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西北的风里总是很早就要夹上雪。这雪与那年西行时的不同，来得更急也更密，寒意如极细的蛇，或顺着衣袖或绕过领口，总能灵巧地钻进皮肉，渗入每寸骨头。
夜很深了。
卢凌风手握长枪立在院中，似是在出神。身后屋里着了灯，光线不太明亮，堪堪让他看清枪身上被吹得翻飞的布条，因系得牢才不至于顺风而去，倒也算飞舞得肆意。
身后脚步声越靠越近，他仍站着不动，已经高过他的少年匆匆从怀里摸出一封信，弯腰朝他递过去。
“师父，先生手书。”
那信笺够厚，从新破的案子有些费力记到西域的冬冷自觉添衣，托着密密麻麻的小字墨迹也不曾透至背面。偏偏那信笺又太薄，几乎要被末行的话生生划开，再也撑不住寄在短短五字上的思绪。
卢凌风何在？
枪被丢入薛环怀里，卢凌风将信折好收进衣襟，抬手解下系在枪上的青色布条，双手拢着捧到面前。
他呼出一口白气，恨西风无情，只管往长安吹去寒冬，不肯捎回他的心意。