Chapter Text
“¿Alguna vez te he dicho lo mucho que le temo a las tormentas de nieve, Jayce?”
‘Jayce.’ La Máquina se concentró en el hombre encapuchado. No había oído que lo llamaran así desde hacía... algún tiempo. No había oído casi nada, en realidad, aparte del viento. No había oído otra voz que la del Heraldo, que se había ido a dormir después del final de la Evolución.
“Cada vez que salto a un nuevo universo,” la nueva voz continuó, caminando sobre el suelo sucio y descolorido con la ayuda de su bastón, “Tengo que encontrarte allí, en algún lugar. Eres tan pequeño y estás tan cansado por la larga caminata a través de las montañas, que tu voz apenas suena através del viento. Aún así, te escucho. Siempre te encuentro a tiempo. La runa me guía, infalible, hacia ti. Y, sin embargo, todavía le temo a la tormenta.”
Eso — ese ser al que el hombre llamaba cariñosamente ‘Jayce’ — no tenía ojos. No necesitaba ojos, pues era perfecto y, de todas formas, eso conocía la sonrisa que florecía en el rostro del mago.
“¿No es eso maravilloso?”
La descripción no tenía una forma lógica. El asombro era una emoción humana. Conocer el asombro era también conocer el engaño, la decepción, el desprecio.
Un ser perfecto no tenía necesidad de esas cosas.
“Hoy he visitado una docena de mundos,” continuó el hombre, sin preocuparse por el fallo en su lógica emocional. “En el último, creo, tú viajabas con tu padre, en lugar de tu madre. Tienes su sentido de la curiosidad y sus ojos. ¿Lo sabías?”
La Máquina... lo sabía. En algún punto. En algún momento. Ojos del mismo color y forma que los de su progenitor. No había razón para sorprenderse por la probabilidad estadística de la herencia genética.
Con la luz del sol intensificándose en el horizonte, el hombre encapuchado cerró los ojos — de un color ámbar con destellos grises y rosas, según los categorizó la Máquina. Parecía disfrutar de los rayos. Atraído por su calor como una flor heliotrópica. Mucha de esa especie de flora desapareció con el paso final de la Evolución del Heraldo: margaritas comunes, amapolas, girasoles, glorias de la mañana, todas ellas fracasaron en su intento de evolucionar para convertirse en Parte del Todo.
Dado que la Máquina había logrado su transformación, no desperdició energía. Permaneció inmóvil como una piedra, con las manos apretadas sobre el mango del gran martillo, que orgullosamente alguna vez fue símbolo del progreso y la innovación. Intentos falsos, el tropiezo de hombres ciegos ante la verdadera finalidad del progreso.
“¿Te acuerdas de la tormenta de nieve, Jayce?”
Lo hago.
La ventisca había sido una escalada desgarradora. Las piernas, que antes eran muy pequeñas y no estaban acostumbradas a cruzar distancias tan largas, habían estado adoloridas durante días después del rescate. Durante la tormenta, no habían tenido tiempo de pensar en el dolor y el agotamiento. El miedo los había empujado a seguir adelante, hasta que su madre colapsó en la nieve.
La voz de un niño no podía atravesar los fuertes vientos. Era frágil, débil, quebrada por las horas que había pasado respirando y tosiendo en el frío. El niño debió haber muerto, en ese entonces. La muerte afligía a todos los seres imperfectos.
Y aún así, la voz del niño había llegado lo suficientemente lejos como para llegar a alguien.
El Mago.
“Yo... me alegro de encontrarte allí, cada vez,” dijo el Mago, vestido con las mismas túnicas claras de la memoria de la Máquina. Eres tú, reconoció, mi salvador. Pasó los dedos con cuidado por el musgo adherido a las extremidades inferiores inmóviles de la Máquina. “Siempre.”
El Mago permanecía allí durante horas y días.
A menudo, se arrodillaba junto a la Máquina, “Solo por un momento, para descansar mis viejos huesos”, pasando el tiempo con la inconsistencia de un reloj roto. Se sentaba, con las manos vacías salvo por su siempre presente bastón, y contaba sus viajes.
Otras veces, traía baratijas para esperas más largas. Piedras con runas, engranajes, fichas a medio terminar. Él se las enseñaría a la Máquina, las ensamblaba y luego las desarmaba. Solo por la diversión ociosa que le brindaba la acción.
La Máquina no lo entendió, pero escuchó de todos modos.
“Aprendí a hacer esto de una joven de Zaun, inteligente y talentosa en todas las realidades.” El artefacto en forma de animal tintineó y hacía sonar pequeños platillos al juntarse. “Odirías las terribles cosas que ella ha sido capaz de hacer con Hextech.”
No conozco el odio, no lo dijo. No había necesidad de defender su impecabilidad. Simplemente lo era. Odio, amor, apatía, todas esas impurezas habían sido limpiadas de su mente y cuerpo.
“Oh, pero no te enfades.” ¿Que el Mago no entendía? Era perfecto, más allá de la emoción, más allá del apego, no estaba enfadado — “¿Te lo he dicho? En algunos universos, ella es tu alumna en la academia. Tanta fuerza destructiva, capaz de hacer el bien en las circunstancias adecuadas. Es su ingenio y corazón lo que a menudo une a Piltover y Zaun. Tú... admiras su brillantez, dada la posibilidad.
Armado y preparado, el pequeño artefacto se tambaleó y tropezó consigo mismo a escasos centímetros de distancia.
La Máquina no podía imaginar cómo esa joven inventora podría despertar su admiración. No había finura en la creación. Sin propósito aparente, excepto producir una cantidad de ruido que distrajera.
El Mago se rió. No era un sonido burlón. Sus labios se curvaron hacia arriba en una amplia sonrisa que dejaba relucir sus dientes, cuyo propósito la Máquina no podía entender.
Con un movimiento de manos marcadas con runas, la creación de juguete se enderezó para caminar otro pie. Se detuvo frente a la Máquina, con pequeños platillos sonando. Chasqueó. Estalló explosivamente. El brillo humeó desde su cabeza para caer sobre el gran techo en ruinas y colorear las vastas filas de crisálidas y membranas en tonos rosados.
No es muy inteligente, ni bonito, decidió la Máquina. Para nada bonito. ¿Ingenioso? Claro, pero una manera ridícula de usar la ‘brillantez’ de alguien.
El Mago se enderezó y se puso de pie. Breves fragmentos de su risa aún afectaron su voz cuando preguntó, “¿Cuidarías de esa cosita por mí, Jayce? Tengo que ver por más mundos otra vez.”
Extrañamente, la Máquina se encontró a sí misma preguntando, ¿Cuándo volverás? Una pregunta que no pudo ser escuchada, pues el Mago no era Parte del Todo. Tampoco Eso lo era, no como el Resto.
No durmió como el Resto.
Algo dentro de su muñeca izquierda vibró, como una cuerda tensada.
La Máquina era diferente. Estaba arrodillada ahí, sobre el mundo, observando, esperando, siempre esperando por—
Ya no sabía qué era lo que esperaba, pero la razón de ello debía ser de suma importancia. Así que realmente no importaba cuándo el Mago volvería, porque la Máquina estaría ahí para darle la bienvenida. Hasta mañana. Por un año. Por un centenario. Esperaría.
La Máquina seguía preguntando — ¿Cuándo volverás? — a un hombre que no podía escuchar, que no podía ver lo que ve detrás de sus cáscaras de los ojos hundidas.
En su lugar, el Mago respondió, “Traeré algo tuyo la próxima vez. Quizás lo aprecies mejor.”
Su bastón se alzó. Círculos se dibujaron en el aire. Runas cobraron vida. La magia acariciaba el cascarón de la Máquina como siempre lo había hecho, de manera protectora, desde el interior de una ventisca. Su muñeca ardió desde el interior.
Entonces, en una fracción de tiempo robada, el Mago desapareció en un espectáculo salvaje azul.
La Máquina esperó.
De vez en cuando, otras máquinas vagaban por los niveles inferiores de la torre Hexgate en ruinas. Ninguna parte de ella les impedía entrar, ni siquiera la destrucción que había sido eliminada de su fachada. El mundo les pertenecía a ellos, a los elegantes espectros mecánicos que se movían adondequiera que el Todo los llevara.
No había razón para que ellos se movieran tan seguido.
La Máquina observaba los niveles inferiores a través de una grieta en el suelo. Esperó. Las más leves vibraciones de movimiento le dejaban saber que se acercaban. Si se acercaban lo suficiente, le llegaban susurros del Todo — Uno de nosotros — Extraño — Resistiéndote — Parte del Todo— en un mantra invitador.
Hoy los susurros se hicieron más fuertes. Cercanos. Nunca habían subido a su plataforma antes, pero podía sentir las vibraciones que se intensificaban a lo largo de la torre. El trepar de las extremidades revestidas de metal sobre la piedra y la estructura rota. Más errático de lo habitual.
Uno de nosotros — A lo largo de la curva del techo, los restos de lo que alguna vez fueron personas se abrían paso hasta la superficie. Sus cuerpos brillaban a la tenue luz de la luna. Dos, al principio. Luego seis. Después, demasiados como para molestarse en contarlos. No importaba cuántos vinieran. Todos eran Uno — ¿Uno de nosotros? Extraño. Resistiéndote — Mientras las figuras observaban a la Máquina en silencio, ésta las observaba a ellas a su vez, con cautela.
Redes de huecos los marcaban por todas partes: cabezas, torsos, extremidades, sus distinguidas siluetas destrozadas. Era como si sus cuerpos se estuvieran desmoronando por las costuras, pero ¿cómo podía la unión perfecta de materia orgánica y tecnología Hex deshacerse como... como azúcar en agua?
Contrayéndose, se acercaron al centinela solitario que se encontraba en la cima del mundo. No se movió. Aunque unas manos teñidas de oro rodeaban su deshilachado cuerpo inorgánico, mientras lo apretaban y tiraban con fuerza, y los susurros se convertían en gritos y alaridos de Resistiéndote, Resistiéndote, como si algo golpeara con fuerza sus brazos y el calor que se encendía dentro de su muñeca le picara, arrastrándose como un insecto por todas partes, esperó. Necesitaba esperar.
Justo cuando estaba a punto de soltarse del mango del martillo, el cielo explotó.
El calor dentro de su brazo se convirtió en fuego. De repente, todo contacto invasivo desapareció y la Máquina levantó rápidamente su cabeza para inspeccionar la quemadura de la extremidad y descubrió — que no había nada malo. Era una suavidad intacta.
Los demás no fueron tan suertudos, ya que oleadas de magia arcana azotaron sus cuerpos inmóviles. El metal se desprendió en violentas ráfagas, para revelar capas de piel con patrones orgánicos. Como si estuvieran desollando a una criatura hasta dejarla con grasa muscular.
El cielo brilló. Runas mágicas envolvieron a cada máquina. Con un último resplandor, fueron enviadas a volar y se desviaron a la curva del borde.
El sonido de un bastón golpetéando el suelo llamó su atención.
“¿Estás bien, Jayce?”
Por supuesto que estaba bien. No podía ser herido ni lastimado. Incluso bajo la presión de todo un mar su cuerpo no podía ser aplastado.
Y aún así, solo cuando el Mago — con sus ojos brillantes llenos de poder, seguridad y preocupación — puso su mano sobre el hombro de la Máquina, la tensión de su forma mecánica se liberó.
“Ellos querían destrozarte. ¿Ellos siempre...?” La mirada distante en los ojos del Mago se dirigió a la abertura del techo, al murmullo casi silencioso de otras máquinas vigilantes que había más abajo. “No, eso no importa. Estarás a salvo aquí arriba. Debería ser bastante sencillo colocar barreras protectoras en la tierra de la torre. No dejaré que te pase nada,” prometió.
Las promesas no tenían impulso en este mundo, donde nada sucedía, nada cambiaba.
La Máquina volvió a su posición original de rodillas y reemplazó sus manos con el arma de una era caída. No puedo impedirte hacer promesas inútiles, ¿verdad?
De alguna manera, sin hacer nada, la Máquina había ganado un visitante y protector.
El Mago resopló, sacudió la cabeza y se sentó con el no-ser. El poder aún vibraba entre ellos. El bastón permaneció suspendido en el aire, un truco elegante. "Probablemente estés pensando que soy ridículo al decir eso", reconoció, mientras comenzaba a dibujar runas en un amplio círculo alrededor del lugar de espera elegido por la Máquina.
No, creo que estás siendo humano.
Y ridículo.
Después de colocar un escudo arcano en la base de la torre, donde la bóveda Hex cortaba el hueso de la ciudad, el Mago se fue, otra vez.
La Máquina esperó. Aunque había sido reconstruida en una forma perfecta, no registraba el paso del tiempo cuando estaba sola. Simplemente esperaba. No se molestó en saber cuánto tiempo. Solo cuando una túnica blanca familiar reapareció ante sus ojos se dio cuenta de las dos semanas que había pasado en tranquilidad meditativa.
Sólo cuando el Mago regresó, se dio cuenta de que extrañaba el sonido de su voz.
“¿Recuerdas, Jayce, cómo cambiamos el mundo con esto?”
Eso era algo que el Mago siempre hacía. Hablaba como si su conversación sólo se hubiera detenido un momento. Dos semanas fueron y vinieron y el Mago se arrodilló junto a la máquina como era su costumbre, con su bastón colocado mágicamente sobre la plataforma y sus manos limpiaban los residuos de la naturaleza persistente que reclamaban la forma de la Máquina. Como si no hubiera pasado el tiempo en absoluto.
Hoy, el Mago sostenía algo muy preciado en la palma de su mano. Una canica brillante y lisa, tan azul que teñía la piel del Mago de pálidos colores polvorientos. Una Gema Hex.
“Tu sueño era darle esto al mundo. Magia y ciencia, unidas para hacer el bien”.
La tecnología Hextech no puede ser ni buena ni mala. Una herramienta no tiene defectos morales. Sólo la mano que la maneja puede dictar su juicio.
La gema rodó en la palma del Mago, entre el índice y el dedo medio, luego sobre el nudillo y el dorso de la mano. Antes de que cayera y latiera con un poder desenfrenado, el Mago la atrapó con un giro sin esfuerzo de su muñeca. La estática bailó tímidamente sobre la superficie de la gema.
La familiaridad que demostró con ella alivió la extraña urgencia que despertó dentro de la carcasa de la Máquina, de inclinar su cabeza hueca hacia la luz. De seguir el movimiento de la gema. Como una flor heliotrópica, mirando hacia el sol.
“Ah, sabía que esto te gustaría más. A veces eres bastante predecible, pero... por otra parte, un hombre que firma cada página de su diario desaprovecharía cualquier oportunidad para admirar su propio trabajo.”
No soy así de narcisista.
Como si supiera que había molestado a la Máquina, el Mago se rió. De ella. Qué humano tan grosero. Debería hablar más, reír menos. Las palabras podían tener sentido.
Aún más bruscamente, el Mago finalmente dejó caer la Gema Hex, el impacto vibró brevemente a través del cuerpo de la Máquina, antes de que todo se calmara — viento polvoriento, aliento vivo, motas y musgo — y se elevara.
Fijada en su lugar con el martillo cubierto de membranas, la magia no tuvo ningún efecto en la Máquina. Más bien, observó con ojos inorgánicos cómo el Mago manipulaba el viento, el aliento y las motas bajo sus pies en el aire. El aire se volvió azul con las runas. La tela se aflojó, largos mechones de cabello se desplegaron como ondas de agua, mientras flotaba sobre la Máquina, sereno.
Una voz de otro tiempo, nacida del recuerdo, se alzó y preguntó, Solías amar esa ingravidez, ¿no?
Parpadear no era posible, no era práctico, y tampoco la memoria lo era. Y aún así, la visión de la Máquina parpadeaba detrás de unos párpados que no estaban allí. Hacia una pierna con un aparato ortopédico. Parpadeaba, hacia una sala llena de ecuaciones, pruebas a medio terminar, más pruebas, esperando que funcionaran. Flotaban sobre la Máquina, serenos.
Sobre los restos destrozados de la Puerta Hexagonal, no había ninguna pierna ortopédica. Cuando terminó la suspensión gravitacional de la gema, el Mago no se dobló ni cayó bajo su propio peso. ¿Años de práctica o, arreglando la imperfección? ¿Qué había hecho el Mago para corregir el defecto óseo de su pierna? (Pero nunca estuviste roto —) La Máquina no podía recordar la transición de roto — Pero nunca estuviste roto — a arreglado. No podía recordar el nombre que acompañaba a la visión.
¿Cuál era el nombre de ese hombre? Se seguía... escapando de sus manos. Escapando lejos—
Una tela blanca y suave cubría el costado izquierdo de la Máquina, donde las telarañas de la crisálida teñían la capucha del Mago de tonos rosa, azul verdoso y verde. Estaba sentado tan cerca que el tenue calor de su cuerpo humano empañó el rostro de la Máquina.
Mirando fijamente a la gema, dijo: “Te dejaría esto... pero, un viejo amigo diría que esa sugerencia es demasiado peligrosa, demasiado arriesgada”.
Algo en lo más profundo de su mente le insistía en pensar, Déjalo de todos modos. No eres alguien que siga las reglas.
“De todas formas, dirías que lo dejemos, ¿no? ¿Como un recuerdo... o como curiosidad?”
¿Era eso? Los pensamientos de la Máquina zumbaban y se detenían como nunca antes. (Como solían hacerlo, antes... Antes. ¿Cómo se llamaba?) No tenía necesidad de recordar nada. Tampoco la curiosidad era útil para un ser tan plenamente realizado.
Si lo dejas, tendrás una mejor razón para volver, que un afecto fuera de lugar.
El Mago no podía oír sus palabras. No era Parte del Todo. Podría serlo, pero la extraña influencia protectora de lo arcano sobre su persona debía estar protegiéndolo de la Evolución absoluta. Era como si el trabajo del Heraldo ya lo hubiera transformado, como si lo hubiera marcado como un ser completo. O al menos eso era lo que hacía el truco de la magia que se aferraba a él.
“Lo responsable sería devolverlo. Pero,” susurró el Mago con voz conspiradora, “¿me reprenderías alguna vez?”
¿Cuándo te he detenido? pensó con cierta indulgencia.
Con cuidado, la gema fue insertada en el núcleo del martillo, reemplazando a la anterior. El Mago la hizo girar unas cuantas veces antes de guardarla en el interior de su túnica, en un bolsillo, en algún lugar.
Le dirigió a la Máquina un guiño conspirador.
“Manténla a salvo por nosotros, Jayce.”
El Mago no siempre regresaba en un tiempo constante.
La Máquina podía suponer que el Mago deseaba hacerlo. Mantener un orden de secuencia, una expectativa de patrones dentro del mundo tallados a la perfección. Los patrones eran... apreciados. A la Máquina no le importaba mucho siempre que el Mago le hablara de las diferentes líneas temporales que había visto o le mostrara otro regalo.
El tiempo no importaba mucho mientras él estaba lejos.
Fue solo cuando él regresó que la Máquina lo sintió.
Años. El musgo y la arena habían trepado por la torre hasta sus piernas y torso, formando una manta de vegetación.
Insectos inofensivos zumbaban y revoloteaban por aquí y por allá. Vivían hasta una edad, ponían hijos, morían, y luego esos hijos vivían hasta una edad, ponían a sus propios hijos, para luego morir ellos también.
Años. La suave cabeza del martillo se convirtió en algo casi ajeno a su uso original. La Gema Hex prestada en su núcleo, sin usar desde hacía mucho tiempo, se había desgastado hasta convertirse en una luz blanca incandescente. No recordaba su propósito.
Años. Ciertamente la cáscara perfecta de un cuerpo que alguna vez fue mortal no se corroía, pero su superficie se reflejaba cada vez más opaca, más hueca. El oro emergía a través de los huecos como cicatrices de sangre. Una nueva vida obstinada se aferraba a su estructura, en verdes, azulados, rojos coral. Capullos de flores que florecían por la mañana y cuyos rostros seguían al sol, una y otra vez.
Años que la Máquina no tuvo el privilegio de reconocer, hasta que el Mago reapareció ante sí en el cielo.
“Jayce.”
Nunca pudo identificarse con el nombre. En la larga ausencia del Mago, había olvidado la palabra. No importaba tanto si no había nadie allí para llamarlo.
El Mago se acercó lentamente. Volvió a llamarlo, “Jayce”, como para también recordarse a sí mismo esa palabra. La extraña respiración entrecortada del Mago se hizo más rápida y más fuerte a medida que se acercaba. “Oh, he estado fuera más tiempo del que pretendía, ¿no?”
La Máquina no podía comprender cómo era viajar entre realidades como lo hacía el Mago. No podía imaginar las ecuaciones ni los modelos experimentales de runas y ciencia que hacían posible esa magia. Bien podría haber sido un día, para el Mago, mientras las ruinas de la ciudad se marchitaban y las otras formas Máquina continuaban durmiendo en un estado de estasis sin sueños, esperando. Esperando.
Siempre esperando.
Aunque no debería ser posible, la Máquina se cansó de esperar. ¿Por qué? Nunca pasaba nada. Nunca pasaría nada. Solo el Mago cuando llegaba, cuando se quedaba y cuando se iba.
Y él se había ido. La Máquina finalmente vio y se dio cuenta de su propia inutilidad, de los huecos que nunca se llenarían, del vacío de su cuerpo, de la nada. Tú te habías ido. Tú te habías ido y no pasó nada. Nada. Nada. Yo no soy nada —
No esperaba que el Mago cayera de rodillas frente a él, al otro lado del soporte fijo del martillo. No debería esperar nada en absoluto, entonces ¿por qué la capucha caída y los tristes ojos ámbar provocaban un zumbido terrible en su cuerpo de cascarón?
“Sigues ahí dentro... ¿no?” La humedad brillaba en los conductos lacrimales — qué desperdicio de agua, qué contradicción biológica. “¿No? Por favor, Jayce.” Una mano temblorosa removió los pocos rastros de suciedad vieja que nublaban los ojos inexpresivos de la Máquina. No necesitaba eso . Podía ver perfectamente. “Por favor, dime que estás aquí conmigo. Dímelo. Por favor—”
¿Por qué no podía hablar? Su carne había sido rehecha hasta alcanzar la perfección. Tal como el Heraldo rehizo a la humanidad en algo sin defectos, sin dolor, sin fin.
¿Pero por qué no puedo hablar? ¿Por qué no puedo hablar con él? ¿Acaso no soy perfección?
Sólo pudo inclinar la cabeza para tocar la del Mago.
El contacto provocó un suspiro húmedo y tembloroso. Unas manos delgadas se aferraron a la línea de su mandíbula, como si temieran que la Máquina desapareciera si la soltaba.
“¿Te... te dije alguna vez que hay líneas temporales en las que nunca se crea Hextech? Te busco en la ventisca, pero no estás allí. Nunca estuviste allí. Sigo buscándote. Durante días, a veces. Solo para... para asegurarme de que no te perdí”.
¿El Mago soportó esas ventiscas durante días? ¿Buscándome?
Pero tú le temes a las tormentas de nieve. El ser que era ahora no sufriría en una ventisca. Ni siquiera le importaría, no sentiría el frío abrasador, ni el entumecimiento, ni el miedo. Sin embargo, el conocimiento de que el Mago se enfrentó a eso tan a menudo, durante tanto tiempo, agitó algo en la Máquina. Pero tú le temes a las tormentas de nieve.
Unas manos cálidas y firmes acunaban la cabeza de la Máquina. Parecían hundirse más sin moverse ni apretar más. Extraños hilos mágicos, familiares-desconocidos, se apoderaban de la Máquina desde el interior, donde el vestigio de su humanidad podada colgaba suspendido en un vasto y eterno plano astral.
Algo enhebrado en el filamento de su muñeca tembló de un frío azul.
“Sí, les temo,” dijo, tanto dentro como alrededor de su ser. “Y aún seguiré yendo allí para encontrarte, en cada vida. Ninguna distancia será demasiado grande para mí, te salvaré. Lo prometo. Lo prometí. Nunca me rendiré contigo.”
Fue lo más fácil del mundo creerle.
Esta vez, el Mago permaneció.
No tenía regalos ni baratijas para compartir, como si hubiera planeado quedarse sólo un breve momento, y aun así se quedó. De todos modos, tenía algo mucho mejor que ofrecer que objetos intrascendentes, en opinión justa de la Máquina: palabras. Palabras que no vinieran de la nada, del vasto plano, ni repetitivas ni decepcionantes.
Y así, esta vez, establecieron una rutina confiable.
El Mago hablaría de sus viajes, que eran evocadores por su singularidad, y la Máquina escucharía.
“Hay un mundo donde la música fluye por venas mágicas y la gente invoca su poder con instrumentos.”
Pasaría con cuidado sus dedos sobre el follaje que cubría la forma de la Máquina, limpiando lo peor sin crear más grietas, y la Máquina analizaría el patrón de sucesos cariñosos.
“Hay un mundo donde todo es igual, excepto que el planeta gira al revés.”
Por lo general, los afectos se hacían más frecuentes cuando el Mago se sentía angustiado al recordar su necesidad de viajar a través de los mundos, pero aún así se demoraba con excusas.
Para un hombre que tiene todo el tiempo del mundo, literalmente, actúas como si siempre se te estuviera acabando. Siempre se te estuviera acabando.
“Hay un mundo en el que tu familia se establece y vive en Zaun, mientras que la mía nace en los gremios de Piltover.”
Defectos humanos. La Máquina no podía culparlo por ellos, como tampoco se podía culpar a la vegetación por volver a crecer. Incluso cuando los días se convertían anormalmente en semanas, las historias nunca dejaban de captar la atención de la Máquina, sobre todo por lo absurdas que muchas de ellas empezaban.
“Hay un mundo en el que nos besamos en el discurso del bicentenario del Día del Progreso. Eso molesta a los concejales, pero sólo porque desviamos la atención de los inventos—”
Entonces, de repente, un día, el Mago se puso de pie y le dijo, "Volveré pronto", y en un parpadeo se había ido.
La Máquina no apreció este repentino cambio de rutina.
Siempre estás corriendo donde no puedo seguirte, no se quejó con nadie.
Y, por supuesto, esperó.
Eventualmente, el Mago informó el motivo del cambio en su enfoque.
“Algo es diferente. Te siento aquí y te siento... lejos. Dos puntos separados en el espacio y el tiempo, convergiendo. ¿No sientes la paradoja?”
El fuego y el frío se retorcieron en el brazo izquierdo de la Máquina. Lo que había excavado bajo su caparazón metálico hacía tantos años, se dirigía hacia algún lugar, allá abajo, en Undercity.
“Tengo que verlo.” y , en un ansioso ataque de energía que hizo que las mariposas volaran entre la maleza, el Mago se fue.
De nuevo.
La Máquina esperó. Sabía muy bien cómo esperar. Curiosamente, cuando el Mago regresó, no trajo consigo historias de otros mundos, sino que habló con expresiones enredadas y confusas.
“Estás destrozado, Jayce. ¿Debería ayudarte?” El Mago se había agachado hasta el suelo, manchando aún más su túnica con las membranas que rodeaban el martillo. Se tumbó de lado, con la mirada fija en el horizonte. El ángulo ocultó su rostro a la Máquina, aunque ésta podía oír la inquietud en su voz. “Si te caes, si estás solo en un mundo sin bondad ni amor, ¿quién te ayudará?”
No he caído. Estoy aquí. Y no estoy solo, te tengo a ti.
La mano del Mago se colocó cuidadosamente sobre la de la Máquina, sin soltar el mango del martillo. La presión de sus ágiles dedos encajaba perfectamente en algunos huecos, pero no resultaba tan cómoda en general. Después de todo, la del Mago era completamente de carne y hueso. No era compatible con ella. No era perfecta.
“No es la ventisca, pero te lo prometí. Yo... ¿A dónde has ido?”
Estoy aquí. ¿Tus ojos humanos defectuosos se han estropeado tan pronto? Lo que decía el Mago no tenía ningún sentido.
Con él presente, la Máquina podía entender mejor el paso de los días. Días. Semanas. Murmuraba, “Estás sufriendo.” dibujaba el contorno de las runas de protección al anochecer. Y luego, por la mañana, caminaba por el borde de la plataforma agrietada y murmuraba de nuevo, “Eres lo suficientemente fuerte para comprender ahora, para salir, salir.”
No entiendo nada de lo que sale de tus labios. Tú... me confundes.
La falta de conocimiento debería alertarlo más. Debería molestarlo.
No, no debería. Nada me molesta. El conocimiento es una cumbre sin satisfacción.
Y, sin embargo, quería saber. Qué defecto tan preocupante, el de... querer algo.
¿Qué es esto? Ya no soy tan perfecto como lo fui alguna vez.
¿Lo fue alguna vez? A un ser perfecto no le faltaba conocimiento. Tampoco tenía necesidad de aprender, de explayarse sobre curiosidades. Sobre inquietudes.
Las angustiadas preguntas del Mago le preocupaban.
“¿Crees que no es demasiado? ¿Esperar por ti por una vez?”
No lo sé. Yo no creo. Una pausa, mientras observaba al Mago preocuparse en silencio. No lo creo, pero tal vez me sentiría aliviado. Alguien más esperando por una vez.
“¿Sabrías dónde encontrarme?”
No, ¿cómo podría conocer un lugar al que no me he aventurado? Pero te reconocería a ti en cualquier lugar. El mundo es un plano finito de realidad. Pensó, Sí, tal vez podría.
El Mago estaba de pie junto a él, golpeando con su bastón el suelo cubierto de musgo. Por alguna razón, la Máquina tuvo la sensación de que estaba nervioso.
“Es extraño. Me encuentro con tantas cosas importantes que decir y, sin embargo, no puedo encontrar... todas las palabras”.
No es extraño. Espero aquí algo que he olvidado. Hacemos cosas extrañas.
“¿Qué te consolaría oírme decir?”
No lo sé. El latido del interior de su muñeca latía como un corazón cuando el Mago le puso una mano en el brazo. Cualquier cosa. Cualquier cosa serviría.
Algo se estaba formando en su interior. El zumbido. El calor. Golpeaba con más fuerza contra el bastidor a cada hora que pasaba. Como si estuviera ansioso, anticipando.
Las vibraciones resonaron en el techo, pero no eran las otras máquinas. No podían serlo, porque el Mago había puesto una barrera en la torre.
Un hombre caminó hacia ellos.
Un hombre real, de carne y hueso. Vestido con ropa desgastada, perfumado en sangre e infección. Un aparato ortopédico en una de sus piernas — Diseño del aparato ortopédico terminado, algo para soportar los ajustes de un nuevo bastón, “Por favor, no te sientas obligado a aceptarlo, solo quería ayudar en todo lo que pudiera.” Alcanzó una buena altura, incluso encorvado en su cuidadoso caminar.
Incluso cayendo de rodillas con fuerza ante el otro lado del martillo.
Había algo en ese hombre. Como si, se mirara en un espejo deformado, devolviéndole la mirada. Sus hombros tenían una gran gravedad — Una mujer envuelta en oro y seda le había enseñado a hacerlo — y su rostro, con marcas toscas y barba, necesitaba desesperadamente un retoque — “Puede que te quede bien,” le dijo el Mago. No, no el Mago, sino el joven hombre que solía ser, el roto — (Pero nunca estuviste roto) —
“Aquí es donde empezó todo, ¿no?” El hombre estaba exhausto mientras hablaba. “El fin de Piltover.”
Aquí es donde la humanidad concluyó su capítulo, la Máquina no lo dijo. No podía.
El hombre apretó con más fuerza la piedra rúnica que llevaba atada a la muñeca izquierda. “¿Por qué decidiste darme esto?”, preguntó con desesperación y emoción. “¿Por qué?”
La Máquina no podía sentir compasión. Ni siquiera comprender. En cambio, observó cómo el Mago se volvía hacia él y acortaba la distancia en unos pocos pasos medidos.
El notorio reconocimiento en el rostro del hombre era peculiar. ¿Reconocimiento? — “Eres mi compañero.” Miedo. Conexión. Una respuesta: “Nuestros caminos se separaron hace mucho tiempo.” — Un nombre familiar-desconocido lo golpeó desde dentro de un recuerdo agridulce. ‘Adiós, Jayce.’
Este hombre era Jayce. Un Jayce que temblaba de dolor, hambre, miedo. Desesperanzado. Emociones y condiciones humanas perjudiciales. Jayce seguía siendo diferente a la Máquina que afectuosamente llevaba su nombre.
Del cuerpo del Mago emanó una nueva energía. Su propia imagen se tiñó de alivio, de cariño y de confianza. “Pensé que podría acabar con el sufrimiento del mundo.”
Pensé. Pero lo hiciste. ¿No? No hay sufrimiento. El Heraldo se aseguró. Un sentimiento, enredado en la memoria, dividido en el tiempo, se abrió paso. Del Heraldo uniéndolos a todos al Todo. Traición y consternación, hablando, hablando, pero nada funcionó. El Heraldo ya no escuchaba. No podía. El rostro del Mago se había partido en dos. Sin ojos, sin oídos, sin corazón. “No fallaré,” él prometió — el caparazón de un hombre de rodillas por el resto de la eternidad, esperando por —
¿Qué he estado esperando?
“Pero cuando se resolvieron todas las ecuaciones...” ¿No había estado aquí antes? ¿Llegué demasiado tarde? “Lo único que quedó, fueron—”
— campos de soledad sin sueños.
Solo.
No había sufrimiento. No había dolor. No había defectos. No había amor.
No había alegría. Baratijas y chucherías, colores, platillos ruidosos. No había curiosidad. ‘Tienes su sentido de la curiosidad y sus ojos.’ No más miedo. No más alivio. No más —
“Viktor,” suspiró el hombre llamado Jayce y —
—“Ni siquiera sé tu nombre,” lo que era, ¡ridículo! Este hombre, este extraño que no sabía nada de su vida, lo salvó de terminar con todo, y ni siquiera sabía su nombre.
"Soy Viktor.” —
Tú.
Se dio cuenta de la Palabra que había estado esperando, en el instante en que salió de los labios del hombre llamado Jayce.
Lo olvidé, siempre fuiste Tú.
Jayce respiró más rápido mientras escuchaba las sabias palabras que continuaban, “No hay premio para la perfección. Solo el fin de la búsqueda.”
¿No solían pasar días y noches pensando en planes para cambiar el mundo? ¿Frustrados cuando las pruebas Hex salían mal, pero determinados a encontrar una solución? Tantas horas perdidas, dolores de cabeza y calambres en la espalda sufridos, comidas saltadas, todo por el orgullo de ver que su trabajo finalmente daba frutos. La emoción de estabilizar por completo su primera gema Hex. Inquietud, por que se les negara su presentación. Búsqueda, tras búsqueda, tras otra, sin fin.
Pero Jayce había llegado al final de la búsqueda. Había alcanzado la perfección. Murió para que la Máquina naciera en su lugar.
(No es perfecto. Nunca fue perfecto. Todo salió mal. Siento—)
El hormigueo que sentía en la muñeca izquierda se extendió hasta su codo. Tenía que concentrarse. Como Jayce, que escuchaba con asombro al Mago, a Viktor. “En todas las líneas del tiempo, en todas las posibilidades—”
Sólo Viktor podía mostrarle esto. Lo lejos que había llegado, lo mucho que se había rendido. ¿Me rendí? ¿Tenía otra opción? ¿No había luchado? Habría tenido sentido luchar. El martillo había sido usado hasta el final. ¿No hice lo suficiente? Pero fracasé. No te lo hice entender. Fracasé—
El mago colocó su mano sobre el hombro de la Máquina.
Una presencia repentina surgió en su interior, gentil. Más gentil que la magia que se cernía a su alrededor, cada vez que regresaba. "¿Te rendirás, Jayce?", preguntó la presencia, no demandando.
La creciente agitación en su mente se calmó.
Te he estado esperando durante tanto tiempo. Pero tú también me has estado esperando. Esperando a que yo lo recuerde.
“No fallaré,” prometió Jayce.