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Namtan llevaba despierta desde antes de que saliera el sol. La habitación todavía permanecía oscura, teñida apenas por la luz azulada de la madrugada entrando entre las cortinas, y por unos segundos se quedó inmóvil mirando el techo mientras escuchaba la respiración tranquila de su hija durmiendo al otro lado de la cama.
Afuera, Bangkok seguía envuelta en lluvia. El sonido constante del agua golpeando el balcón llenaba el departamento entero con una calma extraña, casi dolorosa.
Giró lentamente la cabeza.
La otra mitad de la cama seguía vacía.
A pesar de los meses, todavía había mañanas donde su cuerpo despertaba creyendo que todo seguía igual. Había instantes pequeños, cruelmente breves, donde esperaba sentir movimiento junto a ella, escuchar una voz somnolienta quejándose del frío o una mano buscando la suya debajo de las mantas. Pero la realidad siempre regresaba demasiado rápido.
Namtan bajó la mirada.
La almohada seguía exactamente en el mismo lugar.
No había podido moverla.
Tal vez porque todavía conservaba un poco de su perfume. O tal vez porque aceptar el espacio vacío hacía todo demasiado real.
Un movimiento pequeño la sacó de sus pensamientos.
—Mama…
La voz adormilada hizo que levantara la cabeza enseguida.
Su hija estaba sentada sobre la cama, frotándose los ojos con torpeza mientras el cabello oscuro le caía desordenado sobre la cara. Namtan sintió ese dolor suave y cálido que le apretaba el pecho cada vez que la miraba demasiado tiempo.
Porque se parecía demasiado a Film.
Los mismos ojos.
La misma manera de fruncir ligeramente el ceño al despertar. Incluso la forma en que pronunciaba ciertas palabras era igual.
La niña extendió los brazos inmediatamente.
—Esta haciendo frío…
Namtan sonrió apenas, acercándose para envolverla entre sus brazos. La pequeña escondió la cara en su cuello todavía medio dormida mientras ella le acariciaba la espalda lentamente.
—Todavía es temprano, hija.
—¿Tú no dormiste?
La pregunta fue tan simple que le dolió más de lo esperado.
Namtan apartó el cabello de la niña detrás de su oreja y besó suavemente su frente.
—Sí dormí un poco.
Mentira.
Últimamente dormir significaba cerrar los ojos y sobrevivir a los recuerdos.
La niña levantó la cabeza de pronto.
—Soñé con mamá otra vez.
Ahí estaba.
Ese vacío repentino.
Namtan sintió cómo algo se tensaba dentro de su pecho, pero obligó a su expresión a mantenerse suave.
—¿Sí?
La niña asintió emocionada.
—Estábamos en la playa. Y ella me estaba enseñando a nadar porque decía que tú eres miedosa.
Namtan soltó una risa pequeña y rota al mismo tiempo.
Eso sonaba exactamente como Film.
Exactamente el tipo de broma idiota que haría incluso en sueños.
—Tu mamá siempre decía eso.
—Porque es verdad —respondió la niña con total seriedad antes de bostezar.
Namtan la abrazó más fuerte por un segundo.
A veces no sabía cómo sobrevivía a conversaciones así.
Habían pasado meses desde la última vez que escuchó la voz de Film llenando el departamento, y aun así seguía sintiendo su presencia en todas partes. En los dibujos pegados al refrigerador. En las plantas mal cuidadas del balcón porque Film insistía en comprar más aunque siempre olvidara regarlas. En las sudaderas abandonadas dentro del armario. En la pequeña taza amarilla que nadie usaba porque era “la favorita de mamá”.
Y sobre todo en su hija.
Porque vivir con una versión pequeña de la persona que amas y extrañas al mismo tiempo era una forma silenciosa de romperse todos los días.
La mañana avanzó lentamente.
Preparó el desayuno mientras la niña coloreaba sentada sobre el piso de la cocina. Pancakes simples, fruta cortada y leche tibia. Antes, las mañanas eran caóticas. Film siempre llegaba tarde a todo, cocinaba descalza mientras cantaba mal canciones viejas y terminaba llenando la cocina de harina o quemando algo accidentalmente. Namtan solía regañarla fingiendo molestia mientras Film solo se reía y la abrazaba por detrás diciendo:
—Te casaste conmigo sabiendo que soy un desastre.
Ahora la cocina estaba demasiado limpia.
Demasiado silenciosa.
—Mama.
Namtan levantó la mirada.
Su hija sostenía un dibujo lleno de colores.
Eran tres personas tomadas de la mano bajo un cielo exageradamente azul.
—Somos nosotras —explicó orgullosa— Tú, yo y mamá.
Namtan sintió un nudo horrible en la garganta.
La figura de Film tenía el cabello largo y una sonrisa enorme.
Igual a como la recordaba.
—Está precioso, bebé.
La niña sonrió satisfecha antes de volver a colorear.
Namtan desvió la mirada hacia el fregadero porque de pronto sintió que iba a llorar.
Había días donde el dolor era enorme, insoportable, visible en todo lo que hacía. Pero otros días eran peores precisamente porque parecían normales. Porque lograba reír un poco. Cocinar. Responder mensajes. Llevar a su hija a la escuela. Y entonces la culpa aparecía.
La culpa horrible de seguir viviendo.
Film estuvo enferma durante mucho tiempo.
Al principio fueron cosas pequeñas. Cansancio constante. Dolores de cabeza. Desmayos ocasionales que intentaba minimizar diciendo que solo necesitaba descansar más. Incluso enferma seguía preocupándose más por tranquilizar a los demás que por sí misma.
Esa era una de las cosas que más odiaba recordar.
Lo mucho que Film sonreía incluso cuando claramente estaba agotándose.
Namtan todavía podía verla sentada en la cama del hospital con la piel demasiado pálida y una manta sobre las piernas, intentando hacer chistes para que ella dejara de llorar.
—No me mires así —había murmurado Film una noche mientras le limpiaba lágrimas del rostro—. Pareces tú la enferma.
Y aun así sonreía. Siempre sonreía.
Incluso cuando ya no tenía fuerzas para mantenerse despierta demasiado tiempo. Incluso cuando el miedo empezaba a llenar cada rincón del cuarto.
Namtan cerró los ojos apenas un segundo.
Todavía recordaba perfectamente la sensación de sostenerle la mano durante aquellas madrugadas eternas en el hospital, escuchando el sonido constante de las máquinas mientras Film dormía apoyada contra su hombro. Recordaba rezar en silencio aunque nunca había sido religiosa. Recordaba prometer cualquier cosa con tal de verla mejorar.
Y recordaba también el terror insoportable de notar cómo Film comenzaba a despedirse poco a poco sin decirlo directamente.
Organizando fotos.
Escribiendo cartas.
Grabando pequeños videos con su hija “por si algún día los necesitaba”.
Namtan entendió demasiado tarde lo que significaban realmente esas cosas.
El sonido de algo cayendo al suelo la devolvió al presente.
Su hija acababa de derramar el vaso de leche y la observaba con ojos enormes, asustada.
—Perdón…
Namtan reaccionó enseguida.
—No pasa nada, amor.
Tomó una servilleta rápidamente y limpió el desastre mientras la niña seguía mirándola en silencio.
Y entonces preguntó, con una voz pequeña:
—¿Crees que mamá todavía nos ve?
Namtan se quedó quieta.
El departamento entero pareció quedarse sin aire por un instante.
La lluvia seguía cayendo afuera.
La leche se expandía lentamente sobre la mesa.
Y su hija la miraba esperando una respuesta que probablemente ni ella misma entendía.
Namtan tragó saliva.
Después se acercó despacio y le acomodó el cabello detrás de la oreja, igual a como Film solía hacerlo.
—Sí —susurró finalmente— Creo que sí.
La niña bajó la mirada.
—Entonces espero que ya no le duela nada.
Y ahí fue cuando Namtan sintió que algo dentro de ella terminaba de romperse otra vez. Porque esa también había sido su última promesa.
Que algún día Film dejaría de sentir dolor. Aunque eso hubiera significado aprender a vivir sin ella.
Y entonces un recuerdo paso por su mente, casi como si estuviera viviéndolo de nuevo.
Recordó aquella tarde exactamente igual de lluviosa. Su madre acababa de llevarse a su pequeña hija porque Film finalmente había logrado dormir después de horas con dolor. La habitación estaba en silencio, iluminada solo por la luz gris que entraba desde la ventana.
Namtan estaba sentada junto a la cama sosteniendo la mano de Film entre las suyas.
Demasiado fría.
Incluso ahora le costaba aceptar cuánto había cambiado su cuerpo durante los últimos meses. La enfermedad se había llevado tantas cosas poco a poco que a veces Namtan odiaba recordar la última imagen de ella así.
Porque Film siempre había estado llena de vida. Y verla acostada en esa cama, respirando con dificultad mientras las máquinas llenaban el cuarto de sonidos constantes, se sentía completamente irreal.
Film abrió los ojos lentamente aquella tarde apenas sintió movimiento en sus manos.
—¿Se fue la bebe?
Namtan asintió enseguida.
—Sí. Mi mamá la llevará a cenar.
Film sonrió apenas.
—Seguro le dará demasiados dulces.
Namtan soltó una risa rota.
—Como siempre.
Hubo un silencio pequeño después de eso.
Film seguía observándola.
Demasiado.
Como si quisiera memorizarla.
Namtan intentó sonreírle, pero Film levantó lentamente una mano hacia su rostro.
—Otra vez lloraste.
—No.
—Amor…
La voz le salió débil.
Cansada.
Y aun así seguía llena de ternura.
Eso fue lo que terminó rompiendo a Namtan aquella tarde.
Porque incluso muriéndose, Film seguía preocupándose más por ella.
Namtan bajó la cabeza inmediatamente, intentando contenerse, pero Film entrelazó sus dedos despacio.
—Mírame.
Y cuando finalmente lo hizo, vio lágrimas acumuladas también en los ojos de Film.
—Perdón… —susurró Film de repente.
Namtan frunció el ceño enseguida.
—¿Por qué te disculpas?
Film sonrió triste.
—Porque prometí llegar a viejitas contigo.
Ahí.
Ahí fue exactamente donde algo dentro de Namtan terminó de romperse para siempre.
El recuerdo regresó tan fuerte que ahora, sintió cómo las lágrimas comenzaban a caerle antes siquiera de darse cuenta.
Se cubrió la boca rápidamente. Pero no sirvió de nada.
El dolor seguía exactamente ahí.
Intacto.
Como si nunca hubiera pasado el tiempo.
Namtan se dobló lentamente hacia adelante sobre el sofá mientras el llanto finalmente salía roto, silencioso, agotado. La lluvia golpeaba las ventanas igual que aquella tarde en el hospital y por un instante casi pudo escuchar la voz de Film otra vez.
Su risa. Su respiración.
El “amor” suave con el que siempre la llamaba.
Y eso fue lo peor de todo. El recuerdo siguió corriendo por su mente.
—No hagas eso.
—No puedo…
Su voz salió quebrada.
—No puedo perderte.
Film cerró los ojos apenas un instante, como si escuchar eso le doliera físicamente.
Cuando volvió a mirarla, tenía lágrimas deslizándose lentamente hacia la almohada.
—Yo tampoco quería irme todavía.
La habitación quedó en silencio.
Namtan sintió el corazón romperse de una forma tan profunda que casi le costó respirar.
Porque esa fue la primera vez que Film habló de ello directamente.
No como miedo. Sino como algo real.
Namtan negó desesperadamente.
—No. No digas eso. Vas a volver a casa, ¿sí? La bebé te está esperando… yo te estoy esperando…
Film la observó llorar durante varios segundos con una tristeza tan inmensa que todavía años después Namtan seguía viéndola en sueños.
Entonces levantó una mano temblorosa hacia su rostro y le limpió las lágrimas igual a como siempre hacía.
—Escúchame…
Namtan apretó los ojos.
—No quiero escucharte.
—Namtan.
Su voz fue apenas un susurro cansado.
Pero logró que la mirara.
—Necesito que me escuches.
Namtan nunca olvidaría cómo se veía Film esa noche. Tan débil. Tan pálida. Y aun así intentando ser fuerte por ella hasta el final.
Film respiró hondo antes de hablar otra vez.
—Quiero que sigas viviendo aunque yo no pueda hacerlo contigo.
Namtan comenzó a negar inmediatamente.
—No.
—Prométemelo.
—No puedo.
—Por favor.
Las lágrimas caían sin descanso por ambas caras ya.
Film sonrió apenas, rota.
—No dejes que nuestra hija me recuerde con tristeza todo el tiempo, ¿sí? Háblale de mí cuando se ría… cuando haga algo torpe…
Namtan soltó una risa ahogada entre lágrimas.
Film respiró temblorosamente.
—Y cuando te pregunte si la amé…
Su voz se quebró.
Por primera vez verdaderamente se quebró.
—Dile que fue lo mejor que me pasó en toda mi vida.
Namtan ya no podía responder. Lloraba demasiado fuerte. Tenía las manos aferradas a las de Film como si soltarlas fuera suficiente para perderla inmediatamente.
Y quizá lo era.
Después, muy lentamente, reunió las pocas fuerzas que le quedaban para acercarse y besar su frente.
Un beso suave.
Como una despedida que ninguna de las dos estaba preparada para aceptar
—Te amé en cada vida que tuve —susurró Film contra su piel— Incluso en esta. Especialmente en esta.