Work Text:
Stiles tem cicatrizes. Ele é dono disso, ele aceita, ele catalogou e memorizou cada um deles, ele está super ciente de todos eles.
Quando Peter o sequestrou, depois de agredir Lydia, ele deixou marcas de garras na pele macia ao redor de seu pulso. Até hoje, Stiles não sabe se pretendia ou não, se ao menos percebeu.
Gerard, de longe, foi o que mais saiu. Longos, profundos, cortes prateados nas costas, queimaduras nas solas dos pés, escoriações estranhas, retorcidas e borbulhantes em torno de ambos os pulsos, cortes irregulares nas coxas, um corte no estômago do qual provavelmente deveria ter morrido. Ele ficou naquela garagem por horas. Mas, depois que Gerard e seus capangas os deixaram para brincar com o kanima, Stiles conseguiu escapar, tirando Erica e Boyd inconscientes do teto e conseguindo tirá-los com - inesperadamente - a ajuda de Chris.
Se Chris soubesse a extensão de seus ferimentos, quanto sangue era dele, não dos Betas, ele nunca disse, apenas deixaria Stiles exigir que ele os deixasse no estacionamento da escola para que ele pudesse levar os filhotes para os Hales, porque, não importa o que, Chris era um Argent , e depois de ter sido torturado por seu pai, a confiança não era algo que Stiles tinha de sobra para o homem, porém suas lealdades pareciam estar mudando.
Os dois foram puxados sem cerimônia para as travessuras kanima, assim como ele, quando Lydia invadiu seu banco do passageiro e Scott não parava de enviar mensagens de texto para ele.
Mas eles permaneceram seguros o tempo todo, nem com nenhuma ideia verdadeira do que aconteceu - ele acabou de dizer que Chris os tirou e ajudou, crível o suficiente para ouvidos de lobisomem - e teve uma reunião com lágrimas nos olhos com seu Alfa, desculpas e promete ser melhor por toda parte, ficou lindo.
Ele não acha que teria sobrevivido a noite sem Deaton, que, devido ao seu desejo de manter tudo em 'equilíbrio', poderia ser mais confiável para fornecer cuidados médicos, mantendo a boca fechada, ele já tinha milhares de segredos suportar, o que era mais um?
A desculpa que ele havia oferecido a seu pai para seus hematomas mais visíveis tinha sido menos do que satisfatória, mas boa o suficiente para servir de curativo por um tempo.
Todo mundo vivia, todo mundo estava seguro, ninguém precisa saber.
Os Alfas o deixaram com marcas de garras ao longo de seu quadril, outra sob a axila, mas, felizmente, Deaton havia fornecido algumas lições de magia junto com seus primeiros socorros, e seu pai começou a forçá-lo a ir às aulas de autodefesa e artes marciais, então ele conseguiu, em partes iguais de agilidade e magia, manter Derek, Peter e Boyd a salvo dos gêmeos idiotas e Kali enquanto Jackson e Scott salvaram Deaton, Isaac e Erica guardando Jennifer.
A cicatriz que seu sacrifício ao Nemeton deixou não estava em sua pele, mas estava lá mesmo assim.
Ele tinha esquecido os nomes dos enfermeiros que deixaram queimaduras elétricas em seu corpo, cicatrizes de alfinetes entre os dedos onde eles o injetaram com coisas contra sua vontade.
Allison, também, tinha uma cicatriz agora, por causa dele, mas ela sobreviveu, todos eles tinham, e eles derrotaram o demônio com determinação e toda a graça que um lobisomem terrivelmente ferido poderia reunir.
Então, ele tinha cicatrizes, seu corpo estava cheio delas, sua alma era uma extensão oca por causa delas, mas ninguém sabia, ninguém precisava saber.
A Califórnia não combinava exatamente com os tipos de coisas que ele usava, agora - nem Lydia, se ele estava sendo honesto - moletons sobre xadrez sobre camisetas, jeans ou calças ou moletons, botas, luvas, até, às vezes.
Mas a verdade vai aparecer, ele sabe, sempre acontece, e ele não está muito preocupado com isso, ele nem tem certeza se alguém vai se importar, mas ele tem outras coisas com que se preocupar, e por enquanto eles não sabem, então não não importa.
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Peter sabe que Stiles é corajoso, inteligente, escandalosamente leal, um estrategista brilhante e, embora os outros lobos não percebam, um bom lutador por direito próprio.
Ele não o culpou por ter uma insana tolerância à dor, no entanto, e ficou chocado, para não mencionar um pouco inquieto, quando - depois de uma batalha árdua com outra Matilha que queria tomar suas terras e matar quem entrasse. do jeito deles, vendo que Stiles estava favorecendo seu braço depois - ele estendeu a mão para ele, roçou sua mão contra a do menino, sugou um pouco de dor e quase desmaiou.
"Peter?" Derek chama, relutantemente preocupado com qualquer som que ele deve ter feito, e provavelmente sentindo tanta culpa por tal preocupação.
"Oh, ele está bem," Stiles diz alegremente, nenhuma evidência de tensão em sua voz. "Você não é Creeperwolf?"
O olhar que o menino está dando a ele tem um brilho estranho e frio, lembra Peter da raposa que ele colocou sob a pele, faz sua boca ficar seca.
"Fantástico", Peter fala lentamente para seu sobrinho, que estreita os olhos, mas aceita a garantia do que é enquanto os conduz de volta aos seus respectivos veículos.
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Stiles suspira com apenas um pouco de exasperação enquanto Peter graciosamente se esgueira pela janela aberta.
"Os lobisomens são alérgicos a portas? Isso é uma coisa? Com certeza parece uma coisa."
"Talvez não lobisomens," Peter retruca, "mas assassinos em massa na lista de merda de seu pai certamente não seriam vistos colocando os pés na sua porta. Jacinto?"
"Tipo raro de wolfsbane, na verdade, não o- o," Stiles acena com a mão ao redor, " tipo para matá-lo, o tipo que pode ser colocado no chá e acalma-lo dos problemas de raiva, porra."
Peter bufa e balança a cabeça, movendo-se para se sentar na cadeira do computador, estudando-o com olhos azuis afiados. Stiles não baixa o olhar, sabe melhor, agora, do que mostrar fraqueza, embora isso provavelmente possa ser lido nos hematomas insones sob seus olhos, a palidez de sua pele, o quão magro ele é.
Ainda. É o princípio da coisa.
"Suponho que o bom veterinário pediu para você cultivar isso para ele?"
"Não", Peter parece surpreso com isso, Stiles encolhe os ombros, de repente se sentindo constrangido, "eu mesmo o adquiri, só sei disso porque roubei de Deaton. Achei que ajudaria, então encontrei um cara em Chicago, um vampiro, eu acho, ele vendeu para mim."
"Você... comprou um raro fio de acônito de um vampiro," Peter respira fracamente, "porque você achou que poderia ajudar."
"Sim", Stiles responde uniformemente, lançando ao homem um olhar desafiador, e ele bufa uma risada incrédula.
"Ele poderia ter matado você", Peter aponta depois de um momento, e Stiles dá de ombros novamente, porque ele tentou, só realmente dando a ele as sementes quando uma estaca de ponta de prata foi apontada para seu coração e metade dos móveis naquela loja estava levitando.
"Ele não fez", diz Stiles, e Peter solta um suspiro, porque não é isso que ele quis dizer, e ambos sabem disso. "O que você quer, Peter?" Ter o mais inconfiável da matilha ficando protetor o deixa completamente esquisito, deixa uma estranha vibração em seu peito, como mariposas, esperando perigosa e suicidamente para ser queimado.
Ele não gosta.
"Você está ferido", diz o homem, "e seja lá o que for, está com tanta dor que eu quase desmaiei quando eu-"
"- Usou seu mojo de lobisomem em mim sem minha permissão?" Stiles sorri, e Peter lhe dá um olhar negro, cruzando uma perna sobre o joelho e alisando uma ruga invisível em suas calças.
"Diga-me a verdade Stiles, quão ruim é isso?"
Stiles de repente está muito cansado com essa conversa, afastando as pilhas de livros abertos e folhas soltas de papel cobertas de notas na frente dele, ele se levanta da cama e sai do quarto sem responder. Seu pai não está em casa, e Stiles sabe que Peter poderia facilmente segui-lo, mas o pânico está subindo por sua espinha, misturando-se com a dor das feridas que ele sofreu hoje, e ele só precisa fazer algo além de falar.
Caso contrário, ele esquecerá como respirar.
Ele permanece desacompanhado por um momento enquanto coloca a tigela, a farinha, a baunilha, os ovos, o que mais precisar no balcão. Quando Peter finalmente desce as escadas, o batimento cardíaco de Stiles se acalmou, e o homem, com uma expressão indiscernível, o observa, não pressionando mais.
Depois de algum tempo, silenciosamente, ele sai de seu lugar encostado no balcão e pressiona as pontas dos dedos contra a nuca de Stiles, soltando um pequeno gemido enquanto a dor de Stiles estrangula seu braço com cordas de sombra negra, grossas e penetrantes em veias pulsantes por todo o caminho até o ombro.
"Jesus, Stiles", Peter resmunga, mas Stiles mal pode ouvi-lo, tonto de euforia, seu corpo formigando, flutuando, a dor se foi, nublando sua mente com algum tipo de - ele solta um pequeno gemido ofegante quando volta, com força total, o prazer deixando uma névoa dissonante que o faz sentir-se fraco nos joelhos, como se sua pele estivesse muito apertada e seus músculos estivessem muito soltos, antes de evaporar como a neblina que era, deixando-o trêmulo e errando os pés.
"Como você está de pé agora?" Peter pergunta, tenso e com um rosnado baixo por baixo. Stiles balança, se segura com um aperto de nós dos dedos brancos na pia.
"Sabe," ele ofega, "seria muito mais fácil se você parasse de me dar chicotadas, e- ah, eu não sei, talvez me pergunte da próxima vez? Scott pode ter perdoado você, mas Lydia não tem - nem Derek, aliás - e a falta de consentimento é um problema do caralho, Peter. Você me entende?"
O lobo recua como se tivesse sido atingido, e, ainda tremendo com os tremores da dor de Stiles, sussurra um chocado, mas sincero, "Desculpe. Não vai acontecer novamente."
"Ok," Stiles sopra suas bochechas com uma expiração, "ok." Ele lhe entrega a tigela, cheia de ingredientes, e dois garfos, eles nunca conseguiram comprar um novo batedor depois que o último quebrou quando ele tinha seis anos porque ele e sua mãe usaram para algum projeto escolar estúpido, "Mix".
Peter aceita cautelosamente, mas não se opõe, embora, depois de alguns momentos, reitere um pedido de desculpas silencioso e cheio de vergonha.
"Está tudo bem, cara, apenas- eu estava- eu estava possuído, falta de consentimento, falta de agência. Por favor, você tem que entender, eu preciso que você pergunte primeiro, ok?"
"Sim, Stiles. Eu prometo, para qualquer coisa, da próxima vez eu vou perguntar", e ele parece tão honestamente castigado que Stiles realmente acredita nele.
"Eu também estou bem. Já passei por coisas piores, Peter, acredite, acabei de levar uma surra."
Peter faz uma pausa em sua agitação para olhar para ele com essa expressão horrorizada, os olhos brilhando em um azul cristalino brilhante por um segundo antes de perguntar, soando um pouco abalado:
"Você já teve pior?"
Stiles suspira, olha profundamente em seus olhos, pensa em Gerard, como ele se sentiu eviscerado quando decidiu se sacrificar ao Nemeton, como ele se sentiu solitário e quebrado desde o Nogitsune.
"Sim", ele responde simplesmente, embora não seja nada simples.
Peter parece aflito, sem fôlego, antes que ele pareça se lembrar de si mesmo, e dirige sua expressão para uma aproximação de vazio e sarcástico.
Stiles se pergunta o que diz sobre ele que suas máscaras, suas armaduras, são tão semelhantes.
O 'lobisomem se permite que lhe peçam alguns na cozinha, bebe chá com Stiles enquanto esperam os biscoitos assarem, bebe um pouco mais enquanto come sua parte da delícia com lascas de chocolate, e diz a ele na calma e fraca luz da cozinha, que são muito bons.
Stiles sorri, um sorriso verdadeiro, pela primeira vez, e lhe dá um saquinho zip lock para levar para casa para os filhotes.
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"Oh meu Deus," Erica geme, "quem fez isso? Eles são incríveis!"
"Stiles," Lydia responde prontamente, lambendo migalhas de seus lábios, o brilho de seu brilho labial escurecendo com o movimento.
O queixo de Erica cai.
"Stiles? Sério?" Ela soa tão totalmente cética, como se fosse realmente tão difícil acreditar que a outra adolescente pudesse estar por trás de tais confeitos divinos. Lydia sorri para ela, enquanto Scott fala:
"Sim, ele é um padeiro nervoso. Quando ele costumava ter ataques de pânico e outras coisas, ele passava horas na cozinha antes que ele pudesse se acalmar, ele fazia seu pai levar tudo o que eles não iriam comer naquele dia a cozinha de sopa em Avery. Ele ainda faz isso, às vezes, mas não com tanta frequência e nem tanto."
"Como eu não sabia disso?" Erica murmura para si mesma, olhando para o biscoito meio comido em sua mão com admiração, "Eu deveria saber disso."
Boyd dá um tapinha no ombro dela com simpatia enquanto ele pega o último biscoito do saquinho no balcão, Lydia parece ser a única que percebe, e ele oferece a ela um olhar divertido e presunçoso antes de sair com ele.
"Eu pensei que você teria," Derek resmunga, descendo a escada em espiral em direção à mesa na sala de jantar apenas para fazer uma careta para o saquinho vazio como se o tivesse ofendido pessoalmente quando ele chega lá. "Foi ele que assou aquele bolo de limão depois do..." ele não consegue se forçar a dizer isso, suas palavras parando enquanto ele pega o zip lock e se move para jogá-lo fora. Lydia suspeita que ele ainda carrega alguma culpa pesada e equivocada por seu tempo no porão de Gerard, e ela pode entender o porquê, mas ele é estúpido por segurá-la com tanta firmeza. As crianças fogem, é o que elas fazem. Concedido, ele poderia ter sido um Alfa melhor, melhor em comunicação, mas havia tantas circunstâncias atenuantes e, no final, não é qualquer um- "para receber vocês dois de volta em casa, sãos e salvos. Ou... relativamente, tanto faz."
Com um rosto muito constipado, o homem recua para o andar de cima, aparentemente tendo contribuído com tudo o que ia para essa conversa, provavelmente, também, lidando com quaisquer emoções complicadas que foram arrastadas por causa disso.
Ele só desceu para pegar os biscoitos, de qualquer maneira, ela reflete.
"Ele é aquele que-" Erica sussurra, principalmente para si mesma, antes de soltar uma risada, balançando a cabeça. "Maldito Stiles."
Isaac bufa de seu lugar ao lado de Allison e Scott no sofá, "Fodido Stiles", ele concorda.
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Peter encontra Stiles sentado no parque, as costas apoiadas na cerca de arame, vestindo uma camisa folgada de manga comprida que ameaça cair de seu ombro pálido, jeans, botas de bico de aço, cabelo crescendo constantemente preso para trás de seu ombro, no rosto uma faixa rosa pastel, uma sacola de compras na frente dele e pássaros, corvos talvez, ao redor dele.
Passa um pouco da uma da manhã, e o menino parece estar tendo dificuldade em manter os olhos abertos, olhando distraidamente a meia distância, mas então há este momento, em que ele respira, e uma pequena lágrima faz seu descendo pela bochecha.
Peter caminha até ele, estranhamente desprovido de que os pássaros, anteriormente contentes, se espalhem sobre sua intrusão, mas o bater de asas não chama a atenção de Stiles, nem chamar seu nome, estalar os dedos, sacudir o menino levemente.
Ele apenas pisca, e outra lágrima cai.
Peter engole, suspira, senta-se ao lado dele. Ele pretendia ir à loja de conveniência, pegar aos filhotes e seu Alpha e algumas coisas para si, lanches, água, um maço de cigarros para Jackson. Mas eles podem esperar. Não é como se eles confiassem totalmente nele com seu pedido, de qualquer maneira.
Ele bate os ombros com o menino, cheirando a carne de melancias, curiosidade frutada e tenacidade, a terra da bravura, a canela-especiaria de Stiles, tudo azedo e dominado pelo cheiro pungente de ansiedade silenciosa e longamente sofrida, estresse, solidão , miséria.
"Eu não gosto", isso me assusta , "quando você está tão quieto."
Stiles não responde por um longo momento, mais algumas lágrimas manchando as bochechas aquecidas, uma fungada e, finalmente, "Por quê?"
"Porque," isso me faz sentir como se você estivesse desistindo , "não é normal. Você não foi feito para o silêncio, Stiles." Isso me lembra o hospital, preso, nada.
Bip.
"Para que eu estou destinado, então?"
Bip.
"Você está ficando filosófica comigo, pequena?"
Bip.
"Sim."
Bip.
Mais suave, mas com mais significado, e antes que ele possa se conter:
"Tem certeza de que sou eu quem você deveria estar perguntando?"
'Tio Pedro? Como estás--'
Com o mesmo significado, e ainda mais abafado, trêmulo, "Você é o único aqui."
Rasgar. Golpear. Tosse. Estrangular.
"Eu não tenho que ser", você poderia dizer a qualquer um.
Stiles se inclina para ele, bochecha apoiada em seu ombro, cabeça aninhada na curva de seu pescoço, mas ele não diz nada, deixa o silêncio cair novamente.
Vermelho. Poder. Sangue.
Há um farfalhar quando ele pega a sacola de compras na frente dele.
Gotejamento.
Uma respiração engatada quando ele reprime um pequeno soluço.
Gotejamento.
Sua mão vem com duas caixas de suco de morango com leite.
Gotejamento.
Ele entrega um para Peter e, com um sorriso agridoce, ele o pega.
Gotejamento.
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Stiles está no meio da calçada a caminho do loft para a reunião da Matilha, com a alça do guarda-chuva na mão. O som quebrando da chuva contra a proteção de plástico acima dele soa como dentes de raposa batendo.
Não, não.
A mão livre está à sua frente, aberta e trêmula, mas a chuva é forte, torna tudo embaçado e estranho e ele treme enquanto tenta, tenta ver através dela o suficiente para lembrar como são seus dedos, porque ele tem que, ele tem que contá-los.
Um corpo ensanguentado mutilado aos pés de uma menina rindo, faca em seus dedos retorcidos, e ela é ele, ela está rindo enquanto sua mãe grita, ela está enfiando a faca dentro, ela está encontrando as cordas dos intestinos, ela está se banqueteando com o sangue e o terror quando alguém novo e interessante a encontra, e então ela está atrás deles e o que é engraçado, o que é tão engraçado, é como eles lutam de volta. Eles não sabem que já acabou, eles já estão mortos.
"Não é real", ele respira, e o guarda-chuva rola de seu ombro, escorrega de seus dedos, cai no chão ao lado dele, "não é real."
A chuva o atinge, e ele sente um frio gelado cobrir seus ossos, mas fora de si tudo o que ele sente é entorpecido.
"Um... dois... tr-três..." Sua respiração falha, sua visão está muito embaçada, e ele não consegue respirar, ele não consegue, ele não consegue fazer isso.
"Stiles?" Ele ouve uma voz dizer, tão, tão distante, abafada e abafada pela batida do coração em seus ouvidos, a chuva sufocante da chuva, o ronco familiar e inquietante de um motor.
Ela pinta um símbolo com sangue nas árvores, chama animais para si, perigosos feitos de sombras e ideias e emoções, ela os liga a ela com ossos amarrados com fios de cabelo trançados e ensanguentados, ela marcha para um reino desavisado com o lacaios do inferno em seus calcanhares, e ela ri como uma raposa.
Ele começa de novo, ou tenta, mesmo quando seu coração gagueja porque seus pulmões ainda não abriram e ele está tão frio, solitário, perdido, abalado, quebrado, louco, sufocante, esquisito, monstro, pesadelo, foco, foco nos dedos, ter para-
Isto é real?
"Isto é real?" Ele respira, e não sabe a quem está perguntando, não sabe por que está perguntando, mas de repente há mãos nas suas e uma voz gentil, dizendo.
"Sim. É. Não se preocupe, conte o meu, e respire pequenino, comigo, vamos lá: dentro, um, dois, três, quatro, cinco, seis, sete. Segure, oito, nove, dez .. . E fora, dez dedos, eu tenho dez, nós dois temos, viu?"
Stiles engole o ar voraz, estremece de frio, aperta os dedos de Peter convulsivamente, "P-podemos c-contá-los de novo?"
"Quantas vezes você precisar, Stiles, mas vamos entrar no carro primeiro, ok?"
Stiles olha para cima de duas mãos pálidas, esbeltas e ossudas, trêmulas, envoltas em duas mãos largas, fortes, quentes e reais, encontra olhos azuis ternos, piscinas de água vastas e profundas, faróis para ele segurar, brilhantes, seguros.
Seus faróis, presos naqueles olhos.
"'Ok."
Escusado dizer que eles não chegam ao loft por um longo tempo depois, e ele ainda está molhado e gelado quando chegam. Derek manda ele tomar um banho morno e Isaac acaba emprestando algumas roupas para ele, já que entre ele e Derek (os dois que realmente moram no loft), ele é o único com coisas que poderiam caber razoavelmente. Eles discutem o que fazer sobre a nova ameaça em Beacon Hills, uma sereia, eles pensam, e Stiles promete pesquisar com Lydia e Peter. Scott, Allison e Jackson concordam em patrulhar pela manhã, Erica, Boyd e Isaac durante o noite, enquanto Derek (pedindo a Stiles para verificar se seu pai estaria disposto a ajudar a esse respeito) trabalha para realmente rastrear a coisa .
Depois, Peter o leva de volta ao seu carro, que é escandalosamente caro e lindo, com bancos de couro e um aquecedor para matar.
"Por que você estava andando na chuva?" O homem mais velho eventualmente pergunta enquanto Stiles está olhando os CDs que ele tem em seu porta-luvas, ignorando as outras probabilidades e termina lá, embora o coelhinho de pelúcia que ele inexplicavelmente encontrou - mas era educado demais para realmente perguntar, já que estava dando-lhe conforto e ele não queria que isso fosse tirado - acabou em seu colo.
"Roscoe está na loja", ele explica, "você tem um gosto muito estranho para música."
"Você já ouviu alguma coisa antes?" Peter pergunta, a voz cheia de diversão enquanto Stiles abre uma das caixas e coloca o CD no CD player, mexendo nele até que o carro esteja cheio de um som delicado.
"Não, mas ópera? E tipo," Stiles olha para as palavras no caso duvidosamente, "ópera é realmente obscura pra caralho?"
Mesmo quando ele diz isso, porém, uma voz que é aberta, sincera e triste, que o lembra de sinos e grilos, ela se entrelaça em um padrão. Flutua, treme, flui. Há pássaros nesse som, dormindo em galhos com neve abaixo deles, sem saber que o frio vai matá-los, muito apegados à casa que já perderam para deixá-la. Há esperança, a esperança de alguém que perdeu e sofreu e se deita no escuro para aceitar a morte que vem apenas para ser apanhada como se não tivesse peso, como todos os seus fardos pesados, as coisas que tiram cada perna eles achavam que poderiam ficar de pé, não são tão importantes quanto segurá-los.
A respiração de Stiles trava, porque é muito bonita, e sua pele parece afinada sob a pressão, ele não merece ouvir isso, não merece que isso o derreta, esfregue, perfure.
Ele fecha os olhos e sente um fio de mão na sua.
"Nunca mais vou tirar sarro da sua música", diz ele, porque precisa dizer alguma coisa.
Ele ouve silenciosamente o resto da viagem, aperta seu aperto em Peter como se ele fosse uma porra de uma tábua de salvação, e deixa as lágrimas caírem. É como se alguém enchesse sua alma até não aguentar mais, cheio demais, transbordou, estourou, e a liberação, a efusão é pra lá de catártica.
É transcendente.
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Sua pele escura estava coberta com pintura de guerra dourada, e seu cabelo grande, barulhento e encaracolado adornava a luz das estrelas. Ela era linda, o jeito que ela se movia como vidro, até mesmo o olho piscando no oco de sua garganta parecia mais hipnotizante do que ridículo e estranho. Ela estava cantando, balançando, dançando, melodiosa, seu corpo a graça natural das montanhas, sua pele carregava a fragrância da neve, e o jeito que ela sorria o fazia pensar em Elouise, seu primeiro amor, que tinha um senso de humor macabro e uma tatuagem de uma borboleta rabo de andorinha na parte interna do pulso.
Então houve um som, ou, mais precisamente, uma pressão no ar, veio em uma onda grossa e impetuosa, e ela parou. Distante, ele ouviu os outros lobos ganindo, ouviu alguém gritando, berrando, alguma parte de seu cérebro respondeu, uivou quando a mulher atacou com uma mão elegante e ele ouviu uma pessoa familiar grunhir, tossir, cheirar seu sangue no ar.
Mas sua atenção estava muito concentrada nessa mulher, graciosa e maravilhosa, tão atraído por ela, ele estava, que não conseguia sair dela, nem mesmo por causa de-de-
Uma luz brilhante e aterrorizante rodopiava no céu escuro, zumbia como outra coisa, e seus olhos rastrearam a linha de luminescência de volta para onde ela se acumulou na palma de sua mão - Stiles, é Stiles - mão, braços esticados acima da cabeça, mãos esparramado, luz se acumulando, cada vez mais brilhante, ele está ensanguentado e ofegante, mas seus olhos, quando se fixam na sereia, são firmes e profundos como o fogo do inferno, o âmbar neles uma chama penetrante.
"Não se atreva a tocar o que é meu."
Solene, feroz, e então suas mãos descem, logo antes que a luz exploda dele, há um momento, uma pequena fatia de tempo parado, silêncio saturado, o olho da tempestade, a apreensão antes do golpe, e então , a sereia parece apropriadamente, horrivelmente, petrificada.
"O que você é?" Ela respira com uma voz aterrorizada, Então a pressão no ar estala, libera ao mesmo tempo a luz flui, atinge sua força total, e o zunido disso, o turbilhão de ar, quase abafa o grito que rasga fora dela.
No momento em que tudo finalmente desaparece de novo, todos os pontos piscantes de seus olhos, a escuridão muito difundida depois de tanta luz não adulterada.
Stiles está na clareira, os braços caindo para os lados, a Sereia nada além de cinzas a poucos metros à sua frente. Ele olha para eles, os olhos varrendo cada pessoa por sua vez, e ele ri em um alívio trêmulo e assustado antes que todo o sangue escoe de seu rosto e seus joelhos se dobram, suas pernas cedendo debaixo dele.
Instintivamente, sem fôlego, com o coração batendo descontroladamente dentro do peito, Peter salta, pega-o antes que ele tenha a chance de atingir o chão.
"Stiles? Stiles, o que-"
Braços finos envolvem seu pescoço, um rosto suado e escorregadio de sangue se aninha em sua garganta.
"Seguro?" Ele insulta.
"Sim, sim, estamos seguros."
"Ok."
Seu batimento cardíaco se equilibra, fica muito, muito lento, e ele está caindo nos braços de Peter, tornando-se um peso morto enquanto o que resta de sua energia é drenado dele.
"Merda."
"Deaton", diz Scott, pairando preocupado, mas não muito tocante, "nós temos que levá-lo ao Deaton, ele saberá o que fazer."
Peter olha para o jovem Beta, cada instinto que já gritou não confiável ao redor do veterinário, tornando-o muito relutante em entregar esse menino frágil ao Druida.
"Peter," Derek rosna, e Peter puxa Stiles para mais perto dele, rosnando, agitado, protetor, seu lobo querendo nada mais do que proteger Stiles de todos e quaisquer perigos possíveis. Scott está carrancudo para ele, prestes a estender a mão e puxar Stiles para longe, e Peter está muito certo de que não terá escrúpulos em rasgar sua garganta se chegar muito perto, mas Derek o detém com um murmúrio quieto, considerando. "Nós não sabemos o que há de errado com ele," Derek raciocina baixinho, olhos piscando em Alpha vermelho, "e nós não temos nenhuma ideia melhor. Você o quer seguro, não é?"
Sim, ele quer, é a única coisa que ele quer.
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"Ele vai ficar bem", Deaton diz a eles clinicamente, "ele acabou de usar muito de sua Centelha de uma só vez... Mas. Tanto poder bruto? O que você descreveu?" O veterinário balança a cabeça, "Eu não ouvi falar de um Spark tão poderoso em anos."
Derek olha para o adolescente, todos os seus arranhões e hematomas remendados, mas ainda muito pálido, muito magro, muito quieto. Ele olha para Scott, preocupado com a testa franzida, teimoso em sua mandíbula enquanto observa como Peter se agarra, faz todos os outros lobos manterem distância, mal conseguindo manter seu lobo abaixado.
Parte dele acha curioso que seu tio tenha feito de Stiles sua âncora.
Outra parte dele acha que faz todo o sentido do caralho e se pergunta por que ele não viu isso antes.
"Então, o que fazemos?" Erica pergunta, mordendo o lábio trêmulo, embora tente manter os ombros retos, ela mesma forte.
"Espere", Deaton responde com naturalidade, "deixe-o descansar e avise-o para não esgotar seu poder assim novamente, para que possamos evitar uma repetição dessa situação."
"Você conheceu Stiles?" Isaac bufa, embora pareça molhado, um pouco indefeso, resignado, frustrado, apaixonado. "Se isso nos ajuda, nos mantém seguros, ele não vai dar a mínima para o que isso faz com ele."
"Ele é muito teimoso para ouvir a razão," Peter murmura baixinho, tirando uma mecha de cabelo do rosto de Stiles, os olhos de Scott brilham e seus punhos cerram, mas ele não diz nada, "não tem um pingo de auto -preservação em seu corpo."
"Não", Lydia diz, balançando a cabeça, "ele tem autopreservação, ele apenas ignora isso porque ele é muito altruísta ."
Peter ri, "Você pode estar certo sobre isso."
"Eu estou certa sobre isso", ela funga com altivez. "Eu estou certo sobre tudo."
Boyd dá um tapinha no ombro dela e acena com a cabeça em estoica concordância. Erica ri da exibição, Allison e Isaac logo se juntam a ela.
"Peter," Derek diz, porque ele tem certeza que, apesar de toda a tensão ter diminuído, Scott vai acabar com seu tio se algo não for feito relativamente rápido. "Leve Stiles para casa. Scott," ele continua sobre o protesto esperado, "vá informar o xerife do que aconteceu." Seu Beta faz uma careta, mas, felizmente, acena com a cabeça: "O resto de vocês, vão para casa, Stiles não é o único que precisa descansar. Estamos todos exaustos, e não vamos ser úteis para ninguém que está com fumaça."
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Stiles abre os olhos turvamente, sentindo-se pesado, cansado, como se sua cabeça estivesse cheia de hélio ou algodão, cada extremidade formigando como se seu corpo tivesse sido privado de circulação o tempo todo que ele estava fora, e só está voltando agora que ele está acordado.
"Stiles?" Ele ouve alguém - Peter, ele pensa - dizer de uma grande, grande distância, mas seus olhos já estão se fechando, e ele não poderia virar a cabeça para olhar mesmo se tentasse .
"Tão cansado ", ele murmura.
"Eu sei, querida, eu sei." Há uma mão correndo por seu cabelo, um pequeno arranhão em seu couro cabeludo que o faz suspirar de contentamento. "Durma."
"Você vai sair?"
"Nunca, pequena. Estou bem aqui, não vou a lugar nenhum."
"Mmm," Stiles cantarola, estende a mão cegamente com uma mão desossada até que outra, forte, grande, quente, cobre a dele. Enquanto ele entrelaça os dedos, ele sorri, e com uma sensação borbulhante no peito, ele deixa o sono levá-lo novamente.
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John chega em casa um pouco mais tarde do que esperava, especialmente considerando o que Scott veio à delegacia para lhe dizer, e corre para o quarto de seu filho, sem esperar o que encontra lá.
"Peter Hale? O que diabos você está fazendo no quarto do meu filho?" Ele tenta manter sua voz agitada em um sussurro abafado, já que Stiles parece estar dormindo, como deveria estar.
"Eu não podia deixá-lo," Peter sussurra, e ele parece tão surpreso quanto John por ter dito isso, mas então seus lábios se estreitam, e ele balança a cabeça solenemente, como se dissesse 'é a verdade.'
A mão de Stiles se contorce convulsivamente na do homem mais velho, e ele murmura um pouco arrastado pelo sono, "Peter?"
"Estou aqui, pequena", diz ele, voltando sua atenção e focando tudo no filho de John, sua mão livre passando pelos grossos cachos castanhos. "Estou bem aqui, baby."
Stiles sussurra, vira de lado e se enrosca onde Peter está sentado na beirada da cama, aperta os dedos entrelaçados em seu coração e se aninha em sua coxa. "'Ok."
John observa por alguns minutos em silêncio estupefato. Peter, ainda passando a mão gentilmente pelos cabelos do filho, nem se afasta do menino quando diz, determinado e cheio de uma emoção que John entende, mas preferia não colocar um nome para:
"Eu não vou deixa-lo."
E pela aparência das coisas, Stiles não gostaria que ele fizesse isso, de qualquer maneira.
John dá um suspiro cansado e, resignado, diz: "Tudo bem. Mas quando ele acordar, estaremos falando sobre isso, todos nós três , você pegou aquele Hale?"
"Claro como cristal, xerife."
"Bom."
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Quando Stiles consegue acordar, finalmente, quase um dia e meio depois, Peter está muito cansado e mal-humorado para ficar aliviado. O menino, é claro, apenas fecha o rosto com essa expressão realmente confusa e relutantemente divertida e pergunta: "Você me chamou de bebê?"
Peter solta uma risada assustada, engasga, pisca para conter as lágrimas, aperta a mão de Stiles e pergunta, porque perguntar é importante : "Posso, por favor, abraçar você?"
Stiles pisca algumas vezes, como se fosse a última coisa que ele esperava, engole, uma, duas, uma terceira vez antes que ele finalmente apenas assente, e Peter o puxa em seus braços, puxa-o em seu colo, e sacode .
"Se eu te pedisse para nunca mais fazer isso...?"
"Desculpe, cara, eu não posso nem prometer ao meu pai algo assim."
"Eu imaginei", ele admite com um suspiro trêmulo, "mas eu tinha que perguntar."
Stiles engancha o queixo no ombro de Peter, entrelaça as mãos nas costas e murmura baixinho: "Eu sei".
Ele se pergunta o quanto passa entre eles assim, apenas abraçados, sem a necessidade de palavras. Ele se pergunta o quanto Stiles sabe sem precisar que lhe digam.
Provavelmente demais.
Cada fraqueza.
Cada dor.
Ele se pergunta por que isso não o assusta nem um pouco.
Por que isso só o faz se sentir seguro.
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A longa e estranha conversa com seu pai sobre seu relacionamento com Peter Hale e seus relacionamentos dentro da Matilha leva a Peter, curiosamente, elaborando laços da Matilha, a afeição tátil de um lobisomem e Âncoras.
Porque ele é a âncora de Peter, aparentemente.
E, quando seu filtro cérebro-boca falha e ele deixa escapar que Peter é sua âncora também, bem, ele descobre que é verdade pra caralho.
Quando está com Peter a apatia opressiva, entorpecente e intensa, levanta, só um pouco, a necessidade de contar os dedos porque realidade e sonho se confundem e às vezes ele simplesmente não sabe, alivia, só um pouco. O poder dentro dele, brilhante, gritando, crescendo, crescendo, constantemente acordado e fazendo cócegas sob sua pele, se afasta, se acalma, o deixa relaxar.
Sim, Peter ainda é um assassino, e ele não é necessariamente a melhor pessoa lá fora, mas por toda a sua arrogância presunçosa e sua relativa babaquice, ele está tentando ser um dos mocinhos, ele está tentando rastejar de volta daquele lugar onde sua mente não estava inteiramente sob seu controle e Stiles acha que ele sabe exatamente como é isso.
E, ele pensa, com uma certeza repentina e ofuscante, ele confia nele.
Peter nunca iria machucá-lo. Peter faz com que ele se sinta seguro. Humano.
Ele faz seus pulmões florescerem de ar em vez de se contraírem de ansiedade, faz as mariposas em seu peito se transformarem em borboletas.
E é quando ele conta a seu pai, os olhos de Peter se arregalando e seus lábios se abrindo com surpresa honesta e atordoada, que ele confia a esse homem seu bem-estar, sua vida - é então que ele sabe. Ele não pode manter esse segredo trancado para sempre, não pode manter essas cicatrizes, sua pele tão eternamente escondida, é exaustivo, excruciante, debilitante como os segredos mais terríveis. Doloroso.
O xerife, no fundo da revelação de Stiles, diminui, aceita as coisas como elas são, e diz ao lobisomem que ele o responsabilizará pessoalmente se algo acontecer com seu filho, e ele tem balas de acônito bem em estoque. Então ele bate no ombro de Stiles e deixa os dois correndo para o trabalho.
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Peter observa Stiles dar outra grande e profunda respiração, como se estivesse construindo algo, apenas para esvaziar novamente quando parece que está quase lá. Eles estão na cozinha, assando de novo, já que Stiles já foi dispensado da escola por um dia, Peter não tem intenção de sair, e ele tem certeza de que o garoto faz isso quando tem muita coisa na cabeça, assar.
"O que é isso?" Peter finalmente pergunta, quando o cheiro de trepidação misturado com chocolate de cozinha e banana começa a ser demais. Stiles olha para ele por um momento, hesitante, desvia o olhar, para o balcão estilhaçado como se talvez tivesse as respostas. Peter sabe por experiência que objetos inanimados nunca o fazem.
"Eu confio em você", Stiles repete o sentimento que ele disse ao xerife mais cedo, tão admirado, tão honesto, e mesmo que ele já tenha ouvido isso uma vez antes, ainda o derruba. "E tem uma coisa que eu não te contei, não contei a ninguém, são muitas coisas, talvez, mas eu... acho que preciso contar a alguém. Então, se eu... você pode prometer não contar a ninguém? ?"
Peter flexiona os dedos, tenta não se preocupar. Se Stiles não contou a ninguém, não Scott, ou Derek, seu próprio pai, deve ser... Stiles não gosta de guardar segredos, até onde ele pode dizer, ele ainda carrega o peso da culpa por manter o sobrenatural segredo de seu pai por tanto tempo. O menino é bom em guardar segredos, quando lhe convém, mas nunca gosta disso, e evita se puder evitar.
"Eu prometo", diz ele, porque isso parece importante, porque ele guarda qualquer coisa para Stiles, e segredos são seu ofício, além disso. Ele é curioso, ele quer saber, confortar, estar mais perto, entender. Ele quer insaciavelmente quando se trata desse menino.
"Então," Stiles torce as mãos, "lembra quando você meio que me sequestrou?"
"Eu posso ter sido louco, Stiles, mas minha memória dos eventos, infelizmente, permanece perfeitamente intacta."
Ele engole, se pergunta onde isso vai dar.
Stiles balança a cabeça em um aceno de cabeça, e uma faísca de compreensão escura brilha através de seus olhos cor de mel. Peter se pergunta quanto do que ele fez sob a influência do Nogitsune ele se lembra. Ele sabe melhor do que esperar que essas memórias tenham saído quando o demônio partiu, nenhuma delas tem essa sorte.
"Bem, quando você agarrou meu pulso, suas garras estavam para fora, meio que... que isso me marcou."
Peter se encolhe, bile subindo em sua garganta com a ideia. A frequência cardíaca de Stiles acelera, e seu cheiro de repente é inundado com algo como terror. Peter murcha sob ela, o menino começa a andar de um lado para o outro.
"Então havia Gerard. Eu sumi durante o jogo de lacrosse, que- você meio que estava fazendo a dança da ressurreição na época? Eu não tenho ideia se você sabe disso, mas... eu fui sequestrado, de novo ", ele bufa uma risada sarcástica, "por Gerard e seus capangas. Boyd e Erica mal estavam conscientes quando cheguei lá, e na hora - na hora que ele," Stiles agita a mão, " nos deixou, foi ruim. Tipo, extremamente ruim. Mas eu me derrubei, eu os derrubei, e nos tirei de lá. Chris ajudou o suficiente para que eu pudesse usá-lo como bode expiatório sem os detectores de mentiras de lobisomens me farejando.
"E os Alfas, bem, eram geralmente indelicados. Eu não acho que o fato de eu ser um humano mole registrado muito além, você sabe, fraqueza, eu acho? De qualquer forma, sim, então, eu queria te dizer primeiro, mas eu- eu quero. Posso mostrar a você? Quero dizer, eles são nojentos, é tudo", ele passa a mão pelo seu comprimento, "muito feio, mas eu só... eu não tenho que me esconder ."
Peter respira muito, muito fundo e, porque não confia muito em sua voz no momento, assente. Sem nenhum preâmbulo real, Stiles tira tudo, menos a cueca, e Peter engole um suspiro que certamente se transformaria em soluço, a sensação de mal estar em seu estômago que certamente se transformaria em vômito.
Lacerações, escoriações, queimaduras, cortes, garras. Seu corpo mostra indícios de torturas, de vários tipos, e, além disso, mais antigos e mais novos, a mortalidade de um humano que corre com lobos, há até hematomas, no ombro, nas costas, na perna, do encontro com a Sereia.
Mas mesmo assim, mesmo com os pedaços de fragilidade vulnerável, o desejo intenso, a necessidade furiosa de encontrar Gerard Argent e rasgá-lo em pedaços, desmembrar Deucalion lentamente, serrar seu próprio braço, uma coisa parece certa, e ele está dizendo isso antes ele pode parar a si mesmo:
"Você é linda."
Stiles pisca para ele, respirando fundo.
"Você é linda ", Peter respira, olhando profundamente nos olhos cor de mel banhados de sol que brilham com algum tipo de emoção, profunda, desejosa e poderosa.
Stiles solta toda a respiração, dá um passo em direção a ele e treme.
"Estou tão feliz por você ter sobrevivido."
Uma risadinha sufocada e molhada sai do garoto antes que ele salte além do resto da distância, envolvendo-se em torno de Peter com todo o seu corpo, as mãos de Peter imediatamente passando por baixo de suas coxas para apoiá-lo. Pernas esbeltas e musculosas envolvem seus quadris, tornozelos finos cruzando contra sua bunda, um peito nu pressionado contra o dele, braços apertados ao redor de seu pescoço e rosto enterrado na junção de seu ombro.
Coração de beija-flor vibrando.
Ele sorri para o cabelo do menino quando diz, alto e ofegante e carregado de uma rajada de emoção frágil: "Eu também."
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Não está chovendo, e ele definitivamente poderia ter caminhado, mas Stiles ainda manda uma mensagem para Peter quando ele deve pegar Roscoe no mecânico, pedindo uma carona.
Ele olha para os adoráveis olhos de botão do coelho branco de pelúcia que ele roubou do porta-luvas novamente, e se pergunta como ele foi parar lá, mas, ainda assim, não ousa perguntar.
O fluxo e refluxo da mezzo-soprano filtra pelo ar, som enfeitado cheio de graça, e ele se vê meio cantarolando junto com a melodia enquanto brinca com os braços do coelho, faz a dança abafada.
"Eu já te disse", Peter diz baixinho, olhando para o coelho em seus braços com um tipo de sorriso complicado, "que eu tinha um gêmeo?"
"Você teve um gêmeo?" Esta era uma informação que ele não sabia, e muito surpreendente.
"Gêmeos e trigêmeos eram comuns em nossa família, provavelmente algo a ver com o fato de sermos lobos. As irmãzinhas de Derek, Cordelia e Caterina, eram gêmeas. Minha irmã, o nome dela era Tara, e ela era uma diabinha. Ela dava a todos nós dor, não suportava nada, seu espírito poderia ter enchido um estádio e mais um pouco. Ela era..." Ele respira fundo e se estabiliza, flexiona os dedos no volante. "Ela voltou da faculdade grávida de quatro meses, nem me contou quem era o pai", ele bufa uma risadinha e balança a cabeça, "ela era tão teimosa, determinada a ter aquele bebê e cuidar dele e maldito qualquer coisa ou qualquer um que ficasse em seu caminho. Cinco meses depois e três semanas antes ela teve uma filha, minha afilhada, chamada Merlin, de todas as coisas. Eu acho que foi em memória de nossa mãe, que se chamava Guinevere, embora por quê ", ele suspira com exasperação afetuosa, "Eu nunca sabia o que ela estava pensando, mas todos nós apenas a chamávamos de Merry. Ela era a criança mais calma e doce que eu já conheci, ela se preocupava com todos, ela era uma coisinha fraca, mas forte, do seu jeito. Uma vez fomos à feira, quando ela mal tinha três anos, e eu ganhei para ela. Ela chamou de Arthur. Ela era apaixonada por ela, arrastava-a para todos os lugares. Não sei por que ela o deixou no meu carro, nem sei quando, mas quando o tirei do depósito, Arthur estava lá."
Stiles sente uma lágrima escorrer pelo rosto e a enxuga furiosamente. Seus dedos ainda estão molhados quando roçam o pelo acetinado dos braços de Arthur.
"Acho que ela teria gostado de você", Peter murmura baixinho depois de um longo e contemplativo momento, "e acho que ela teria odiado a ideia de Arthur juntando poeira no porta-luvas do meu carro."
Stiles aperta o coelho contra o peito e engole o nó grosso em sua garganta.
"Você acha que ele e Roscoe se dariam bem?"
Stiles solta uma risada assustada e soluçante.
"Sim, provavelmente. Eles vão se amar pra caralho."
"Bom."
Alguns minutos depois, a visão de Stiles ainda turva de emoção, eles param no estacionamento da oficina mecânica no centro da cidade, Stiles não consegue mais ir para o mais perto de casa desde o incidente do kanima, ele simplesmente não aguenta mais . Fungando, e com Arthur ainda pressionado contra seu coração, ele envolve um braço em volta dos ombros de Peter e o puxa para um abraço levemente desajeitado. A alavanca de câmbio está cavando em seu abdômen, e ele está torcido de uma maneira estranha em seu assento, mas ele não se importa , porque há um coelhinho infundido com memórias entre eles, e os braços de Peter são gentis ao redor dele.
Ele cheira a folhas caídas, tinta, chá e casa .
"Obrigada."
Os braços de Peter se apertam e a música que sai dos alto-falantes aumenta. Stiles ri do ridículo disso, o som aguado, pressionado na bochecha de Peter antes que ele dê um beijo lá e se afaste. Ele funga, olha para Arthur com um sorriso que dói, olha de volta para Peter e vê-o olhando para ele com tanta sinceridade, confiança, calor, que o deixa sem fôlego mais uma vez.
"Obrigado", ele repete suavemente, porque ele honestamente não sabe mais o que dizer.
O sorriso que ele recebe de volta faz tudo parecer mais brilhante , e ele guarda a imagem em seu coração derretido para guardar para sempre.
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Quando Derek chega em casa, ele encontra Peter e Stiles no sofá, o que, por si só, não é tão surpreendente, Stiles está no loft surpreendentemente nos dias de hoje - uma combinação de longas horas de trabalho e solidão de seu pai, Derek suspeita, e entende muito bem - e Peter, quaisquer que sejam suas razões insondáveis, está no loft com mais frequência do que em seu próprio apartamento.
O que é surpreendente, no entanto, é a forma como eles estão... meio... aconchegados?
Peter está meio sentado, apoiado no braço do sofá e almofadas, as pernas para fora na diagonal, tornozelos cruzados na mesa de café, os braços em volta do menino apoiado no peito, abraçando-o com as pernas enroladas e um cobertor cobrindo dele. Os olhos de Peter vagarosamente se voltam de qualquer programa de ficção científica passando na TV para se acender nele, e ele sussurra muito, muito baixinho:
"Ele está dormindo, por favor, tente manter o barulho ao mínimo, ele precisa descansar."
Derek dá de ombros, acena com a cabeça, fecha a porta suavemente e sobe as escadas.
Ele notou o jeito que seu tio é com Stiles, ele está de olho nisso, porque por tudo que Peter parece... diferente perto de Stiles, mais suave, mais gentil, mais empático, ferozmente protetor, tanto mais quanto menos no controle de seu lobo, Derek ainda não confia no homem, não sabe do que é capaz, mas também começou a ver a forma como Stiles age perto de Peter.
Se continuar se desenvolvendo, ele não poderá continuar ignorando-o. Não é que ele não os queira juntos, se alguma coisa, é o contrário. Ele vê os fantasmas de seus velhos eu's quando estão juntos, felizes, sarcásticos, alegres, barulhentos, inocentes, e ele vê algo novo, que eles estão agora misturando com aquela alegria , companheirismo, esperança. Ele gosta de quem eles são quando estão juntos.
Mas ele sabe que haverá uma queda, se o que ele suspeita que vai acontecer (que parte dele meio que quer encorajar que aconteça), acontecer. Existem alguns membros da Matilha (Scott, em particular) que ele sabe que não aprovarão, e outros que ele realmente não sabe como avaliar.
Então ele precisa se preparar.
Quando ele desce, algumas horas depois, eles já se mudaram, Peter encostado no balcão da cozinha com uma xícara de chá fumegante nas mãos e Stiles fazendo algum tipo de prato de massa com queijo, tagarelando com prazer sobre como ele finalmente conseguiu fazer o treinador realmente chamá-lo pelo sobrenome corretamente, e como ele está feliz por haver pelo menos um professor que ele pode ter certeza absoluta de que não é nada terrível ou assustador.
Porque foda-se o Sr. Harris, a Sra. Blake e, mais recentemente, a Sra. Hatley (a Sereia), aparentemente.
"-Sério, porém, eu verifiquei, com todos os feitiços que conheço," Stiles acena ao redor da espátula, "e a escola não está amaldiçoada. Não com azar ou qualquer coisa . É muito suspeito. Você acha que o universo está conspirando contra nós?"
"Porque o universo conspiraria contra um grupo de adolescentes inclinados ao sobrenatural", o sarcasmo é esmagador , mas não tão melodramático quanto o revirar de olhos que o segue.
"Mas não seria?" Stiles pergunta, completamente sério, e Peter toma um longo gole de chá antes de simplesmente dar de ombros. "Quer jantar, Sourwolf?" O menino o chama por cima do ombro quando o percebe parando na sala de jantar.
"Ah, sim, querido sobrinho, participe da maravilha que é a culinária de Stiles."
" Maravilha ", Stiles zomba de volta com uma bufada, e Peter levanta as sobrancelhas para ele.
" Maravilha ." O homem fala sobre seu chá, solene e grave, como se fosse uma questão de vida ou morte, seu tom não tolera discussão, e Stiles... Stiles sorri para ele.
Derek já viu Stiles sorrir antes, mas não tanto ultimamente, depois do Nogitsune, e nunca assim. Ele fica ainda mais chocado quando Peter sorri de volta , terno, sereno e carinhoso .
A troca é mais íntima do que um beijo, e Derek, sentindo-se um intruso, retira-se para a sala de estar, deixando o casal à sua própria companhia com um áspero: "Diga-me quando terminar".
Porque Stiles é um bom cozinheiro, e ele não está perdendo nada do que está fazendo.
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Stiles flutua na superfície do lago, o mais imóvel que pode ser, lânguido. Peter o observa do cais, a forma como a água lambe sua pele danificada. O menino está completamente nu, sem vergonha e nu e além de lindo.
Hoje é o aniversário da morte de sua mãe, que de alguma forma provocou um piquenique na reserva e a decisão espontânea de nadar nu no lago quase escondido que fica nas profundezas da floresta. Peter realmente não sabe por que Stiles o chamou para participar dessa experiência, mas ele está feliz por isso e satisfeito por não tentar enfrentar o dia sozinho.
"Tenho medo", Stiles murmura, a luz das estrelas pegando nas ondulações que ele faz na água ao seu redor, espalhando, beijando sua pele pálida e com manchas fugazes, roçando suas cicatrizes, "às vezes, de fechar meus olhos."
"Por que?" Eu também.
"Porque parece, como se eu não estivesse sempre consciente, dentro do meu corpo, no controle dele, como se eu fosse me afastar. Eu apenas... paro de existir, ou o mundo irá. E... Eu não gosto da escuridão, atrás das minhas pálpebras, onde não consigo ver nada. Isso me lembra ele, me faz sentir como se estivesse perdendo o controle, todas as vezes."
"Então eu vou cuidar de você, quando você dormir, quando você piscar, eu vou manter meus olhos abertos, e quando você precisar, eu vou contar com você." Você não está perdendo. O Nogitsune se foi. Meu lobo não é selvagem. Estamos bem .
"E quando você não está aqui?" Stiles pergunta com uma voz terrivelmente baixa.
"Eu sempre estarei aqui, querida."
"Você não pode me prometer isso."
"Não", ele admite. Nós dois vamos morrer, algum dia.
Stiles muda, mergulha sob a superfície, nada com muito mais agilidade do que anda, sua falta de jeito aniquilada debaixo d'água. Peter se pergunta se aquela escuridão o assusta também, mas ele não pergunta.
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Stiles cruza os braços no parapeito da janela e olha para baixo, ele não pode ver, está muito escuro, mas ele tem certeza que sentiu ... lá em algum lugar.
"Creeperwolf," ele diz em uma voz normal, sabendo que o lobisomem vai ouvi-lo, provavelmente o ouviria mesmo se ele sussurrasse tão baixinho quanto um rato, "venha aqui."
Menos de um minuto depois, o homem está saindo de trás das árvores, subindo pela lateral de sua casa com a facilidade da prática e passando por ele para seu quarto.
"Alguma coisa aconteceu?" Ele pergunta enquanto Stiles fecha e tranca a janela, puxa a cortina.
"Só imaginei que se você fosse me vigiar a noite toda, de qualquer maneira, você poderia ser útil e me ajudar a pesquisar."
"Eu gostaria ," Peter diz, antes de ir até ele e colocar sua bochecha em uma palma grande e macia, "mas eu prefiro ajudá-lo a dormir em vez disso." A ponta de seu polegar corre sobre os hematomas escuros que ele sabe que estão sob seus olhos, e ele não consegue reprimir um arrepio com a sensação que o contato deixa. "Você parece exausto."
"Estou", ele confessa com um suspiro. "Mas eu não posso."
"Oh, baby... Pelo menos deixe-me ajudá-la a tentar ?"
Stiles estreita os olhos para ele, mas ele realmente está cansado, do tipo que aperta suas pálpebras e te arrasta para baixo, te torna uma presa fácil. Não é seguro estar tão cansado nesta maldita cidade.
"Você continua me chamando de bebê", ele aponta suavemente, não um protesto, que Peter toma como permissão suficiente para arrastá-lo para a cama. Stiles o deixa, permite que seu corpo seja movido, despido, reorganizado até que ambos estejam debaixo das cobertas, abraçando-se frouxamente de lado.
"Sim," Peter concorda. "Você quer que eu pare?"
"Não, eu gosto disso." Faz-me sentir amada, protegida, protegida, segura.
Peter cantarola satisfeito, como se estivesse satisfeito com a resposta, prende mechas soltas de seu cabelo atrás da orelha, a mão acariciando sua mandíbula distraidamente.
"O que somos nós, Pedro?"
"Eu não sei, baby", ele responde suavemente, rostos tão próximos que sua respiração está se misturando, olhos azuis aquarela turvos na escuridão ambiente da noite. "Mas eu te amo."
Isso passa por seus lábios com tanta facilidade, como se fosse a coisa mais natural do mundo para ele dizer, nem mesmo uma confissão, apenas uma verdade. Uma declaração de fato.
"Eu também te amo", Stiles respira, porque ele ama .
Então, com a mesma naturalidade, como se estivessem sendo atraídos por alguma força, uma atração magnética, seus lábios se juntam, gentis, doces e ternos. Stiles abre para ele quando sua língua pressiona, questionando. Língua molhada, escorregadia e áspera, tem gosto de névoa e café e algo mais rico, mais escuro, mais perigoso, como esperança. Ele não pode deixar de choramingar quando Peter morde o lábio inferior com os dentes, ofega e geme quando dedos fortes puxam suavemente seus cabelos.
Quando eles se separam, boquiabertos e ofegantes, as testas encostadas uma na outra, ele diz sem fôlego: "Isso não vai me ajudar a dormir."
E Peter ri, beija-o novamente.
Quem precisa dormir, afinal?
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Scott comenta pela primeira vez quando Stiles está lhe dando uma carona para a escola.
"De onde veio isso?" Ele pergunta, apontando com um sorriso torto e confuso para Arthur, que está sentado no colo de Stiles enquanto dirige, porque a vida é cruel e Arthur melhora as coisas, lembra-o de-
"Peter."
"Peter?" Scott entoa, parecendo menos do que feliz com essa descoberta.
Stiles acha que é melhor arrancar o curativo em casos como esse, especialmente quando a depressão, os pesadelos e a vida , em geral, o lixaram e fizeram do tato uma solução menos que amigável. Ele nunca foi grande em manter coisas assim, de qualquer maneira, e, embora ele saiba que a reação inicial de Scott vai ser uma droga, ele não vai esconder isso dele.
Eles são irmãos.
"Meu namorado," Stiles se emenda, e Scott faz uma careta.
"Você não pode estar falando sério."
"Ah, estou falando sério, amigo", ele dá um tapinha no ombro do amigo enquanto faz a curva que os levará pela rua em direção à escola, "sério como uma avalanche".
"Mas, mas é, quero dizer", Scott gagueja, agita as mãos ao redor, como se o movimento fosse fazer seu ponto de vista melhor do que palavras, e Stiles tem um momento para pensar, é assim que eu pareço o tempo todo? "É Peter ."
Ele diz que o nome tem um gosto particularmente azedo, Stiles não o culpa exatamente.
"Sim. E sua namorada, devo lembrá-lo, ficou louca homicida depois que a mãe dela morreu. Claro, Peter era pior, muito pior, mas todo o seu bando tinha morrido, e ele não estava no controle completo de suas faculdades mentais na hora." Stiles dá de ombros, "Eu meio que sei como é isso. Além disso, eu o amo, ele me faz sentir feliz, Scott, ele me faz sentir como se eu fosse real - eu sei que você não entende isso, eu não estou pedindo para entender, você nunca poderia, não importa o quanto você tentasse. Apenas aceite isso, porque está acontecendo, e é meu, e eu não quero perdê-lo, ok?"
Scott fica boquiaberto para ele, estupefato por alguns momentos, antes que ele comece a assentir lentamente, fechando a mandíbula com força, "Ok. Ok. Eu te amo, cara, eu só quero que você seja feliz, você sabe disso, certo?"
"Eu sei, Scotty. Também te amo, mano." Ele sorri para ele enquanto entra no estacionamento da escola.
"Se ele te machucar, porém, eu vou matá-lo. Aviso justo."
"Scott... eu odeio te dizer isso, mas você não é um assassino."
Scott sorri para ele de uma maneira estranhamente agourenta e misteriosa, dá um tapinha na bochecha dele e pula para fora do carro.
Sem o conhecimento de Stiles, em algum lugar distante, Peter sente um calafrio sinistro.
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O resto do bando não percebe isso por um tempo, exceto talvez Derek, que os pega se beijando em sua sala de estar em um ponto, e apenas revira os olhos, dá-lhes um polegar para cima, pega a garrafa de água que ele em primeiro lugar, e se retira para seu quarto no andar de cima com pouco mais do que um grunhido.
Quando eles finalmente percebem, é uma combinação de cheiro, o que os deixou desconfiados, o fato de que é sempre Peter trazendo os doces de Stiles de volta para o loft, o que os deixou mais desconfiados, e a óbvia proximidade que os dois compartilham.
Eventualmente, é Erica quem quebra, cansada de adivinhar, olhar de soslaio, adivinhar e não saber . Com um suspiro melodramático ela fica na frente deles, Stiles se inclinando ao lado de Peter enquanto eles se debruçam sobre algum livro sobre fadas, tentando descobrir o monstro da semana e o que fazer sobre isso.
"Vocês dois estão se fodendo?" Ela é tão franca e sem vergonha como sempre.
Stiles pisca para ela por um momento, apenas, atordoado por sua bochecha, e um pouco impressionado também, se ele está sendo honesto.
"Não", ele diz a ela honestamente, "mas provavelmente começaremos quando eu fizer dezoito anos, já que estamos namorando, que é o que estou supondo-"
"Oh meu Deus", ela gargalha, batendo os punhos, "oh meu Deus, eu sabia! Isaac, Jackson, você me deve cinquenta dólares!" Ela caminha em direção aos dois meninos, que suspiram e, admitindo a derrota, entregam o dinheiro.
"Espere," Stiles olha por cima do ombro para todos eles incrédulo, "vocês estavam apostando na minha vida amorosa?"
"Sim", Lydia responde docemente, sem remorso, com um sorriso açucarado estampado em seu rosto, "e, na verdade, Erica, você me deve duzentos, já que fui eu quem adivinhou que eles manteriam a virtude até que Stiles não fosse mais um menor."
Stiles se vira para Peter rindo, "Deus, eu tenho os amigos mais estranhos ."
"Eu acho que é encantador ."
"Eu honestamente não posso dizer se você está falando sério ou não."
Peter não responde a isso além de beijá-lo, o que provoca aplausos e assobios da multidão atrás deles, junto com engasgos falsos de Jackson. Stiles desliga todos eles, aprofunda o beijo só porque ele pode.
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"Uau", comenta Stiles, sentado no banco do passageiro de Peter, ainda atordoado com o que acabou de experimentar. Pixies chupou, especialmente quando eles caíram, bem, era uma espécie de encontro? Mais como, nadar nus com Peter, tornou-se uma coisa que eles fazem, quando Stiles fica um pouco deprimido.
"O que?" Peter pergunta, limpando as tripas pegajosas de Pixies de seu ombro nu.
"Meu guarda-chuva", Stiles aponta para o banco de trás, onde seu guarda-chuva transparente está, fechado e inócuo, "eu o deixei lá - o quê? Quatro meses atrás?"
"Perto de cinco", diz Peter com um suspiro, olhando para Stiles, nenhum deles conseguiu colocar muito mais do que suas calças, antes de estarem correndo e lutando e muito distraídos para salvar suas camisas, roupas íntimas, sapatos . "Seu pai pode estar em casa."
Stiles franze a testa, não entendendo o que ele quer dizer até olhar para baixo e ver, ah, suas cicatrizes. Aonde quer que ele vá, quem estiver lá, eles verão, ele não tem como encobri-los, e as tripas de Pixies não são suficientes para escondê-los. Ele quase se esqueceu, sempre que está com Peter ele sempre se sente... E eles simplesmente param de registrar, feios, terríveis, nojentos.
Peter os faz, faz ele parecer bonito. Valioso. Corajoso .
"... Vamos para o loft."
Peter arqueia uma sobrancelha, "Você tem certeza?"
Stiles dá um sorriso meio frágil, pega a mão do homem mais velho, beija seus dedos e respira fundo.
Ele não tem ideia do que vai acontecer.
Ele está apavorado.
Mas ele tem certeza.
Ele terminou de se esconder.
"Sim. Vamos para casa."