Work Text:
На обочине среди травы
Я расту в противовес фаталу.
"Блёкло-серые" всегда неправы,
Уважения нам не хватало.
Пробиваясь, сквозь грязь и сор,
Знаем мы ценность Случая.
Да и живём - року наперекор,
Себя при этом непременно мучая.
Откровенно чахня, и прозябая,
Я тянусь к мимо идущему,
А он несёт горшок, улыбаясь,
Игнорируя руку ждущего.
И обида, и боль, и грусть -
И бетонная стена изумления.
А Сознание скажет: "Пусть",
Не заметив подлого тления.
И цинизм растущий вверх,
Не пугает - мемориал* разрушен.
Очередной таковой в свой век.
Я - цветок никому ненужный!
Не нужен ныне и самому себе:
Нечего - дать тоскующему растению,
Просящего в немой мольбе -
Хоть немного к себе прощения!
Увидев в лужице своё отражение,
Не понимаю я восхищающихся:
"Мы с "ними" одинаковы -
Так чем именно мы отличаемся?.."
Однажды утром, крик Совы,
Разбудил меня и встревожил:
"Это не вы неправы -
Просто сильно похожи".
Фиалки не могут писать стихи,
Погибая под колёсами** неуловимо.
Украшение вашей Души -
Поэтому не проходите мимо!