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Face au marbre, orné de plusieurs portraits et dates, Athos n’en fixait qu’une. 1598 – 1652. Oh, ironie. Prétendument mort depuis deux ans, Treville n’avait rejoint sa dernière demeure qu’aujourd’hui. Brutal mais prévenant, il l’avait sommé depuis le début de le traiter comme un homme en sursis.
Athos avait respecté son choix, naturellement, sans toutefois s’y résoudre totalement. Les rencontres et les heureux souvenirs s’étaient accumulés, reléguant la funeste échéance au second plan. Le passé laissait malgré tout ses traces, accablant l’aîné de jour en jour.
Magnifié par son cadet, ce-dernier ne s’était rappelé de la mise en garde qu’à l’ultime moment. Doux-amer, le retour à la réalité avait assommé Athos lorsque Treville l’avait supplié, éreinté, de ne pas lui reprocher cette défaite contre la nature.
Athos avait secoué la tête, abasourdi. Il aurait été odieux de lui en vouloir. Il ne lui avait jamais rien promis, si ce n’est « le temps qu’il reste ». Il avait cependant été injuste, le temps qu’il reste. Trop bref.
Serein, Athos parcourut les trois autres médaillons du monument. Treville reposait maintenant là où il avait toujours voulu reposer. Aux côtés de son épouse et de ses fils, célébrant une réunion longtemps postposée. Athos le vivait comme un juste retour des choses, lui qui avait emprunté cet homme le temps qu’il lui restait.
Ni déception, ni colère n’habitait le survivant. Il honorait, sans témoin, la requête de Treville.
Ne rien exiger, seulement apprécier le temps qu’il nous reste.
Athos leva les yeux au ciel, reconnaissant.
Il avait été au-delà de toutes les espérances, ce « temps qu’il reste ».