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Unruhig saß Bob in seinem Käfer und beobachtete das Haus. Vor zehn Minuten war ihr Verdächtiger darin verschwunden, gefolgt von Morton, der ihm zwei Koffer getragen hatte, und seit dem war es ruhig.
Ein wenig zu ruhig für Bobs Geschmack – eigentlich hätte Morton schon längst wieder heraus kommen müssen.
Der Chauffeur hatte sich für die Ermittlungen in diesem Fall gewissermaßen selbst rekrutiert. Nicht zum ersten Mal bekam Bob den Verdacht, dass er sich tatsächlich mit Begeisterung in ihre Abenteuer hineinziehen ließ.
Einen Augenblick zögerte Bob noch, dann stieg er kurz entschlossen aus. Er würde einfach zum Haus hinüber gehen und unter irgendeinem Vorwand klingeln – vielleicht auf der Suche nach seiner entlaufenen Katze. Das kam immer gut an.
Bevor er jedoch auch nur das Gartentor erreicht hatte, flog die Tür auf und Morton kam heraus gestolpert.
Bob rief seinen Namen, rannte die letzten Meter. Ihm gefiel gar nicht, wie Morton sich bewegte, steif und vorsichtig. Sowas bedeutete fast immer eine Verletzung, und er versuchte sich sicherheitshalber schon einmal zu erinnern, wo im Rolls noch mal der Verbandskasten war.
„Sind Sie verletzt?“, drängte er, als Morton nur stumm zum Wagen hinüber ging.
„Es ist nur ein Kratzer“, wich Morton aus, doch die Anstrengung in seiner Stimme und die Art, wie er sich schwer gegen die Fahrertür lehnte, bereiteten Bob Sorgen.
Beunruhigt sah er dabei zu, wie Morton umständlich die Jacke seiner Uniform aufknöpfte. Das weiße Hemd hatte einen großen, roten Fleck – und ein viel zu charakteristisches Loch.
„Morton, das ist kein Kratzer, das ist eine ausgewachsene Stichwunde!“, entfuhr es Bob.
Die wegwerfende Geste war nicht besonders überzeugend. „Du solltest vielleicht Inspektor Cotta verständigen“, schlug Morton vor, riss Bob damit aus seiner Starre.
Hastig zog er sein Handy hervor, wählte Cottas Nummer, und nahm sich vor, auch gleich um einen Krankenwagen zu bitten.