Chapter Text
Les eaux grises de la Seine scintillent sous le bois maintenant humide du tableau. Quel gâchis, se dit-elle. Monet serait furieux de voir ça, ses belles couleurs disparaître dans la saleté aquatique parisienne. Si c'était le prix pour rester en sécurité, en dehors de l'amour aveugle du seul homme qui détient le pouvoir de la blesser, alors ainsi soit-il. Elle a maîtrisé la peur, l'angoisse, l'amour jusqu'au sanctuaire de son bureau, niché au creux du Louvre. Là, les larmes ont coulé pendant ce qui semblaient êtres des heures, inarrêtables, sur cet amour, un peu perdu, un peu massacré, cet amour qu'elle tentait désespérément de noyer au fond de la Seine.
Elle ne l'a pas vu, mais le petit garçon du tableau n'a jamais coulé.