Work Text:
他盘腿在我的床上给我的吉他喷漆，把床单也喷得乱七八糟。我端着两种口味的杯面进屋，问他想吃哪个，他没做选择，而是用嗔怪的语气问我为什么不等他起来做饭。要等到何年何月呢？况且也没必要把自己真当作家政男。我就坐在转椅上，一边吸溜面条一边看他摆弄那把吉他。面吃完，连汤都喝得一滴不剩，偏过头才发现他小胡子上还蹭了一点白颜料。
好了。他象征性吹了吹琴身，向我展示那把流动着迷幻图案的琴，像送小孩糖果的怪大叔一样亲切地问我喜不喜欢。我巨他妈喜欢（我就对他这么说），并把琴安安稳稳摆在床尾，邀功一样伸出双臂向他展示——这样每天起床第一眼就能看到它，多么有仪式感。
剩下的颜料怎么办？我与他往彼此身上泼着银灰色的涂料，星星点点的液体飞起来，变作灯光下的银河。他看着我的眼睛——那双去了墨镜与妆容、最原始裸露的眼睛，一边看一边把手伸下去解我的拉链，手指勾进我腰侧，用来自西海岸的英语问：Wanna cigarette？答非所问，整个晚上，我只得到些许带烟味的吻，还有长夜里游移着宛如触手的黑暗。
半夜醒来我发现自己在床下面，身上盖着他的破烂阿迪，而他在我床上睡得正香，浑身涂料在月光里熠熠生辉。我特别想大笑，又特别生气他把我踹下床（尤其那本该是我的床，他应该滚回自己的房间里）。我轻手轻脚爬起来，坐在床边欣赏他睡着的样子——比起发糖果的怪大叔，他现在更像个叛逆期的高中生，睡着觉都眉头紧锁，牙齿咬得嘎嘎作响，好像与这个世界有什么深仇大恨——当然，他不是，他恰是与之相反的那种人。我一直坚信，他能够看到一片更绚烂的风景，那是常人（比如我，一个除了做音乐之外什么都不会的人）看不到的一隅，否则他不会做出那么多天马行空诡异绮丽的art work。
这么想着，突然发觉他把手攀到我小臂上，拿指节上冰凉的石头划来划去：看了你半天，发什么呆啊，像个石膏模特。他睡得声音沙哑，更为动听。我鬼使神差地鼓起勇气主动亲他——这是我第一次主动亲他，局促地把身体向他的方向挪了挪，与他手臂相叠，然后低头咬他下唇。吻的间隙我喃喃叫他“Cota”，好像非要反复确定我亲的人是不是Mori Cota（要夸张地念他姓名），他一贯地以亲密动作回应我。结束后我还是静静望着他，没有什么话想说。除去白日里张扬的打扮，他在深夜显得锋芒尽收，眉梢眼角浮现出洋洋得意：常田大希也会主动亲我了是吗？说完还对着我招了招手。
借着他的话我更大胆起来，在他脸上胡乱亲了一通（连带挂在耳朵和鼻子上的小小金属环）。他愣了愣，甚至有点无语地把我拍到一边去。我觉得我的头发一定让他爱不释手，否则他怎么可能拍了五六下还不愿意停：好了好了困死我了，夸你一句就没完了？
还不是你先挑起来？我委屈。
我挑起来什么了？他翻了个身，头埋在我枕头里，拿屁股对着我。
我义正辞严：你开口说话了，你还冲我招手。
有病啊！他冲我丢枕头，一边丢一边笑骂：我让你上来睡觉！dearest brother。
我愤愤地把他的破烂阿迪丢在他脸上：别叫我brother。
这世界上可能有一起睡觉的brother，但没有一起在深夜接吻的brother。
我深深明白这个道理，因此从某天起开始期待我们的结局。他曾经摆出一副对我了如指掌的样子：你知道吗bro，我们永远也没有结局。我不知道这是好话还是诅咒，听了之后心猛地向下坠落几米。咬文嚼字上我竟然没赢过他，我只能说我不信。他晃晃脑袋，轻快地拨弄一下唇上翘着的胡子：信不信由你。
“我们之间没有结局”的意思是我们会永远这样快乐下去，还是我们不可能获得那种归宿一般的快乐，他不屑于给出答案。他比我更热情、更直白、更不受拘束，但正因如此也更神秘——二十一世纪了，还会有这样愿意对着别人剖白自己的傻瓜？简直就是爱躺在地上冲人翻肚皮的珍稀物种，谁又能搞明白他呢？
他听了一点也不惊讶，反而点着我的胸口说：Daiki，你跟我是同类啊。你不觉得，你也是个喜欢把肚皮翻出来给人家看的耿直的笨蛋啊。
是吗？是吧。
Okay。他回过神来，拿腔拿调地说：honey——
……睡觉，睡觉。我不忍听下去，飞扑上床，勒住他脖子，阻止他继续开口。这破床太小，两个一米七五以上的男人蜷缩一起会发出惨烈的嘎吱响声。此刻我脑子里的温情脉脉缱绻万千都消失殆尽，剩下的唯一念头只有等乐队红了还得买个大点的床进来。
红吗？我侧头看了看他那张不耐烦的睡脸，忍着笑把他胳膊摆好，然后平躺着凝视天花板。所有事情都要开始向前了，就连我们的关系也要从厮混一起的同居人变成某种概念上的同事（或许我会把乐队成员都交到DWS手里晕染成看不出轮廓的色块），但他依然是笑嘻嘻地说：天才，想做什么就做什么吧，you're the best，而且你总是会有人陪着的。我问，会是你吗？他点点头又摇摇头：你以后会知道的。
我不懂，但我相信他。
我在先换床还是先换智能坐便器的纠结中睡着了。
end.