年快马的东西。他会自斟一杯，敬已离去的朋友，或敬尚未来此的知交。雪在唇间化成一丝奇异的甜，混着酒液的灼辣，像极了那时他对人世的全部想象。
后来他才知道，山顶雪的甜，是因为站得足够高，高到远离人间的苦。
坐在书案前，窗外是890年的沙州。案头堆着账册，记录着府银的亏空与佛手医坊的开支。他的手心，那枚天生的佛手持莲胎记在烛火下泛着淡青。这双手握过陌刀，也曾为幼弟淮鼎削过木剑。如今木剑早已不知去向，淮鼎倒是在半月前差人送来了新茶，茶汤澄澈，香气幽长。
他饮了一口。
茶是涩的。不是雪水化在舌尖的清冽，也不是梅花瓣嚼碎的微苦，而是一种缓慢沉淀的、浸入骨髓的涩。它一天天沉淀下来，像暗室里无人得见的尘。他知道这涩味的来源，正如他知道索靖为何坚持亲自为他煎药，知道淮鼎为何每隔七日便让怀月来“探问”，知道这满府张灯结彩迎接唐使的盛宴，是为谁而设。
他想起很久以前，叔父议潮教他刀法。叔父说，至人无刀。他那时不懂，只觉得刀出鞘的刹那，光华最盛，当是世间最辉煌的一击。后来他懂了，刀不出鞘，才是最强的。因为鞘是一种约束，也是一种保护。他的鞘，是那个远在长安、最终埋骨他乡的人，是那句“我会带着归义军，等你回家”的承诺。
这鞘将他这把曾经锋芒毕露的刀，牢牢锁住了。
他日复一日向长安上奏，请求那根永远也不会真正授予的旌节。他将自己的锐气，连同那句“淮深无罪，无罪之人，不当束手”的呐喊，一并藏于这无形的鞘下。他广设医坊，赤脚插秧，在尸堆里背回伤兵，把所有能给的都给了这片土地。他以为这样就能换来归义军的延续，换来对得起那场托付的未来。
可他换来的，是这杯越来越涩的茶。
喉咙里泛起腥甜，他强压下去，摊开纸笔。手有些抖，字迹却依旧稳。他要写一封遗书，给谁看呢？或许给历史，或许只是给自己。名字终将被抹去，他知道。那些他守护过的人，或许很快就会在威逼利诱下噤声。那些他引以为傲的战绩，会变成卷册里被焚毁的灰烬。
他突然想起夜不脱。他最爱的白马，据说老了，雄骏依然，所以他们说他非死不可。若它不死，其他战马永无成名之日。多荒谬。就像他们觉得，只要他张淮深不死，有些人就永远看不见光。
可他这轮月亮，何曾想过要独占夜空？他只不过，想为行路的人多照一程罢了。
暗室的门被轰然撞开。扭曲的人影在晃动的火光里拉长，变得不像人，像是从地狱里爬出来的、口吐人言的怪物。他们杂沓地涌进来，声音叠在一起，斥责他，质问他，威胁要毁掉他的名声，让他遗臭万年。
一碗浓黑的药汁泼溅出去，正中当先那怪物的脸。那是他最后的反击，微弱，却用尽了他积存的所有气力。
无数双手按上来，将他的头狠狠掼在桌案上。很重，一次，两次……骨头与硬木撞击发出闷响。毒药在四肢百骸燃烧，灼痛与碾压的剧痛交织在一起，要把他每一寸傲骨都碾碎。视野模糊，血色弥漫。
可他一次次，又一次次，挣扎着，把那颗头颅，重新抬了起来。
恍惚间，他好像又回到了武威山的雪顶。风是冷的，雪是甜的，怀月、索靖、张球，他们都在，抢着一块胡饼，笑声散入夜空。幼弟淮鼎扑过来，抱着他的腿，撒娇不许他走。他大笑着，把那个小小的身体拎上马背。
夜不脱扬蹄嘶鸣，向着山顶的月光奔去。那么快，仿佛世间真的没有什么能拦住他们。
雪还在下。武威山的雪是甜的，他一直这么觉得。