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疗养院的空气带着消毒水和老人皮肤的味道，窗帘半拉着，挡不住午后的刺眼阳光。2029年，围场已经不是他熟悉的那个了。
Toto·Wolff坐在轮椅上，左边嘴角永远向下耷拉着，像被谁恶意拉扯过。口水偶尔会从唇缝溢出，怎么也擦不干净，还有他的头发不知为何像春天的苔藓一般稍微一碰就掉落一大片，整个头皮宛若斑地芒制成。那张曾经让整个 paddock 战栗的脸，现在只剩下一半还能表达愤怒。
他想说话，但出口的只有混合着透明粘液的破碎音节。
“Toto，该擦嘴了。”
一个矮壮的身影走过来，手里拿着温热的毛巾。Toto的眼球惊恐地转动，死死盯着那张脸——那是一个Susie高薪请来的护工，不知是出于某种报复性的幽默感，还是单纯的巧合，这男人的眉眼、神态，甚至那股令人生厌的自信劲儿，都像极了他的老对头Christian Horner。
Toto闭上眼，喉咙里发出绝望的赫赫声。Susie已经三个礼拜没来了，她忙着竞选国际汽联的委员，只留下这个Horner每天对着他进行精神凌迟。
门被推开了。
George穿着一件剪裁极其贴身的、昂贵的羊毛大衣走了进来。他看起来光彩照人，那是只有手握多个世界冠军奖杯、在队内说一不二且合约自由的人才会有的红润气色。
Toto的左手剧烈抖动起来，指向George。
“喔，Toto。别激动，如果你又尿了，这位老朋友会很难办的。”George在床边坐下，动作优雅得像是在参加摩纳哥的晚宴。他看了一眼那个像Horner的护工，“你可以先出去了，我和他有私事要谈。”
门关上后，房间里只剩下心电监护仪的滴答声。
“啊……ki……mi……”Toto含混不清地挤出一个名字。Kimi。那个他养在温室里、视作亲儿子的Golden Boy。那个在两个月前，当众宣布跳槽法拉利，要make Italy great again的自研维斯塔潘、汉密尔顿或者是什么东西的人。
这是压垮Toto的最后一根稻草。
“你还在想他？”George嗤笑一声，“Toto，说实话，你现在的样子真的很不优雅。你这副被抛弃的老父亲的嘴脸，Kimi在法拉利试驾新车时可看不见啊。”
Toto死死拽住George的袖口，浑浊的眼睛里写满质问：为什么？我给了他一切。
“你给了他机会，”George纠正，“然后你试图控制他的人生。这两件事不一样。”
“你觉得你给了他一切？不，你只是想在他身上复刻一个听话的维斯塔潘。可你也不想想，靠着我的车莫名其妙出现一点小问题，捧出来的最年轻的“天才”，会是真的吗？”
George俯下身，声音降到了冰点，“虽然我也没那么喜欢维斯塔潘，但你搞出来的赝品终究是赝品，你以为我不知道、所有人都不知道？那几年你为了平衡车队，为了让他那该死的、虚伪的天才名号维持下去，多少次只有我一个人的赛车设定出现问题？就为了不让我太舒服地拿到那个WDC，好给你家help baby造点势？”
Toto的瞳孔骤然收缩，口涎顺着歪斜的嘴角流下，滴在昂贵的床单上。
“别这么看着我。”George嫌恶地抽出袖子，拿出一张湿巾擦了擦手，“我今天来，是因为你的秘书说你想见我。如果你叫我来不是为了宣布要把你在梅赛德斯的股份赠予我，那我觉得我们可以省点时间了。”
他站起身，居高临下地看着这个曾经统治围场的暴君。
Toto的呼吸重了一点，“可我一直在保护他。”
“你保护的是你自己。”George看着他，笑意淡了，“你想要一个完美的继承人，一个不会反抗、不会出错、不会离开的未来。问题是——人不是车队资产，或许之前有人愿意吧。”
“那你呢？”Toto突然问，“你就不想成为那个未来？”
George停了一秒。
然后他笑了，这次更冷。“我不是很想否认最开始的日子，但我从很久开始前就不是了，”他说，“你只是一直不肯承认。”
窗外有风吹过树梢，影子在墙上晃了一下，Toto盯着那影子，好像在看什么更远的东西。
“那年我没有……故意调坏你的车。”他说。
这句话来得突兀。
George轻轻哼了一声。
“是啊，”他说，“你只是‘没有一直调坏’。只是我的车组是bono的下属，偶尔的技术问题，偶尔的策略失误，偶尔的优先级调整。”
他往前倾了一点，声音压低。“你知道最有意思的是什么吗？不是那些失误。是事情每次发生的时候，你过来虚伪的解释，还真的以为我会沉浸在你那狗屎的叙事中。”
Toto的喉结动了一下，“所以你不信。”
“我当然不信了。”George靠回椅背，这个姿势又让他回想起铃鹿，他的鞋踩上Toto的病床，“但我接受。因为那时候我需要这个位置。”
“现在呢？”Toto问。
George看着他，像是听到了什么好笑的东西。
“我在赢。”他说，“而且不需要你。”
这句话落下去，很轻，却像把什么彻底敲碎了。
Toto闭上眼，又睁开，“他也这么想吗？”他问。
George笑了笑。
“他？”他说，“他可能想得更简单一点。”
“什么？”
“他只需要想赢，”George说，“自然有你和bono解决很多问题，但问题是，这样的kid怎么赢呢？他只是觉得在这里赢不了我，所以想尝试下在法拉利能不能当真太子吧。”
房间里安静下来。
过了一会儿，Toto开口：“你会走吗？”
这个问题不像命令，也不像试探，更像某种迟来的、不太熟练的坦白。
George愣了一瞬，然后他站起来，整理了一下袖口。
“我还是那年的话，我希望在梅赛德斯获得世界冠军，但如果有一天，这里不再是我能赢的地方，”他说，“我当然会走。”
“顺便一提，”他的语气带点熟悉的讽刺，“遗产如果真要分，记得把那些未实现的承诺也算进去，数量应该不少。”
Toto盯着George的背影看了很久，在他打开门的前一秒。
“你恨我吗？”他问。
这个问题来得太直白，George皱了一下眉。
“恨？”他说，“不至于，恨是什么都没得到的人应该做的事，”他想了一下，“我更像是……理解你。”
“我知道你为什么那么做。”他重新走到床边，俯视着Toto，“我也知道，如果再来一次，你可能还是会那么做。”
Toto躺在床上，他好像第一次以这个角度看着这个15岁就见过的孩子，他想起故事的最开始，George认真带着一份PPT敲开了办公室的门。
“啊……唔……”Toto伸出手，试图抓住那片消失在门缝里的身影。
“噢，对了。”George在门口停下，回头露出一个标准的、完美的、毫无温度的领奖台微笑，“Kimi让我转告你：红色确实比黑色更显白。再见，老板。”
门关上了。
“Christian Horner”拿着尿壶走近，语气轻快地拍了拍Toto的脸颊：“来吧，大男孩，让我们看看今天谁又不乖了？”
Toto·Wolff绝望地盯着天花板。维也纳的雨落了下来，打在窗户上，像极了赛车冲过终点后飞溅的香槟，只是这香槟，现在苦得发涩。