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酒吧的空气并不宜人，西蒙别扭地摆弄了一下覆盖着下半张脸的面巾，乱哄哄的脑子里实在构思不出下一段的鼓点。
吧台的年纪看起来和这条街一样古老，木纹里渍着陈年的烟油，台面反着腻腻的油光，不知道是不是心理原因，摸起来好像总感觉有点粘手。加里大概也有这种感觉，没客人看的时候就拿擦杯子的布摁在桌上使劲擦，西蒙在边上看着，良心做出的最大挣扎就是在新歌的歌词里隐晦地提醒一句。
说实话，这里实在不是什么孕育灵感的温床，但酒吧的老板包他们吃住，每月能发个千八百块的工资，对两个需要每周都翘两节课来勤工俭学的大学生来说，这个待遇有些过于诱人了。
甚至于，西蒙扭头看了看酒吧尽头暂时还没人的小舞台，老板愿意借出架子鼓和电子琴。虽然他不生在什么音乐世家，但他清楚地记得当时他那个骨头老爹卖了家里的贝斯，换来的钱可让他消停了好一阵子。
曼彻斯特是一座很大的城市，埋没在里头的乐队太多了。西蒙和加里心底那点年轻人的傲气投进去，可能连个水花都不会浮起，但这并不影响——
“你唱得很好。”吧椅被拉开了，一个和酒吧颓靡环境格格不入的人坐进来，西蒙从思绪中被惊醒，和他对视，首先注意到的是他左眼上一道贯穿疤。
来人说自己叫麦克塔维什，看西蒙的演出已经有一阵了，他说这话的时候颧骨上带着红晕，不知道是酒气上头还是为自己出口的话感到羞窘。要西蒙说实话的话，坐在他面前的麦克塔维什实在不像个会追星的人，只看年纪更是像在搭讪。不过他周身的气场又很沉静，西蒙莫名觉得他像是什么精英部队的军官。
可能是他沉默的时间太长、打量的目光也太明显，麦克塔维什不自在地扯了扯衣领，用某种方言咕哝了一声，然后口音很重地向西蒙点了一杯酒，欲盖弥彰的样子，好像刚才夸赞这个蒙面酒保唱歌好听的不是他一样。
平心而论，要一个二十出头的毛头小子对赞美保持警戒还是有些太强人所难了。西蒙在面巾底下勉力压嘴角，但亮晶晶的眼睛还是暴露了他的兴奋。他刚才已经看见了麦克塔维什衣服里露出来的狗牌，最后那点戒心已经随着对军伍的莫名向往烟消云散。他现在看着麦克塔维什，只觉得自己的这个第一粉丝越看越真诚。
“你真那么喜欢我？”西蒙得意洋洋。
麦克塔维什明显被呛到了，剧烈地咳嗽着，咳得脸颊和脖子都在发红。“你很有天赋，”麦克塔维什在西蒙的逼视下强撑着说，“我很喜欢。”