Work Text:
Зелёный, жёлтый, красный пепел сыпется с высоких, стройных деревьев. Всё ещё живая кора горит пёстрым огнём листвы. Пепел ложится, укутывает, греет уже прозябшую от смерти природы землю. В лесу пожар. Ветер шуршит обгоревшими листьями, гоняет их туда-сюда по пустоте одинокого леса, грустного и холодного, уставшего от жизни, настигающей его ежегодично в одно и то же время, уходящей каждую осень. Для леса время проносится так быстро, что ему остаётся только беспомощно следить за пёстрым движением природы.
Маленький сгусток белков, жиров, углеводов и непойми-каких мыслей гордо вышагивает по пёстро-холодному умирающему лесу, ловя глазами движение смерти, живо наблюдая за ленивой игрой ветра с покалеченными трупами листьев. Рассвет смерти наблюдает за закатом жизни. Пристально вглядывается вдаль, пытаясь обнаружить хотя бы малейший отблеск существования, бытия, но все больше убеждается, что он тут единственный, кто ещё может дышать. Маленький, крошечный, с ещё не успевшим сформироваться мозгом, ничтожный, бесполезный, как и все эти листья, он понимает задворками своего примитивного сознания, что потерялся, запутался в этом лабиринте лесного мира. Он пришёл сюда искать фей, а убежит в слезах, причины которых для него пока не существует. Лес прогнал его, потому что стыдно умирать, когда на тебя смотрит сама жизнь. Жизнь не вечная, а короткая, не пестрящая лиственным пеплом из года в год.