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Kim Dokja miró la escena frente a él con algo de confusión.
Un cuerpo casi irreconocible yacía en el suelo. La sangre que escapaba de sus heridas manchaba el asfalto, así como las ropas de oficina del... hombre.
Entonces, la realidad del asunto llegó a él.
Ah, era su cuerpo. Él estaba muerto.
Sus ojos recorrieron el estado de su cadáver y una mueca adolorida se formó en su rostro.
Sí, tenía suerte de ya no sentir nada.
Y dirán '¡Qué forma tan extraña de reaccionar a su propia muerte!', pero, luego de más de 100 muertes, uno encuentra que la muerte no es algo emocionante en ningún sentido.
A él realmente no le importa.
Lo único que le interesaba era verla.
Se preguntaba cuánto tardaría en llegar Muerte esta vez. Se preguntaba qué expresión aparecería en su rostro. Probablemente una de molestia ante tener que volver a lidiar con él.
Dokja simplemente quería tener un efecto en ella. Quería que sus ojos oscuros, que mostraban sus emociones de una forma que estaba seguro Muerte no se daba cuenta, se fijen en él.
Quería que sus labios, normalmente presionados en una firme línea, pronunciaran su nombre, de la forma en la que ya la había pronunciado anteriormente ('O tal vez' una voz en lo profundo de su corazón resonó. 'Tal vez de una forma más cercana').
Un segundo ante sus ojos sería suficiente.
Porque el mundo parecía girar alrededor de ella.
Y él simplemente quería formar parte de su mundo.
Quería, aunque sea por un momento, valer algo para ella.