Chapter Text
O ar de Yiling era pesado, impregnado com o cheiro de terra úmida e o toque sutil de ressentimento que emanava dos Túmulos Funestos. Sob a copa de uma árvore retorcida, cujas raízes pareciam garras tentando perfurar o solo rochoso, um homem abriu os olhos.
Ele não era mais James Potter. O clarão verde do Avada Kedavra fora substituído pelo cinza opaco de uma floresta esquecida. Ele não era Derek Shepherd, nem Kureha, nem qualquer uma das outras 889 identidades que vestira como roupas sazonais.
— Yàn Zhāo... — murmurou, sentindo o nome estranho em sua língua. — Nome de cortesia: Yàn Hóngyì.
Ele soltou uma risada seca que espantou alguns corvos próximos. A ironia era palpável. Um homem que já dominou a medicina cirúrgica e as artes curativas de Tao Yao havia morrido, nesta vida, por ingerir um cogumelo venenoso. Um erro de amador, um destino pífio para um corpo que agora servia de receptáculo para uma alma milenar.
— Sistema — chamou mentalmente, sentindo a interface familiar vibrar em sua consciência. — Status.
[Integração de Alma: 100%. Host: Yàn Hóngyì. Estado: Estável. Aviso: O Núcleo Dourado original era classificado como "Medíocre". Sincronização com experiências passadas em andamento...]
Ele fechou os olhos e respirou fundo. Imediatamente, sentiu a mudança. O cultivo de Yàn Zhāo era, de fato, uma vergonha — um fio de energia espiritual que mal aquecia o peito. Mas, conforme sua alma se assentava, o conhecimento acumulado de centenas de vidas começou a remodelar aquele canal. O poder de auror, a manipulação de energia de outros mundos e a maestria em cultivo de alto nível que já possuíra em eras passadas forçaram as passagens espirituais.
O "fio" tornou-se um rio, depois uma torrente. O núcleo, antes pálido, começou a girar com uma densidade absurda, tornando-se um ouro tão sólido que parecia pulsar com o peso de uma estrela.
— Bem melhor — disse Hóngyì, levantando-se e limpando a poeira das vestes de cultivador errante, que eram de um tecido grosseiro e desgastado.
Ele abriu seu inventário mental. Um sorriso de canto surgiu em seus lábios. Ali estava tudo: a riqueza acumulada de impérios que já não existiam, sedas de Qishan que fariam a seita Wen parecer plebeia, ervas medicinais extintas e tomos de magia negra que fariam o mundo de Harry Potter tremer. Ele era, possivelmente, o homem mais rico e perigoso deste planeta, escondido sob a aparência de um andarilho de Yiling.
— Sistema, me dê o contexto temporal. Onde estamos no enredo?
[Data: Dois meses antes da morte de Wei Changze e Cangse Sanren. Localização: Periferia de Yiling.]
Hóngyì estancou o passo. Wei Ying. O protagonista desta história ainda era uma criança, provavelmente segurando a mão de seus pais em algum lugar, sem saber que o destino estava prestes a transformá-lo em um órfão faminto nas ruas desta mesma cidade.
— Dois meses... — Hóngyì acariciou o queixo. — Eu não sou um herói, Sistema. Eu já fui o vilão, o mentor, o figurante e o rei. Eu sei como essas histórias terminam. O enredo precisa avançar, como eu mesmo aceitei quando morri para o Lorde das Trevas.
Ele começou a caminhar em direção à cidade de Yiling, seus passos leves, não deixando marcas no barro.
— Mas — continuou ele, falando sozinho com o tom de quem já viu o nascimento e a morte de galáxias — eu detesto desperdício. E a morte de Cangse Sanren é um desperdício de talento e potencial. Além disso, este mundo é hipócrita demais. Seitas que se dizem justas enquanto pisam nos fracos... Eu já lidei com o Ministério da Magia, eu sei exatamente como lidar com os Gentry de Lanling Jin ou os puritanos de Gusu Lan.
Ao entrar na cidade, o contraste entre sua aura e o ambiente era gritante para qualquer um que tivesse sensibilidade espiritual. Para os civis, ele era apenas um homem bonito de olhos excessivamente profundos. Para um cultivador, ele pareceria um abismo de poder mascarado.
Ele parou em uma estalagem de aparência simples e jogou uma peça de prata pesada sobre o balcão. O estalajadeiro arregalou os olhos; aquela prata era pura demais, antiga.
— O melhor quarto. E comida quente — ordenou Hóngyì.
Sentado à mesa, ele abriu um de seus livros de anotações. Ele precisava decidir. Com seu conhecimento médico, salvar os pais de Wei Wuxian seria trivial. Com seu poder, ele poderia varrer a seita Wen antes mesmo de a Campanha Queda-do-Sol ser um sussurro.
— O que você acha, Sistema? Devo ser o espectador ou o autor desta vez?
[O Host tem livre arbítrio. Contudo, a presença de uma variável de Nível 890 alterará o destino inevitavelmente.]
— Nível 890... — Hóngyì riu, servindo-se de um chá que, para seu paladar refinado em Grey Sloan Memorial, era intragável. — Eu sou um erro no código deste mundo.
Ele olhou para a rua através da janela. Em algum lugar, a tragédia estava sendo preparada. O "Modão" de Wei Wuxian ainda não existia, mas Hóngyì já carregava séculos de artes das trevas em sua memória. Ele conhecia o ressentimento melhor do que qualquer um que já pisou nos Túmulos Funestos.
— Se eu salvá-los, o Patriarca Yiling nunca nascerá — refletiu ele em voz baixa. — O mundo terá paz, mas será uma paz estagnada sob o domínio dos grandes clãs. Se eu deixar acontecer, um garoto sofrerá o inferno.
Ele fechou o livro com um estalo seco.
— Decidido. Eu nunca gostei de seguir roteiros de qualquer maneira. James Potter morreu para proteger seu filho; Yàn Hóngyì viverá para ver o que acontece quando o destino é chutado para fora do caminho.
Ele se levantou, a densidade de seu núcleo dourado fazendo o ar na sala vibrar levemente. Ele tinha dois meses. Dois meses para encontrar Wei Changze e sua esposa. Com o ouro em seu inventário e a magia em suas veias, ele não precisava de seitas ou aliados.
— Vamos ver se o cultivo deste mundo é tão impressionante quanto dizem as lendas — ele zombou, saindo da estalagem com a confiança de quem já morreu 890 vezes e descobriu que a morte é apenas uma porta giratória. — Afinal, eu tenho um doutorado em quase tudo, inclusive em como causar o caos de forma elegante.