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风铃的声响像是被潮湿的空气黏住了，闷闷地卡在门框与屋檐之间。
并盛町的夜晚总是太过安静，尤其是下雨的夜，连狗吠声都显得迟缓。街角的积水倒映着路灯光晕，浮动的暖光像是被风轻轻拨动，又很快归于沉寂。
雨水贴着屋檐滑落，偶尔有风掠过，吹得风铃轻轻晃动，库洛姆站在屋檐下，一只黑猫从她脚边跑过去，湿漉漉的，和她一样。十二月的并盛町难得有这样冷的夜晚，呼出的白气在路灯下晕开，又迅速被雨丝穿透。
她在门前稍作停留，似乎还未从工作的状态中切换回来。
门后透出一圈暖光，薄薄地晕在她脚边的水洼上，像是在欢迎她的到来。她推开门，店内的暖气扑面而来，带着昆布和鲣鱼熬煮的醇厚香气。她低头解开围巾，发梢凝结的水滴顺势便从领口滑进去，凉得让她缩了缩脖子。她的视线穿过蒸腾的白雾，落在最里侧的座位。
那是她习惯的位置，靠墙而且背光，是最不容易被打扰的角落，以前每次来都是空着的，几乎成了她的专属座位，所以当她看到那里今晚坐着人的时候，脚步顿了一下，空气有一瞬间变得更热了些。
银发男人脊背笔直，像一把收在鞘里的剑，被义肢取代的左手正抵在桌沿，皮手套上沾着新鲜的血渍。男人正在用右手的筷子尖挑剔地拨弄着汤里的魔芋结，听到脚步声，头也没抬，声音混在煮锅咕嘟的声响里。
“彭格列都这么晚下班？”
“只是这次任务结束得晚。”
库洛姆把湿漉漉的围巾摘下来，隔着一张空椅子坐下来。
她坐下的动作很轻，却还是惹得椅子发出一声细微的响动。斯夸罗偏了偏视线，似乎不喜欢那样的声音，但也没有开口。她知道像斯夸罗这样的人，听觉恐怕比常人敏锐数倍，任何一丝不和谐的噪音都可能触动那根始终紧绷的神经。她将叠好的围巾放在膝上，双手交叠压住，仿佛这样就能让自己的存在感更降低一点。
桌上热气缓缓升起，他们之间的空气仿佛也被这热度熬得粘稠了些。
她的余光一寸不落地扫过斯夸罗滴着水的发梢和沾血的袖口，还有那只搭在桌边的义肢。她能清晰地闻到对方身上的气息。新鲜的消毒水味和极淡的血腥气，还有一种更深层的难以散去的东西——金属长时间摩擦后的冷冽，旧皮革经年使用的沉稳，以及一种属于雨夜和阴影的、几乎凝成实体的寒意。
这气息与食堂内温暖馥郁的食物香气格格不入，却又奇异地被这片暖雾所包裹和稀释，就像他这个人，带着一身硝烟味，却坐在这最寻常的市井角落里，不熟练地使用着筷子。
他的存在像一块投入温汤中的坚冰，寒冷且锐利，但汤的温暖似乎可以缓慢地将他融化。她能分辨出那丝血腥味来自不久前的伤口，消毒水则是事后的处理，而那层金属与皮革的气味则是经年累月浸染下来的无法轻易洗刷掉的印记。
他坐在那里的姿态看似放松，实则每一寸肌肉都处于一种可以随时爆发的临界状态。她甚至可以想象得出，假如此刻门外有任何异动，那双筷子会如何以比子弹更快的速度变为杀人的凶器。这种无处不在的、浸入骨髓的警惕感让她感到一种奇异的亲切。
老板娘从厨房探出头来，脸上泛着被热气熏出的红晕：“小姑娘今天也是老样子？竹轮加双倍萝卜？”她手里的大勺还滴着汤汁，瞥见斯夸罗的时候，声音不自觉地低了下去。
库洛姆点点头，余光里看到斯夸罗握着筷子的右手背上有两道伤口，已经结了薄痂，其中一条蜿蜒到腕骨的凸起处，看起来有些触目惊心。
汤锅的咕嘟声填补了短暂的沉默。库洛姆的指尖慢慢摩挲着碗沿的釉彩，那里藏着一条几乎看不见的划痕，就像斯夸罗右手虎口处的那道旧伤，她曾在任务简报的照片上注意到过。此刻那道伤痕正随着他握筷的力道若隐若现，指节泛白，伤疤便像月牙般浮现在皮肤上。
汤的味道还是和往常一样浓，萝卜切得很厚，表皮已经被汤汁泡得近乎透明。她尝了一口，突然想起自己以前从不吃魔芋，总觉得口感寡淡。没想到斯夸罗先生竟然喜欢这个口味吗？她回想着。之前在瓦利亚做增援的那段时间里，这人向来也是胡乱塞两口就匆匆离席，别说是偏好的口味，就连他是否需要和正常人类一样按点进食都没有搞清楚过。
“魔芋，”辣味噌被推过来的时候，她突然说道，“可以不剪断的。”
她的声音很轻，却意外地在热气氤氲的空气里清晰异常。
那团魔芋结被点了名似的静静沉入碗底。
她其实不是很确定他会不会听进去。也许会反驳，也许会不屑，但对方一瞬间停顿住筷子的动作泄了底。她余光捕捉到了他喉结小幅度的滑动，仿佛刚把什么想说的话吞了下去。
斯夸罗没有回话，他的手指敲了敲碗边，发出“嗒嗒”的节奏，不耐烦的姿态掩盖不了他的微妙沉默。过了好一会儿，他才语气僵硬地开了口。
“个人习惯。”
然后或许是为了强调这一点，他更加用力地将那团被嫌弃的魔芋结夹断，送入口中，咀嚼的动作带着一种近乎置气的果断。
库洛姆不再说话，低下头小口喝着自己的汤。
黑手党大多都会有些奇怪的习惯。比如狱寺对Boss近乎偏执的忠诚，云雀对群聚没由来的厌恶，诸如此类的。就连她自己，总是选择靠墙背光的位置，也是一种在长期危险中养成的、难以更改的习惯。
那么，斯夸罗的习惯又是怎么来的呢？是战斗训练留下的条件反射的动作，还是单纯只是不喜欢那种滑溜又缠绵的口感？
她无从得知。就像她也不知道自己为何会注意到这个细节，又为什么要忍不住开口指出。这几乎是一种冒犯，对于他们这种习惯于保持距离、互不干涉的职业来说尤甚。
然而他并没有真的生气，这本身或许就是一种极其微妙的容忍。
库洛姆用勺子轻轻搅动着汤碗，让碗底的热气再次升腾起来。
第三次偶遇时，暴雨把街道洗刷成了模糊的水彩画。
库洛姆快步走进店门的动静惊动了檐下的麻雀，它们扑棱棱地飞进雨幕里，翅膀划出凌乱的弧线。
斯夸罗的长剑被卸了下来，横在桌上，剑身映着顶灯的光，雨水正顺着剑刃滴落，在木地板上积成小小的水洼。桌上摆着两杯麦茶，热气蜿蜒地上升着，在寒冷的空气里画出透明的轨迹。
她其实并不意外再次见到他，仿佛这座城市的雨都在为他们制造巧合。
而她刚一靠近，对方便递过来一条灰格子的毛巾。
“彭格列的工作环境还真是恶劣啊。”
毛巾柔软而干燥，带着一股极淡的、与她预想中不同的气息——某种简单但并不廉价的皂角清香。这味道与他凌厉的外表和染血的剑形成了鲜明的反差。一想到面前这人会随身携带自用的毛巾大抵是出于严重的洁癖，她有些想笑，但竭力忍住了。她用手指握了握毛巾的边缘，布料上还残留着对方的体温。
斯夸罗不再看她，转而专注于用手指转动茶杯。那陶杯质地粗糙，釉色不均，是街边杂货店随处可见的便宜货色，与他惯常接触的那些精致器皿截然不同。
库洛姆看着茶水表面漾开的细微波纹，忽然觉得，或许他们来到这里寻求的并不仅仅是一碗热汤，而是这短暂的可以脱离身份标签的片刻安宁，和无需言语也不必互相防备的奇特共处。
陶具磕在桌沿的声音很轻，那声音像极了雪落在檐下几乎结冰的水洼里，断断续续的，有一点不情愿。她偷偷看他拇指与食指摩挲杯身的动作，骨节分明的手指像是习惯性在摸冷兵器的握把，带着漫不经心的警惕。
她认识这种警惕感。瓦利亚那些眼神凶狠家伙们都有类似的气场，但斯夸罗的更沉静些。他的动作不慌不忙，手指转完一圈才把杯子缓缓推向嘴边，用热茶把今晚的疲惫压下去。
她忽然想问他，今天的任务是什么，受的伤是怎么来的，又有多少人死在他的剑下。但她什么也没问，只是继续擦着头发，把那些话像发丝间的水珠一样，一点点吸进毛巾里。
在把毛巾递回去的时候，斯夸罗才终于抬眼看了她。
“汤快凉了。”他说。
雨点砸在玻璃窗上的声音越来越急。
库洛姆拿起筷子，开始小口地咬着萝卜。斯夸罗吃明太子时会微微眯起眼睛，看起来不太吃得习惯这样的口感；在碰到特别辣的萝卜时，眉心还会出现一道很浅的竖纹。库洛姆啜饮着热汤，把这些细节像收集玻璃弹珠一样存进记忆里。
“看什么？”斯夸罗突然抬眼，看向她。
“扣子，”库洛姆指了指他卷起的袖口，“沾到汤了。”
斯夸罗啧了一声，拿起纸巾狠狠擦起了袖口。
圣诞夜的任务出了点小插曲，等库洛姆赶到小店时，门口的灯笼已经熄灭了，窗玻璃上挂着“闭店”的木牌，被雪水浸湿了一角。
库洛姆站在檐下呵出白气，看着白雾渐渐消散在寒冷的空气里。
不多时她听见巷口传来靴子踩碎薄冰的声响。
斯夸罗拎着便利店的塑料袋出现在路灯下，发梢沾着雪粒。
“老板娘回老家了。”他踢开路边的积雪，塑料袋里露出啤酒罐的金属光泽。
话音刚落，又一盏路灯在巷尾亮起，将他的轮廓镀了层模糊的光边。没等她回应，他便转身迈开步子。库洛姆小跑两步跟上，积雪在脚下发出轻微的咯吱声。
巷子很深，路灯的光线被飘落的雪花切割得影影绰绰，将他的背影拉成长长的一道影子。
她低头盯着他的脚印，一步一步踩进去。
“到了。”他停在巷子尽头一扇不起眼的铁门前，钥匙插进锁孔时发出沉闷的转动声。
安全屋就和她想象中一样整洁。
斯夸罗拎着袋子进了厨房，库洛姆的视线在客厅里转了一圈，最后蹲下来帮他收拾散落在地的资料。安全屋的时间流速似乎与外界不同，这里没有任务的紧迫，没有总部走廊里深远的回响，只有厨房里传来的略显生疏却异常专注的细微响动。
她蹲在地上，整理着那些写满机密信息的纸张，这些东西在他们的生活里代表着危险和未知，此刻却只是散落在地的杂物，需要被收拢叠好，再找机会清理掉。一种奇异的日常感笼罩着这个本应充满戒备意味的空间，仿佛他们只是在某个平凡的雪夜偶然需要一起打理一下共同居所的伙伴。
这种感觉陌生而脆弱，却让她不由自主地放松了下来。
她在茶几底下摸到一张皱巴巴的小票：关东煮食材一应俱全，竹轮被红笔圈出来，旁边画了两个箭头，分别指向「芝士夹心」和「双倍萝卜」。
她的指尖停留在那一圈红笔标注上，怔了好一会儿。那两个箭头像是在验证她的某种猜测，认真得近乎笨拙。她把小票翻了个面，背后用钢笔写着「煮5分钟」。
她想象不出对方是以怎样的表情，在便利店或者超市里，对照着清单挑选这些食材，甚至可能还犹豫过芝士夹心和普通竹轮的区别，最后用他那握惯了剑的手认真地记下烹煮时间的提醒。
这感觉太奇怪了。瓦利亚的作战队长，剑帝斯贝尔比·斯夸罗，竟然会为了熬一碗关东煮而特地写下笔记。这可比他直接端出一盘半生不熟、难以下咽的食物更让她感到无措。后者符合她对他的所有刻板预设，而前者则是一个小心翼翼的破绽，从他刀枪不入的盔甲缝隙里漏出来的一点光。
她几乎要笑出来，但那笑意在抵达唇角之前，先化成了一种更为复杂的情绪，酸涩而柔软，堵在胸口。她确实萌生了想要将那张纸条偷偷藏起来的冲动，仿佛在窃取一个重要的机密那样心跳不已。这机密无关黑手党世界的阴谋与杀戮，只关乎一碗关东煮的火候。
但最终她只是小心地将纸条抚平，更加隐秘地塞回茶几腿的缝隙深处，然后抬头看向厨房的方向。
斯夸罗正在拆罐头，撕拉声清脆，手腕微微用力的动作显得很利落。
“你平常很容易不记事？”她问道。
“嗯？”他头也没回，“什么事？”
芝士夹心之类的。库洛姆在心里说。你还写下来了。
但她嘴上回的却是：“没什么。”
斯夸罗被她问得莫名其妙，端着热好的关东煮从厨房出来。
“第一次煮，难吃就直说。”
他端出来的汤碗里，竹轮和萝卜摆放得格外整齐，像是在严格遵循某种标准一样，汤汁醇厚，香气浓郁，显然他确实记住了熬煮的时间，甚至可能分秒不差。
她吹开热气，小心地尝了一口，味道出乎意料地好。萝卜很入味，竹轮里的芝士也融化得恰到好处，她甚至能尝出汤底里面放了一点点额外的味醂，带来了更加丰富的甜味。
“很好吃。”她说。
空气被这句话轻轻推动了一下。
斯夸罗正费力地拧着梅子酒的瓶盖，闻言动作停了一瞬，但只是极轻微地“嗯”了一声，耳尖有点泛红。又是一个小破绽。库洛姆心想。
她不想放过这样的疏漏。
“老板娘上周问我，”她用筷子戳着软烂的萝卜，状似漫不经心地说道，“是不是在和你交往。”
梅子酒的瓶盖飞到了窗帘上。
库洛姆继续说：“我说随便她怎么想。”
重新开张的小店挂上了新的暖帘，靛蓝色的布料上用银线绣着浪花纹样。
老板娘系着崭新的松鹤图案的围裙，口袋里插着一支含苞待放的椿花。
“下雪天就该吃关东煮啊。”她边说边擦着玻璃杯。
斯夸罗拉开椅子，椅腿与木地板摩擦发出沉闷的声响。老板娘端来的汤碗冒着热气，白萝卜炖得晶莹剔透，几乎能透过表皮看见内里的纹路。
“新熬的汤底，”老板娘笑眯眯地放下两双筷子，“尝尝吧。”
库洛姆低头搅动汤勺，瓷勺与碗壁碰撞的声音清脆，碗底沉着两片拼成爱心形状的鱼板，边缘煎得金黄，散发着芝麻油的香气。她用筷子尖戳了戳鱼板，芝士夹心立刻涌了出来，在清汤里晕开一圈乳白色的涟漪。
“老板娘今天好像心情很好。”她小声说道。
斯夸罗的视线跟过去，柜台后面的女人正偷偷往这边张望。他不以为意地哼了一声，把辣味噌往库洛姆的方向推了推：“多管闲事罢了。”
像是为了证实他的说法似的，被点名的人端着两碗红豆年糕汤走了过来。
“本日特供，情侣半价哦。”
“谁跟她是——”
“我们不是——”
筷子掉在桌上的声音打断了两个人异口同声的辩解。老板娘露出恍然大悟的表情，把年糕汤分别放在他们面前，摆着手退回厨房。
“知道啦知道啦，哎，现在的年轻人啊……”
库洛姆的耳尖烫得厉害，低头专注地搅动着年糕汤。
店里的空间很小，他们的座位几乎挨在一起，斯夸罗的头发随着动作拂到她的手背上，她下意识蜷了一下手指，却没有收回。
老板娘哼着歌擦着杯子，收音机里播放着新年颂歌。阳光透过柜台上的玻璃瓶，在他们之间的桌面上洒下小小的彩虹。库洛姆看着光斑中浮动的尘埃，突然意识到这是他们第一次在白天相遇。
阳光下的斯夸罗看起来和夜晚有些不同，少了些阴鸷和凌厉，那些总是隐含杀气的棱角似乎也被这日常的光线打磨得稍显平淡。虽然他依旧坐得笔直，眼神锐利，但在此刻的氛围里，更像一个只是脾气不太好的普通食客。
库洛姆注意到老板娘擦拭杯子的动作慢了下来，目光时不时地向他们这边瞥过来，带着一种过来人温和而了然的笑意。仿佛在她看来，这两个总是带着一身冷气、只在深夜或者雨雪天出现的年轻人，能这样坐在阳光下一起安静地吃一顿饭，本身就是一件很好的事情。
这个认知让她感到一种奇异的放松。
她低下头，夹起那块重新沉回碗底的爱心鱼板，小心地咬了一口。阳光暖融融地照在她的手背上，和碗里腾起的热气交织在一起。
风从木门的缝隙钻进来，带起炉边几张纸屑轻轻飘动，地板因为水汽而微微发潮。光斑缓缓漂移着，像炉火上升腾的烟气，在不经意间把他们圈在同一处静谧里。
斯夸罗没有说话，只是安静地吃着东西。库洛姆看着他长发垂落的侧脸，几缕还带着潮气的碎发贴在脖颈边，被阳光轻轻碰了一下，微微发亮。
她不自觉地看得出神，手指在膝盖上无意识地蜷了蜷，像是要把那束光也握进去。
“怎么？”对方敏锐地觉察到了她的视线。
她回神，摇了摇头：“没什么。”
斯夸罗沉默了一下，像是想再问，却又没开口，只是低头又舀了一口汤。
阳光悄悄地落在他们之间，尘埃仍在浮动，一圈一圈不被打扰地沉落下去。
FIN