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你后来总是想起那个橘子。
那是在清河的市集上，你随手买的。卖橘子的老翁说这是青橘，还没熟透，要放一放，等皮变黄了才甜。你信了，把它搁在窗台上，日日看着，等着。
后来绣金楼的人来了，你不得不走。走得太急，什么都没带。
等再回到那小屋，已经是几个月后。窗台上的橘子还在，颜色还是青的。你拿起来，指尖触到的不是光滑的果皮，而是一层柔软的、毛茸茸的霉。
你掰开它。里面已经烂透了，黑色的汁液顺着指缝往下淌，散发出一股腐烂的甜腥味。
原来它从来就不是青橘子。它只是过期了，腐烂了，却还固执地穿着那身青色的皮，让你以为它还有成熟的那一天。
——就像你和他的那段日子。
你是在那个雨夜发现不对劲的。
不，不是发现，是确认。确认那些你以为只是“雇佣关系”的东西，早就变了质。
那天夜里雨下得很大。你被雷声惊醒，迷迷糊糊地睁开眼，就看见窗外站着一个人。
是贺然。
他没有避雨，就那么直直地站在院子里，任凭雨水浇透全身。深蓝色的粗布蒙着眼睛，被雨水打得贴在脸上，勾勒出眼眶凹陷的轮廓。他没有动，像一尊被遗弃在雨里的石像。
你不知道他在那里站了多久。你只知道，那一瞬间，你心里某个地方被狠狠揪了一下。
你披衣下床，推开门，雨声骤然变大。你拽着他的手腕把他拉进屋，他浑身冰凉，雨水顺着衣摆往下淌，在你脚边汇成一小片水洼。
你本想去拿帕子给他擦干。
可你没有。
你抬起手，环住他的腰，把自己整个人贴进他怀里。
他身上好冷。雨水浸透了衣衫，凉意隔着薄薄的寝衣渗进你的皮肤，像无数根细小的针。可你没有松手。你把脸埋在他胸口，听着那颗心跳得又重又快，不知是被你吓的，还是别的什么。
他没有推开你。
过了很久，他的手臂才慢慢地、试探地抬起来，落在你背上。那个动作太轻了，轻得像怕碰碎什么。
你抬起头，看着那张被雨水洗得苍白、蒙着深蓝布条的脸。雨水顺着他的下颌滴落，砸在你脸上。你的手抬起来，指尖触到那湿透的布条边缘。
他浑身僵住了。
你没有停。你把那层布条轻轻扯下来。
他闭着眼睛。雨水顺着紧闭的眼缝往下流，分不清是雨还是别的什么。睫毛湿透了，一簇一簇地黏在一起。
然后他睁开眼。
黑暗中，紫色的眸子泛着幽微的光，像某种动物的眼睛，却又那么脆弱。
他看着你。
那双紫色的眼眸里映着你的脸，映着窗外的雨夜，映着摇曳的烛光。那目光太烫了，烫得你几乎不敢直视。
你踮起脚。
他没有躲。
后来的事，像一场梦。雨声很大，雷声很响，可你什么都听不见。你只记得他微微颤抖的手，记得他小心翼翼的触碰，记得他在黑暗中一遍遍摸索你的脸，像盲人第一次看清这个世界。
天亮的时候，雨停了。
你醒来时他已经不在床上。你披衣出去，看见灶房里飘出白汽。他站在灶前，背对着你，正在煮粥。那背影僵直，像一个做错事的孩子，不知道该怎么面对你。
你没有说话。你只是走过去，从他身后抱住他。他又僵住了，手里的勺子差点掉进锅里。
从那以后，日子就这么过下去。
他会在清晨起来煮粥，会在你晚归时守在门口，会在你受伤时笨拙地替你包扎。他不怎么说话，但你能感觉到他的目光——那双紫色的眼睛，总是追着你的身影，在黑暗中静静地亮着。
你以为这就是开始。
你想着，等一等，再等一等。等天下太平，等绣金楼的事了结，等你们能过上安定的日子。等他学会怎么去爱人。
可你不知道，有些东西，等不来成熟的那一天。
那天夜里，绣金楼的人来了。
火光冲天，喊杀声四起。你提着剑杀出重围，浑身是血。贺然站在你身后，刀锋还滴着血。
你要走了。去江南。绣金楼的追杀不会停，你必须独自离开，不能连累他。
你回头看他。
他站在夜色里，浑身浴血，蒙眼的深蓝布条已经被血浸透，变成了黑色。他面向你，却没有动，也没有开口。
那双眼睛藏在布条后面，你看不见。可你知道他在“看”着你。
你等着他开口。
等着他说“我跟你走”，等着他说“我等你回来”，哪怕只是叫一声你的名字。
他没有。
他什么都没说。
你等了很久，等到火光渐渐暗淡，等到厮杀声渐渐平息。他还是没有开口。
你转身走了。
走的时候你没有回头。你不知道，你转身的那一刻，他往前迈了一步，又生生顿住。你不知道，他垂在身侧的手死死攥着刀柄，攥得指节泛白。你不知道，那双紫色的眼睛在黑暗中亮得惊人，有什么东西在里面破碎、熄灭。
你不知道。
等你再见到他，已经是几个月后。
绣金楼的人追到江南。你被围在一条小巷里，剑断了，浑身是伤，退无可退。
然后他出现了。
他不知道从哪里杀出来，浑身浴血，刀锋卷刃，挡在你身前。你甚至没来得及看清他的脸，就被冲进来的朋友拽出了重围。
等你想回头找他，巷口已经被绣金楼的人堵死。
你杀回去的时候，战斗已经结束了。
巷子里横七竖八躺满了尸体。绣金楼的人，还有……他。
他躺在尸堆里，身上不知中了多少刀。血把他整个人浸透了，那身灰扑扑的旧衣变成了深黑色。他的手还死死攥着刀柄，指节僵硬得掰都掰不开。
你跪下去，把他抱起来。
他比你以为的轻很多。瘦了。这几个月，他都在做什么？他怎么知道你在这里？他杀了多少人，才找到你？
这些问题，你永远得不到答案了。
你低头看他。蒙眼的布条已经被血糊住，贴在他脸上。你的手抖得厉害，轻轻把那布条掀开。
那双紫色的眼睛半睁着，已经涣散了。可里面还映着一点光，不知道是天光，还是你的脸。
他一直是这样的人。
太重情义，太傻。
他活着，要么是为了替将军报仇而死，要么，是为了你而死。没有第三条路。
你一直以为，你可以给他第三条路。你可以让他学会爱人，可以让他忘记那些恨，可以让他过上安稳的日子。
你错了。
你低头，把脸贴在他渐渐凉下去的额头上。血的气味钻进鼻腔，腥甜，浓烈，像那个雨夜里他身上的雨水。
你忽然想起那个橘子。
那个你以为还是青的、还能变甜的橘子。你把它放在窗台上，日日看着，等着。你不知道，在你等它变甜的每一天里，它都在腐烂。
就像你们的感情。
你以为它还在生长，还在成熟，还有未来。你不知道，它早就过期了。从那个雨夜开始，从你不告而别开始，从他站在巷口沉默着送你离开开始——它就在腐烂。
只是你们都穿着那身青色的皮，假装还没熟透。
假装还有以后。
你抱着他，在尸堆里坐了很久很久。久到天边泛起鱼肚白，久到血在他身上干涸成深褐色。
你想起来，那个雨夜，你第一次摘下他的眼罩。那双紫色的眼睛在黑暗中亮得惊人，像两簇幽微的火。他小心翼翼地看着你。
那光是什么时候灭的？
是你转身离开的时候，还是他倒在这条巷子里的时候？又或者，那光从一开始就是假的，只是你以为自己看见了？
你永远不知道了。
天亮了。
你低头，最后一次看他。那双紫色的眼睛终于闭上了，蒙着眼皮，再也不会在黑暗中亮起来。
你想起来，你从来没问过他，看不看得见你。你想起来，你也从来没告诉过他，你看见他了。
从一开始，在那个雨夜，在他站在窗外淋得透湿的那个晚上——你就看见他了。
可你没说。你没有告诉过他。
你总以为还有以后。
你把他的眼罩重新系好。那深蓝色的布条已经被血浸透了，干涸之后硬邦邦的，像一块碑。
你站起来，抱着他，一步一步往外走。
晨光照在你身上，很暖。
可他凉透了。
窗台上那个橘子，后来被你埋在了院子里。
你不知道为什么要埋它。烂都烂了，扔了就是。可你还是挖了个坑，把它放进去，盖上一层一层的土。
也许是因为，它曾经是青的。
也许是因为，你曾经以为它会变甜。
就像你以为，他会有以后。
可橘子就是橘子。它不会因为你在等，就真的成熟。感情也是。人也是。
你站起来，拍拍手上的土。
院子里那棵梨树开花了，白得像雪，香得发苦。风吹过来，花瓣落了你满身。
你想起他煮的粥，想起他在黑暗中小心翼翼触碰你的手，想起那双紫色的眼睛在夜里亮起来的样子。
都是很久以前的事了。
久得像上辈子。
你抬头看天。
天很蓝，云很白，阳光很好。
可你忽然觉得，有什么东西，再也过不去了。