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Justus konnte nicht anders, als sich zu fragen, ob dieser Tag nicht irgendwann hatte kommen müssen.
Immer und immer wieder hatte Cotta im letzten Moment rettend eingegriffen, sie aus einer Vielfalt an gefährlichen Situationen befreit.
Eines Tages hatte es schief gehen müssen.
Und dieser Tag war heute.
Alle vier knieten sie in diesem düsteren Kellerraum, während der Mann mit der Pistole zwischen ihnen auf und ab ging
„Ich dachte, wir hätten vereinbart keine Polizei“, sagte er mit seiner schnarrenden Stimme, „Und der hier“, die Mündung der Pistole deutete auf Cotta, „kommt mir doch sehr wie ein Bulle vor.“
„Das ist mein Onkel“, protestierte Bob sofort.
Der Mann musterte ihn, dann griff er in Cottas Haare, zerrte dessen Kopf zurück.
Der Inspektor hatte sich nach Kräften gegen die Verbrecher gewehrt – und dabei klar den Kürzeren gezogen. Er blutete an der Schläfe und der Wange und schien auch nicht ganz bei sich zu sein. Seine Augen waren halb geschlossen, immer wieder versuchte er, sich auf den Mann zu fokussieren, doch es kostete ihn sichtlich Anstrengung.
Erneut sah der Mann zu Bob hinüber, dann schüttelte er mit einem hässlichen Lachen den Kopf. „Guter Versuch. Aber selbst, wenn das stimmt, n Cop ist er trotzdem.“
„Meine Leute...“, brachte Cotta mühsam hervor, „wissen Bescheid-“
Wieder dieses Lachen, bei dem sich Justus der Magen umdrehte.
„Dann sollten wir uns wohl beeilen, was?“, erkundigte sich der Mann. „Schade, dass wir nur drei Plätze im Auto haben.“
Ansatzlos hob er die Waffe, presste sie Cotta gegen die Schläfe. Peter und Bob gaben erschreckte Geräusche von sich, doch Justus konnte sie über das Rauschen in seinen Ohren kaum hören. Er sah nur das Metall, das in Cottas Haut drückte.
„Bitte nicht, Sir, bitte-“, flehte eine Stimme, und erst einen Moment später wurde Justus klar, dass es seine eigene war.