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Recordó los cuentos de su madre sobre brujas que secuestraban niños.
Manos temblorosas, llenas de heridas, ofreciendo una delicada flor de pétalos casi cristalinos. Labios resecos que se convertirían en polvo si forzaba una sonrisa, arrugas tan profundas como el foso que rodeaba el castillo.
Sus padres no estaban y desde entonces él había dejado de ser un niño. ¿Qué mal podría hacer una anciana que quería resguardarse del frío y solo contaba con una rosa para costear la estancia?
Era mayor para fantasías, pero esas historias recordaban que había sido amado.
Echó a la anciana del castillo y dio comienzo su propio cuento.