Chapter Text
Leah s’était réveillée tard, chose rare. Le genre de matin où la lumière traverse les rideaux avec un clin d’œil moqueur, comme pour dire : tu voulais dormir, dommage, il fait jour. Elle poussa un soupir en s’étirant, muscles un peu douloureux de l’entraînement de la veille, mais dans cette fatigue-là il y avait quelque chose de rassurant.
Elle attrapa son téléphone, consulta machinalement ses notifications, et se retrouva face à l’inévitable : messages de coéquipières taquines, actualités footballistiques, et un rappel dans son calendrier :
“Meeting médical – 10h”.
Son visage se décomposa.
— Génial.
Depuis sa blessure, tous les rendez-vous médicaux sonnaient comme de mini examens de passage. Même si elle allait mieux. Même si tout le monde le disait. Même si elle souriait.
Leah se leva, attrapa un pull un peu trop grand, et descendit préparer un café. Sa cuisine était à la fois moderne et un peu trop silencieuse. Elle aimait ces lieux propres, rangés, organisés… même si parfois elle avait le sentiment qu’ils étaient mieux structurés que sa propre tête.
Mais ce matin-là, malgré la fatigue, malgré la petite boule de stress planquée dans son ventre, elle sentait l’air différent. Un peu plus léger. Peut-être le soleil. Peut-être l’odeur du café fraîchement moulu. Peut-être le simple fait d’être en vie, bientôt de retour sur le terrain.
Une vibration sur son téléphone.
Un message de Beth, court et efficace :
“Tu vas cartonner aujourd’hui. Arrête de stresser.”
Leah rit silencieusement. Se faire griller par Beth avant même d’avoir ouvert la bouche… ça, c’était familier. Rassurant même.
Elle enfila ses baskets, ajusta son pull, attrapa sa bouteille d’eau, puis ferma la porte derrière elle.
Nouvelle journée. Nouveau pas.
À des milliers de kilomètres de là, sous un soleil bien plus chaud, Elle Smith pleurait devant un plat de tacos.
Mais genre vraiment.
Les larmes coulaient.
— C’est quoi cette merveille ?! lança-t-elle en essuyant son nez avec l’élégance d’un phoque enrhumé.
Le vendeur local éclata de rire.
— C’est juste un taco, señorita.
Elle leva un doigt dramatique.
— Ceci. N’est. Pas. “Juste un taco”. C’est une expérience spirituelle.
Le vendeur rigola encore plus. Elle aussi. Le genre de fou rire spontané, complètement idiot, totalement pur. Elle, l’ancienne Miss USA, intervieweuse télé, modèle, militante, femme habituée aux évènements brillants et aux talons trop hauts… était totalement décoiffée, en t-shirt, bouffant dans un marché mexicain, heureuse comme jamais.
Elle était venue pour travailler sur un reportage humanitaire. Mais elle repartait avec plus que ça : des rencontres, des histoires, des odeurs, des souvenirs. Et une certitude inattendue : elle avait envie de nouveau. Pas forcément quelque chose de spectaculaire. Peut-être juste… autre chose que ce qu’elle connaissait.
Elle essuya ses yeux — cette fois à cause du piment — et regarda le ciel.
— Ok. Note à moi-même : apprendre à cuisiner des tacos. Et trouver quelqu’un avec qui les manger.
Son ami cameraman leva un sourcil.
— Quelqu’un en particulier ?
Elle sourit.
— Pas encore. Mais j’ai le sentiment que je vais rencontrer quelqu’un.
Il éclata de rire.
— Romantique convaincue.
— Réaliste optimiste, corrigea-t-elle.
Elle se leva, renfila son sac, rangea son carnet de notes.
Direction l’aéroport.
Leah sortit de chez le médecin avec un sourire discret mais réel. Elle se sentait légère. Ils avaient dit les mots magiques :
“Tu progresses parfaitement. Continue.”
Elle s’adossa au mur du couloir, sortit son téléphone et écrivit à Beth :
“Tu avais raison. Encore.”
Puis, sans trop réfléchir, elle ouvrit Instagram.
Elle reçut une vague de messages de fans. Du soutien, de l’encouragement, des blagues, des montages un peu douteux.
Elle sourit.
Ces gens ne la connaissaient pas. Et pourtant ils l’aimaient.
Elle inspira profondément.
Sortit du bâtiment.
Le soleil brillait.
Elle se dit, sans trop y croire :
C’est le début de quelque chose. Je ne sais pas quoi. Mais quelque chose.
Dans l’avion, Elle s’installa près du hublot. Son téléphone vibra.
Une notification Twitter.
Puis une autre.
Et encore une.
Elle cligna des yeux.
— Mais qu’est-ce que… ?
Elle venait de recevoir un tweet qui avait explosé :
Une fan avait posté une photo de Leah Williamson, disant :
“Imagine Elle Smith qui tombe amoureuse d’une footballeuse anglaise, ça serait iconique.”
Elle rit.
Sans raison valable.
Parfois le destin aime faire des blagues.
Elle n’ouvrit pas le lien.
Elle rangea son téléphone.
Et l’avion décolla.
Deux femmes.
Deux vies.
Zéro contact.
Pas encore.
Mais déjà, quelque part, un fil invisible venait de se tendre.
Et il n’allait que se resserrer.