Work Text:
иногда тайлер чувствует себя маленьким подростком, забившимся в чулан и отчаянно мечтающим, чтобы его нашли. он притягивает колени к груди и скулит, как раненый волк. он не знает, почему все так болит.
в чулане слишком темно, на полу разбросаны старые поломанные вещи. никому не нужные. тайлер ощущает себя как-то так же: давным-давно забытым, брошенным и запертым в темном чулане, никому не нужным.
тайлер ненавидит собственные метафоры. они кажутся ему слишком реалистичными. он почти как алиса — падает в черную дыру, не зная, когда падение закончится и протянет ли кто-нибудь руку, прежде чем он расшибется о пол.
тайлер даже не знает, достоин ли того, чтобы кто-нибудь протянул ему руку.
он царапает деревянный пол, ломая и без того короткие ногти. хочется кричать во все горло — но темнота сжимает его своей черной рукой, оставляя отпечатки.
тайлер не может дышать.
тайлеру так нужно, чтобы хоть кто-нибудь нашел его.
он даже не думает, что хоть кто-то будет его искать.
***
дорога из хлебных крошек. он, конечно, не гензель и не гретель, чтобы возвращаться по ним домой. он — полная их противоположность. он бросает крошки на пол, надеясь, что хоть кто-то догадается, где его искать, но знает, что его попытки бесплодны: за ним следуют только птицы, на лету схватывающие каждую крошку. им хотя бы вкусно, верно?
тайлер не против потратить весь свой хлеб.
это иррационально и, может быть, неправильно: смысл растрачивать все, если никто не собирается его искать? с другой стороны, он подкармливает птиц, а значит, делает доброе дело, а значит, все совсем не зря, верно?
верно?
тайлер делает глубокий вдох.
кого он обманывает?
он все еще сидит в том же самом чулане и надеется, что кто-то его найдёт. все так просто — и так сложно одновременно.
он сжимает голову руками.
***
он царапает запястья короткими ногтями, пытаясь оставаться в сознании. в маленьком чулане, где нет света, лишь разбросанные старые вещи и доски, скрипящие, когда наступаешь на них, мир кажется страшным. мир сам сужается до темного чулана, и тайлер бормочет молитвы вперемешку с бессмысленным “пожалуйста-поторопись-пожалуйста-найди-меня”. птицы грызут хлебные крошки, пытаясь добыть себе пропитание.
никто за ним не явится, верно?
никто его не найдет.
***
кто-то открывает дверь, впуская свет в маленькую комнату. тайлер не знает, чего хочет больше: выйти отсюда или чтобы все вернулось на свои места. внезапно становится страшно.
кто-то подает ему руку.
темнота шепчет: останься. тайлер думает, что темнота ему врет. что она раскидывает свои объятия, как добрая мама, а потом обнажает шипы, словно злобная мачеха. тайлер не хочет возвращаться ни к одной из своих мыслей. он не хочет снова чувствовать себя брошенным и ненужным.
он цепляется за эту руку изо всех сил.
джош выводит его на свет.
***
— мне страшно, — делится тайлер.
— всегда страшно, — кивает джош. — но иногда страх — это просто показатель, что надо идти вперед.
тайлер смеется.
— а ты, типа, мой шляпник?
— а я, типа, круче: твой факелоносец.
его находят.